la economía es un estado de ánimo
el sábado haciendo la compra por la mañana, a. soltó una de esas máximas que le salen sin querer: "hay gente que se va de puente y gente que se va al carrefour";
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ideas de la libertad
hoy, en el país, eduardo haro tecglen:
Los que no se van a divorciar hacen manifestaciones contra el divorcio; las que nunca abortarán, contra quienes lo necesitan; los que nunca se casarán con los de su mismo sexo, contra el matrimonio de homosexuales. Me parece que su concepto de libertad es poco ejemplar: su ira sería justa si les hicieran divorciarse, abortar o casarse con su confesor. Bajo este concepto espurio de libertad hemos vivido siglos, y es una ilegalidad moral que asusta.
(artículo completo aquí)
en el mismo periódico, leo que giovanni lajolo, secretario vaticano para las relaciones con los estados, descalifica las últimas reformas del gobierno socialista:
en brevísimo tiempo, el nuevo gobierno español ha aprobado o preparado medidas sobre la enseñanza de la religión católica en las escuelas, el divorcio, las uniones homosexuales, el aborto y la procreación asistida que son indudablemente contrarias no solo a los valores del catolicismo sino tambiénb a la gran tradición de humanismo cristiano del pueblo español
me encanta cuando los altos cargos vaticanos gruñen y protestan ante la puesta en práctica del programa electoral que fue elegido como mayoritario por la población española: ¿no será que la democracia sólo les parece bien cuando gobiernan los "suyos"?
hoy, en el país, eduardo haro tecglen:
Los que no se van a divorciar hacen manifestaciones contra el divorcio; las que nunca abortarán, contra quienes lo necesitan; los que nunca se casarán con los de su mismo sexo, contra el matrimonio de homosexuales. Me parece que su concepto de libertad es poco ejemplar: su ira sería justa si les hicieran divorciarse, abortar o casarse con su confesor. Bajo este concepto espurio de libertad hemos vivido siglos, y es una ilegalidad moral que asusta.
(artículo completo aquí)
en el mismo periódico, leo que giovanni lajolo, secretario vaticano para las relaciones con los estados, descalifica las últimas reformas del gobierno socialista:
en brevísimo tiempo, el nuevo gobierno español ha aprobado o preparado medidas sobre la enseñanza de la religión católica en las escuelas, el divorcio, las uniones homosexuales, el aborto y la procreación asistida que son indudablemente contrarias no solo a los valores del catolicismo sino tambiénb a la gran tradición de humanismo cristiano del pueblo español
me encanta cuando los altos cargos vaticanos gruñen y protestan ante la puesta en práctica del programa electoral que fue elegido como mayoritario por la población española: ¿no será que la democracia sólo les parece bien cuando gobiernan los "suyos"?
escatología pop y sociedad de consumo
he visto este anuncio en una sección de la coctelera que se llama artilugios; no sé muy bien si es un gran avance en la igualdad entre el hombre y la mujer, una innovación considerable en el terreno del diseño industrial o un nuevo hito de la publicidad en internet (¿alguien se imagina este anuncio en una cadena de televisión en horario prime time? la que les caería encima a los responsables)
(vamos, que la verdad es que me he reído un rato)
he visto este anuncio en una sección de la coctelera que se llama artilugios; no sé muy bien si es un gran avance en la igualdad entre el hombre y la mujer, una innovación considerable en el terreno del diseño industrial o un nuevo hito de la publicidad en internet (¿alguien se imagina este anuncio en una cadena de televisión en horario prime time? la que les caería encima a los responsables)
(vamos, que la verdad es que me he reído un rato)
fin de semana agotador
el viernes y el sábado por la noche presencié dos conciertos antológicos, de los que te hacen amar aún más aquellas cosas sin las cuales sabes que tu vida sería espantosamente peor;
migala
el viernes, teloneados por un grupo vigués-madrileño-santanderino llamado tacoma, en el teatro salesianos asistimos a una sesión de hipnosis colectiva;
no tengo mucho que decir sobre los teloneros; quizás ganarían mucho si su cantante no tratase de ser simpático sin conseguirlo entre canción y canción o si corriesen algunos riesgos mayores en sus intenciones musicales: comenzaron rondando los terrenos del indie-pop y acabaron estrellándose contra las barreras de la radio fórmula;
migala, para compensar los 34 minutos de planicie anterior resultaron ser algo así como presenciar una final de la champions league tras ver un partido de segunda b; dejando de lado todas las sutilezas sonoras que se encuentran en sus discos (no he oído el último, parece ser que es el decisivo en su orientación última), entregaron torrentes de intensidad eléctrica, y versiones musculadas de los temas principales de "arde" y "restos de un incendio"; las canciones de "la increíble aventura" -que deduje por eliminación- tenían un latido propio, una fuerza sorpendente que contrasta con la idea que muchos tenemos (¿teníamos?) de lo que es migala (post-rock intelectualizado, complejo y altamente elaborado); tras rehacer por completo canciones emblemáticas como "ciudad del oeste" conviritiéndolas en pequeñas apisonadoras sonoras y fascinar a un auditorio entregado con su magnífica puesta en escena (esa inquietante inmovilidad de los músicos, esos cortos que ilustraban las canciones apelando sobre todo a la ironía en sus miradas a las road movies, las pelis del oeste, las casas abandonadas o los combates de karatekas-freakies), consiguieron el éxtasis con la revisitación más cruda posible de su primer tema ("gurb song"), el spoken word en el que transformaron "a fistful..." y la irreconocible versión de "moonriver" con la secuencia de "breakfast at tiffany´s" en la que audrey hepburn interpreta la canción como fondo visual: inmensos!!!
