finalmente, Toni y Carmen quedan declarados desde las 13.30 horas del día 21 de agosto de 2002, PADRES de un niño llamado Mateo: ¡felicidades!


(ninguno de éstos es Mateo, pero como dicen que todos los bebés son iguales, pues debe ser una cosa parecida, digo yo...)

en otro orden de cosas, parece ser que hoy ponen un capítulo de South Park, a la 1 de la madrugada, según el periódico, y mientras espero escucho de fondo un especial del entrañable programa IMPACTO TV; dicho especial se llama ¡qué animales!,y en un 95% está protagonizado por toros, perros, o, como acabo de ver, toros y perros: en un encierro de éstos que parece ser hay a miles por la península ibérica, un garrulillo semitajado decide torear al pobre novillo con una toalla de playa (sí, el detalle revela porqué el programa es especial qué animales); como es de esperar, el toro no aguarda demasiado para cornear violentamente al toallista, y, cuando ya parece listo para convertirse en un pincho moruno salta a la plaza un pitbull terrier que, sin dudarlo se lanza contra el toro y pese al repaso que lleva acaba por morderle el hocico mientras la gentuza allí reunida jalea al perro...demencial: este país no tiene arreglo. Lo mejor de todo era ver al gañán alabando al perrito agradeciéndole que salvase su valiosa vida: quizá hubiera llegado a ser otro Jesulín de Ubrique si no hubiera pasado tanto miedo aquel día; al perro, por cierto, y según el locutor del programa, no le pasó nada, lo mismo que al novillo: maravilloso...

bueno, pues si mis cuentas no me engañan, hoy es el último día que escribo algo aquí hasta el 3 o 4 de Septiembre; con la esperanza de desintoxicarme del exceso de ordenador y de regresar en plena posesión de mis mermadas facultades mentales me despido hasta la fecha indicada: he decidido no ir al ciber de Cangas ni al de Bueu (hasta estoy pensando en no llevarme el móvil, ya en plan aislamiento total; aunque, a quién trato de engañar, si soy incapaz de vivir sin él, que viene siendo como el tabaco de los no fumadores); saludos a todos aquellos que pierden su valioso tiempo leyendo ésto: os espero dentro de unos doce días...adios

releo la reseña del libro de james salter del que llevo hablando varias semanas (es que estoy traumatizado con las muchas cosas que dice) y tengo la impresión de ser un niño que se va a canadá, contempla la sequoya más grande del mundo, vuelve, hace una redacción sobre el tema en el cole y sólo es capaz de poner: "vi un árbol que te cagas de grande y gordo", es decir, lo que todo el mundo sabe de las sequoyas por las fotos, los documentales de la 2 (a los que soy adicto de manera teórica como todo quisque), pero sin ser capaz de transmitir la emoción que se siente en presencia de algo así; ese es el fallo, la incapacidad para transmitir la emoción que traspasa (maldición, y ahora parezco un publicista "modelno" de compresas tanga) todas las capas de tu remota sensiblidad...pues eso; ahora mismo he empezado a leer las correciones de jonathan franzen y pinta muy bien; aquellas personas embarcadas en su lectura dicen: "es un tocho ¿sabes?, pero mola mogollón ¿sabes?" (jejeee, digamos que no así exactamente, pero contado de esta forma me hace más gracia);

por lo demás, el tiempo sigue igual de repugnante - a veces parezco willy pemán - y estoy invadido por una venenosa forma de pereza; mi firme propósito de alterar mis hábitos horarios ha chocado con la lentitud del servidor de mi página (es una buena excusa para acostarse todos los días sobre las 3 o 4 de la mañana: suena bastante técnica y además tiene el carácter de lo que es inexorable); noto que he perdido agilidad mental y ando todo el día medio sobado (quizá relacionado con el hecho de que aunque me acuesto cuando el servidor me deja me levanto sobre las 10, 10 y media puntualmente: estoy durmiendo menos que en invierno), y sobre todo, ultimamente vengo experimentando cierto picor en los ojos que me avisa de que paso demasiado tiempo delante del trasto éste...sí, estoy anunciando una retirada parcial, ya que dentro de tres días me largo por una temporada a la casa de mis padres en Area de Bon (Beluso-Bueu) que en castellano viene siendo "arena buena" -original para una playa-; me pregunto si seré capaz de vencer las tentaciones y si resistiré sin acercarme a un ciber (conozco uno extraordinario en Cangas: veinte minutos de coche nada más); de todas maneras, al llegar septiembre volveré a la carga, aunque me linitaré a cambiar los horarios (los días de estarse hasta dar con la cabeza sobre el teclado van finalizando); en mi ánimo está el continuar puntualmente con el blog y aumentar todo lo posible la sección de reseñas: insisto en que si alguien quiere colaborar será bienvenido; también pienso que el descanso será bueno para desprenderme de esta escritura plomiza y de tono grisáceo que me vengo observando últimamente (leo las crónicas del principio y parezco haber envejecido treinta años en dos semanas: maldito salter); y esto de quejarme de mí mismo también es harto repugnante: creo que adelantaré las vacaciones antes de que el síndrome del plomo me afecte irreversiblemente...

[ah! se me olvidaba recomendar otro blog que me encanta: la gerun; el sitio web es principalmente un album de viñetas virtuales realizado por el rey del blog, donluigi; dichas viñetas relatan la agitada vida de una persona real - la gerun - rodeada por una fauna de lo más extravagante: las historias poseen una singular mezcla de gracia y encanto y muestran un considerable dominio del medio por parte de su autor (que tiene por ahí desperdigadas más buenas viñetas)...una de las secciones de la gerun es su blog, una delicia de buena escritura de lectura obligada para los aficionados a la literatura; el resto de los apartados del sitio recogen filias y fobias diversas de sus autores -donluigi y la gerun -, y podemos ponerles un pero (no todo iban a ser alabanzas): llevan cierto tiempo sin ser actualizadas: ¡vagos!; por lo demás, yo os recomiendo descubrir ya el singular mundo de la gerun]

(atisbos de sol, parece que quizás aún no esté todo perdido...)

ante las noticias que afirman que en nuestro círculo se va a dar un parto finalmente el próximo jueves, quiero traer a esta sección un párrafo del libro que ya he terminado (iban siendo horas) años luz de James Salter; en dicho fragmento, la hija - Franca - ha estado leyendo a su madre - Nedra - fragmentos de la biografía de Tolstoi escrita por Troyat; ésto es lo que sigue:

"- Es bueno, ¿verdad? -preguntó su hija.
- Cuánto te quiero, Franca -dijo Nedra.
De todos ellos, aquel era el auténtico amor. De todos ellos era el mejor. El otro, aquel suntuoso amor que te embriagaba, que uno anhelaba, envidiaba y en el cual creía, aquel amor no era la vida. Era lo que la vida buscaba; era una suspensión de la misma. Pero estar próximo a un hijo, por quien uno lo consumía todo, cuya vida estaba protegida y nutrida por la tuya propia, tener a ese hijo a tu lado era la alegría verdadera, la más profunda, la única."

En otro orden de cosas, más triviales, decir que hoy por fin he ido a ver ICE AGE:



el nivel cinematográfico que ha alcanzado la animación no-disney es realmente increíble: por encima de los extraordinarios efectos especiales que despliega cada filme (éste no es, en ese sentido, de los más avanzados), hay que destacar unos argumentos, unos diálogos, un sentido del tempo narrativo, de los encuadres, del montaje, que ya quisieran la mayoría de los horrores que produce el cine made in hollywood; en todos los casos (los prodigios de la factoría PIXAR: Toy Story I y II, bichos; la increíblemente inteligente ANTZ o el corrosivo cuento de hadas SHREK), la receta es sencilla en teoría: argumentos trabajados milimétricamente, diálogos magníficos que siguen el camino abierto por series televisivas como los Simpsons, ausencia de moralina aunque no de moralejas universales: la amistad, el amor, el compañerismo, el sentido del humor y la paciencia como valores fundamentales para salir adelante en cualquier situación, y esa capacidad increíble para hacer próximos, cercanos, verosímiles a esos millones de píxeles con forma de vaquero, hormiga, astronauta, ogro o lo que sea; pues bien, ICE AGE posee todas estas cualidades en grado superlativo: tres animales diferentes, un mamut, un perezoso y un tigre dientes de sable (más una especie de rata que se cruza con los "actores" principales para protagonizar una serie de hilarantes gags en varios momentos de la película) unen sus fuerzas con la intención de devolver a una cría de humano a sus padres antes de que la glaciación se les eche encima...los choques entre sus personalidades son el motor de la historia junto a las vicisitudes que experimentan, que, como en todo buen viaje, hacen de ellos otras "personas" ligeramente distintas a las que comenzaron el trayecto; divertida continuamente (más de sonrisa que de carcajada), tierna pero no blanda cuando es necesario, y capaz de hablar con valentía de la muerte o la dureza de lo que es la lucha por la supervivencia, sea entre bichos o entre hombres, ICE AGE es un prodigio de precisión cinematográfica, una auténtica delicia para salir del cine emocionado, conmovido y feliz.

Decir que ahora que he terminado el famoso libro del que vengo hablando hace varios días, encontrareis reseña detallada en la sección de libros (ando algo vago con las reseñas en general: cuando empiece septiembre me desesperaré porque no daré abasto).

