contemporaneidad
leo en el país la crónica del festimad de este año: un batiburrillo de grupos con poco interés (para mí), que reúne a lo que supongo es la "alternatividad" oficial; en la lista de nombres veo a los pixies, reunidos, sospecho, por estar pasando alguna clase de apuro monetario; yo, como a casi todo (ya lo he dicho mil veces), también llegué tarde a los pixies: se disolvieron en el 93, empecé a escucharlos en el 94 con admiración creciente por cada disco que caía en mis manos: bossanova, trompe le monde, come on pilgrim, surfer rosa: por ese orden me fui envenenando de sus discos, sintiéndome, como de costumbre, como el surfista que echa la tabla al agua cuando ya han roto todas las olas interesantes y la gente está en otra playa mejor; sin embargo, la noche del viernes, escuchando a dat politics en el vademecum (festival sinsal 2.0), por primera vez en mucho tiempo, gracias a esa mezcla bastarda de actitud punk, ruidismo electrónico y ritmos festeiros (no se me ocurre una palabra en castellano igual de precisa), sentí esa sensación de coger, quizás no la ola más grande ni la más espectacular, pero sí una de las buenas, en el momento justo, en el lugar adecuado... a veces a uno le llegan las sensaciones que le hubiera gustado sentir en otro momento de su vida con una década de retraso, de la manera menos esperada: patético
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maria joao pires
en el pais de hoy una breve entrevista a la pianista portuguesa y su compañero de conciertos, el pianista brasileño Ricardo Castro, me ha recordado el concierto que dio en vigo la semana pasada y al que no pude acudir ya que las entradas se agotaron más deprisa de lo que yo esperaba;
si hay algo que echo de menos de mi etapa estudiantil en santiago (y ya va casi para diez años de ello) eran los conciertos en el auditorio de galicia, que, gracias al carnet de estudiante salían a 500 pesetas; gracias a ello pude ver a christian zimmerman, a alicia de la rocha, a ivo pogorelich o a tamas vasary (por poner los cuatro que más impacto me produjeron); he pensado mucho en ello a raíz de un breve intercambio de correos con alguien con quien comparto adoración por el legado pianístico de glenn gould: por alguna razón que desconozco, a esta esquina del planeta nunca llegan los artistas realmente grandes, sí de vez en cuando alguna figura importante, pero de manera puramente anecdótica; quizás dentro de 30 años, la obra de alguien como por ejemplo maurizio pollini tenga el mismo aura que la de gould, y, pudiendo haberlo escuchado en directo por coincidencia temporal (no así a gould), no lo he hecho; ¿suena demasiado retorcido estar empezando a pronunciar un lamento que no será tal hasta dentro de muchos años? en fin, que cada vez que leo -por ejemplo- el programa del festival que organiza la revista scherzo en madrid, o los conciertos que programa el festival mozart de coruña me entran ganas de prenderle fuego a esta ciudad pueblerina, en la que los acontecimientos musicales de calidad son extraordinariamente escasos, y, encima, escasamente asequibles al gran público (el poco aforo del único auditorio municipal, hace que la mayoría de las entradas reservadas a los vips -políticos, empresarios, futbolistas- dejen poco sitio para la plebe)
en el pais de hoy una breve entrevista a la pianista portuguesa y su compañero de conciertos, el pianista brasileño Ricardo Castro, me ha recordado el concierto que dio en vigo la semana pasada y al que no pude acudir ya que las entradas se agotaron más deprisa de lo que yo esperaba;
si hay algo que echo de menos de mi etapa estudiantil en santiago (y ya va casi para diez años de ello) eran los conciertos en el auditorio de galicia, que, gracias al carnet de estudiante salían a 500 pesetas; gracias a ello pude ver a christian zimmerman, a alicia de la rocha, a ivo pogorelich o a tamas vasary (por poner los cuatro que más impacto me produjeron); he pensado mucho en ello a raíz de un breve intercambio de correos con alguien con quien comparto adoración por el legado pianístico de glenn gould: por alguna razón que desconozco, a esta esquina del planeta nunca llegan los artistas realmente grandes, sí de vez en cuando alguna figura importante, pero de manera puramente anecdótica; quizás dentro de 30 años, la obra de alguien como por ejemplo maurizio pollini tenga el mismo aura que la de gould, y, pudiendo haberlo escuchado en directo por coincidencia temporal (no así a gould), no lo he hecho; ¿suena demasiado retorcido estar empezando a pronunciar un lamento que no será tal hasta dentro de muchos años? en fin, que cada vez que leo -por ejemplo- el programa del festival que organiza la revista scherzo en madrid, o los conciertos que programa el festival mozart de coruña me entran ganas de prenderle fuego a esta ciudad pueblerina, en la que los acontecimientos musicales de calidad son extraordinariamente escasos, y, encima, escasamente asequibles al gran público (el poco aforo del único auditorio municipal, hace que la mayoría de las entradas reservadas a los vips -políticos, empresarios, futbolistas- dejen poco sitio para la plebe)
festival sinsal 2.0
gracias a pavochungo descubro el cartel definitivo del festival sinsal 2.0:
mis recomendaciones:
- los polacos nova huta
- dominique a
- donna regina
- apenino (el proyecto en solitario de marco, ex componente de dar ful ful)
(aunque por supuesto, si mis obligaciones me lo permiten iré a ver todos los conciertos, excepto el de no neck blues band ya que en esas fechas no estaré en vigo)
gracias a pavochungo descubro el cartel definitivo del festival sinsal 2.0:
mis recomendaciones:
- los polacos nova huta
- dominique a
- donna regina
- apenino (el proyecto en solitario de marco, ex componente de dar ful ful)