experience
la noche del sábado, en el vade, experience repitieron su visita a vigo con las características que se han convertido ya en marca de la casa: furia hardcoriana, melodías entre la épica y la rabia, actitud desafiante, y una reivindicación sonora de la palabra resistencia en todas sus dimensiones; con el público pegado al escenario compartiendo una especie de intimidad sudorosa-furibunda, michael cloup fue repasando los temas de su último disco "hemisphere gauche", paladeando los chispazos de excitación que su presencia producía entre sus proximísimos fans; cuando, a mitad del concierto comenzaron a sonar los acordes de "aujord´hui maintenant" el vade casi se viene abajo, aunque en esta ocasion michael no llegó tan lejos como en la ocasión anterior en su interpretación: si de aquella transmitía la sensación de ser una bestia herida que parecía querer llevárselo todo por delante, en esta, midió mucho más sus fuerzas, como marcando cierta distancia respecto a sus composiciones, como si en vez de poner su torrente sanguíneo a 1000 ºC, sus propias composiciones hubieran rebajado su fiebre interna; sin embargo, lo mejor de todo llegaría al final, en los bises: sacaron su lado más tribal que resultó ser también el más lúdico, un curioso viraje que parece anunciar algo diferente en ellos: ya no se trata sólo del discurso de la resistencia frente a un mundo asquerosamente jodido, sino de disfrutar abiertamente de las cosas, de ¡bailar! gracias a la ira reconvertida en una especie de orgullo danzarín de la mano de "traquer la fievre massacrer l´ennui" y "pauvres petits occidentaux" (rafa, gracias por los títulos);
(¿la empresa de demolición "experience s.a." va a aprovechar la bola de derribo de veinte toneladas como bola de espejos para las discotecas?)
el viernes y el sábado por la noche presencié dos conciertos antológicos, de los que te hacen amar aún más aquellas cosas sin las cuales sabes que tu vida sería espantosamente peor;
migala
el viernes, teloneados por un grupo vigués-madrileño-santanderino llamado tacoma, en el teatro salesianos asistimos a una sesión de hipnosis colectiva;
no tengo mucho que decir sobre los teloneros; quizás ganarían mucho si su cantante no tratase de ser simpático sin conseguirlo entre canción y canción o si corriesen algunos riesgos mayores en sus intenciones musicales: comenzaron rondando los terrenos del indie-pop y acabaron estrellándose contra las barreras de la radio fórmula;
migala, para compensar los 34 minutos de planicie anterior resultaron ser algo así como presenciar una final de la champions league tras ver un partido de segunda b; dejando de lado todas las sutilezas sonoras que se encuentran en sus discos (no he oído el último, parece ser que es el decisivo en su orientación última), entregaron torrentes de intensidad eléctrica, y versiones musculadas de los temas principales de "arde" y "restos de un incendio"; las canciones de "la increíble aventura" -que deduje por eliminación- tenían un latido propio, una fuerza sorpendente que contrasta con la idea que muchos tenemos (¿teníamos?) de lo que es migala (post-rock intelectualizado, complejo y altamente elaborado); tras rehacer por completo canciones emblemáticas como "ciudad del oeste" conviritiéndolas en pequeñas apisonadoras sonoras y fascinar a un auditorio entregado con su magnífica puesta en escena (esa inquietante inmovilidad de los músicos, esos cortos que ilustraban las canciones apelando sobre todo a la ironía en sus miradas a las road movies, las pelis del oeste, las casas abandonadas o los combates de karatekas-freakies), consiguieron el éxtasis con la revisitación más cruda posible de su primer tema ("gurb song"), el spoken word en el que transformaron "a fistful..." y la irreconocible versión de "moonriver" con la secuencia de "breakfast at tiffany´s" en la que audrey hepburn interpreta la canción como fondo visual: inmensos!!!
experience
la noche del sábado, en el vade, experience repitieron su visita a vigo con las características que se han convertido ya en marca de la casa: furia hardcoriana, melodías entre la épica y la rabia, actitud desafiante, y una reivindicación sonora de la palabra resistencia en todas sus dimensiones; con el público pegado al escenario compartiendo una especie de intimidad sudorosa-furibunda, michael cloup fue repasando los temas de su último disco "hemisphere gauche", paladeando los chispazos de excitación que su presencia producía entre sus proximísimos fans; cuando, a mitad del concierto comenzaron a sonar los acordes de "aujord´hui maintenant" el vade casi se viene abajo, aunque en esta ocasion michael no llegó tan lejos como en la ocasión anterior en su interpretación: si de aquella transmitía la sensación de ser una bestia herida que parecía querer llevárselo todo por delante, en esta, midió mucho más sus fuerzas, como marcando cierta distancia respecto a sus composiciones, como si en vez de poner su torrente sanguíneo a 1000 ºC, sus propias composiciones hubieran rebajado su fiebre interna; sin embargo, lo mejor de todo llegaría al final, en los bises: sacaron su lado más tribal que resultó ser también el más lúdico, un curioso viraje que parece anunciar algo diferente en ellos: ya no se trata sólo del discurso de la resistencia frente a un mundo asquerosamente jodido, sino de disfrutar abiertamente de las cosas, de ¡bailar! gracias a la ira reconvertida en una especie de orgullo danzarín de la mano de "traquer la fievre massacrer l´ennui" y "pauvres petits occidentaux" (rafa, gracias por los títulos);
(¿la empresa de demolición "experience s.a." va a aprovechar la bola de derribo de veinte toneladas como bola de espejos para las discotecas?)
fragmentos de una vida imposible
la noche del jueves fui al vade, a la fiesta de "10 años palamando pasta"; había canapés y mucha gente con ganas de fiesta; allí estaban l y m, con cara de cansancio, aunque entre los dos no superaban el tamaño ni el color violáceo de mis ojeras; después de un rato de charla con calma en el ruralita nos decidimos a entrar a ver a los fabulosos wighnommy brothers; a mi alrededor, un montón de gente en la órbita de los veintitantos -con aspecto de universitarios que pueden permitirse el lujo de quedarse el jueves de juerga hasta la hora que quieran- disfrutaba del concierto (¿sesión de dj´s a cuatro manos? ¿concierto de dj´s? no sé como llamarlo) sin preocupaciones, bailando abiertamente o sacudiendo acompasadamente la cabeza;
en un lado de la sala, una figura bostezante movía rítmicamente la cabeza y hasta el pie izquierdo cuando se emocionaba; entre cabeceo y cabeceo un pensamiento insistente: "a las ocho en pie"; mirando alrededor, a toda esa gente que simplemente se divertía y disfrutaba de la música sin más preocupaciones, la figura encorvada por el cansancio se preguntaba porqué hostia sólo tenemos la posibilidad de vivir una vida;
(a veces me gustaría creer que viviré varias, y que en alguna de ellas podría estar, un jueves por la noche, bebiendo y bailando a los wighnommy brothers hasta olvidarme de la hora, de quien soy, de qué estoy haciendo y de todas las preguntas idiotas que se enmarañan en mi cabeza justo cuando no deben hacerlo...)