[Hablando de cuestiones internas del sitio me han sugerido que haga una sección de pelis, y la verdad es que es buena idea, pero me gusta más divagar aquí en el blog, aunque quizás pueda citar los estrenos que considero imprescindibles en dicha sección y explayarme aquí en las que me interese...veremos; también lanzo desde aquí la idea de que quien quiera mandar sus colaboraciones (y no tenga sitio web en el que hablar de aquellas cosas que le gusten) al rinconcillo de willy, que sepa que serán bienvenidas y publicadas puntualmente]

otro día estúpido de lluvia, nubes y, oh sorpresa, frío

incidencias triviales de un día anodino:

incidencia trivial nº 1:

el asunto del chocolate del supermercado claudio ha vuelto a repetirse: esta vez, las veinte tabletas de chocolate lindt relleno de almendra que tenían en exposición sólo habían caducado en abril (de este año en curso); para no dar la imagen de ser un inspector de consumo paranoico o algo parecido hice algo más sencillo: les di la vuelta a todas las tabletas para que la fecha de caducidad se vea a tres pasillos de distancia: que sean otros los que protesten...por cierto que también tenían caducado casi todo el pan de molde, lo cual empieza a ser mosqueante ¿y si un incauto se dedica a hacerse sandwiches (caducados) de chocolate (caducado)?



(aqui se puede apreciar un milagro: una tableta de chocolate lindt -de avellanas- de ese supermercado ¡que no está caducada!)

incidencia trivial nº 2:

parece mentira, pero cuando me pongo filosófico siempre acabo hablando de la tele, en concreto, cuando me pongo muy filosófico, del capítulo correspondiente de Buffy...y eso que el de hoy ha sido una auténtica basura, pero, como decía siempre un amigo, cada película, episodio de una serie de tv o similares, tiene al menos un par de momentos inspirados o singularmente gilipollas por los que vale la pena perder el tiempo (si uno tiene mucho, añado yo) y tragárselo; en este caso, en el capítulo de hoy, -tras varios episodios-cumbres del absurdo televisivo disfrazado de serie para adolescentes con retraso mental-, el demonio todd trata como no, de cargarse a Buffy utilizando una ingeniosa estrategia: un bastón escupe-rayos capaz de convertir a las personas en dos individuos: uno que recoge los mejores rasgos de su personalidad y otro que se queda con todo lo inútil de su carácter (sospecho que si le aplicasen eso a todo el mundo mucha gentre iba quedar tal y como estaba, siendo una); pero el demonio (una especie de zenobita con problemas de acné juvenil mal curados), se confunde y le da a Sander...bueno, omito que pretendía el demonio y todo el rollo, lo interesante es que cuando ya le han derrotado y van a volver a juntar a los dos Sanders, la novia de éste dice: "¿y no podríais esperar una noche, para que pudiese montármelo con los dos a la vez...técnicamente no sería una infidelidad, ¿verdad?"; de verdad que estaba casi sopa en mi sofá y al oír ésto casi me caigo a revolos de la impresión: de veras que los guionistas de esta serie no son normales.



he aquí a Anya, la novia de Sander...

incidencia trivial nº 3

hoy ví uno de esos documentales de la 2 que todo el mundo dice ver en las encuestas y que luego tienen un 0,5 % de audiencia real; la verdad, me quedé bastante alucinado, porque era un especial sobre los desiertos, y en el salían cuatro temas diferentes sobre cosas en las que no había pensado en la vida y que me resultaron más interesantes que casi todo lo que veo en tv a lo largo del año:

1) un morfogeólogo americano viaja a una aldea de Mauritania para buscar remedio al avance diario de las dunas que estaban a punto de enterrar el pueblo; lo increíble es que al final el tío lo consigue montando en puntos estratégicos unas vallas hechas a base de ramitas, pero cuya inclinación, altura y posición bastan para desviar el movimiento dunar...¡yo de mayor quiero ser morfogeólogo y salvar exóticas aldeas africanas! (vaya, si ya soy mayor y vaya por dios)

2) el morfogeólogo anterior junto con un colega italiano se dedican a investigar el "canto de las dunas", un ruido tipo sonidos graves de static o remote viewer que sólo se produce en ciertas condiciones de inclinación de las laderas de éstas...lo increíble es que tras mucho buscar las dunas adecuadas consiguen grabar dichos sonidos con unos micros especiales (ya que soy mayor y vaya por dios, pues ya no digo nada)

3) el jefe del control de plagas de la FAO sirve de guía para estudiar el avance de las plagas de langostas desde el oeste al este del Sahara: y ésta tarde fue realmente increíble, porque se ve como al principio los saltamontes son individuos solitarios, que, en ciertas condiciones de temperatura y humedad tienden a juntarse, a cambiar de color y a comportarse como una sola criatura formada por 40 millones de ejemplares por kilómetro cuadadrado capaz de recorrer 600 km en un día y devorar el equivalente alimentario que necesitaría una población de quinientos mil habitantes; el caso es que el tipo de la FAO recibía informes de los satélites y de científicos sobre el terreno, y llegado el momento daba la orden a una flota de aviones para fumigar a las langostas...una cámara situaba entre ellas rodaba cómo iban cayendo a miles delante de sí, una cosa increíble, se quedaban quietas en el aire y plof, al suelo como petrificadas...no sé si era más emocionante que estéticamente perfecto o al revés...

4) el último tema iba de inundaciones en un cañón de los USA y no le hice mucho caso; todavía pienso en las langostas aterrizando sobre las ciudades como si fuera una lluvia de color negro y tengo picores por todo el cuerpo

si algún día me hacen una encuesta sobre mis gustos televisivos, seré sincero y diré que no veo los documentales de la 2, pero, si tengo más tardes ociosas y/o perezosas como la de hoy prometo hacer algo para subir ese índice de audiencia del 0.5% al 0,51%.

tanta niebla nos va a volver idiotas a todos (III)
hay algo equivocado en el ambiente; algo extraño y enfermo; algo no muy grave pero sí bastante molesto, como una enfermedad colectiva del ánimo o algo parecido; algunos síntomas:

síntoma número 1
domingo de agosto; desde hace unos veinticinco años, TODOS los domingos de agosto implican lejanía del hogar, horas en la playa o jugando al fútbol con los amigos sin parar hasta caer exhaustos para tirarse al agua todavía con la sangre hirviendo, cenas al aire libre en algún lugar abarrotado de gente o en la terraza de la casa de algún amigo o incluso tomando un bocata sentados en la arena de alguna playa a oscuras...pues por primera vez, este domingo de agosto lo he pasado en MI casa, viendo la lluvia en las ventanas, pasando la aspiradora, cocinando sin ganas, leyendo el periódico en el sofá, pasando las páginas de los periódicos sin ánimos, y, lo que es peor, quedándome dormido delante de un telefilme americano sobre un padre beisbolista que tiene que cuidar a una hija muy graciosa y que al final son felices porque se enrrolla con una antigua compañera del instituto que siempre estuvo enamorada de él y gracias a la cual supera la muerte de su esposa y vuelve a ser una estrella del futbolín, digo del beisbol...lo terrible no es la banalidad de los actos, sino el desfase temporal: son actividades propias del invierno o de un otoño tirando a malo, pero no de un verano, por dios, que me desperté de la siesta pensando que tenía que hacer las compras de Navidad (sí, era una pesadilla); ésto incide en el ánimo y no sólo en el mío, porque una rápida comprobación telefónica -muy discreta, eso sí, nada de "qué, vaya puta mierda de vida que llevamos todos"- me permitió llegar a la conclusión de que el 99,99% de la gente siguió una rutina diaria muy similar a la mía...claro, así es imposible tener ganas de nada...

síntoma número 2

influido por la lectura de ese libro que ya he mencionado en varias páginas anteriores, me dedico a pensar (¡yo!; dios, estoy fatal) en muchas de las frases lapidarias que suelta el tipo como quien no quiere la cosa: que si los treinta son la plenitud de la vida, que si en nuestra existencia sólo hay un verano y la mayoría ya lo hemos pasado, etc etc, que si sólo fuera literatura sería muy bonito y punto; pero tengo la impresión (desagradable) de que hay algo más que literatura (¿habeis visto con detenimiento la cara de Mr. Salter algo más abajo? alguien con todas esas arrugas en la cara debe saber de qué habla), y al mismo tiempo la sensación de que tengo esa impresión debido a este clima absurdo y venenoso que le corroe a uno el alma; de todas formas, tras la lectura de la frase "...qué aplomo qué triunfo hay en la cara de un hombre de treinta años", me veo cada mañana al espejo esperando que asome alguna de ambas cualidades, antes de que las inminentes arrugas sepulten cualquier intento por parte de ellas: ¿y si resulta que consigo que me aparezcan el aplomo a los cuarenta y el triunfo a los cincuenta? joder, a quién trato de engañar, sí -íntimamente- sé que lo que dice el tipo es jodidamente cierto...

