viernes negro

vale, la marea negra vuelve a las costas de galicia; el fuel derramado presenta un elevado índice de agentes cancerígenos; el domingo hay una manifestación en santiago a las 12.00 horas que saldrá desde la alameda para pedir cabezas; el lunes viene el rey en plan misión humanitaria como cuando se van a la india o a el salvador o a algo por el estilo...dentro de un mes a todo el mundo le importará tres carallos todo ésto, con una excepción: los tipos que hacen los programas especiales de fin de año en los que se incluyen las noticias más espectaculares; entre el mundial de fútbol de corea+japón y el conflicto palestino-israelí dedicarán tres minutos a poner imágenes de cormoranes petroleados, marineros con redes pringosas y algún voluntario manchado hasta las orejas... y luego nada, vendrán las elecciones autonómicas, ganará fraga y/o su sucesor, vendrán las municipales, los alcaldes del pp de la zona revalidarán por mayoría absoluta su posición dominante, vendrán las generales (aquí ya me da la risa) y en seis meses el incidente será un mal recuerdo para los que al llegar a nuestras playas favoritas tengamos la sensación de que algo falla; no sé, a mí esto del etorno retorno de lo mismo ya me está jodiendo un poco, y sobre el "tradicional carácter resignado de los putos gallegos" prefiero no decir nada;

ayer fui a una concentración contra la ley de calidad de la enseñanza secundaria: eramos unos cien pringados que entre el frío y el olor a castañas nos mirábamos con cara de desolación y mala ostia; de nuevo la chapucería sindical convierte los actos de protesta en meros automatismos cuasi funcionariales: uno va ya por ir, con el convencimiento de que a) no va a servir para nada, b) no le va a interesar a nadie y c) va a estar sospechosamente mal organizado para sacarnos las ganas de seguir protestando; al menos había diez alumnas de mi cole que le daban un poco de color al asunto coreando los típicos eslóganes de manifestación anti ley de calidad como si estuvieran cantando el último superéxito de bisbal: a grito pelado;

adjunto foto del desolador aspecto de la concentración:


y hoy ha llovido a cántaros y por misterios que no comprendo hemos estado toda la mañana sin luz en el cole: una fiesta para los chavales y una tortura para nosotros; para no parecer un cenizo pongo una imagen del amanecer de antes de ayer a las ocho de la mañana desde la-últimamente-sin-luz-durante-medio-día avenida del aeropuerto:

mi no comprende

la noche del martes al miércoles ceno con mis compañeros del colegio (somos 47, es el día del maestro), y, preveyendo la consiguiente salida nocturna por tugurios donde se pone "esa" música, empiezo con calma con el blanco, me entono con el tinto, comienzo a flotar con el licor café y, ya en el garito, un par de whiskies me ayudan a: a) olvidarme de que vuelvo a bailar (en menos de dos semanas) al son de bisbal y toda la troupe, b) acallar esa molesta voz en mi caja craneal: "¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora?" y c) moverme como un poste de teléfonos sacudido por el huracán mitch; en un momento dado y como daño colateral del revival ochentero al pincha se le ocurre poner una canción de dire straits que me funde los plomos: puedo soportar muchas cosas, y, con ayuda suficiente de las familias justerini & brooks , bailar la bomba, el venao y lo que haga falta, pero los dire straits...(aún he de llamar a amnistía internacional sección tugurios para que lo incluyen en su informe anual sobre derechos humanos);

el miércoles duermo cuatro horitas y noto mis ojeras como algo vivo que reclama un espacio propio sobre mi cara; noto un zumbidillo en la base del cráneo y voy a la peluquería en estado de shock, como con mis padres en estado de coma, y, con el cerebro en avanzado estado de descomposición, voy a la conferencia sobre el petardo de Hans Jonas en el curso de tecnocracia y política: una vieja pregunta, en medio de un discurso espeso sobre un pensador raquítico, me martillea mientras lucho contra mis bostezos: "¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?"; vuelvo a casa algo trastornado, entro en mis blogs favoritos y caigo como un chino en la broma del teléfono-gratis-de-última-generación; la pregunta, esa pregunta picotea mi cabeza insistentemente...