la noche del jueves fui al vade, a la fiesta de "10 años palamando pasta"; había canapés y mucha gente con ganas de fiesta; allí estaban l y m, con cara de cansancio, aunque entre los dos no superaban el tamaño ni el color violáceo de mis ojeras; después de un rato de charla con calma en el ruralita nos decidimos a entrar a ver a los fabulosos wighnommy brothers; a mi alrededor, un montón de gente en la órbita de los veintitantos -con aspecto de universitarios que pueden permitirse el lujo de quedarse el jueves de juerga hasta la hora que quieran- disfrutaba del concierto (¿sesión de dj´s a cuatro manos? ¿concierto de dj´s? no sé como llamarlo) sin preocupaciones, bailando abiertamente o sacudiendo acompasadamente la cabeza;
en un lado de la sala, una figura bostezante movía rítmicamente la cabeza y hasta el pie izquierdo cuando se emocionaba; entre cabeceo y cabeceo un pensamiento insistente: "a las ocho en pie"; mirando alrededor, a toda esa gente que simplemente se divertía y disfrutaba de la música sin más preocupaciones, la figura encorvada por el cansancio se preguntaba porqué hostia sólo tenemos la posibilidad de vivir una vida;
(a veces me gustaría creer que viviré varias, y que en alguna de ellas podría estar, un jueves por la noche, bebiendo y bailando a los wighnommy brothers hasta olvidarme de la hora, de quien soy, de qué estoy haciendo y de todas las preguntas idiotas que se enmarañan en mi cabeza justo cuando no deben hacerlo...)
um filme falado
el lunes vi um filme falado, última película del director portugués manoel de oliveira, presentada en venecia 2003
reconozco que el cine de oliveira no se cuenta entre mis preferencias cinematográficas, aunque viagem ao fin do mundo, en su momento, me conmovió profundamente (casi la única de él con la que no di ninguna cabezada);
esta película es un compendio de muchos de sus defectos y alguna de sus virtudes; un ritmo moroso, una puesta en escena bastante sosa, cierta pobreza -buscada- visual, diálogos demasiado teatrales, y un tonillo pedagógico algo irritante son algunos de los peros que le pondría; sin embargo, el núcleo de la historia es interesante: una profesora de historia de la universidad de lisboa emprende un crucero por el mediterráneo junto a su hija pequeña para llegar hasta bombay y reunirse con su marido; las escalas del crucero le sirven para ir trazando hacia atrás una historia de europa que comienza con los descubrimientos de enrique el navegante (1494) -historia en la que, misteriosamente y como comprobé en el visionarium de oporto, no figura cristobal colón- y que pasa por la civilización romana, la griega, la otomana y la egipcia; la profesora va aprovechando las visitas para contarle a su hija la historia de europa; las preguntas de ésta añaden una curiosa mirada crítica que completa la "versión oficial" histórica con cuestiones que ponen de manifiesto los puntos oscuros de la evolución europea;
simultáneamente, en el barco van embarcando tres mujeres (catherine deneuve, stefania sandrelli e irene papas) que, junto al capitán del barco -un curioso john malkovich- mantienen un peculiar debate en el que cada cual habla su propia lengua mientras todos entienden la de los demás (inglés, francés, italiano y griego); las discusiones entre ellos sirven para trazar un retrato bastante afilado de la europa actual, combinando acertadamente las miradas particulares de los conversadores para dar un interesante imagen de conjunto; en el tramo final de la película, tras dejar el puerto yemení de aden, ocurrirá algo que le da un giro inesperado a la película pero que tiene un mensaje clarísimo: todos estos siglos de historia, toda esta cultura y civilización que han convivido con carnicerías, masacres y guerras interminables pueden ser, en breve y por la vía rápida, parte de esa historia que la profesora portuguesa va desgranando a su hija; europa, que se cree inmutable en el tiempo, sólo es una vela encendida que un soplido suficientemente fuerte puede apagar en cualquier momento;
[aquí he encontrado una extensa crítica en la que el autor relaciona esta película con el tiempo del lobo de haneke, el arca rusa de sokurov y el día de mañana de roland emmerich (de estas última se puede imaginar uno lo que dice sin tener que leerlo)]
el lunes vi um filme falado, última película del director portugués manoel de oliveira, presentada en venecia 2003
reconozco que el cine de oliveira no se cuenta entre mis preferencias cinematográficas, aunque viagem ao fin do mundo, en su momento, me conmovió profundamente (casi la única de él con la que no di ninguna cabezada);
esta película es un compendio de muchos de sus defectos y alguna de sus virtudes; un ritmo moroso, una puesta en escena bastante sosa, cierta pobreza -buscada- visual, diálogos demasiado teatrales, y un tonillo pedagógico algo irritante son algunos de los peros que le pondría; sin embargo, el núcleo de la historia es interesante: una profesora de historia de la universidad de lisboa emprende un crucero por el mediterráneo junto a su hija pequeña para llegar hasta bombay y reunirse con su marido; las escalas del crucero le sirven para ir trazando hacia atrás una historia de europa que comienza con los descubrimientos de enrique el navegante (1494) -historia en la que, misteriosamente y como comprobé en el visionarium de oporto, no figura cristobal colón- y que pasa por la civilización romana, la griega, la otomana y la egipcia; la profesora va aprovechando las visitas para contarle a su hija la historia de europa; las preguntas de ésta añaden una curiosa mirada crítica que completa la "versión oficial" histórica con cuestiones que ponen de manifiesto los puntos oscuros de la evolución europea;