síntoma número 3

influido por el ambiente y la presión paterna a veces pienso cómo debe ser eso de tener hijos (¡yo! dios, estoy fatal), y no consigo enfocar mis pensamientos con exactitud; los inconvenientes los veo con claridad, así como los inconvenientes de no tenerlos, pero las ventajas de tenerlos no aparecen por ningún lado, aunque sí las ventajas de no tenerlos...tener o no tener, he ahí el dilema...veo gente a mi alrededor que ya tiene o está a punto de tener y simplemente se nota que era un deseo que tenían, nada más, sin más vueltas, y eso me agobia, porque entonces ¿por qué he empezado a hacerme preguntas si hasta ahora era algo que me traía sin cuidado -era NO pero por defecto, una respuesta refleja-? es la niebla, las nubes, la lluvia de agosto que se han conjurado para corroerme el cerebro

me despido con esta imagen deprimente, símbolo de tantas expectativas frustradas y sueños rotos (almas sensibles, absteneos de verla):

tanta niebla nos va a volver idiotas a todos (II)

es difícil de explicar, pero intentaré resumirlo lo mejor posible; me despierto tarde y de fatal humor con ganas de prenderle fuego a todo (acción harto dificultosa teniendo en cuenta que con la niebla que hacía por la mañana no se veía un pimiento); lo único sensato que hice en el lapso de tiempo entre mi salida de cama y mi sentada a la mesa (y van dos días -no seguidos, evidentemente- que Ali y yo comemos juntos en casa!!!) fue ir al hospital con Ali a ver a Carmen: las previsiones de los médicos hablan de parto para la próxima semana: esperemos que tengan mejor ojo que los del tiempo que no aciertan una; tras la comida, una siesta estúpida de casi una hora que me puso (todavía) de peor humor, pero oh sorpresa, los burros que dan las noticias meteorológicas habían acertado en parte con sus rebuznos: la niebla se había disipado y el sol me estaba dando en toda la cara, por lo cual salimos disparados hacia la primera playa que encontráramos, no fuera a ser que los inútiles hubieran fallado definitivamente (tocó Saiáns, la parte no-textil, como siempre que vamos: debíamos ser quince en total: el día aún tenía posibilidades de salvarse); en fin, tras otra siesta (joder, ¿qué me está pasando? me siento como el protagonista de la invasión de los ladrones de cuerpos, que no podía quedarse dormido so pena de ser sustituido por un alien, vaya quizás no me sienta así exactamente...), me dediqué a disfrutar del sol y la lectura y el mar etc...parece mentira, pero por dos horas salvé el maldito día que parecía iba a ser insoportable (ésto me recuerda a ciertas actividades sexuales, pero no consigo precisar cuales); tras una cena presurosa decidimos ir al cine a ver la reposición veraniega de 9 reinas: bueno, vale, bien, no tan bien como esperaba, pero para el día horrible que se anunciaba etc etc; aquí se puede apreciar el careto de los dos protagonistas:



la película es demasiado deudora de films clásicos como el golpe: uno va asistiendo a la maquinaria de relojería -algo destartalada, eso sí: estamos en la Argentina pre-crisis- y se pregunta cuál va a ser el truco final todo el rato; y el final, efectivamente es muy bueno, lo cual es el peor defecto de la película: todo acaba dependiendo del desenlace, con lo cual toda la película está orientada a satisfacer ese final; así, como el golpe, o incluso la mítica testigo de cargo es mejor no verlas más de una vez, porque, conocido el secreto, la película pierde el 50% (más o menos) de su gracia;tb es un poco duro acostumbrarse a ese hablar argentino, que a ratos parece un balbuceo interminable, como si los protagonistas hubieran acudido a la escuela de dicción Jorge Sanz (que hasta su octava película no descubrí que realmente hablaba español); ¿la recomiendo? pues sí, pero tampoco con gran fervor: si una noche neblinosa no tienes nada mejor que hacer, pues no es una mala salida; ahora bien, si hay algo que parezca mínimamente más interesante...
al salir del cine la maldita niebla se había tragado mi coche: todo mi buen humor se fue al carallo a gran velocidad, pues ya teníamos planificado el viaje de mañana a la playa de Viñó: ¿qué ocurrirá mañana? ¿hará niebla toda la tarde? ¿un par de horas por la mañana y otro par al mediodía? ¿veinte minutos alternando cada cuarenta? aghhh, odio este verano asqueroso...

y voy a dejar ésto que está a punto de empezar South Park (en teoría: están dando un programa de coches, tras el típico concurso soy-un-oligofrénico-y-voy-a-hacerme-millonario; este concurso que escuchaba de fondo está presentado por un desgraciado que no sé cómo se llama calcadito al de OT (ese sí se cómo se llama: Carlos Lozano, que salió en la portada del hola vestido de beduino en plan Lawrence de Arabia castizo): muchísimo buen rollo con la garrulada que va al plató, todo el rato a gritos, "de puta madre, tío, sois cojonudos, qué pedazo de cabrones hijos de puta, jajaja", y sobre todo esa expresión en la cara de: "estoy rodeado de borregos, pero con la pasta que saque de esta mierda me voy al caribe un mes"); hum, sospecho que no va a haber South Park: gracias señores programadores de A3 por quitar la única media hora no insultante-a-la-inteligencia-del-espectador de su parrilla; a las 3 de la madrugada (gracias señores de la tvg por ser tan comprensivos) ponen Guiulietta de los espiritus de Fellini, temo que no podré aguantar tanto ¿he dicho ya cuánto odio la tele?;

mañana espero poder hablar detenidamente del libro años luz que ya casi he terminado, sus conclusiones son terribles: lo peor que te puede pasar en esta vida es conseguir lo que quieres: no hacerlo te jode pero no tanto como conseguirlo...estamos apañados

tanta niebla nos va a volver idiotas a todos, y lo digo con conocimiento de causa, que vaya día he pasado:

- a las 13.00 salimos con Manuel a un rollo de su coche a Pontevedra; primera sorpresa: había algo así como un millón de coches intentando entrar en la capital: las nueve casetas del peaje de la autopista parecían las taquillas de Castrelos el día de Bustamante y ... y una gicha que no recuerdo (¿Gisela? ¿Carolina? ¿Verónica?);

- a las 13.30, arreglado lo del coche (no era nada) salimos hacia Cabo Home para comer en el restaurante homónimo; gran idea por mi parte: vamos por la costa de la ría de Pontevedra que "seguro que hay menos tráfico";

- a las 13.45 llegamos a Placeres (entrada de Marín): atasco kilométrico bastante sospechoso; por cierto, que aquí en Vigo nos quejamos de los rellenos, pero en Marín dentro de nada se va a poder ir desde el puerto hasta la isla de Tambo a patas...

- a las 14.15 conseguimos salir del infierno de Marín (no entendimos nada: no había fiestas, ni ferias, ni motivo aparente para aquel cristo: parecía vigo un día de lluvia)

- sin inciencias mencionables a las 14.30 llegamos al restaurante: hay mesas fuera, nos sentamos todos contentiños y famélicos...ilusos

- 15.00 la camarera toma nota de lo que vamos a comer
- 15.30 llega el primer plato (los de la mesa de al lado, que llegaron a las 15.00 ya estaban comiendo hace 5 minutos)
- 15.32 se acaba el primer plato
- 15.45 los de al lado están con los postres
- 16.00 llega uno de los segundos
- 16.15 llega el segundo segundo
- 16.20 se acaban los segundos
-16.50 ¿quieren algo de postre? miramos a la camarera con cara de "bueno, ya vamos a merendar aquí"
- 17.00 final de la comida: dos horas y media allí sentados para un total de 10 minutos comiendo (muy parecido a ciertas prácticas sexuales)

entre medias: gente saliendo del interior del restaurante con el móvil a grito pelado: "¿me oyes? ¿ME OYES? ¿ME OYEEEES?"; grupos de turistas evolutivamente entre el pitecántropo y el australopiteco, gritando como borregos y haciendo el gilipollas como sólo los turistas españoles saben hacerlo (y no me llamen racista: pasó un grupo de vascos, otro de catalanes y otro de madrileños, todos haciendo buenos los peores tópicos sobre ellos);

bajamos hasta la playa de Viñó, sumida en una espesa niebla, pero el calorcito de la arena nos animó a quedarnos (dormí una buena siesta allí tirado mientras la niebla me calaba hasta el tuétano); a eso de las 19.30 la cosa se puso chunga de veras y tras el preceptivo café en el chiringo, salimos de vuelta en dirección a casa; por supuesto pillamos una caravana de categoría media (sólo tardamos hora y media en hacer Cangas-Vigo)...ahora al repasarlo todo entiendo el mal humor que tengo encima: me siento estafado de una forma retorcida y desagradable, como si no mereciera la pena hacer planes para ir a ningún sitio porque la carretera, los restaurantes y hasta la playa van a conjurarse para joderte el día...buf; tan estafado que decidí quedarme en casa a cenar mientras veíamos las finales de la reunión de atletismo de Zurich

para terminar, supongo que ya lo habreis visto, pero por si acaso os invito a visitar las reflexiones de un colaborador de la página llamado contra; en cuanto tenga su foro, ¡a dejar ahí las opiniones!

buf, esto de colgar imágenes es algo lento; además, algo me pasa que cada vez me da el sueño antes (sí, estoy sobado de nuevo...¿será esta maldita niebla que entra y sale como perico por su casa la responsable de cierto decaimiento general del ánimo? ya sabeis dónde podeis contestar!!!!)

antes de ninguna otra cosa, decir que donluigi (el rey del blog) me ha puesto un link en su propio blog (estribela me mata), lo cual quiero agradecer desde aquí, ya que todo lo que sido capaz de hacer con el mío (no mucho, ejem) lo he aprendido a base de estudiar y copiar el suyo (ejem, ejem);

hechos los saludos de rigor, me gustaría mostrar unos párrafos del libro que estoy leyendo actualmente, años luz de James Salter:
"La vida es el tiempo que hace. Son las comidas. Los almuerzos en un mantel azul a cuadros sobre el cual hay sal vertida. El olor del tabaco. Queso brie, manzanas amarillas, cuchillos con mango de madera. La vida son los viajes a la ciudad, los trayectos cotidianos [...]"