otoño profundo

me asomo a la terraza, como quien no quiere la cosa, como si no viviera en esta casa, como si desconociese el paisaje, con la cam en la mano y fotografío algo que se parece a mi estado de ánimo si éste fuera tan complicado y diverso:



navegando un poco me encuentro la revista de filosofía "a parte rei", con el texto íntegro entre sus páginas de "la sociedad del espectáculo" de Debord (pinchar aquí para acceder); tropiezo con dos artícuos cuyo título me conmueve (aunque no me los leo por pereza): "Escatología Mesiánica, Violencia Estructural y Capitalismo en la constitución de un Mundo Hipócrita" y "El Teléfono erótico como Metáfora"; ambos títulos me superan pero desde direcciones distintas y no sé si sentirme analfabeto por ello o si entregarme a la risa idiota...

cambios imperceptibles

he mudado los comentarios de YACCS a haloscan; el problema es que no sé como recuperar los comentarios anteriores; admito sufgerencias. He comido con mis padres en la playa de arealonga, le hice una foto a la vieja fábrica de conservas curbera, esta ciudad es una especie de museo de la ruina:



y por primera vez en semanas he pasado una típica tarde de domingo casi-invernal: periódicos, revistas, música, algo de tele y de internet y sofá, mucho sofá y manta; me he sentido como un refugiado que regresa a casa después de muchos años, reeditando la sensación que siempre me produjeron los domingos: algo cuya gracia está en ser consciente de su agotamiento, del lento paso del tiempo a lo largo de una tarde frío, todo ello bajo un estado de ánimo intermedio entre la hibernación y una especie de éxtasis de baja intensidad.

un poco de cine

tras un par de semanas alejado de las blancas pantallas vuelvo para ver l´emploi du temps de Lauren Cantet (aquí todo llega con retraso, hasta las mareas negras):

la película dura 132 brevísimos minutos y relata la descomposición de un individuo normal y corriente (últimamente la combinación de esas dos palabras provoca cierto escalofrío: todo el mundo sabe lo que vendrá después) que pierde su trabajo y comienza a embarcarse en una larga espiral de mentiras para poder seguir llevando su misma vida sin pasar por la vergüenza de dar explicaciones. El actor principal, Aurélien Recoing, sería una especie de Kevin Spacey europeo: su elaboradísima composición de la figura del "hombre normal" (de nuevo otro escalofrío) es la médula de esta película: su cara refeleja continuamente la perplejidad de alguien que cree que sólo está ganando tiempo para evitar un desastre y en realidad intuye que cada paso que da es un desastre en sí mismo. A mí me ha recordado al Bartleby de Melville, que entra a trabajar en una oficina y cada vez que le ordenan hacer algo contesta "preferiría no hacerlo"; por supuesto, un Bartleby del siglo XXI, obligado a satisfacer un millón de expectativas sociales y laborales mientras su única afición es conducir por interminables carreteras secundarias sin bajarse nunca del coche. De hecho, el hombre duerme en el automóvil más veces que en una cama, come en las áreas de descanso de las autopistas y cuando ya no sabe que hacer, acorralado porque sus sucesivas mentiras se han caído todas de golpe, se sube al coche sin destino. Como dice Scott Fitzgerald en the crak up, "no había donde ir, excepto a todas partes". La angustia que va produciendo su torpeza, el increíble boquete en el que se convierte su vida, su propio ambiente social en el que joviales integrantes de la "clase media" no dudan en apuntarse a sus turbios negocios para hacer dinero de forma ilícita, y las gélidas y correctísimas relaciones con su mujer, sus hijos, sus amigos o sus padres, van creando una sensación próxima al horror en el espectador que asiste a algo que se parece a su propia vida de una manera retorcida y ligeramente desfigurada, una especie de espejo de esos que había antes en las ferias y que mostraban las figuras deformadas pero reconocibles. Otro (y van...) aviso de que una enfermedad grave está corroyendo el sustrato moral de la civilizada Europa, en la cual parecemos acercarnos a la media norteamericana de un monstruo en cada casa, aunque de manera más sutil, y, por tanto, más peligrosa.