simultáneamente, en el barco van embarcando tres mujeres (catherine deneuve, stefania sandrelli e irene papas) que, junto al capitán del barco -un curioso john malkovich- mantienen un peculiar debate en el que cada cual habla su propia lengua mientras todos entienden la de los demás (inglés, francés, italiano y griego); las discusiones entre ellos sirven para trazar un retrato bastante afilado de la europa actual, combinando acertadamente las miradas particulares de los conversadores para dar un interesante imagen de conjunto; en el tramo final de la película, tras dejar el puerto yemení de aden, ocurrirá algo que le da un giro inesperado a la película pero que tiene un mensaje clarísimo: todos estos siglos de historia, toda esta cultura y civilización que han convivido con carnicerías, masacres y guerras interminables pueden ser, en breve y por la vía rápida, parte de esa historia que la profesora portuguesa va desgranando a su hija; europa, que se cree inmutable en el tiempo, sólo es una vela encendida que un soplido suficientemente fuerte puede apagar en cualquier momento;
[aquí he encontrado una extensa crítica en la que el autor relaciona esta película con el tiempo del lobo de haneke, el arca rusa de sokurov y el día de mañana de roland emmerich (de estas última se puede imaginar uno lo que dice sin tener que leerlo)]
tengo una vaca lechera
la sección de obituarios del diario el país se ha convertido, lentamente, en mi favorita; la última perla extraída de ella, obra de fernando neira: la muerte del creador de la letra de la canción "tengo una vaca lechera"; su biografía, marcada por este hecho trascendente (corría el año 1946, cuando, viajando en tren por galicia, vio una rumbosa vaca que le inspiró las líneas inmortales; francisco garcía morillo fue el encargado de componer su inovidable melodía), está salpicada de hitos menores como los siguientes:
- trabajó de publicitario simultaneando su trabajo oficial de comisario de policía; eslóganes para flex, avecrem, fagor, philips y un larguísimo etcétera hablan del creador que marcó la visión publicitaria del mundo de aquellos que vivieron su infancia en españa en la década de los cincuenta y/o sesenta;
- trabajó en la editorial musical "canciones del mundo" junto a augusto algueró; el primer botones que tuvieron (tenía 17 años) le ponía música a todos los encargos que le mandaban; su nombre: raphael;
- formaba parte de la peña "los sementales"; uno de los integrantes de dicha peña era el médico julio iglesias puga, que, en la década de los sesenta le habló de la afición que tenía por el canto su hijo julio; sabiendo ésto y tras conocerlo, acabó siendo su representante; julio iglesias agradecería este gesto yendo al hospital a cantarle a su mujer "la vida sigue igual" cuando nació su tercer vástago
- en sus últimos años como comisario antes de jubilarse se especializó en la lucha contra la copia pirata de cassetes musicales...
esta asombrosa biografía, ejemplo perfecto del maridaje entre la caspa cultural de la época y el impacto social del régimen franquista, traza una asombrosa historia no oficial de españa; la españa cañí y casposa, indigente intelectualmente, al margen de cualquier contacto con el exterior, con el hilo de su propia historia completamente seccionado, que creaba subproductos culturales de la mano de personajes absurdos para un magma humano culturalmente indigente, dando a luz en el camino a un terrible imaginario colectivo de cantaoras de coplas, toreros juerguistas, bandoleros andaluces, mineros cantores, policías secretos, tunos salidos y vacas lecheras...
el que quiera trazar una genealogía de la miseria cultural en españa, puede empezar por éste hombre: jacobo morcillo, el tipo que dio vida a la vaca lechera
(la noticia completa aquí)
la sección de obituarios del diario el país se ha convertido, lentamente, en mi favorita; la última perla extraída de ella, obra de fernando neira: la muerte del creador de la letra de la canción "tengo una vaca lechera"; su biografía, marcada por este hecho trascendente (corría el año 1946, cuando, viajando en tren por galicia, vio una rumbosa vaca que le inspiró las líneas inmortales; francisco garcía morillo fue el encargado de componer su inovidable melodía), está salpicada de hitos menores como los siguientes:
- trabajó de publicitario simultaneando su trabajo oficial de comisario de policía; eslóganes para flex, avecrem, fagor, philips y un larguísimo etcétera hablan del creador que marcó la visión publicitaria del mundo de aquellos que vivieron su infancia en españa en la década de los cincuenta y/o sesenta;
- trabajó en la editorial musical "canciones del mundo" junto a augusto algueró; el primer botones que tuvieron (tenía 17 años) le ponía música a todos los encargos que le mandaban; su nombre: raphael;
- formaba parte de la peña "los sementales"; uno de los integrantes de dicha peña era el médico julio iglesias puga, que, en la década de los sesenta le habló de la afición que tenía por el canto su hijo julio; sabiendo ésto y tras conocerlo, acabó siendo su representante; julio iglesias agradecería este gesto yendo al hospital a cantarle a su mujer "la vida sigue igual" cuando nació su tercer vástago
- en sus últimos años como comisario antes de jubilarse se especializó en la lucha contra la copia pirata de cassetes musicales...
esta asombrosa biografía, ejemplo perfecto del maridaje entre la caspa cultural de la época y el impacto social del régimen franquista, traza una asombrosa historia no oficial de españa; la españa cañí y casposa, indigente intelectualmente, al margen de cualquier contacto con el exterior, con el hilo de su propia historia completamente seccionado, que creaba subproductos culturales de la mano de personajes absurdos para un magma humano culturalmente indigente, dando a luz en el camino a un terrible imaginario colectivo de cantaoras de coplas, toreros juerguistas, bandoleros andaluces, mineros cantores, policías secretos, tunos salidos y vacas lecheras...