"[...] Hay en realidad dos clases de vida. Hay, como dice Viri, la que la gente cree que estás viviendo y hay la otra vida. Es esa otra la que causa el problema, la que anhelamos ver."

"Arnaud era fuerte a la manera sorprendente de ciertos hombres: profesores de matemáticas, dentistas. Había sobrepasado la edad del máximo vigor, tenía treinta y cuatro años y su figura barriguda estaba ya oscurecida por el humo de los puros. Era despistado, astuto, torpe. Sabía hacer trucos fantásticos con los naipes."

"Qué aplomo, qué triunfo hay en la cara de un hombre a los treinta."

El libro en general me está encantando, pero esta última frase me tiene preocupado...tras leerla corro a un espejo a buscar todas esas cosas que dice en sólo dos palabras; ¿aplomo? buf, veo un gesto mezcla de insatisfacción y desencanto que puede parecer aplomo por su inexpresividad, pero el aplomo tiene bastante que ver con la confianza en uno mismo, que es de la clase de cosas que se consiguen a lo largo de una vida en la que uno ha plantado cara a las cosas desagradables y ha salido victorioso del enfrentamiento con ellas. ¿Aplomo? ni de coña; ¿triunfo? esto sí que ya me parece más fuerte; la verdad es que las dos cosas van unidas íntimamente, y por más vueltas que le doy al espejo no veo el triunfo por ningún lado; debo decir que tampoco veo signos evidentes de derrota más allá de esa persiana a medio bajar que se me va instalando en la frente, por lo que, en lo que a ésto se refiere, no sabría qué decir...dejo el espejo en su sitio y caigo en la cuenta de algo espantoso: ¡ya he pasado los treinta! (de hecho voy camino de los treinta y dos), con lo cual me quedo más tranquilo: esas cosas de las que habla Salter deben ir desapareciendo con la edad...

por cierto, que aquí tengo una foto de mr. Salter:



(evidentemente algo mayorcito ya)

antes de nada, empezar con un par de divertidas imágenes que he encontrado revisando unos libros de física rusos de la era pre-perestroika (Ya Perelman: Física Recreativa, vol 1 y 2, ed. MIR, 2ª edición, 1971):



quizás las haya reducido demasiado, pero la primera ilustra cómo se realiza el movimiento de andar y la segunda el de correr; a mí me llama la atención que, en la primera foto, ese mismo tío repetido tantas veces y pegado a sí mismo hace un efecto un poco homoerótico, como si 50 tíos intentasen batir el récord del mundo de orgías en movimiento o algo así; la segunda parece el maratón de los sátiros o una carrera de relevos en plena marcha del día del orgullo gay; la tercera imagen extraída del mismo libro es más entrañable:



el pie de la ilustración dice: "un bañista en el Mar Muerto (reproducción de una fotografía)"

hablando de cosas más frívolas debo decir que estoy hondamente impresionado por un programa de antena3 (abierto hasta el amanecer) del que ví (más bien oí) fragmentos de una entrevista a una de las gichas del gran hermano de este año (carolina, la rubia -supuestamente- cachonda) y a una especie de garrulo poco evolucionado cuyo nombre no recuerdo -supuestamente, su novio-; a la pregunta de los brillantes entrevistadores (gracias a mi cultura cardíaca reconocí inmediatamente a una Belén Esteban que pretende ser la doble de Marta Sánchez -la pinta de oligofrénica la tiene-) acerca de si tenían una relación platónica; Carolina, que no perdió en ningún momento esa sonrisa tipo trabajadora-de-piso-sandra dijo toda seria: "perdona, pero es que no entiendo qué me estás preguntando"; el periodista abrió los ojos de manera harto elocuente, posiblemente pensando que la vida del periodista cardíaco es terrible: a un lado, Belén Estebán alisándose el pelo, enfrente, Carolina con su sonrisa etc etc; pero sólo vaciló una décima de segundo antes de decirle: "que si entre vosotros no ha habido relaciones carnales", ante lo cual Carolina respondió amplificando su "seductora" sonrisa y girando la cabeza de manera que su "atractivo" piercing de la barbilla brillase a causa del reflejo del foco antes de decir: "no";

el otro detalle frívolo del día es una pregunta posiblemente sin respuesta: ¿quién es la chica que protagoniza el anuncio del chicle TREX? ¿soy el único al que le encanta? si teneis respuestas, ya sabeis, aquí abajo donde pone: "todavía sin comentarios"; y me voy a dormir que hoy estoy bastante sobado...

hoy quiero comentar 3 cosas curiosas y algunas anécdotas irrelevantes:

cosa curiosa número 1:

en la revista de agosto del diario El País (mejor sería llamarle el paisicito) hay una sección muy buena a cargo de Javier Sampedro, en la cual se comentan de forma amena curiosidades científicas más o menos divertidas; en el artículo de hoy habla de algo que me ha llamado mucho la atención: cómo percibimos el tiempo;según un par de neurobiólogos americanos, esa sensación que tenemos de que el tiempo es algo continuo, es, en realidad, falsa: nuestro cerebro funciona analizando paquetes temporales que duran 150 milésimas de segundo, siendo incapaz de recoger tiempos menores que ese; es decir, si uno trata de pensar cuanto dura un instante, pues ya tiene una idea: 0,150 segundos...el tiempo que percibe nuestro cerebro va por lotes, lo cual tiene efectos curiosos; por ejemplo, cuando uno mueve un brazo y piensa "estoy moviendo un brazo", en realidad el pensamiento que acciona el movimiento del brazo partió hace 120 milésimas de segundo de su cerebro; para quien no lo haya leído, basta con pinchar aquí: el pais

cosa curiosa número 2:

hace tiempo que vengo siguiendo la página web de un chico de estribela (marín); de hecho, su propio diario es lo que me ha estimulado a mí a realizar éste; su nombre real no lo conozco, sólo su alias (donluigi); el diario es una auténtica pasada de bueno; basta con pinchar aquí para verlo: donluigi; os recomiendo que visiteis todo el sitio (pichando en donluigis world) porque merece la pena; bueno, ya me direis que os parece (dejando un comentario aquí abajo donde dice:"todavía sin comentarios")

cosa curiosa número 3:

tengo que hacerlo, porque si no reviento: el capítulo de hoy de Buffy ha superado al glorioso del poltergasmo...a ver por donde empiezo:

bien, resulta que el novio recatado-pero-insaciable de Buffy, Riley, formaba parte de un grupo de cazademonios inspirado por el gobierno para convertir a los demonios que capturasen en soldados tras hacer una mezcla antinatural entre hombres y demonios (aquí vemos un homenaje en clave de tripi a x-files); como Riley se entera de la movida decide desertar, pero no sabe que le han implantado un chip que lo pone a las órdenes de los malosos (la doctora que lleva el proyecto) (y esto del chip es un homenaje pasado-por-el-botellón a la peli South Park -ese pedazo de chip que le daba descargas eléctricas a Carman cada vez que decía un taco-); el primer demonio-soldado (un prodigio de efectos especiales) de nombre Addam se carga a sus dos creadores, la doctora y el doctor como-se-llamen, y, por supuesto, quiere pillar a Buffy para cargársela; previamente ha engatusado al vampiro Spike (que tb tiene implantado un chip que le impide atacar a los humanos y por ello anda con Buffy y sus amigos, pero a ver si se los carga) para que haga que Buffy y sus coleguis se peleen (cosa que consigue)...el caso es que Buffy y compañía hacen un conjuro para enfrentarse al demonio Addam, de manera que Buffy recoge las energías vitales de sus tres amigos (el profe Gilles, el bueno de Sander y la bruja adoelscente Willow) para poder vencer al demonio (tras una emotiva reconciliación homenaje clarísimo a verano azul); la pelea con el demonio es antológica: una mezcla de terminator2 y ¡matrix!, con Buffy dando la triple patada en el aire con la que el agente Smith apalizaba a Neo y luego de nuevo Buffy haciendo el efecto agua para convertir las balas que le disparaba el demonio-terminator ¡con su brazo convertido en una ametralladora! en palomas y cosas por el estilo; tb, la imitación de Trinity cuando entra junto a Neo a rescatar a Morfeo de las garras del agente Smith, moviéndose a cámara lenta ente un millón de balas y haciendo piruetas imposibles es increíble...tras todo ésto Buffy, como quien no quiere la cosa le saca el corazón al demonio en plan homenaje a manos a la obra, resultando ser una cápsula de uranio rodeada por algo que parece un resto de Lasaña sobrecalentada en el microondas; el homenaje final es a Indiana Jones en el templo maldito, la escena en la cual el malvado sacerdote Mola-ram le saca el corazón palpitante a una pobre víctima, recreada por Buffy que mira el trozo de lasaña envolviendo la cápsula verde como quien duda entre pedir una completa o una sola con queso; finalmente el demonio no aguanta que Buffy se cargue su cena, digo su corazón, y la palma, terminando el capítulo con una escena en la cual un grupo de tipos trajeados sentados alrededor de una mesa de roble medio a oscuras deciden cerrar el expediente soldados-demonios...ahí eché de menos que apareciese el fumador para decir: "hay que apartar a Mulder de este caso de una vez"; dios, ¡sólo lamento no haberlo grabado!