(aunque por supuesto, si mis obligaciones me lo permiten iré a ver todos los conciertos, excepto el de no neck blues band ya que en esas fechas no estaré en vigo)
fragmentos de la vida escolar
fragmento uno
ha venido al colegio (a golpe de casi junio) una alumna etíope; doce años, recién adoptada, sólo habla el dialecto de su aldea, no sabe leer ni escribir y sólo cuenta hasta seis en su idioma natal; la han puesto con los de quinto de primaria; ya sabía de su existencia desde hace una semana, pero cuando la he visto he pensado que parecía una princesa, tranquila, rodeada por un enjambre de niños que repetían a todo el que se acercaba las cuatro palabras que ella les había enseñado en su lengua vernácula: camiseta, árbol, cielo, sol; rodeada de extraños que le hablaban en un lenguaje incomprensible para ella, sin miedo en los ojos, la mirada curiosa de alguien inteligente, he pensado en todo eso de la naturaleza y la sociedad, lo crudo y lo cocido, las diferencias interculturales, en qué pequeño es el mundo en el que vivimos, y que triste, que una princesa etíope acabe viviendo en un lugar como vigo;
fragmento dos
por la tarde, reunión con los padres de mi tutoría; han venido dos; el día, lluvioso; los charcos en el patio agudizaban la sensación de final de temporada que ya empieza a extenderse por las aulas; conversaciones breves, en voz baja casi, certificando el fracaso del año (a los que les ha ido bien no les hacen falta estas reuniones), el primer desastre para alguno; intercambiamos miradas de resignación, intuyendo que debajo del fracaso escolar se cuecen dramas de pequeña intensidad que no son cuantificables y apenas hablables; tópicos sobre el trabajo, la organización, el hábito de estudio, el sentido de la responsabilidad: frases huecas cuando la persona a la que se refieren está viviendo el naufragio de su propia personalidad; la humedad recalentada del aire anuncia el verano; me marcho a casa con mal sabor de boca
fragmento uno
ha venido al colegio (a golpe de casi junio) una alumna etíope; doce años, recién adoptada, sólo habla el dialecto de su aldea, no sabe leer ni escribir y sólo cuenta hasta seis en su idioma natal; la han puesto con los de quinto de primaria; ya sabía de su existencia desde hace una semana, pero cuando la he visto he pensado que parecía una princesa, tranquila, rodeada por un enjambre de niños que repetían a todo el que se acercaba las cuatro palabras que ella les había enseñado en su lengua vernácula: camiseta, árbol, cielo, sol; rodeada de extraños que le hablaban en un lenguaje incomprensible para ella, sin miedo en los ojos, la mirada curiosa de alguien inteligente, he pensado en todo eso de la naturaleza y la sociedad, lo crudo y lo cocido, las diferencias interculturales, en qué pequeño es el mundo en el que vivimos, y que triste, que una princesa etíope acabe viviendo en un lugar como vigo;
fragmento dos
por la tarde, reunión con los padres de mi tutoría; han venido dos; el día, lluvioso; los charcos en el patio agudizaban la sensación de final de temporada que ya empieza a extenderse por las aulas; conversaciones breves, en voz baja casi, certificando el fracaso del año (a los que les ha ido bien no les hacen falta estas reuniones), el primer desastre para alguno; intercambiamos miradas de resignación, intuyendo que debajo del fracaso escolar se cuecen dramas de pequeña intensidad que no son cuantificables y apenas hablables; tópicos sobre el trabajo, la organización, el hábito de estudio, el sentido de la responsabilidad: frases huecas cuando la persona a la que se refieren está viviendo el naufragio de su propia personalidad; la humedad recalentada del aire anuncia el verano; me marcho a casa con mal sabor de boca
la sombra del viento
leo el libro de carlos ruiz zafón con la curiosidad de saber porqué ha cautivado a gente como gerhard schröeder (tras recomendarlo en un programa de la televisión alemana hace unos meses disparó sus ventas en este país) o el ínclito zp;
las primeras 50 páginas me desaniman inicialmente a causa de su tono de novela romántica decimonónica: un adolescente que se inicia en los mundos del amor y la literatura, pasiones arrebatadoras, un libro enigmático, un autor maldito, callejuelas envueltas en niebla, libreros de viejo, mansiones antaño lujosas convertidas en ruinas misteriosas, historias de ricas familias que se deshacen como azucarillos en el torbellino de la historia, etc etc; sin embargo, una vez que uno se acostumbra a ello y empieza a dejarse llevar por el ingenio puesto en juego para construir el artefacto novelesco, acaba completamente enganchado; dos tramas románticas separadas en el tiempo que son espejo una de la otra, inscritas en sendas épocas en las que las convenciones sociales asfixiaban las relaciones amorosas entre miembros de clases sociales distintas, constituyen el sólido armazón sobre el que se construye la historia; unos personajes consistentes, verosímiles, complejos, que deambulan por la barcelona que empieza a dejar atrás su fulgor modernista para abismarse al infierno de los años de la guerra civil española y el plomo de la posguerra, son el principal atractivo del libro; su algo pesada carga romántica queda neutralizada por la compleja recreación de la barcelona de la época: la asfixia de los usos sociales, el abigarrado universo de sus barrios populares o la miseria moral de los años del franquismo; esta conjunción entre la recreación histórica, la tragedia pasional y la peripecia de corte detectivesco da buenos resultados: uno sigue con atención la aventura del joven daniel sempere, empeñado en reconstruir la historia del escritor maldito julián carax y del casi único ejemplar de su novela la sombra del viento caída por casualidad en sus manos...