el que quiera trazar una genealogía de la miseria cultural en españa, puede empezar por éste hombre: jacobo morcillo, el tipo que dio vida a la vaca lechera
(la noticia completa aquí)
evasión
me he levantado temprano y la casa, calentita por la calefacción, me ha acogido agradablemente; tengo un montón de cosas que hacer, y, como siempre me ocurre en tales circunstancias, busco otras que me apetezcan más mientras mentalmente entono mi letanía favorita "cinco minutos, sólo van a a ser cinco minutos" durante aproximadamente un par de horas; revuelvo entre los cds buscando una banda sonora adecuada para este día lluvioso y tristón y me sorprendo volviendo -como si fuera ya una costumbre- al clásico unidad de desplazamiento de los planetas; me hago un colacao y mientras mi tonada favorita es aplastada por los primeros acordes de "flotando sobre loscos", veo blogs con un ojo y los árboles casi sin hojas que se sacuden delante de la ventana del salón; saboreo estos instantes en los que debería estar haciendo otras cosas, relacionadas con la realidad real, en los que, sentado en la silla delante del ordenador, emprendo una huída breve y calculada de mis obligaciones; hmmmm
me he levantado temprano y la casa, calentita por la calefacción, me ha acogido agradablemente; tengo un montón de cosas que hacer, y, como siempre me ocurre en tales circunstancias, busco otras que me apetezcan más mientras mentalmente entono mi letanía favorita "cinco minutos, sólo van a a ser cinco minutos" durante aproximadamente un par de horas; revuelvo entre los cds buscando una banda sonora adecuada para este día lluvioso y tristón y me sorprendo volviendo -como si fuera ya una costumbre- al clásico unidad de desplazamiento de los planetas; me hago un colacao y mientras mi tonada favorita es aplastada por los primeros acordes de "flotando sobre loscos", veo blogs con un ojo y los árboles casi sin hojas que se sacuden delante de la ventana del salón; saboreo estos instantes en los que debería estar haciendo otras cosas, relacionadas con la realidad real, en los que, sentado en la silla delante del ordenador, emprendo una huída breve y calculada de mis obligaciones; hmmmm
épica de lo cotidiano
a lo largo de esta semana en el colegio hacemos una pequeña presentación del curso que se avecina para los padres que estén interesados; hoy le ha tocado el turno a los de 3º y 4º de eso, y, como profesor de dos asignaturas me toca preparar un par de intervenciones -breves- en las cuales hablar de metodologías, objetivos, temarios y lo que se me ocurra sobre el tema; es ya casi noche cuando los padres llegan surgiendo como fantasmas entre la lluvia; nos acercamos hasta el gimnasio habilitado como improvisado auditorio para la ocasión; apenas unos treinta padres que han robado un par de horas a su descanso, a su trabajo, a su tiempo libre o a sus ocupaciones domésticas; durante un par de horas vamos desgranando nuestras intenciones y preocupaciones -a todo profesor le encanta hablar de su(s) asignatura(s) (creo)-, extendiéndonos un poco más de lo previsto; mientras hablo me veo desde fuera, algo acelerado, tratando de resultar a la vez breve, claro, intenso, convincente y cercano, pensando en ese puñado de padres capaces de perder dos horas de su escaso tiempo para venir a escucharnos, capaces de acercarse hasta el colegio para participar un poco más de cerca de la educación escolar de sus hijos; me conmueve tan profundamente que estén allí, en medio de la frialdad del gimnasio, oyendo en silencio y con cara de atención a los profesores de sus hijos, que siento unas ganas inmensas de abrazarlos uno a uno y de darles las gracias por su gesto, aparentemente pequeño, pero inmenso por lo que significa como declaración de intenciones;
al terminar de hablar todos, el grupo de padres se deshace y se acercan a nosotros a saludar, a hacer comentarios intrascendentes pero preciosos por la necesidad de cercanía que traslucen; exhibo una sonrisa afectuosa, misteriosamente en mí, sincera, extrañamente en mí, cálida, verdadera; no abrazo a ninguno, pero mi gratitud desborda mi tono de voz o las miradas que les dirijo; en mitad de la noche, al salir, ni la humedad ni el frío consiguen apagar mi estado de ánimo;
a lo largo de esta semana en el colegio hacemos una pequeña presentación del curso que se avecina para los padres que estén interesados; hoy le ha tocado el turno a los de 3º y 4º de eso, y, como profesor de dos asignaturas me toca preparar un par de intervenciones -breves- en las cuales hablar de metodologías, objetivos, temarios y lo que se me ocurra sobre el tema; es ya casi noche cuando los padres llegan surgiendo como fantasmas entre la lluvia; nos acercamos hasta el gimnasio habilitado como improvisado auditorio para la ocasión; apenas unos treinta padres que han robado un par de horas a su descanso, a su trabajo, a su tiempo libre o a sus ocupaciones domésticas; durante un par de horas vamos desgranando nuestras intenciones y preocupaciones -a todo profesor le encanta hablar de su(s) asignatura(s) (creo)-, extendiéndonos un poco más de lo previsto; mientras hablo me veo desde fuera, algo acelerado, tratando de resultar a la vez breve, claro, intenso, convincente y cercano, pensando en ese puñado de padres capaces de perder dos horas de su escaso tiempo para venir a escucharnos, capaces de acercarse hasta el colegio para participar un poco más de cerca de la educación escolar de sus hijos; me conmueve tan profundamente que estén allí, en medio de la frialdad del gimnasio, oyendo en silencio y con cara de atención a los profesores de sus hijos, que siento unas ganas inmensas de abrazarlos uno a uno y de darles las gracias por su gesto, aparentemente pequeño, pero inmenso por lo que significa como declaración de intenciones;
al terminar de hablar todos, el grupo de padres se deshace y se acercan a nosotros a saludar, a hacer comentarios intrascendentes pero preciosos por la necesidad de cercanía que traslucen; exhibo una sonrisa afectuosa, misteriosamente en mí, sincera, extrañamente en mí, cálida, verdadera; no abrazo a ninguno, pero mi gratitud desborda mi tono de voz o las miradas que les dirijo; en mitad de la noche, al salir, ni la humedad ni el frío consiguen apagar mi estado de ánimo;
cuando uno cumple años, secretamente -o casi-, termina siempre por hacer una especie de minibalance vital; no debería entregarse a semejante labor -que siempre va a tener resultados decepcionantes- pero lo hace;