algunas anécdotas irrelevantes:

1) haciendo el marujito durante el día: dos horas de plancha por la tarde en gayumbos con los montgolfier brothers de fondo, las persianas bajadas y los perros durmiendo con las orejas de punta...una escena que aún estoy tratando de procesar, porque de una manera que no acabo de comprender, me sentía a gusto, extrañanamente, pero a gusto;

2) haciendo el marujito por la mañana: he repasado el césped para rebajar los ocho cms que dejé ayer hasta los cuatro actuales, tal y como recomienda la biblia del cortador de césped: acabé hasta los huevos, pese al torso desnudo cubierto de sudor y las nonagenarias que se desmayaban al presenciar la escena tras salir de la tienda de mi suegra;

3) en el bao, a las 10 de la noche, tras ir a buscar a Ali, la luz de los primeros instantes de la noche, como un milagro, de tan hermosa, y por contagio, el agua, las cosas, hasta el aire, parecía algo que se pareciese a una especie de paraíso al alcance de la mano (no sé si me explico);

es todo, si alguien quiere hacer un comentario que pinche donde pone "todavía sin comentarios" (ya sé que ya lo puse, es por si acaso)

es la noche del martes 13 de agosto (uuuh), y la gran lluvia de meteoritos anunciada en todos los medios de comunicación es una triste realidad para mí; me explico: mi intención era, a la par que escribo estas líneas, echar una ojeada por la ventana de casa que está ante el ordenador para, inspirado por tanta belleza cósmica (en realidad, los fragmentos de la cola de un cometa que rozan la atmósfera terrestre y que a causa de su velocidad y del rozamiento con ésta se ponen incandescentes dejando esa bella estela en la noche de agosto), ante ese cielo negro surcado de pequeñas pinceladas doradas evanescentes estimular mi aliento poético (y dejar de hablar de cosas como la escala Sifreddi) y dignificar un poco estas cochambrosas reflexiones; pero no contaba con un detalle:la fina capa de mugre que cubre el cristal de la ventanita (que, por cierto, permite observar en todo su esplendor un magnífico avispero en el que habitan así a ojo unas cincuenta avispas: hablaré de este tema porque puede tener consecuencias letales para mi salud; de momento, hacer notar que no nos atrevemos a salir a la terraza por si las moscas...) y que me impide disfrutar de otras cosas que no sean a) el querido avispero que ya lleva unos meses adherido a la fachada de casa, b) la higuera del vecino + el peral anoréxico que hay bajo la terraza y que ya comienza a asomar a la altura de ésta y c) la hermosa ampliación de dos alturas que han hecho en su casa los vecinos de dos fincas más abajo, con el habitual buen gusto y elegancia que dominan por estos pagos. Sumemos: mugre+avispas+peral+higuera+2plantasconretranqueobajocubiertadebellafactura=lasestrellitasmejorverlasporlatele; así mi pasión astronómica y mi aliento poético se han ido al mismo sitio (que omitiré con la intención de recuperar el gusto por las cosas biensonantes);

fuentes bien informadas aseguraban que a las 2 de la mañana se alcanzaría el máximo de estrellas fugaces: bien, debo decir que aquí no se han alcanzado ni los mínimos, aunque el avispero luce como si fuera un meteorito encajado en la esquina del balcón...

por lo demás el día ha resultado fascinante, en especial las dos horas y media cortando el césped con el torso al descubierto provocando desmayos en las compradoras octogenarias de la tienda de mi suegra (eeeh, he esquivado muy elegantemente el tema Sifreddi), tras las cuales, y en un estado lamentable fui a la piscina a echar unos largos con el satisfactorio resultado de no haberme ahogado; en la piscina, cuatro hombres, tres de ellos con aspecto de maridos de las clientas de la tienda de mi suegra, y el cuarto el socorrista del complejo deportivo pegaban la orja a la superficie del agua con la intención de descubrir el origen de un ruido extraño que perturbaba a los aguerridos nadadores que venían de cortar el césped; los cuatro distribuidos en puntos estratégicos y haciendo extraños gestos con las manos, constituían una escena 100% lynchiana que me inquietó profundamente, hasta el punto de interrumpir mis ejercicios náuticos y hacerme salir de la piscina "a estirar";

de la tarde mejor no hablo, baste decir que fui a un entierro a las 5 de la tarde en el que sólo faltó Carmina Ordóñez, tal fue el grado de delirio que allí se vivió...

por la noche cena en un local de la playa del Bao tras haber pasado previamente por la tienda de...efectivamente, mi segunda casa ya, como quien dice: SINSALAUDIO; allí se habló de un tema interesante: el puterío, pero desde una perspectiva científica, comparando los anuncios de PISO SANDRA en el Faro de Vigo con los atascos que se producen a cualquier hora del día en la superpoblada Casa de Campo de Madrid; como experto (teórico) en el tema, aporté a la conversación el famoso anuncio de PISO SANDRA (cogí el Faro y lo puse entre las fuentes de calamares y pimientos de Padrón) que sigo con atención desde que fui avisado de que se estaba convirtiendo en una especie de Meca para muchos vigueses; de hecho, el tamaño del anuncio crece cada semana, amenazando con fagocitar toda la hoja en la que sale, dando a entender que todas esas estadísticas sobre que en España tocamos al menor número de coitos per cápita es rotundamente falsa (ya solo en el famoso piso deben reírse cantidad cada vez que sale esa encuesta); es sorprendente cómo el ser normal empieza a ser visto como una completa anormalidad: porque si el otro día en El País daban -en un reportaje dsobre el tema- una media de entre 300.000 y 800.000 prostitutas prestando una media de unos 7 servicios diarios, salimos a entre 2.100.000 y 5.600.000 servicios diarios; si descontamos a los niños y jubilados, hay unos 10.000.000 (redondeando) de varones adultos en este país que podrían ser clientes potenciales; si cada día se prestan 5.600.000 servicios, eso quiere decir que 1 de cada 2 varones españoles entre 18 y 65 años viene de darle un paseíllo a la visa por el piso de marras...teniendo en cuenta todos los tíos que conozco que no han conocido nunca a Sandra o a sus amigas, ésto quiere decir que hay tipos que deben ser algo así como habituales, que entre sus rutinas diarias, (ir a la compra, a trabajar, al cine, a la playa con la family, a comer con los padres los días de fiesta, llevar a los niños al cole, ir a misa los domingos, etc) se encuentra el ir un par de veces a la semana a recibir "servicios". Joder (y nunca mejor dicho) (este fue un chiste fácil, sorry).

Pues sí, pensaba ser poético y reflexivo esta noche de estrellas fugaces y he acabado hablando de lo más típico del mundo...y me he perdido todos los capítulos de todas las series que me interesaban: menos mal que el SP del domingo fue b-u-e-n-í-s-i-m-o (por cierto, que en el momento de escribir estas líneas hago un rapidísimo zappin y encuentro la ración de mugre habitual: 2 películas de polis, una cosa rara italiana, un reportaje sobre ovejas y, lo mejor de todo: ¡los anuncios de líneas eróticas de la televisión local! si podeis, echadle un vistazo, porque baten todos los records de absurdo: hasta salen tres tías en plan los vigilantes de la playa!)

pues nada, enfundado en mi traje antiavispas, salgo a la terraza a disfrutar de la noche de las estrellas fugaces...alea jacta est.

me había propuesto volver a hacer horarios normales, y aquí estoy, esperando por el capítulo de turno de South Park (ahora los ponen los sábados y domingos en algún momento entre las 1.30 y las 2.30); de fondo, en la tele, mientras escribo ésto, capítulos de "manos a la obra" que ya eran rancios cuando se emitieron hace unos añitos; por cierto que la tele a estas horas tiene su peligro, porque la noche del sábado sin ir más lejos, en la hora que estuve esperando por Kenny, Carman, Stan y Kyle presencié fragmentos de lo siguiente:
- en la telegaita una imitación que daba vergüenza ajena del kickboxer de Van Damme; era como si Juan Pardo de pronto decidiese hacer versiones de Iron Maiden: patético;

- en la 1 un desfile de bañadores en el programa del moreno, taaan guarro que aluciné al enterarme al día siguiente que mi suegra y su madre se lo habían tragado íntegro (!!!)(¡¡¡todo el programa!!!)