[aunque el libro está bastante alejado de mis propios gustos literarios me ha gustado salir un poco del círculo en el que andaba metido últimamente; una obra como ésta, de lectura rápida y vibrante en la que la acción y los giros argumentales se cruzan con naturalidad y eficacia con el retrato de una época y de una sociedad concretas, supone una especie de aire fresco en propio mi catálogo de filias; para entendernos, como si después de llevar unos meses viéndose todos los capítulos de six feet under y revisitando twin peaks, uno decide darse un atracón de los serrano... así andamos]
leo el libro de carlos ruiz zafón con la curiosidad de saber porqué ha cautivado a gente como gerhard schröeder (tras recomendarlo en un programa de la televisión alemana hace unos meses disparó sus ventas en este país) o el ínclito zp;
las primeras 50 páginas me desaniman inicialmente a causa de su tono de novela romántica decimonónica: un adolescente que se inicia en los mundos del amor y la literatura, pasiones arrebatadoras, un libro enigmático, un autor maldito, callejuelas envueltas en niebla, libreros de viejo, mansiones antaño lujosas convertidas en ruinas misteriosas, historias de ricas familias que se deshacen como azucarillos en el torbellino de la historia, etc etc; sin embargo, una vez que uno se acostumbra a ello y empieza a dejarse llevar por el ingenio puesto en juego para construir el artefacto novelesco, acaba completamente enganchado; dos tramas románticas separadas en el tiempo que son espejo una de la otra, inscritas en sendas épocas en las que las convenciones sociales asfixiaban las relaciones amorosas entre miembros de clases sociales distintas, constituyen el sólido armazón sobre el que se construye la historia; unos personajes consistentes, verosímiles, complejos, que deambulan por la barcelona que empieza a dejar atrás su fulgor modernista para abismarse al infierno de los años de la guerra civil española y el plomo de la posguerra, son el principal atractivo del libro; su algo pesada carga romántica queda neutralizada por la compleja recreación de la barcelona de la época: la asfixia de los usos sociales, el abigarrado universo de sus barrios populares o la miseria moral de los años del franquismo; esta conjunción entre la recreación histórica, la tragedia pasional y la peripecia de corte detectivesco da buenos resultados: uno sigue con atención la aventura del joven daniel sempere, empeñado en reconstruir la historia del escritor maldito julián carax y del casi único ejemplar de su novela la sombra del viento caída por casualidad en sus manos...
[aunque el libro está bastante alejado de mis propios gustos literarios me ha gustado salir un poco del círculo en el que andaba metido últimamente; una obra como ésta, de lectura rápida y vibrante en la que la acción y los giros argumentales se cruzan con naturalidad y eficacia con el retrato de una época y de una sociedad concretas, supone una especie de aire fresco en propio mi catálogo de filias; para entendernos, como si después de llevar unos meses viéndose todos los capítulos de six feet under y revisitando twin peaks, uno decide darse un atracón de los serrano... así andamos]
fake nº5
poco a poco la revista fake se está convirtiendo en una de mis publicaciones favoritas; si bien su envoltorio es el característico de las revistas "de tendencias" (moda+música+nuevas expresiones culturales/artísticas+cine/libros/cómics+varios), la calidad de sus artículos, el enfoque original de cada uno de los temas que eligen como leiv-motiv de la revista, su sanísima falta de prejuicios -de la que tengo mucho que aprender- ejemplo: la entrevista a chimo bayo de este número, y una frescura que reinventa el significado de la machacada palabra "auténtico", la convierten en una publicación imprescindible si uno tiene un poco de curiosidad por saber qué se cuece en esa peculiar frontera de dimensiones variables que separa lo mainstream de lo underground; destaco en este número -dedicado a los clubs- la extraordinaria entrevista de juan sardá froutchmann (para mí el mejor de su nómina de excelentes colaboradores) a michael alig en la prisión de attica (casi en la frontera entre canadá y estados unidos); conocía la figura de alig por la sección de sucesos de los periódicos: en 1996 su compañero de piso mató a martillazos al camello de ambos y el propio alig lo remató inyectándole líquido limpiahornos; antes de eso se inventó una tribu urbana, los club kids y sacudió el nueva york post punk y post new wave con sus clubs emblemáticos: disco 2000, limelight y usa; en ellos se mezclaban "el tecno pop inteligente estilo pet shop boys, el techno que llegaba desde detroit y, finalmente, los ritmos machacones que arrasaban en las raves inglesas" en palabras de juan sardá; todo ello mezclado con una increíble troupe de freaks que animaban las noches con sus desquiciadas intervenciones y sustancias químicas de todo tipo a raudales (hasta que llegó la heroína sobre el año 92 y se acabó la fiesta...) pero estoy contando más de la cuenta; el artículo es apasionante, y constituye un retrato del auge y la caída de la década de los excesos y del culto al dinero que fueron los años 85 a 95 -aproximadamente- en los usa, junto con la banda sonora de estos años de hedonismo furioso y la aparición de una nueva especie urbana, los kid clubs;
además, una semblanza del icono indie chloë sevigny, un reportaje sobre el club nag nag nag, una multientrevista a varios clubbers españoles, el rescate de josele román (lean la entrevista: ¿hay alguna mujer de 55 años en este país que pueda presumir de tener un grupo de heavy metal, de haber sido ayudante de fotografía en el playboy y de haber protagonizado películas como "gay club", "esperando a papá", "el donante", o muy recientemente "cachorro"? alucinante!), la entrevista a chimo bayo o los innumerables sueltos sobre música, libros, cine y "nuevas tecnologías" completan otro gran número de una revista que crece y crece en cada entrega; ya estoy esperando por el número 6!
(nota I: yo consigo los ejemplares en vigo -es gratuita- en sinsalaudio; sé que también la hay en la sala vademecum; quien quiera, puede bajarse en pdf los 4 primeros números aquí; mail de contacto: fake@fakeonline.com)
(nota II: por si alguien aún no lo sabe, soy miembro de la tribu de los soso-man; para que me entusiame un monográfico sobre la "cultura de club" tiene que estar muy muy bien hecho; si me están dando hasta ganas de ponerme la camiseta de pintar la casa que tengo en un armario, las zapatillas que uso para cortar la hierba y echarme a bailar electroclash extranjero mezclado con chimo bayo y camela en las fiestas underground que hay por vigo adelante!)