el cansancio de todos los días

llego al viernes con la lengua fuera y las ojeras en caída libre por la superficie de mi cara; uno de los motivos es el concierto de ayer de los zephyrs en el wade que acabó a las 2.00, con lo cual no me acosté hasta las tres, produciendo los daños habituales en mi organismo obligado a salir de cama a las 8.00. Hice algunas fotos:

a la izquierda, los zephyrs en el backstage, a la derecha, L. pinchando antes del comienzo del concierto

dos imágenes del concierto, entre las cabezas de la gente se asomó la cam de willy...

iba en las últimas (llevo un par de semanas algo jodidas) y volví todo contento para casa; en algunas canciones el legado de galaxie 500 se fundía con la tristeza terminal de red house painters, aunque los temas acababan antes o después enredados en una maraña eléctrica: los zephyrs trazaron su peculiar ruta 66 por los contornos del alma, empezando en la melancolía y acabando inmersos en la furia absoluta; por el medio, el quejido de la voz del cantante y esos arrreglos minúsculos a base de harmonios o steel guitar nos producían diminutos arrebatos de desolación...al acabar me compré el cd en formato digipack de su disco "when the sky cames down it cames down on your head", fuera caía la lluvia con tanta violencia que tuve que parar el coche un momento en el camino a casa mientras me quedaba viendo los relámpagos que sacudían la noche de vigo; tras la lluvia, hice una foto con la cam, me parecía todo tan irreal que tuve que ver la calle a través del visor para convencerme de que realmente estaba allí...

noviembre negrísimo

bueno, el petrolero se ha hundido enterrando a 3.500 m de profundidad sus 77.000 toneladas de petróleo (excepto 9.000 que ya han impregnado las rías altas); hagamos un cálculo: la presión a esa profundidad se halla de forma sencilla, P=dgh (d densidad del fluido, 1050 kg/metro cúbico para el agua del mar, g es el valor de la aceleración de la gravedad, pongamos 10 m/segundo cuadrado y h es la profundidad), con ello P=36.750.000 Pascales, que pasados a atmósferas (basta dividir por 101.300) da 362 aproximadamente (nota: todo este rollo aparente está al alcance de cualquier alumno que tenga la asignatura de física en 4º de ESO). 362 atmósferas son muchas atmósferas de dios, especialmente para un monocasco tan dañado; la cuestión está en si los 3 ºC del fondo marino serán suficientes para solidificar o no el cargamento; de no serlo, tendremos un manantial de fuel manando indefinidamente a 250 km de las costas gallegas: en el pacífico hay petroleros hundidos durante la 2ª guerra mundial que siguen contaminando su zona de influencia...el barco lleva la famosa bandera de conveniencia: las dan en países que carecen de normativa o tienen una de coña en (entre otras) materia de seguridad, en este caso Letonia, son el equivalente naval de los paraísos fiscales; el armador es la compañía griega Mare Shipping Inc.que pese a todo quería salvar lo que pudiera del cacharro llevándolo a gibraltar (ese vertedero de dinero negro procedente del tráfico de armas, mujeres o drogas, y de la evasión fiscal); entre tanto, han detenido al capitán del barco -Apostulus Maguras se llama, según yahoo francia- que será un mandado que se chupará unos cuantos años de cárcel mientras su jefe se las arreglará para seguir transportando petróleo en las mismas condiciones por todo el planeta; sinceramente, ¿porqué tanta obsesión con bin laden o saddam hussein con la cantidad de terroristas que tenemos al alcance de la mano?

noviembre negro

"¿bailar? nunca aprendí, sólo sé hacer cosas tristes" (simone signoret en Therese Raquin)

nos publican en el atlántico diario la carta de protesta por la noticia de la bomba que enviamos desde el colegio; en el faro de vigo y la voz de galiciani rastro; ésto me decepciona profundamente.

nos vamos al parador de benavente el fin de semana en plan concentración de profesores, el lema "repensar la escuela"; pasamos dos días encerrados dándole vueltas al tema, hay enfentamientos bastante duros (30 tipos no pueden estar de acuerdo en todo), pero lo pasamos bien, la noche del viernes salimos por benavente y me veo bailando el catálogo-de-canciones-que-odio: corazón latino, ave maría, en la tercera dejo de pensar en ello y, whisky en la mano me olvido de que estoy en benavente y que soy yo el que lo está pasando bien pese a todo; llego reventado a casa el domingo, con dolor de cabeza, moderadamente satisfecho con emociones contrapuestas; enciendo la tele y veo lo del petrolero y la ira me invade cada terminación nerviosa del cuerpo: un barco que no ha pasado ninguna revisión bajo normativa europea, bajo bandera de conveniencia, con un armador camuflado bajo una maraña de sociedades fantasmas en gibraltar...