- en antena3 una peli tan horrenda que ni recuerdo de que iba (nada nuevo, por otra parte)

- en tele5 un telefilme italiano absolutamente demencial, acerca de un restaurador que al reparar un cuadro invoca a un demonio antiquísimo que en realidad es la mujer que ama por que él era un arcángel en una vida anterior...al final apareció Buffy y con dos patadas y tres volteretas puso orden rápidamente
- y en televigo, un poco antes de empezar SP empezaron a poner un porno tan cutre que daba noxo: ¿quién será el encargado de elegir las películas? debe disfrutar (nunca mejor dicho) de un presupuesto bastante próximo a cero;

- y, por supuesto, los célebres anuncios de pastis&buenri y compañía

pues me tragué toda esa mierda para ver media hora de la serie (con la cual aún me reí un rato: mereció la pena la espera)

por lo demás, volvió el sol y nosotros volvimos a la playa, horas y horas tirados en la arena (el agua mejor no hablar) entre empanada de arenas, tortilla con arenas y bocadillos de arenas: el maravilloso mundo del yantar en la playa, del que hablaré en otra ocasión (ahora no, que estoy tan espeso que no me da ni para explicar el rollo aquel de Buffy que había prometido)

ya es sábado y lo más emocionante que me ha ocurrido el viernes ha sido una fugaz visita a la peluquería (sí, por eso madrugué): es irreal que a las 10 de la mañana y en estado catatónico alguien te lave el pelo mientras te masajea el cuero cabelludo: me quedé medio frito allí sentado; con la peluquería casi vacía y el pelo mojado tenía una sensación muy lynchiana, como si en aquel lugar fuera a ocurrir algo extraño (¿un poltergasmo? lynch debería verse un par de capítulos de Buffy para aprender lo que es un guión delirante); el corte bien, como de costumbre, cortesía de Xosé (sí, peluquería Senso, pese a las detractoras que andan por ahí sueltas) con lo que pude ir todo guapetón a SINSALAUDIO a buscar unos cds que tenía encargados y a enseñar la tienda a mi cuñado Damián - que por cierto se compró 2 cds contra su costumbre de grabarse los míos (¿qué tendrá esa tienda?)-; la noticia del día es que Alicia y yo comimos juntos en casa ¡y en la mesa! después de tres semanas de comer a) los dos por ahí, b) ella por ahí yo con los suegros, c) ella por ahí yo en el sofá, d) ella en cama yo en el sofá o e) ella nada (salvo el célebre actimel) yo en el sofá (así es: paso más tiempo en el sofá que en la mesa...); me alegró tanto como si hubiéramos recuperado un antiguo juego de la infancia o alguna vieja costumbre que hubiéramos olvidado de manera imperceptible;

la tarde la dediqué a ayudar a montar los muebles de IKEA en el piso de mi hermano; flotaba tal alegría en el ambiente ("pero que mono queda todo!": nunca pensé en oír tal cosa de mi boca, sólo me queda caer en el "cuchi-cuchi-guiliguili" cuando vea un bebeciño: todo se andará: es duro envejecer) que la frase: "bueno, hay que volver para acabar de poner la casa" rondaba por entre los muebles sin que nadie terminara de atreverse a soltarla: una semana más y caerá, estoy seguro, como tb estoy convencido de que volveremos a hacer ikeísmo antes de lo que pienso: dios, ya decía marx que el error del proletariado era carecer de memoria histórica...el error de la clase media-precaria es olvidar sus demenciales viajes a IKEA!!!

y, en fin, ya está lloviendo con ciertas ganas (por un lado mejor: me ahorro el coñazo de dedicar una hora al día a regar el p$%o césped), con lo cual podemos empezar a pensar ya en despedir el verano más corto de la historia (2 semanas exactas de buen tiempo sin paliativos) y saludar al nuevo otoño con el que conviviremos unos ocho felices meses (hola, otoño hijop&%o, bienvenido de nuevo); estos cambios de tiempo tan bruscos suelen traer cambios de humor aún peores: recomiendo no perderse a Buffy para no perder el sentido de la realidad, ya que es una vigorosa metáfora de la propia existencia que mañana procuraré explicar detalladamente (ahora estoy pagando las consecuencias de mi temprano paso por la ITV capilar), me caigo sobre el teclado, adioasghasfghsagklñasjdñas

el viernes por la mañana madrugo, es duro, pero a veces pasan estas cosas...así que, poco que comentar, exceptuando el delirante capítulo de hoy de Buffy:

en capítulos anteriores habíamos visto cómo Buffy, tras haber entrado en la Universidad se ha soltado el pelo, y de ser una pacata aventurera al estilo de sor citroen pero usando las cruces para fines menos nobles, ha terminado por convertirse en una hedonista vividora: tras un par de escarceos sexuales de una noche (interrumpidos por su busca con el aviso: bipbipbip vampiros sueltos), ha acabado por enrrollarse con un cazademonios profesional -Riley- (sí amigos, los guionistas de esta serie saben que basta con poner el prefijo caza- delante de lo que haga falta para inventar nuevas profesiones), soso, feucho y con aspecto de misionero absorto, sino fuera porque todos los últimos capítulos se los han pasado follando sin parar!!!; a causa de sus ardores, durante un fiestorro celebrado en la sede de la pandi cazademonios (una especie de guerrilla paramilitar cuya jornada laboral consiste en patrullar la ciudad para capturar bichería infernal) se produce una explosión de energía ectoplásmica: la causa es que en la casa, años ha, hubo un internado muy estricto cuya dueña humillaba a los adolescentes cuya temperatura hormonal superaba sus rígidos cánones; toda esa represión (intentos de ahogamiento incluidos) dio lugar a una acumulación de energía sexual reprimida cuyo detonador fue la pasión abrasadora de Buffy y Riley; en acertada expresión de Sander: ¡un poltergasmo!; en fin, a causa del poltergasmo en la fiesta aparecían paredes que al tocarlas daban gustirrinín a los juerguistas, y en general, la fiesta transcurría en un ambiente cercano a lo orgiástico hasta que el poltergasmo se puso chungo y empezó a tirar cosas con lo cual los amigos de Buffy tuvieron que poner orden etc etc. La idea del poltergasmo, sinceramente, parece sacada de uno de aquellos tebeos porno-españoles de la adolescencia como el cuervo, que hoy día añoro con nostalgia porque la verdad es que eran bastante divertidos (recuerdo con viveza un capítulo en el que en el templo dedicado a la casta adoración de la diosa Extreixitus se cuela un sátiro del orden de 25 en la escala Sifreddi con las consecuencias imaginables: una de las sacerdotisas terminaba diciendo: "ay Extreixitus, que engañada me has tenido!");

debo decir que, con respecto a ésto, recuerdo una historieta de Dan Clowes la en que un hijo investiga en las cosas de su padre muerto y descubre que durante buena parte de su vida estuvo dibujando tebeos picantones: el efecto que provocaba, con el hijo llorando de emoción ante aquel material de derribo era de una ternura infinita...por eso echo de menos aquellos tebeíllos guarros, porque cuando tenga cincuenta o sesenta o los que sean, si tengo un hijo o lo que sea, o me muero y alguien se dedica a revisar mis montones de tebeos me gustaría que se encontrara con aquellas historietas cerdotas, para que quede claro que realmente una vez sí fui adolescente y no siempre tuve 70 u 80 años (que, no nos engañemos, es la impresión que produce la vejez: la de que las personas viejas siempre han sido viejas y resulta imposible apelar a ninguna clase de vínculo con ellas); en fin, en la próxima feria del libro cutre, roñoso y stockado buscaré a ver si consigo encontrar alguna de aquellas "joyas" (había otras historietas como Manolo e Irene, que no me molaban porque carecían del humor cutrillo de la otra revista: era un erotismo con pretensiones de ser para adultos bastante aburrido; lo otro tenía claro que su público eran los adolescentes en fase de explosión hormonal, con lo cual el humor era de grueso calibre)

bah, al final no he podido ir al cine a ver ICE AGE...otro día será; por razones que no vienen al caso me he pasado la tarde en la playa del Bao (hacía tiempo que no iba), pudiendo comprobar que es una total teenager beach: es decir: grupos de quinceañeras cuchicheando y mirando para grupos de quinceañeros jugando al fútbol que les tiran balonazos "sin querer" mientras miran para ellas: todo muy de National Geographic. El agua estaba buena por primera vez en todo el verano, por lo que aproveché para tragar un par de litros a causa del oleaje; a una distancia escasamente prudencial para mi gusto, la marulada que alquila motos acuáticas se paseaba haciendo el gilipollas de todas las maneras posibles:ésto confirma mi teoría de que quizás no todo el que tiene una moto es un capullo, pero está claro que todos los capullos poseen (al menos) una moto; las balizas de seguridad les impresionaban tanto como los semáforos en rojo en tierra y se las saltaban continuamente ante la mirada aterrorizada de los aguerridos nadadores que en ese momento se enfrentaban a una mar picada de veras; el mejor momento de la tarde fue cuando la puesta de sol me pilló leyendo en el surfer-chiringo mientras en cadena 80 ponían esa lista de éxitos que ya se ha convertido en un standard de lo que la mayoría de la gente considera "música sensible y de calidad" (pobres): i´ll always love you, every breath you take, it´s a wonderful world (el de louis armstrong y el de black), my name is luka, tears in heaven y así hasta la nausea... en otras condiciones no habría aguantado ni cinco minutos, pero allí sentado iluminado por esa luz amarillenta que anuncia la proximidad del otoño, bien abrigadito tomándome una nordic mist (el 6º anuncio que me faltaba ayer, por cierto), leyendo un libro que me tiene fascinado, como que me dio igual, y me dije, bah, la música será una mierda pero no pasa nada, afortunadamente no existen los instantes 100% perfectos...es verano y la felicidad dura lo mismo que una puesta de sol en una tarde fresca.