(nota III: la nota II es pura ciencia ficción...)
poco a poco la revista fake se está convirtiendo en una de mis publicaciones favoritas; si bien su envoltorio es el característico de las revistas "de tendencias" (moda+música+nuevas expresiones culturales/artísticas+cine/libros/cómics+varios), la calidad de sus artículos, el enfoque original de cada uno de los temas que eligen como leiv-motiv de la revista, su sanísima falta de prejuicios -de la que tengo mucho que aprender- ejemplo: la entrevista a chimo bayo de este número, y una frescura que reinventa el significado de la machacada palabra "auténtico", la convierten en una publicación imprescindible si uno tiene un poco de curiosidad por saber qué se cuece en esa peculiar frontera de dimensiones variables que separa lo mainstream de lo underground; destaco en este número -dedicado a los clubs- la extraordinaria entrevista de juan sardá froutchmann (para mí el mejor de su nómina de excelentes colaboradores) a michael alig en la prisión de attica (casi en la frontera entre canadá y estados unidos); conocía la figura de alig por la sección de sucesos de los periódicos: en 1996 su compañero de piso mató a martillazos al camello de ambos y el propio alig lo remató inyectándole líquido limpiahornos; antes de eso se inventó una tribu urbana, los club kids y sacudió el nueva york post punk y post new wave con sus clubs emblemáticos: disco 2000, limelight y usa; en ellos se mezclaban "el tecno pop inteligente estilo pet shop boys, el techno que llegaba desde detroit y, finalmente, los ritmos machacones que arrasaban en las raves inglesas" en palabras de juan sardá; todo ello mezclado con una increíble troupe de freaks que animaban las noches con sus desquiciadas intervenciones y sustancias químicas de todo tipo a raudales (hasta que llegó la heroína sobre el año 92 y se acabó la fiesta...) pero estoy contando más de la cuenta; el artículo es apasionante, y constituye un retrato del auge y la caída de la década de los excesos y del culto al dinero que fueron los años 85 a 95 -aproximadamente- en los usa, junto con la banda sonora de estos años de hedonismo furioso y la aparición de una nueva especie urbana, los kid clubs;
además, una semblanza del icono indie chloë sevigny, un reportaje sobre el club nag nag nag, una multientrevista a varios clubbers españoles, el rescate de josele román (lean la entrevista: ¿hay alguna mujer de 55 años en este país que pueda presumir de tener un grupo de heavy metal, de haber sido ayudante de fotografía en el playboy y de haber protagonizado películas como "gay club", "esperando a papá", "el donante", o muy recientemente "cachorro"? alucinante!), la entrevista a chimo bayo o los innumerables sueltos sobre música, libros, cine y "nuevas tecnologías" completan otro gran número de una revista que crece y crece en cada entrega; ya estoy esperando por el número 6!
(nota I: yo consigo los ejemplares en vigo -es gratuita- en sinsalaudio; sé que también la hay en la sala vademecum; quien quiera, puede bajarse en pdf los 4 primeros números aquí; mail de contacto: fake@fakeonline.com)
(nota II: por si alguien aún no lo sabe, soy miembro de la tribu de los soso-man; para que me entusiame un monográfico sobre la "cultura de club" tiene que estar muy muy bien hecho; si me están dando hasta ganas de ponerme la camiseta de pintar la casa que tengo en un armario, las zapatillas que uso para cortar la hierba y echarme a bailar electroclash extranjero mezclado con chimo bayo y camela en las fiestas underground que hay por vigo adelante!)
(nota III: la nota II es pura ciencia ficción...)
pilar y federico
la historia de cómo conocí a pilar vía blogs ya la ha contado contra; hoy tras varios correos electrónicos y mensajes telefónicos cruzados conseguimos quedar en la cafetería maracaibo, en la plaza de compostela de vigo; ella, federico, contra, c, m y yo; dos uruguayos, cuatro españoles, uno de esos pequeños milagros que deben ocurrir todos los días gracias a internet; llego a la cafetería algo nervioso y extrañamente puntual (reconozco que llegar tarde es uno de mis múltiples defectos); ellos también; nos reconocemos al instante sin habernos visto nunca, hay una emoción contenida, gente que nunca se ha visto pero que gracias a ésto de los blogs se conoce hasta cierto punto con cierta profundidad; la conversación es sencilla, las comparaciones entre aquí y allá, los precios de las cosas, las calles, la forma de hablar de la gente, el trabajo, la carretera, la manía española de doblar las películas, el estado del cine... yo qué sé, en un momento dado nos intercambiamos los carnets de identidad y el carnet de conducir, es curioso leer en su dni "república oriental del ururuguay"; no me acabo de creer que ésto esté pasando, hablo aceleradamente, quiero demostrar algo que no sé como llamar: que estoy contento por haberlos conocido, de una manera en la que no lo había estado con anterioridad... contra les cuenta su experiencia como "inmigrante" valenciano en galicia y me hace gracia esa perspectiva suya de vigo, esa mezcla de cercanía y distancia con la que observa la ciudad en la que ya lleva una temporada larga... todo pasa muy deprisa, de pronto son las nueve y media y tengo que marcharme, quedamos para volver a vernos en poco tiempo: ¡ha estado muy bien!