escojo estas dos imágenes entre las miles que ofrece la prensa (están sacadas de la voz de galicia); en la primera un pescador parece estar arando un campo de fuel, uno tien la impresión de que está cavando su propia tumba en la arena; la otra parece preparada por el propio fotógrafo, me cuesta creer que alguien se tome la molestia de llevar a cabo un gesto tan melodramático; en cualquier caso, las fotos no ilustran la indignación ni la rabia que nos envenenan hasta la médula...

hoy tuve la segunda reunión de padres del trimestre; es sorprendente cómo sus caras, los gestos acumulados durante tantos años en las arrugas de éstas, lo dicen casi todo sobre las bondades o miserias de sus hijos; los gestos crispados, las miradas desorbitadas o ceñudas, los pliegues que circundan detalladamente algunos labios o el gesto contraído de otros que habla de su desencanto, su asqueamiento o su cansancio; afortundadamente, siempre aparece la pareja de padres que moviéndose en la nebulosa de los cuarentaymuchos entra sonriente en clase con una mirada franca y cara de contento por conocer al tutor de su hijo: esta especie es escasa y se reconoce a kilómetros: son padres que no discuten entre ellos delante de los hijos, que se han pasado muchas horas junto a ellos y que han sabido decir no cuando hacía falta de manera justa y equilibrada, que tienen hijos que son un reflejo con vida propia del ambiente de afecto y serenidad de su casa, que están orgullosos de manera discreta de sus vidas, de la educación y el cariño que les han brindado, que están agradecidos al colegio y a los profesores, que se han levantado varios cientos de sábados a las 7 de la mañana para llevarlos a jugar a algún deporte que no les interesa a lugares que nunca visitarían por su propio pie, que les han demostrado de manera elegante infinidad de veces cuanto los quieren, admiran y respetan, que han sufrido silenciosamente sus enfermedades, sus tristezas y sus pequeños o grandes dolores, que saben que forman una hermandad subterránea, desconocida, fundamental y en peligro de extinción: los buenos padres; pues hoy tuve 18 padres de los otros y una pareja de estos, aún tengo grabada la sonrisa de la madre, la mirada del padre, el ligero rubor de sus mejillas y la sonrisa vergonzosa ante mis elogios...es lo bueno de esta profesión, de vez en cuando conoces gente corriente realmente excepcional y tienes la oportunidad de decírselo...

el silencio de los bloggeros

leo este domingo pasado en el país una frase que me maravilla en una entrevista a bryce echenique: "tengo una relación dramática con la realidad"; mi vida resumida en siete palabras...

leo en una columna de rosa montero el lunes (o el domingo, no recuerdo), otra perla -pese a que habitualmente me estomaga su "estilo"-: una cita de borges, que yo re-cito dejando en el camino algo de su textualidad: "vivimos en un tiempo en el que comerse a un caníbal es un ejemplo ético"; de nuevo me quedo maravillado ante la capacidad de síntesis de algunos y la habilidad de otros para citar; me veo a mí mismo gritándole a alguno de mis alumnos más insoportables, y a veces harto de alguno, intentando humillarlo ante sus compañeros, cayendo en el error de jugar a su juego, intentando comerme al caníbal -en definitiva- y me siento mal, como con mala digestión; me prometo a mí mismo escribir la cita de borges en la pared de mi clase para aprender a controlarme;

descubro el diario de nacho canut al que me engancho ciegamente (y eso que sólo lleva dos entradas); también disfruto en cantidades industriales de antes muerta que sencilla (la hermana del consumidor en paro) y descubro que llevo una semana un poco infartante sin escribir en mi blog; tras percatarme de que el secreto de los blogs, como las ligas de cualquier deporte, el tránsito intestinal o el cultivo del amor, es la regularidad, me hago la firme promesa, y van dos, de no volver a dejar pasar tanto tiempo sin escribir; reviso lo que he escrito, el título es tan facilón que siento la tentación de borrarlo; no lo hago...por la pereza de buscar otro, he aquí de nuevo el drama de mi relación con la realidad...