están poniendo en la 2 la final del concurso internacional de piano Paloma O´Shea, por lo que tengo de fondo mientra escribo estas líneas un concierto para piano y orquesta interpretado por un chavalín de 18 años -israelí, lo cual tien aún un mérito mayor, teniendo en cuenta cómo están las cosas por allá- tocado con tanta delicadez que duele (dios, a los 18 años no recuerdo qué estaba haciendo de mi vida, aunque lo más probable sea NADA; aunque ahora mismo tampoco estoy muy seguro de estar haciendo algo con ella -mi vida-, lo cual demuestra una gran coherencia conmigo mismo!!!); a lo que iba, el concurso, maravilloso, pese a su estirada directora (se ve que hace falta demostrar ese grado de acartonamiento para que la gente piense música clásica=mamarrachas emperifolladas+señores con cara de banqueros sin escrúpulos);
me pierdo con este tema...volveré a empezar;

para aquellos que crean que la música clásica empieza en Luis Cobos, pasa por los tres terrores y culmina con Francisco cantando el bravo por la música de Juan Pardo acompañado por el (¿ex?)pianista de Parada, debo decirles, NO muchachos, no, eso equivale a pensar que el pop es Bustamante&Verónica, el R´N´R Carlos Goñi y Loquillo haciendo dúos en los mítines del PSOE, el hip hop will smith o la música dance pastis&buenri o dj COLO-CAO...ocurre que como todo (excepto el sexo y la comida), requiere de cierta educación básica, osea, un pequeño bagaje previo para disfrutar plenamente; y que nadie se escandalice, ¿o es que aquellos que disfrutan de Godspeed you... , el sello Morr, Nobukazu Takemura o Arvo Part (por poner algunos ejemplos conocidos) empezaron directamente por ahí? aaaah, reconozcamos que la curiosidad es la componente necesaria para empezar a disfrutar de algo, y que el ambiente externo de la música clásica invita sobre todo a coger la magnum 44 y hacer un poco de ruido en un concierto, pero superado este condicionante, uno puede encontrar un universo de belleza, emoción, intensidad y éxtasis (aunque por supuesto, también abundan los peñazos y las piezas insoportables y aburridas, pero eso es algo inevitable)...así que, para los no convencidos, enciendan sus kazaa, audiogalaxys o lo que tengan y descárguense por ejemplo el adagio (2º movimiento) del concierto para piano en la menor op. 16 de Grieg o el adagietto (4º movimiento) de la sinfonía nº 5 en do# menor de Mahler y luego hablamos...

(no hablo ya de la champions league de la música clásica: los Beethoven, Mozart y Bach, de los cuales, todo lo que pudiera decir sería ínfimo)


por lo demás el día ha transcurrido como es habitual: mal despertar a horas algo tardías, mañana entre marujil y estudiosa, comida a solas en el sofá, mientras la parienta escarallada por otra mañana horrenda duerme tras beberse un actimel y comer un bocata de pechuga de pavo (sin gelatina) "¿fe imforta fi me echo una fiesta mientraf comef? ñam ñam", y tarde de pintura de brocha gorda (en este caso el piso de mi hermano pequeño, el de IKEA) para acabar visitando a nuestra no-enferma favorita en el hospi...tb un poco de piscina antes de la comida, ¡parece mentira cuanto se puede disfrutar de 45 minutos chapoteando! y algún rato de lectura suelta (estoy acabando vértigo de W.G. Sebald, en breve caerá la reseña; mientras, dudo en empezar años luz de James Salter o las correcciones de Jonathan Franzen: pero qué dilemas trae consigo esto de estar ocioso!!!); mañana iré a ver ICE AGE, a ver si está a la altura de la última animación que he visto en los cines, ya os contaré

al menos han repetido dos capitulos divertidos de X-FILES: el del barco en el triángulo de las bermudas y la primer parte de la historia en la que Mulder intercambia su mente con un agente del área 51 donde investigan "vuelos ovni mediante antigravedad generada gracias a pequeñas arrugas del espacio-tiempo" (claro que sí: con dos cojones!)

pero empiezo a estar harto de la tele, en especial de los anuncios que echan a partir de las doce: esos CDs recopilatorios de "la mejor música dance": pastis&buenri, dimas&martinez (sí, aún existen!), chocolate, la fiesta naranja, suburbia, etc, etc: pastilleros, bakalas, makineros, todos tienen su CD recopilatorio, aunque eso sí, camuflado bajo etiquetas como progresssive (creo que me he comido alguna s), hard, techno, house...pero ¿los publicistas aún no son conscientes de que a esas horas todo su público potencial está de fiesta por ahí y es incapaz de distinguir a dimas&martínez de pastis&buenri???

también, si hiciera un top five de los anuncios-que-más-odio-ahora-mismo, además de los anteriores, pondría:
1. el de la cerveza esa que termina con el tío en bolas eyaculando cerveza en una piscina mientras la supuesta pava cachonda se muere (¿de la risa? ¿del gusto?)
2. el de las compresas: "es como llevar un bañador mojado/sí/pero tú que sabrás"
3. el del arroz salto en sus dos variantes: "he decidido que me voy a argentina..." y "...¡cásate conmigo!"
4. el del disco de limpkin park: "cómpratelo, métele caña y que se jo-piiiii-dan tus vecinos"
5. y por supuesto, el de cocacola: "mama, estamos en un taxi con el hermano de jagger"

¿hay alguien que todavía no odie profundamente a los publicistas y a la publicidad que nos ha tocado?

en el descanso de CSI...

otro día mugriento en el que agosto es un travesti que trata de parecerse a septiembre: niebla, fresquete, vientecillo desagradable; hoy ha tocado una (breve) visita a SINSALAUDIO donde me he sentido abrumado como cada vez que voy: todos esos cds que no escucharé nunca se me caen encima como un alud y luego, cuando uno se vuelve a casa con uno, dos, tres, cinco en el mejor de los casos, se queda pensando, si me habré dejado los mejores allí, seguro...
pero bueno, decir que hoy a las once ponían ¡vivir! de Kurosawa, pero sus 143 minutos me impedían ver CSI, sobre la cual aun no tengo un juicio definido del todo (aunque voy enganchándome lentamente) y X-FILES (aunque sean episodios repetidos): es terrible, el resto de la semana sólo ponen basura y la noche del lunes uno se ve desbordado; por otra parte, es algo triste que prefiera cuatro capítulos de dos series que me gustan a una película que sé que me iba a encantar; en fin, en cuanto acaben los episodios de X-FILES volveré a darle al blog para tratar de encontrar una respuesta a este comportamiento anómalo (the truth is out there)

the fuckin´ultrasonic IKEA experience
[sinopsis: un grupiño de galleguiños va a los madriles a comprar unos muebleciños para una parejiña que se va a vivir juntos en breve; como les gustan las emociones fuerteciñas, eligen el primer sábado de agosto para tal evento]

pues sí, si alguien lo dudaba, aquí tiene la confirmación: no se puede ser más pailán... salir el viernes a las 2 de la tarde, comer en un pueblo al lado de verín a base de bocatas al lado de la fuente del pueblo ante el gesto desolado de mi padre (que junto a mi madre se anotaron a última hora a tan educativa excursión), llegar a la capital a las 10 de la noche, busar un hotel para los apuntados a última hora...FIN DEL DIA UNO; levantarse tarde (gracias María por dejarnos ese pedazo de piso), meterse en plena operación salida para llegar hasta Alcorcón a la una de la tarde (temperatura: 32º C), sospechando que iba a ser algo un poco duro (¿serían los cartelones de REBAJAS IKEA que ibamos viendo por la autopista?), estar hasta las siete y media viendo-reflexionando-discutiendo-gritando para culminar con una hora de espera en la caja y salir de allí a las nueve de la noche para llegar de vuelta a casa a las tres de la madrugada...FIN DEL VIAJE. Así resumido suena ligth, pero he omitido algunos detalles (no tan )irrelevantes:

- los cien mil ikeitas que nos recluimos voluntariamente en ese espacio claustrofóbico (hablo de esa claustrofobia que puede sentir uno perdido en el desierto o en medio del atlántico)

- la cara de qué-cojones-hago-yo-aquí de unos padres que creían ir de excursión con sus (ya talluditos) hijos: pensaban en una tienda de muebles y se encontraron con una cantidad de objetos muy superior a los que podrían procesar en toda su vida

- los pies, tras seis horas caminando lentamente sufren un curioso fenómeno físico: se ablandan, pierden consistencia, se convierten en una suerte de mantequilla que prefieres ignorar

- los trabajadores de IKEA, como si les hubieran dado un cubito de playa y una palita de plástico para construir la presa de los cuatro ríos en china: todos con aspecto de estar sonados, colocados o idos (a todas mis amables preguntas contestaban subiendo y bajando la cabeza con la mirada clavada en un péndulo imaginario situado a mis espaldas)

- la comida: bocadillos para el viaje de ida + pizza para la cena + comida basura sueca + cena rancia a precio de lujo en un tugurio de benavente...

lo peor es tener la certeza de que he de volver, porque uno se olvida rápidamente de lo desagradable (casi todo) y sólo se queda con lo bueno (ay que bien queda esa mesita en el saloncito y que monas son esas tacitas que valían 2 € cada una, etc etc)