la historia de cómo conocí a pilar vía blogs ya la ha contado contra; hoy tras varios correos electrónicos y mensajes telefónicos cruzados conseguimos quedar en la cafetería maracaibo, en la plaza de compostela de vigo; ella, federico, contra, c, m y yo; dos uruguayos, cuatro españoles, uno de esos pequeños milagros que deben ocurrir todos los días gracias a internet; llego a la cafetería algo nervioso y extrañamente puntual (reconozco que llegar tarde es uno de mis múltiples defectos); ellos también; nos reconocemos al instante sin habernos visto nunca, hay una emoción contenida, gente que nunca se ha visto pero que gracias a ésto de los blogs se conoce hasta cierto punto con cierta profundidad; la conversación es sencilla, las comparaciones entre aquí y allá, los precios de las cosas, las calles, la forma de hablar de la gente, el trabajo, la carretera, la manía española de doblar las películas, el estado del cine... yo qué sé, en un momento dado nos intercambiamos los carnets de identidad y el carnet de conducir, es curioso leer en su dni "república oriental del ururuguay"; no me acabo de creer que ésto esté pasando, hablo aceleradamente, quiero demostrar algo que no sé como llamar: que estoy contento por haberlos conocido, de una manera en la que no lo había estado con anterioridad... contra les cuenta su experiencia como "inmigrante" valenciano en galicia y me hace gracia esa perspectiva suya de vigo, esa mezcla de cercanía y distancia con la que observa la ciudad en la que ya lleva una temporada larga... todo pasa muy deprisa, de pronto son las nueve y media y tengo que marcharme, quedamos para volver a vernos en poco tiempo: ¡ha estado muy bien!
los diálogos del taxi
a través de escolar descubro una entrevista que la periodista de televisa encargada de cubrir la noticia de la pbr, ha hecho a cuatro taxistas de madrid; merece la pena leerla: da una imagen diferente de los taxistas madrileños, desde luego mucho mejor que la de "nuestra" familia real, la institución monárquica española y el resto de ociosos aficionados al whisky, la vela, el esquí y las putas que vienen de las casas reales de toda europa subvencionados por sus estados;
a través de escolar descubro una entrevista que la periodista de televisa encargada de cubrir la noticia de la pbr, ha hecho a cuatro taxistas de madrid; merece la pena leerla: da una imagen diferente de los taxistas madrileños, desde luego mucho mejor que la de "nuestra" familia real, la institución monárquica española y el resto de ociosos aficionados al whisky, la vela, el esquí y las putas que vienen de las casas reales de toda europa subvencionados por sus estados;
halliburton, la historia interminable
leo en le monde diplomatique de este mes un exhaustivo artículo de ibrahim warde -investigador del centro de estudios internacionales dependiente del MIT- sobre las actividades de ciertas empresas norteamericanas en irak, centrándose en especial en la labor de la empresa halliburton a través de su filial KBR (kellog brown and root); del conjunto de tratos de favor que han venido recibiendo en los últimos tiempos me llaman la atención dos en especial:
1) el 22 de mayo de 2003, el presidente bush firmó el decreto 13.303 que protege a la industria petrolera "contra toda decisión, fallo, decreto, derecho de retención, procedimiento y ordenanza de embargo, o cualquier otra medida judicial." De esta forma, la industria petrolera norteamericana queda por encima de la ley, tanto estadounidense como internacional. Haciendo uso de esta bula bushal, los administradores de halliburton han inflado las cuentas de gastos por suministros al propio ejército americano, obteniendo ganancias de 61 millones de dólares en la venta de gasolina y 16 millones en la venta de alimentos. Lo mejor de todo es que sus contratos están basados en que la empresa está autorizada a pasar todos sus gastos al gobierno norteamericano, permitiéndosele un margen de ganancia adicional entre el 1 y el 7%.
2) entre las empresas involucradas en el conflicto y en la reconstrucción de irak se encuentran:
- trireme internacional, fundada por richard perle, expresidente del consejo consultivo del pentágono y uno de los más fervientes defensores de la invasión; fue destituido de sus cargos oficiales tras conocerse su relación con dicha empresa;
- new bridge statesmen, fundada por joe allbaugh, director de la campaña electoral de bush;
- la firma de abogados de douglas feith, número tres del pentágono y supervisor de la reconstrucción de irak;
- y por supuesto la omnipresente KBR, filial de Halliburton, entre cuyos accionistas mayoritarios figura dick cheney, anterior director general en el período 1995-2000;
[y mientras tanto, el expresidente de nuestro gobierno paseando por estados unidos a saludar a sus antiguos amos ultrafascistas para expresarles su disgusto por la descortesía del actual gobierno español, y supongo yo, su admiración por pasarse por el forro las convenciones de ginebra y la haya sobre el trato a los prisioneros de guerra; hoy, en el programa de nuestra admirada motserrat domínguez (la mirada crítica, telecinco) raúl del pozo dijo que su actitud, jaleando a los responsables políticos de los episodios de torturas en irak, sería comparable a la de un dirigente de los primeros años cuarenta que fuera a apoyar a hitler tras descubrirse los campos de exterminio; algo exagerado, pero bastante ilustrativo del granítico talante aznariano]
leo en le monde diplomatique de este mes un exhaustivo artículo de ibrahim warde -investigador del centro de estudios internacionales dependiente del MIT- sobre las actividades de ciertas empresas norteamericanas en irak, centrándose en especial en la labor de la empresa halliburton a través de su filial KBR (kellog brown and root); del conjunto de tratos de favor que han venido recibiendo en los últimos tiempos me llaman la atención dos en especial:
1) el 22 de mayo de 2003, el presidente bush firmó el decreto 13.303 que protege a la industria petrolera "contra toda decisión, fallo, decreto, derecho de retención, procedimiento y ordenanza de embargo, o cualquier otra medida judicial." De esta forma, la industria petrolera norteamericana queda por encima de la ley, tanto estadounidense como internacional. Haciendo uso de esta bula bushal, los administradores de halliburton han inflado las cuentas de gastos por suministros al propio ejército americano, obteniendo ganancias de 61 millones de dólares en la venta de gasolina y 16 millones en la venta de alimentos. Lo mejor de todo es que sus contratos están basados en que la empresa está autorizada a pasar todos sus gastos al gobierno norteamericano, permitiéndosele un margen de ganancia adicional entre el 1 y el 7%.