pese a la repetición mecánica de los tópicos -el crecimiento abdominal-horizontal sostenido, el cuarteamiento imparable de la piel, cierta fatiga sorda pero continuada por las mañanas y por las noches, la dolorosa pérdida del horizonte de las expectativas de juventud, una progresiva reducción de los reflejos mentales, el desapego paulatino con respecto a las obsesiones que sostuvieron los años anteriores-, sobre el rumor persistente de éstos, uno experimenta una satisfacción que podríamos llamar de segundo orden: la que se desprende de contemplarse a sí mismo cada vez con más escepticismo y desapasionamiento, la de alcanzar en la relación con la propia vida una especie de tablas entre los deseos y la realidad, las frustraciones y los logros;
la edad no trae ninguna clase de paz, ni siquiera algún tipo de relajación vital, sino un equilibrio precario entre lo que se desea y lo que se sabe que se puede alcanzar, una especie de vista aérea sobre la superficie de las propias necesidades y la capacidad para satisfacerlas; lo que se podría llamar un enfriamiento en la relación con uno mismo, como si ya no cupiesen las sorpresas ni los disgustos de gran calibre, sólo el sonido confortable del deslizarse sobre las seguras vías de la rutina, mientras todo alrededor parece acelerarse vertiginosamente
noche de viento
el pronóstico del tiempo decía que los restos de un huracán entraban el viernes por la costa gallega dejando rachas de hasta 110 km/h; desde el coche, grupos de nubes cruzaban el cielo aceleradamente como si fueran imágenes a cámara rápida, y algunas bolsas de plástico se elevaban violentamente, para, tras una leve pausa en el aire descender elegantemente; bajando hacia vigo por la carretera de la vía, vi gatos sonámbulos bajando la cabeza frente al viento, y algún que otro perro abandonado que se quedaba mirando alucinado para los faros del coche; contenedores volcados y restos de basura entre ejércitos de hojas húmedas, y las señales de tráfico temblando convulsas; hasta los mil doscientos kilos del coche oscilaban al parar en los semáforos que dejaban estelas rojas en las retinas de los conductores; y hasta los árboles, habitualmente inmóviles evocando una especie de sabiduría inalcanzable parecían niños asustados, temblorosos, frágiles y desvalidos como seres humanos como nosotros;
el pronóstico del tiempo decía que los restos de un huracán entraban el viernes por la costa gallega dejando rachas de hasta 110 km/h; desde el coche, grupos de nubes cruzaban el cielo aceleradamente como si fueran imágenes a cámara rápida, y algunas bolsas de plástico se elevaban violentamente, para, tras una leve pausa en el aire descender elegantemente; bajando hacia vigo por la carretera de la vía, vi gatos sonámbulos bajando la cabeza frente al viento, y algún que otro perro abandonado que se quedaba mirando alucinado para los faros del coche; contenedores volcados y restos de basura entre ejércitos de hojas húmedas, y las señales de tráfico temblando convulsas; hasta los mil doscientos kilos del coche oscilaban al parar en los semáforos que dejaban estelas rojas en las retinas de los conductores; y hasta los árboles, habitualmente inmóviles evocando una especie de sabiduría inalcanzable parecían niños asustados, temblorosos, frágiles y desvalidos como seres humanos como nosotros;
vidas semiparalelas
en la revista de libros del mes de septiembre venía la crítica de un libro llamado "El paciente de El Pardo", obra de jose luis palma gámiz, uno de los médicos que atendieron a franco durante sus últimos y agónicos 30 días; el artículo está escrito por paul preston y, de su lectura, se extrae una conclusión importante: franco aguantó lo que aguantó porque el círculo de personajes que le rodeaba tenía que mantenerle con vida hasta el 26 de noviembre, fecha en la que se renovaba la presidencia del consejo del reino y de las cortes: con franco vivo, seguiría al frente el miembro del "búnker" rodríguez valcárcel, con franco muerto, el rey juan carlos nombraría a quien considerase conveniente; por ello, el equipo médico se vio obligado a mantenerlo con vida aunque clínicamente sólo un puñado de máquinas lo sostenían en tal situación; en el equipo médico nadie se atrevía a emitir el informe de defunción (lo hicieron colectivamente) y, tras la larguísima agonía que soportó, el parte médico citaba como causa de su muerte:
shock endotóxico provocado por una peritonitis bacteriana aguda, insuficiencia renal, bronconeumonía, paro cardíaco, úlceras de estómago, tromboflebitis y enfermedad de Parkinson.
por el medio tuvo varias paradas cardiorespiratorias, le extrajeron un coágulo de sangre de 2 kilos y pasó sus últimos días sometido a una infinidad de hemorragias internas, transfusiones masivas de sangre y a toda clase de gravísimos problemas digestivos, intestinales, circulatorios y respiratorios;
al ver la foto de arriba me acordé del artículo, a ver si el ex-ministro va a llegar tan lejos como su caudillo...
[15 de octubre de 1975]
Cuando el cardiólogo Vital Aza leyó su electrocardiograma y diagnosticó un infarto agudo, se quedó horrorizado cuando supo que Franco se había negado a suspender su programa de trabajo, celebrando incluso once audiencias oficiales el jueves 16 de octubre y viendo películas por la tarde.
en la revista de libros del mes de septiembre venía la crítica de un libro llamado "El paciente de El Pardo", obra de jose luis palma gámiz, uno de los médicos que atendieron a franco durante sus últimos y agónicos 30 días; el artículo está escrito por paul preston y, de su lectura, se extrae una conclusión importante: franco aguantó lo que aguantó porque el círculo de personajes que le rodeaba tenía que mantenerle con vida hasta el 26 de noviembre, fecha en la que se renovaba la presidencia del consejo del reino y de las cortes: con franco vivo, seguiría al frente el miembro del "búnker" rodríguez valcárcel, con franco muerto, el rey juan carlos nombraría a quien considerase conveniente; por ello, el equipo médico se vio obligado a mantenerlo con vida aunque clínicamente sólo un puñado de máquinas lo sostenían en tal situación; en el equipo médico nadie se atrevía a emitir el informe de defunción (lo hicieron colectivamente) y, tras la larguísima agonía que soportó, el parte médico citaba como causa de su muerte:
shock endotóxico provocado por una peritonitis bacteriana aguda, insuficiencia renal, bronconeumonía, paro cardíaco, úlceras de estómago, tromboflebitis y enfermedad de Parkinson.
por el medio tuvo varias paradas cardiorespiratorias, le extrajeron un coágulo de sangre de 2 kilos y pasó sus últimos días sometido a una infinidad de hemorragias internas, transfusiones masivas de sangre y a toda clase de gravísimos problemas digestivos, intestinales, circulatorios y respiratorios;
al ver la foto de arriba me acordé del artículo, a ver si el ex-ministro va a llegar tan lejos como su caudillo...