Afortunadamente el día de playa de hoy domingo me ha reconciliado con la humanidad, con el comercio a escala industrial y conmigo mismo; y eso que el airecillo que sopló toda la tarde producía cierta desagradable impresión de empezar a acercarnos al otoño (¡si sólo llevamos quince días de verano!)

recien llegado de la capital del reino, ligeramente cansado y con cara de tonto (esto da para muchos chistes fáciles que omitiré): mañana haré la crónica detallada de lo que, adelanto, se titulará the fuckin´ ultrasonic IKEA experience, en cual se narrará detalladamente los peligros de ir a la Meca del mueble de diseño de ocasión: a)en agosto, b) en sábado y c) a primeros de mes: ¡estremecedor!, ¡extremely hard!

crónica desganada del concierto de Gilberto Gil (plays Bob Marley) en Castrelos, Vigo, 1 de agosto de 2002...
bah, una cosa asi como algo funcionarial, todo muy correcto y sin salirse demasiado del guión, lástima que bob marley no sea uno de mis ídolos (lo siento, pero más de tres canciones seguidas me dan sueño) y que el amigo Gilberto se explayase en discursos insípidos que, por si las moscas, siempre terminaban con un "vigo, galicia, eeh" (apuesta segura para "galvanizar" a un público mayoritariamente relajado y de buen rollito). El colmo fue la presencia en el escenario de Ruggiero Vagner, el desafortunado 7 del Celta de Vigo (nefasta temporada la suya: 1 partido bueno por cada 10 horribles) que subió a escena con una camiseta del Celta (la suya) firmada por él mismo mientras sonreía mucho ante un insoportable discurso en el que se mezclaba Vigo, el Selta, la música, el futebol y la virgen de las rocas si me descuido...el único momento realmente emocionante fue la versión adulterada por las cadencias reggaes que hizo de garota de Ipanema;

por lo demás, un día caluroso pero desapacible, que sirvió para planificar con mis brothers una excursión relámpago a la meca de la juventud precaria pero con cierto gusto: IKEA; todo muy plano y poco estimulante, como el concierto de la noche;

por la tarde me pasé por el hospital para saludar a la futura mamá; parece ser que se la habían llevado para hacer unas pruebas interminables, por lo que quedé en la habitación departiendo animadamente con la madre de Toni -su suegra- durante tres cuartos de hora, hasta que llegó ella con cara de "willy, vengo a hacerte una visita que parece ser que estás ingresado en este hospital"; a los cinco minutos apareció por allí un grupo de ¿amigas? ¿familiares? de Carmen aprovechando el coladero de la entrada de la cafetería, haciéndose evidente que en aquella habitación triple en la que había tres futuras mamás más 8 invitados sobraba gente, por lo que educamente salí de aquel improvisado camarote de los hermanos marx con la mala conciencia de quien sólo ha tenido tiempo para decir buenas tar...

el resto del día es un puzzle de recuerdos inconexos y átonos

maldición, me siento cansado de una manera extraña, una cierta falta de ánimo+un considerable spleen;

no sé porqué me viene a la cabeza un graffiti que hay en la carretera del bao, en letra gigantes: "50% ODIO - 50% ASCO"

la noticia destacada del dia es que tengo el estomago en el programa de centrifugado (espero no llegar a la temida fase de aclarado nocturno); quizas el chocolate caducado haya empezado a hacer efecto, aunque tambien sospecho de un extraño paquete de pan de molde que descubrí ayer en el fondo de la nevera y cuya fecha de caducidad rezaba enigmaticamente "5 AGO" sin especificar el año; a Ali no le sonaba haber comprado recientemente dicho producto, pero ante la duda...me hice un par de sandwichs (sí, los que devoraba mientras disfrutaba simultaneamente de Buffy y Adolphus Claar); en fin, una seductora manzanilla (buagh) espera en el microondas mientras mi estomago hace grooag, broogh y (dios) jjjjgh...voy por ella (sonido de pasos en chancletas, sonido de "hostia como quema", sonido de pasos en chancletas), aqui estoy para comentar un par de cosas del máximo interés:


cosa del máximo interés nº 1:

esta mañana y tras casi tres semanas de abandono me he enfrentado a ese matto grosso que tenemos por microjardín; tras dos horas de afanado esfuerzo, la máquina y yo danzando como un solo ser, he medido mis índices de testosterona: 18 en la escala Sifreddi, lo cual no está nada mal para alguien cuya virilidad rivaliza con la de Lina Morgan...las dos horas hablan de un esfuerzo titanico y de variadas formas de torpeza, no de una superficie tipo Falcon Crest (para recordar esta serie es preciso haber nacido antes de 1975: ojo); hay algo horrible en cortar el césped, y es el contemplar cómo a los dos días ya no queda rastro de tu obra, a los cuatro empiezas a preocuparte porque tienes malas vibraciones y a los siete entras en casa mirando hacia el cielo, ignorando la dura realidad...imaginaos tras diecisiete días la sensación de condenado a muerte yendo a la freidora; sin embargo, el ejercicio de virilidad que supone el enfrentamiento en igualdad de condiciones con la naturaleza, amigos hombres, compensa la sucesión de malos tragos y las miradas torvas al estar a) tirado en el sofá viendo las piruetas de Buffy, b) tirado en la hamaca de la terraza leyendo el periódico, c) engrandeciendo el ciberespacio con agudas reflexiones o d) jugando un apasionante partido philadelfia-new york en el nba live 97-98 con derrota de philadelfia (yo) por un punto en el último segundo tras tres prórrogas pese a los 49 puntos de Iverson!!!;a lo que iba, todo ese rollo de la satisfacción por la tarea bien hecha se ve multiplicado por diez cuando procede de algo que has hecho con tus propias manos (no, no es eso que estais pensando, cerdos), y lo que es más, a sabiendas de que no has sido amenazado -ejem- ni coaccionado -ejem, ejem- de ninguna forma posible...


cosa del máximo interés nº 2:

hoy he ido al cine (tras venir de la playa y pasar por casa a liquidar el paquete de pan de molde) a ver la película argentina ésa la misma lluvia, el mismo amor de JJ Campanella, el de el hijo de la novia; bah, la película algo flojita, algo facilona, algo cursi, algo larga de más (dos horas), y, como dijo la pitusa en un extraño momento de lucidez:

"las películas americanas tienen muchas americanadas, pues ésto es igual, las películas argentinas tiene muchas argentinadas"

con ésto liquido la sección cultural del diario por hoy; lo interesante ocurrió unos minutos antes de empezar la peli cuando me dirigía en coche hacia los multicines norte; llevaba puesta la radio (radio 3, me aburren un poco los tertulianos de la SER en hora25) donde estaban haciendo en satelitres un especial sobre música sexual o algo así y estaban con una versión brasileña del hit the road jack cantidad de lasciva; al parar junto al semáforo de jenaro de la fuente que está al lado de Telepizza veo que una variedad local (y poco evolucionada) de Chuck Norris avanza hacia un chaval que no pasaría de un 5 en la escala Sifreddi, con esa mirada de te-voy-a-sacar-el-higado-a-mordiscos-y-se-lo-voy-a-mandar-a-tu-mama-por-correo, y, dicho y hecho, al ritmo de hit the road jack en brasileiro, como a cámara lenta, agarra al chaval por las solapas de su náutica, se lo lleva en volandas y lo estrella contra el capó de un Mégane blanco ante la mirada horrorizada/fascinada de varios peatones y algunos automovilistas; acto seguido -por cierto que había tres personas intentando poner paz sin éxito- comienza a darle puñetazos en plan Van Damme tras descubrir que los malos han violado a su mujer, secuestrado a su hijo y robado su colección de vídeos de noche de fiesta; yo en el coche hipnotizado con hit the road veo todo al ralentí hasta que un tipo que pasaba por allí (un 8 en la escala Sifreddi así de lejos) coge a Chuck y lo calma hablándole del problema de la conexión básica entre el lenguaje y la realidad en el primer Wittgenstein; después el semáforo se puso verde, y un claxon me devolvió a la realidad; la canción se había terminado y el tontorrón de Charlie Faber decía gilipolleces por la radio; yo me fui al cine, pero los treinta segundos de hiperrealidad anteriores debieron saturar mi sensibilidad porque la película me pareció una mierda.

Por lo que puedo recordar del escenario pienso que el coche de Chuck -aparcado casi en mitad de la rotonda- debió tirar la moto del chico escala 5 (estaba espatarrada delante del Chuck-car), y a partir de ahí las cosas se calentaron; como en todo, siempre hay una parte cómica, es decir, alguien que exhibe su cobardía, su miserabilidad o ambas cosas a la vez: en este caso, un chaval con aspecto de cachitas de gimnasio que se depila el pecho que, por lo que deduje, tenía alguna clase de relación con la víctima de la furia Norris, aunque se quedó mirando como llevaba hostias sin intervenir hasta que el tipo que los separó decidió actuar: entonces sí, amparado por éste se acercó y le dio un patadón a Chuck, para acto seguido refugiarse detrás del Mégane blanco (por supuesto Chuck estaba ocupado rebatiendo al primer Wittgenstein, por lo que ni se enteró del golpecito)...sin comentarios...

en fin, mañana espero ver a Gilberto Gil en Castrelos, prometo contarlo todo si mi programa de lavado estomacal (maldito pan bimbo) no me hace una buena...