2) entre las empresas involucradas en el conflicto y en la reconstrucción de irak se encuentran:
- trireme internacional, fundada por richard perle, expresidente del consejo consultivo del pentágono y uno de los más fervientes defensores de la invasión; fue destituido de sus cargos oficiales tras conocerse su relación con dicha empresa;
- new bridge statesmen, fundada por joe allbaugh, director de la campaña electoral de bush;
- la firma de abogados de douglas feith, número tres del pentágono y supervisor de la reconstrucción de irak;
- y por supuesto la omnipresente KBR, filial de Halliburton, entre cuyos accionistas mayoritarios figura dick cheney, anterior director general en el período 1995-2000;
[y mientras tanto, el expresidente de nuestro gobierno paseando por estados unidos a saludar a sus antiguos amos ultrafascistas para expresarles su disgusto por la descortesía del actual gobierno español, y supongo yo, su admiración por pasarse por el forro las convenciones de ginebra y la haya sobre el trato a los prisioneros de guerra; hoy, en el programa de nuestra admirada motserrat domínguez (la mirada crítica, telecinco) raúl del pozo dijo que su actitud, jaleando a los responsables políticos de los episodios de torturas en irak, sería comparable a la de un dirigente de los primeros años cuarenta que fuera a apoyar a hitler tras descubrirse los campos de exterminio; algo exagerado, pero bastante ilustrativo del granítico talante aznariano]
pbr
eva se saca de la manga un contundente acróstico: PBR; yo también lo utilizaré desde hoy y hasta el día 22: mi solidaridad con los madrileños por lo que están aguantando
eva se saca de la manga un contundente acróstico: PBR; yo también lo utilizaré desde hoy y hasta el día 22: mi solidaridad con los madrileños por lo que están aguantando
van helsing
decidido a sacudirme de encima la etiqueta de intelectual-mod-snob que se me atribuye injustamente, la tarde del sábado, con media ciudad tostándose al sol me voy al cine a ver van helsing
antecedentes: el director, stephen sommers, es el mismo que ha firmado dos obras maestras de la cinefilia palomitera contemporánea: la momia y, oh sorpresa la momia II; en el reparto, hugh jackman y una muy guapa kate beckinsale junto a una secundaria conocida por acá: elena amaya;
la película: el argumento es de una sencillez cuasi zen: en una europa de un tiempo que se parece vagamente a una mezcla de los siglos XVII a XIX, un drácula de movimientos algo amanerados y que habla como el nico de GHV decide que va a crear al monstruo de frankenstein, para, gracias a él, dar vida a los miles de hijos que tiene colgados del techo de su castillo como cestas de fruta esperando para madurar; para cumplir con sus terroríficos propósitos cuenta con la inestimable ayuda del hombre-lobo y de tres novias que, vestidas de época, suelen sacar las alas y ponerse a chuparle la sangre a todo quisqui mientras hablan como pijas madrileñas ante un escaparate de armani: sssi, mi tesssoro, siii (uhm, no me había percatado de esta conexión entre el mundo pijo y mi querido gollum); frente a este maquiavélico plan, la humanidad cuenta con la ayuda de una sociedad secreta cuyo cuartel general está en el mismísimo vaticano y que envía a una especie de héroe de facciones pétreas, sombrerito indiana jones y capita david delfín, dotado del más sofisticado armamento de la época (una ballesta de repetición, varios frascos de agua bendita envasados al vacío y diversas sustancias químicas cuyo uso será imprescindible en los momentos culminantes) para hacerle frente; en su camino deberá ayudar a kate beckinsale a conseguir que su familia entera vaya al cielo y no se quede en el purgatorio por ser incapaz de liquidar al malísimo drácula;
cómo se hizo: el director de fotografía de el señor de los anillos (creo), el encargado de las peleas de matrix (me parece), el responsable de los efectos de animación digital de la liga de los hombres extraordinarios (sospecho), y, supongo yo, el guionista de dos tontos muy tontos convierten en pulpa multicolor el legado dramático de toda la novela de terror del siglo XIX, creando un producto en el que uno pasa el rato contando las peleas que agotan todas las combinaciones posibles: drácula-van helsing, frankenstein-van helsing, hombre lobo-van helsing, novias de drácula-van helsing, hombre lobo-drácula, hombre lobo-frankenstein, frankenstein-drácula y así hasta completar dos horas de montaña rusa de efectos especiales y sensación permanente de (mal) videojuego diseñado para algún parque como disneylandia; porque la impresión general es de que por encima del homenaje o la parodia, aquí lo único que cuenta son los beneficios extracinematográficos que se intuyen casi en cada plano: figuritas de resina, juegos para la PS2, serie de TV, camisetas, gadgets, tazas de leche y así hasta el infinito...
conclusión: como suele ser frecuente en estos tiempos, la película es simplemente un medio para dar a conocer masivamente una línea de productos comerciales bajo la etiqueta "van helsing"; por el interminable spot de dos horas y como excusa argumental se pasean algunos iconos del terror literario y cinematográfico clásicos, pero no nos engañemos, se parecen tanto a los originales como la serie cuéntame a la españa de los años sesenta;
[para terminar: una cita, que sé que hay gente a la que le encantan estas cosas:
El espectáculo, comprendido en su totalidad, es a la vez el resultado y el proyecto del modo de producción existente. No es un suplemento al mundo real, su decoración añadida. Es el corazón del irrealismo de la sociedad real. Bajo todas sus formas particulares, información o propaganda, publicidad o consumo directo de diversiones, el espectáculo constituye el modelo presente de la vida socialmente dominante.