[15 de octubre de 1975]
Cuando el cardiólogo Vital Aza leyó su electrocardiograma y diagnosticó un infarto agudo, se quedó horrorizado cuando supo que Franco se había negado a suspender su programa de trabajo, celebrando incluso once audiencias oficiales el jueves 16 de octubre y viendo películas por la tarde.
estravagario
ayer se empezó a emitir en la 2 (23.30 h.) el nuevo programa de libros de javier rioyo; para los que, como yo, se ponían de los nervios al ver al sánchez dragó con el atril y las lentes en la punta de la nariz con un libro lleno de post its y recitando como si estuviera leyendo la carta de san pablo a los tesalonicenses, estravagario ha sido como una especie de reconciliación con la televisión: se puede hacer un programa de libros, con rigor y calidad, prestando atención a lo intelectualmente interesante y a lo comercialmente relevante sin caer en la pedantería, el sermón, la filípica o, directamente, el rollo patatero;
desde aquí, toda la suerte del mundo para que salga muy muy bien y dure mucho en antena!!!
ayer se empezó a emitir en la 2 (23.30 h.) el nuevo programa de libros de javier rioyo; para los que, como yo, se ponían de los nervios al ver al sánchez dragó con el atril y las lentes en la punta de la nariz con un libro lleno de post its y recitando como si estuviera leyendo la carta de san pablo a los tesalonicenses, estravagario ha sido como una especie de reconciliación con la televisión: se puede hacer un programa de libros, con rigor y calidad, prestando atención a lo intelectualmente interesante y a lo comercialmente relevante sin caer en la pedantería, el sermón, la filípica o, directamente, el rollo patatero;
desde aquí, toda la suerte del mundo para que salga muy muy bien y dure mucho en antena!!!
las 5 condiciones
damas y caballeros, con todos ustedes el penúltimo lars von trier
salgo del cine con la cabeza literalmente hirviendo (lástima no tener a nadie cerca para darle la brasa en esos minutos post-proyección en los que uno puede dar rienda suelta a sus impresiones en caliente: son mis favoritos); por un lado la admiración por la increíble inteligencia que demuestra lars en cada una de sus películas, su afilado ingenio y sus múltiples maneras de reformular los eternos interrogantes del cine como si fueran nuevos; por otro, mi repugnancia por la personalidad del director que deja entrever el filme: manipulador, retorcido, capaz de divertirse manejando a la gente a su gusto bajo -en este caso- la excusa de plantearles un reto, un juego de ingenio o un desafío a sus propias capacidades; de esa colisión entre admiración por la obra y asco por el tipejo que se divierte forzando a su -supuestamente- maestro surge un interrogante: ¿es realmente tan bueno? ¿este hombrecillo obsesionado por los fundamentos e interrogantes del cine que se retrata en la película como un astuto manipulador sin escrúpulos, es tan bueno?
mierda, sí, es tan bueno; mejor que bueno, incluso...
la película es la filmación de un desafío: lars propone a jorgen leth que rehaga su corto de 1967 "el hombre perfecto" (15´) a partir de varias restricciones elegidas arbitrariamente por él; los encuentros entre ambos directores para decidir los términos de cada round sirven para ir dilucidando los motivos que llevan a lars a proponer tal desafío, y es el progresivo desvelamiento de esas razones -junto con la quinta variación del corto- lo que hace que uno vaya odiando poco a poco la figura del director de dogville;
el film de jorgen leth, despiezado e intercalado a lo largo de los 90 minutos con mucha astucia, se presenta como un curioso y potente juego estilístico: un hombre y una mujer, por separado, en un escenario blanco, sin objetos ni decorados ni argumento, "el hombre y la mujer perfectos", retratados en un poderoso blanco y negro bailando, comiendo, poniéndose ropa, cayéndose al suelo, realizando acciones banales mientras una voz en off se interroga sobre las cuestiones centrales de la existencia; un divertimento inquietante y sorprendente, por su curiosa mezcla de frivolidad y vocación trascendente, por su extraña estética en la que los actores dejados a la improvisación sobre escenas mínimas son retratados estilizadamente, como modelos de vogue fotografiados por el difunto avedon; un corto singular y maravillosamente moderno que, después de un vistazo mínimo, se revela como claramente insuperable;
lars propone a jorgen que rehaga el corto en condiciones casi imposibles: desde obligarle a meter 12 fotogramas por plano en una de las variaciones, hasta hacer la escena original de la comida -sofisticada y opulenta y protagonizada por el propio jorgen- en un barrio miserable de bombay rodeado de niños y protitutas famélicos que miran con extrañeza a todo el equipo de rodaje, pasando por la obligación de rodar un cartoon o de rehacer el corto sin restricciones: en todas las decisiones late una arbitrariedad que no se entiende y una crueldad exagerada que el director danés lleva al principio con humor y luego con síntomas de fastidio y cansancio; sin embargo, los tensos encuentros entre ambos y las soluciones que van saliendo sobre la marcha -aunque las variaciones sobre el corto son muy inferiores al original- dotan de un magnetismo y una intensidad tremenda a toda la película: las preguntas básicas sobre el cine, su autoría, el papel del espectador y la función del director, se convierten en telón de fondo de toda la historia, a veces explicitadas por los protagonistas y otras saturando la atmósfera de cada plano con miles de interrogantes;
las cuatro perrerías que le hace lars a jorgen con sus condiciones extravagantes palidecen frente a la última: lars obliga a jorgen a aparecer como autor de un corto no dirigido por él, le obliga a leer un texto que también ha escrito lars sobre el propio lars como si lo escribiera el pobre jorgen (¿dije ya lo retorcido que me pareció?) y en el cual viene a decir que lo único que pretendía con toda esta historia era mostrar lo imposible que es que un director se libere de los rasgos que determinan "su estilo" pese a todas las imposiciones externas que se le puedan poner;
al final todo era una excusa para que lars hablase de sí mismo... un grandísimo discurso cinematográfico que consigue que el espectador ame la obra y odie al artista (aunque ésto último es un efecto secundario que supongo no previsto, aunque, quien sabe...): bravo
damas y caballeros, con todos ustedes el penúltimo lars von trier
salgo del cine con la cabeza literalmente hirviendo (lástima no tener a nadie cerca para darle la brasa en esos minutos post-proyección en los que uno puede dar rienda suelta a sus impresiones en caliente: son mis favoritos); por un lado la admiración por la increíble inteligencia que demuestra lars en cada una de sus películas, su afilado ingenio y sus múltiples maneras de reformular los eternos interrogantes del cine como si fueran nuevos; por otro, mi repugnancia por la personalidad del director que deja entrever el filme: manipulador, retorcido, capaz de divertirse manejando a la gente a su gusto bajo -en este caso- la excusa de plantearles un reto, un juego de ingenio o un desafío a sus propias capacidades; de esa colisión entre admiración por la obra y asco por el tipejo que se divierte forzando a su -supuestamente- maestro surge un interrogante: ¿es realmente tan bueno? ¿este hombrecillo obsesionado por los fundamentos e interrogantes del cine que se retrata en la película como un astuto manipulador sin escrúpulos, es tan bueno?