de perros y hombres

tengo una alumna que lleva un par de semanas sin venir a clase por una operación de cadera; hoy ha venido a saludarnos con sus muletas toda contenta, el lunes ya vendrá en serio; me ha contado una anécdota insignificante pero entrañable: la primera semana, entre sus pertenencias, se llevó al hospital una foto de bustamante enmarcada para poner a su lado en la mesita de noche de hospital; al entrar la enfermera y ver la foto por primera vez, va y le dice: ¡qué guapo! ¿es tu novio? y ella, algo asombrada por la ignorancia de la mujer, le dice, qué mas quisiera yo, ¡es busta! y la enfermera ¿quién? y ahí terminó la conversación; pensé, jobá, yo me siento igual desde que el lunes nuestra perra ziza tuvo que refugiarse en casa de mis padres al cuidado de la pitu...en el fondo, los sentimientos deben ser muy parecidos, una especie de añoranza más perruna que humana que demuestra que en cuestión de sentimientos todos somos unos adolescentes ridículos que asociamos el afecto con el confort emocional...



busta&ziza, emociones parejas para días de frío

frío industrial

hemos tenido que separar a nuestros dos perros por una temporada porque ella está en celo y él anda peor que si hubiera hecho un maratón de pelis imaginarias donluigi; (es curioso que uno pueda echar de menos a un perro, se entiende mejor aquello de "si quieres un amigo, cómprate un perro" ); ayer noche al sacar sólo al macho -la hembra, como tiene mejor carácter se la hemos pasado a mis padres que en un par de días ya no podrán vivir sin ella de tan simpática que es-, en medio de la niebla y el frío imaginaba a algún cretino poniendo bolsas de pega amparado en la impunidad de la avenida del aeropuerto vacía, oscura y neblinosa. Y para una vez que juego a los adivinos voy y acierto: algún descerebrado se ha dedicado a dejar bolsas de esas por ahí, en plan vamos-a-joder-un-poco-más-al-personal...tras ésto leo la hoja parroquial (el faro de vigo) y me sulfuro hasta que me duele la cabeza de la ira: periodistas mafiosos y traficantes de dolores ajenos; en el país, de manera sorprendente -estoy bastante escaldado de su idea de periodismo serio, objetivo y riguroso- no aventuran hipótesis ni difunden rumores tendenciosos, rebajo el nivel de mi ira a medida que las expresiones "tráfico de drogas" y "ajuste de cuentas" van desapareciendo de los informativos; la otra explicaicón plausible sin embargo, abre una etapa de incertidumbre altamente peligrosa...

voy al curso de filosofía con los deberes hechos y con ganas de decir algunas cosas sobre las tesis de Bruno Latour sobre filosofía política y filosofía de la ciencia y un polémico artículo suyo sobre una plataforma filosófica para crear un partido europeo de izquierdas, en el que de manera provocativa le enmineda la plana a los actuales partidos de izquierdas por sus semejanzas con los partidos de derechas...ante mis asombrados oídos desfilan una serie de intervenciones que me hacen sentir insignificante, semianalfabeto y ceporro; no abro la boca y las casi cuatro horas de debate encendido se me pasan volando; salgo satisfecho y feliz: tengo un foro semanal en el que escuchar opiniones rigurosas exquisitamente argumentadas y en el que la polémica se centra en la profundidad de lo expuesto; me dan un tocho de casi 100 hojas para la próxima semana: el principio de responsabilidad en Hans Jonas (el padre de la contemporánea ética ecologista) explicado en varios artículos; intentaré leerlo al menos dos o tres veces para poder intervenir al menos una vez y decir algo que tenga un mínimo de interés; llego a casa y el frío, la niebla y las bolsas me parecen algo secundario, soy un ingenuo.