(Guy Debord, la sociedad del espectáculo, apartado 6 del capítulo I)]
decidido a sacudirme de encima la etiqueta de intelectual-mod-snob que se me atribuye injustamente, la tarde del sábado, con media ciudad tostándose al sol me voy al cine a ver van helsing
antecedentes: el director, stephen sommers, es el mismo que ha firmado dos obras maestras de la cinefilia palomitera contemporánea: la momia y, oh sorpresa la momia II; en el reparto, hugh jackman y una muy guapa kate beckinsale junto a una secundaria conocida por acá: elena amaya;
la película: el argumento es de una sencillez cuasi zen: en una europa de un tiempo que se parece vagamente a una mezcla de los siglos XVII a XIX, un drácula de movimientos algo amanerados y que habla como el nico de GHV decide que va a crear al monstruo de frankenstein, para, gracias a él, dar vida a los miles de hijos que tiene colgados del techo de su castillo como cestas de fruta esperando para madurar; para cumplir con sus terroríficos propósitos cuenta con la inestimable ayuda del hombre-lobo y de tres novias que, vestidas de época, suelen sacar las alas y ponerse a chuparle la sangre a todo quisqui mientras hablan como pijas madrileñas ante un escaparate de armani: sssi, mi tesssoro, siii (uhm, no me había percatado de esta conexión entre el mundo pijo y mi querido gollum); frente a este maquiavélico plan, la humanidad cuenta con la ayuda de una sociedad secreta cuyo cuartel general está en el mismísimo vaticano y que envía a una especie de héroe de facciones pétreas, sombrerito indiana jones y capita david delfín, dotado del más sofisticado armamento de la época (una ballesta de repetición, varios frascos de agua bendita envasados al vacío y diversas sustancias químicas cuyo uso será imprescindible en los momentos culminantes) para hacerle frente; en su camino deberá ayudar a kate beckinsale a conseguir que su familia entera vaya al cielo y no se quede en el purgatorio por ser incapaz de liquidar al malísimo drácula;
cómo se hizo: el director de fotografía de el señor de los anillos (creo), el encargado de las peleas de matrix (me parece), el responsable de los efectos de animación digital de la liga de los hombres extraordinarios (sospecho), y, supongo yo, el guionista de dos tontos muy tontos convierten en pulpa multicolor el legado dramático de toda la novela de terror del siglo XIX, creando un producto en el que uno pasa el rato contando las peleas que agotan todas las combinaciones posibles: drácula-van helsing, frankenstein-van helsing, hombre lobo-van helsing, novias de drácula-van helsing, hombre lobo-drácula, hombre lobo-frankenstein, frankenstein-drácula y así hasta completar dos horas de montaña rusa de efectos especiales y sensación permanente de (mal) videojuego diseñado para algún parque como disneylandia; porque la impresión general es de que por encima del homenaje o la parodia, aquí lo único que cuenta son los beneficios extracinematográficos que se intuyen casi en cada plano: figuritas de resina, juegos para la PS2, serie de TV, camisetas, gadgets, tazas de leche y así hasta el infinito...
conclusión: como suele ser frecuente en estos tiempos, la película es simplemente un medio para dar a conocer masivamente una línea de productos comerciales bajo la etiqueta "van helsing"; por el interminable spot de dos horas y como excusa argumental se pasean algunos iconos del terror literario y cinematográfico clásicos, pero no nos engañemos, se parecen tanto a los originales como la serie cuéntame a la españa de los años sesenta;
[para terminar: una cita, que sé que hay gente a la que le encantan estas cosas:
El espectáculo, comprendido en su totalidad, es a la vez el resultado y el proyecto del modo de producción existente. No es un suplemento al mundo real, su decoración añadida. Es el corazón del irrealismo de la sociedad real. Bajo todas sus formas particulares, información o propaganda, publicidad o consumo directo de diversiones, el espectáculo constituye el modelo presente de la vida socialmente dominante.
(Guy Debord, la sociedad del espectáculo, apartado 6 del capítulo I)]
HZ
apenas dos meses de gobierno zapatero y algunos empezamos a notar que las cosas no han cambiado tanto como desearíamos... el último error grave de este gobierno es la impugnación de la lista de HZ (herritaren zerrenda, lista de los ciudadanos) al parlamento europeo; según el fiscal general del estado, cándido conde-pumpido, "HZ es lo mismo que HB con un simple cambio de letra"; según el diario el país, la mayoría de las 54 personas que componen la lista nunca han participado en unos comicios electorales; estando en las antípodas de lo que es el mundo abertzale, sus hipócritas comunicados con respecto a la violencia y el terrorismo, su postura redentora y mesiánica con respecto a "su" cuestión nacional y su empanada ideológico-sentimental para justificar lo injustificable, no puedo menos que avergonzarme del seguidismo que están haciendo algunos ministros del gobierno con respecto a la política del ejecutivo anterior...
veamos; si la lista de hz la integran personas sin filiación política anterior, sin antecedentes penales o imputadas en algún tipo de delito ¿cómo es posible que el fiscal general del estado actúe de oficio de manera "preventiva" contra ella? ¿el mecanismo de la justicia no se basa en presentar pruebas de un delito para fundamentar una acusación? (parece ser que los promotores de la lista -no los integrantes- son los otegui, permach, elkoro & co.: por ahí van a ir los argumentos, ya que todos ellos pertenecen a un partido político ilegal)
detrás de toda esta historia veo la larga sombra de la ley de partidos -aquella aberración legislativa pensada para que un partido político concreto fuera declarado ilegal- y una interpretación de lo que es el derecho altamente peligrosa; no hay pruebas/indicios de delito alguno, sólo "la intuición" de que son los "herederos" de un partido ilegalizado... ¿nos toman por idiotas? ¿o es que pesan más los acuerdos tácitos con el pp en ciertos asuntos "de estado" que la voluntad de darle a nuestra democracia un contenido real en el cual no se ilegalice o detenga por sospechas cogidas con alfileres?