mierda, sí, es tan bueno; mejor que bueno, incluso...
la película es la filmación de un desafío: lars propone a jorgen leth que rehaga su corto de 1967 "el hombre perfecto" (15´) a partir de varias restricciones elegidas arbitrariamente por él; los encuentros entre ambos directores para decidir los términos de cada round sirven para ir dilucidando los motivos que llevan a lars a proponer tal desafío, y es el progresivo desvelamiento de esas razones -junto con la quinta variación del corto- lo que hace que uno vaya odiando poco a poco la figura del director de dogville;
el film de jorgen leth, despiezado e intercalado a lo largo de los 90 minutos con mucha astucia, se presenta como un curioso y potente juego estilístico: un hombre y una mujer, por separado, en un escenario blanco, sin objetos ni decorados ni argumento, "el hombre y la mujer perfectos", retratados en un poderoso blanco y negro bailando, comiendo, poniéndose ropa, cayéndose al suelo, realizando acciones banales mientras una voz en off se interroga sobre las cuestiones centrales de la existencia; un divertimento inquietante y sorprendente, por su curiosa mezcla de frivolidad y vocación trascendente, por su extraña estética en la que los actores dejados a la improvisación sobre escenas mínimas son retratados estilizadamente, como modelos de vogue fotografiados por el difunto avedon; un corto singular y maravillosamente moderno que, después de un vistazo mínimo, se revela como claramente insuperable;
lars propone a jorgen que rehaga el corto en condiciones casi imposibles: desde obligarle a meter 12 fotogramas por plano en una de las variaciones, hasta hacer la escena original de la comida -sofisticada y opulenta y protagonizada por el propio jorgen- en un barrio miserable de bombay rodeado de niños y protitutas famélicos que miran con extrañeza a todo el equipo de rodaje, pasando por la obligación de rodar un cartoon o de rehacer el corto sin restricciones: en todas las decisiones late una arbitrariedad que no se entiende y una crueldad exagerada que el director danés lleva al principio con humor y luego con síntomas de fastidio y cansancio; sin embargo, los tensos encuentros entre ambos y las soluciones que van saliendo sobre la marcha -aunque las variaciones sobre el corto son muy inferiores al original- dotan de un magnetismo y una intensidad tremenda a toda la película: las preguntas básicas sobre el cine, su autoría, el papel del espectador y la función del director, se convierten en telón de fondo de toda la historia, a veces explicitadas por los protagonistas y otras saturando la atmósfera de cada plano con miles de interrogantes;
las cuatro perrerías que le hace lars a jorgen con sus condiciones extravagantes palidecen frente a la última: lars obliga a jorgen a aparecer como autor de un corto no dirigido por él, le obliga a leer un texto que también ha escrito lars sobre el propio lars como si lo escribiera el pobre jorgen (¿dije ya lo retorcido que me pareció?) y en el cual viene a decir que lo único que pretendía con toda esta historia era mostrar lo imposible que es que un director se libere de los rasgos que determinan "su estilo" pese a todas las imposiciones externas que se le puedan poner;
al final todo era una excusa para que lars hablase de sí mismo... un grandísimo discurso cinematográfico que consigue que el espectador ame la obra y odie al artista (aunque ésto último es un efecto secundario que supongo no previsto, aunque, quien sabe...): bravo
erika ewald
ayer compré, en la colección cuadernos del acantilado, erika ewald de stefan zweig
como es habitual en zweig, una prosa extraordinariamente limpia, exacta y minuciosa; en este caso al servicio de la descripción del tormento interior de una joven vienesa de principios de siglo (XX) que se debate entre la violencia de sus propias emociones y los corsés sociales que le obligan a guardar distancias, a contener deseos y a poner tierra de por medio entre el objeto de su pasión y sus necesidades emocionales; triste, amargo, y ligeramente pesimista en su visión de un mundo que bajo su aparente orden exterior oculta vidas frustradas y personas arrasadas por las tormentas interiores de los deseos insatisfechos:
Hay horas vacías, insustanciales, que esconden en sí el destino. Surgen indiferentes como oscuras nubes que aparecen para perderse de nuevo, pero se mantienen aahí tenaces y obstinadas. Y se disuelven elevándose como un humo negro, se hacen cada vez más lejanas y alargadas, hasta que por fin flotan sobre la vida con una palidez gris, melancólica, inmóviles, como sombras que se fijan al instante, inevitables y celosas, y elevan una y otra vez su puño amenazante.
ayer compré, en la colección cuadernos del acantilado, erika ewald de stefan zweig
como es habitual en zweig, una prosa extraordinariamente limpia, exacta y minuciosa; en este caso al servicio de la descripción del tormento interior de una joven vienesa de principios de siglo (XX) que se debate entre la violencia de sus propias emociones y los corsés sociales que le obligan a guardar distancias, a contener deseos y a poner tierra de por medio entre el objeto de su pasión y sus necesidades emocionales; triste, amargo, y ligeramente pesimista en su visión de un mundo que bajo su aparente orden exterior oculta vidas frustradas y personas arrasadas por las tormentas interiores de los deseos insatisfechos:
Hay horas vacías, insustanciales, que esconden en sí el destino. Surgen indiferentes como oscuras nubes que aparecen para perderse de nuevo, pero se mantienen aahí tenaces y obstinadas. Y se disuelven elevándose como un humo negro, se hacen cada vez más lejanas y alargadas, hasta que por fin flotan sobre la vida con una palidez gris, melancólica, inmóviles, como sombras que se fijan al instante, inevitables y celosas, y elevan una y otra vez su puño amenazante.
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