un mundo absurdo

llego al cole por la mañana y me cuentan mis compañeros que un alumno nuestro de 1º de ESO está muy grave en el hospital porque resulta que le dio una patada a una bolsa de plástico que contenía un artefacto explosivo dentro...se me cae el alma a los pies; añaden que el padre está herido y que en otra casa cercana acaban de morir dos personas por algo parecido...miro a mi alrededor y trato de situarme... avenida del aeropuerto, vigo, no hay terroristas conocidos, ni bandas organizadas de delincuentes, no hay conflictos graves entre vecinos que yo sepa...pienso en el tipo de washington disparando al azar por puro placer y se me desencaja algo...veo el patio mojado por la lluvia y pienso que en vez de estar jugando al fútbol hay un chaval de doce años en el hospital por darle una patada a una bolsa; la mañana me parece irreal, el colegio me parece diminuto, mi vida me parece insignificante, me pregunto cómo es posible que el terror gratuito y discrecional haya llegado hasta aquí; en la sala de profesores nos miramos estupefactos con cara de pero-qué-coño-es-ésto; tengo un examen con la clase en la que está la hermana del niño herido; ellá no está, evidentemente, sus compañeros me miran sin decirme nada, hacemos el examen en medio de un silencio horrible; la situación me parece absurda, veo por la ventana hacia ningún sitio concreto, el patio vacío y mojado por la lluvia parece un lugar fantasma sin niños corriendo por él...¿qué es ésto?

llego a casa: en la televisión hablan de un ajuste de cuentas por motivos de drogas como posible causa de las explosiones: lo que me faltaba: me niego a creer semejante estupidez, en el colegio todo el mundo conoce a los padres del niño, los propios niños son ejemplos andantes de lo que es vivir en un hogar normal con unos padres que te quieren y que te dedican tiempo y esfuerzo: ¿pretenden tranquilizar a los vecinos para que no pensemos que un pirado anda suelto dejando bolsas con explosivos por ahí?
leo la noticia en elpaís.es, sale un mapa en el que los lugares parecen estar muy alejados uno de otro, en realidad sólo hay site kilómetros de distancia entre ambos, estando mi colegio situado en un punto intermedio en la carretera que va de uno a otro...

nueva prueba

probando un nuevo ancho de columnas

reflexiones a deshora

he hecho el marujo toda la mañana; al terminar he jugado un poco con el flash (presiento que este programa no va a ser lo mismo que el front page, que tardé dos horas en dominarlo) y me han venido algunos pensamientos a la cabeza un poco descorazonadores:

pensamiento descorazonador nº 1: tengo 32 años, se supone que debería haberme aclarado ya un poco en los temas fundamentales de la vida, y lo cierto es que la mayor parte del tiempo me siento igual de despistado que cuando tenía 15 años con la desventaja de sentirme igual de decepcionado que si ya hubiera cumplido los 70...sufro una madurez de adolescente envejecido: todas las desventajas de ambos mundos y casi ninguno de sus beneficios;

pensamiento descorazonador nº 2: el mal uso de mi tiempo libre:cada vez más me siento como el tipo de la viñeta del post anterior "mi vida pasa de largo, mis días son un borrón. ¿cómo puedo malgastar tanto tiempo?"; es cierto, ¿cómo puedo estar dos horas delante del ordenador para conseguir que una pelota verde vaya de una esquina a otra de un rectángulo blanco? ¿es esto normal? ¿como puedo quedarme hasta las dos de la madrugada viendo blogs en internet con "la tapadera" de fondo en antena3?

pensamiento descorazonador nº 3: ¿soy el único que al levantarse por las mañanas acaba pegando gritos como la tipa del anuncio del fiat tipo? las marcas que me deja la almohada en la cara ¿me las dejaba desde siempre y me he vuelto paranoico o es algo de ahora? un día me fotografiaré y vereis lo que es encontrarse cada mañana en el espejo a david bisbal con las arrugas de sara montiel...

en fin, para alegrar un poco este post tan cenizo, me despido con una panorámica casera de cabo home hecha por la pitu con mi cam: (autum is so beautiful...)

cansancio otoñal

ayer me compré el víbora (mi vieja historia de amor-odio con la revista siempre acaba igual), prácticamente por la serie de clowes (de la que ya he hablado bastante); repreduzco un par de viñetas aquí que me han llamado poderosamente la atención, la primera es de la serie ICE HAVEN (clo-wes, su nombre es clowes) y la segunda de BITCH, de miguel ángel martín, autor que me aburre desde tiempos inmemoriales pero que tiene un estilo propio que merece mi respeto:



por cierto ¿soy el único sorprendido por el eco que tiene la exposición de leni riefenstahl en granada? me parece sorprendente el grado de papanatismo en el que vivimos inmersos: no consigo entender la importancia que tienen sus películas o sus fotografías - exceptuando la serie sobre los nuba- (para quien quiera comprobarlo, pinchar aquí), y su trayectoria personal es bastante repugnante: ella misma se ofreció a adolf hitler -al cual admiraba profundamente- para filmar el quinto congreso del NASPD (el partido nazi alemán) en 1933; a partir de la -un tanto kitsch- exaltación de los bufones uniformados con las esvásticas se convirtió en la ideóloga estética del regimen, alcanzando su obra "cumbre" en la filmación de la olimpiada de 1936; posteriormente renegaría de toda esta etapa aduciendo que fue engañada y que nunca se enteró de las historias de los campos de concentración, del genocidio y de la operación de limpieza étnica que su admirado fuhrer llevó a cabo con germánica eficiencia (a lo mejor tampoco se enteró de que había una guerra, la pobre)...pero como tiene 100 años y hace fotos hay que dedicarle exposiciones retrospectivas y páginas en los periódicos, ya que todos sabemos que el arte y la política no tienen nada que ver entre sí, al igual que la política y la religión, la política y la educación, la política y la economía o la política y la ciencia: vivimos en un maravilloso mundo en el cual las actividades humanas suceden en compartimentos estancos y no influyen unas en las otras: leni, ¿por qué no te acercas a francia a filmar un mitin de le pen, o a austria a saludar a los chicos guapos del FPO y a filmar sus congresos en los que proclaman la inferioridad de las razas no arias? seguro que aun te daba para otra retrospectiva para cuando cumplieras los 120, total, con decir que no te enterabas de lo que estaban diciendo...seguro que algún ayuntamiento español te invitaba gustoso a hacer una retrospectiva.

un poco de cine

voy a ver la última película de hayao miyazaki, el autor de -entre otros- los animes totoro, la princesa mononoke o porco rosso y el increíble manga nausicaa del valle del viento ; a quien no le gusten las películas de fantasía que no se moleste en ir, a todos los demás les recomiendo que vayan cuanto antes, la experiencia es tan maravillosa que dan ganas de volver a verla nada más terminar; el mundo que construye miyazaki, poblado de criaturas extrañas cada una con una personalidad singular, al margen de clichés o estereotipos (la antítesis de la bazofia disney, por tanto), en el que hay unas reglas que definen con precisión los márgenes de la fantasía, se va desarrollando ante nosotros con precisión, sentido del ritmo y un humor que a veces cuesta entender (ay estos japos y su gusto por la escatología) pero que se acaba haciendo entrañable; los protagonistas, como no, son generosos y valientes pero no te revuelven el estómago como los personajes pongamos de disney porque no hay una actitud moralizante en el desarrollo de la trama; visualmente exquisita (una mezcla increíble de mitologías y folklores orientales), y narrada con un pulso del que carecen la mayoría de los directores de cine "normal", la película demuestra una vez más porqué john lasseter (el tipo que creó toy story, bichos o monsters s.a.) dijo "todas las respuestas están en miyazaki"...a ver si algún día nos sorprende con el anime de nausicaa y entonces seremos totalmente felices.



en otro orden de cosas, una noticia que me llamó la atención el jueves en el ciberpaís, la aparición de un nuevo buscador de internet llamado grokker con un sistema de búsqueda totalmente distinto al habitual y una presentación en círculos concéntricos de los resultados, desde los más relacionados a los menos; la compañía, groxis, vende el producto por 150 €, convencidos de que serán el estándar en un futuro próximo; a mí lo que más me ha gustado es el origen de la palabra: to grok es un verbo, cuenta frances pisani en el ciberpaís, que aparece como parte del vocabulario marciano en la novela stranger in a strange land, de Robert Heilen, y significa "entender tan íntimamente que el observador se vuelve parte de lo que observa"...algo que uno a veces experimenta casi sin querer navegando por internet o viendo blogs!