[apéndice: leo en la voz de galicia que el tribunal supremo pretende dar el veredicto de la impugnación antes del 21 de mayo para no interferir con laputa boda esa: pues sí que estamos bien]
apenas dos meses de gobierno zapatero y algunos empezamos a notar que las cosas no han cambiado tanto como desearíamos... el último error grave de este gobierno es la impugnación de la lista de HZ (herritaren zerrenda, lista de los ciudadanos) al parlamento europeo; según el fiscal general del estado, cándido conde-pumpido, "HZ es lo mismo que HB con un simple cambio de letra"; según el diario el país, la mayoría de las 54 personas que componen la lista nunca han participado en unos comicios electorales; estando en las antípodas de lo que es el mundo abertzale, sus hipócritas comunicados con respecto a la violencia y el terrorismo, su postura redentora y mesiánica con respecto a "su" cuestión nacional y su empanada ideológico-sentimental para justificar lo injustificable, no puedo menos que avergonzarme del seguidismo que están haciendo algunos ministros del gobierno con respecto a la política del ejecutivo anterior...
veamos; si la lista de hz la integran personas sin filiación política anterior, sin antecedentes penales o imputadas en algún tipo de delito ¿cómo es posible que el fiscal general del estado actúe de oficio de manera "preventiva" contra ella? ¿el mecanismo de la justicia no se basa en presentar pruebas de un delito para fundamentar una acusación? (parece ser que los promotores de la lista -no los integrantes- son los otegui, permach, elkoro & co.: por ahí van a ir los argumentos, ya que todos ellos pertenecen a un partido político ilegal)
detrás de toda esta historia veo la larga sombra de la ley de partidos -aquella aberración legislativa pensada para que un partido político concreto fuera declarado ilegal- y una interpretación de lo que es el derecho altamente peligrosa; no hay pruebas/indicios de delito alguno, sólo "la intuición" de que son los "herederos" de un partido ilegalizado... ¿nos toman por idiotas? ¿o es que pesan más los acuerdos tácitos con el pp en ciertos asuntos "de estado" que la voluntad de darle a nuestra democracia un contenido real en el cual no se ilegalice o detenga por sospechas cogidas con alfileres?
[apéndice: leo en la voz de galicia que el tribunal supremo pretende dar el veredicto de la impugnación antes del 21 de mayo para no interferir con la
soldados de salamina
después de una temporada sin leer absolutamente nada me cae entre las manos casi de casualidad el famoso libro de javier cercas, soldados de salamina; reconozco mi debilidad por sus columnas en el país semanal (de hecho la suya y la de juan cueto son lo único que leo en el citado suplemento); con todas las prevenciones del mundo he comenzado hoy su lectura: estoy acostumbrado a que grandes columnistas me decepcionen a la hora de leer sus novelas: millás, vicent o mendoza son mis tres ejemplos paradigmáticos de escritores a quienes sigo fielmente como columnistas pero cuyos libros soy incapaz de terminar; sin embargo encuentro en las ciento y pico páginas que llevo leídas del libro de cercas un pulso interesante que me mantiene enganchado a su lectura; la descripción del ambiente político e intelectual español de los años veinte y treinta me resulta fascinante, ese cruce entre literatura y política del que nacen la falange española o el ridículo mito de jose antonio entre unas clases adineradas que sueñan con restablecer el viejo orden resquebrajado por los embates igualitaristas de republicanos y comunistas; hay algo en esa situación convulsa en la que los antiguos compañeros de discusiones intelectuales terminan diparándose por las calles del madrid frenético de mediada la década de los treinta, que me atrapa irremisiblemente; y la estrategia que sigue el propio cercas me sorprende por su inteligencia: esa narración en primera persona que va capturando trozos de un puzzle del pasado y soltándolos astutamente, para que, como lectores, sigamos las averiguaciones del narrador (un escritor semifracasado de biografía algo parecida a la del propio cercas), en las que se mezclan realidad y ficción, acercándose a veces a un enrique vila matas metido a investigador literario o a un sebald patrio (de menor vuelo) empeñado en descifrar algunos sucesos del pasado reciente de su país (el falso fusilamiento del dirigente falangista rafael sánchez mazas, padre del escritor rafael sánchez ferlosio)
(en fin, que me está gustando el libro, después de los diarios de cheever me había quedado un poco hundido moralmente, tanto dolor tan bien descrito, tanta frustración y tortura interior expuestas tan brillantemente no me sentaron muy bien, muchas de las miserias de cheever son las mías -creo que las de casi todo el mundo-, y verlas expuestas con tanta claridad ha cooperado a inducirme -paradójicamente: es un libro extraordinario, pero sólo recomiendo su lectura a personas con pocas fisuras en sus vidas- cierto alejamiento de la lectura)
después de una temporada sin leer absolutamente nada me cae entre las manos casi de casualidad el famoso libro de javier cercas, soldados de salamina; reconozco mi debilidad por sus columnas en el país semanal (de hecho la suya y la de juan cueto son lo único que leo en el citado suplemento); con todas las prevenciones del mundo he comenzado hoy su lectura: estoy acostumbrado a que grandes columnistas me decepcionen a la hora de leer sus novelas: millás, vicent o mendoza son mis tres ejemplos paradigmáticos de escritores a quienes sigo fielmente como columnistas pero cuyos libros soy incapaz de terminar; sin embargo encuentro en las ciento y pico páginas que llevo leídas del libro de cercas un pulso interesante que me mantiene enganchado a su lectura; la descripción del ambiente político e intelectual español de los años veinte y treinta me resulta fascinante, ese cruce entre literatura y política del que nacen la falange española o el ridículo mito de jose antonio entre unas clases adineradas que sueñan con restablecer el viejo orden resquebrajado por los embates igualitaristas de republicanos y comunistas; hay algo en esa situación convulsa en la que los antiguos compañeros de discusiones intelectuales terminan diparándose por las calles del madrid frenético de mediada la década de los treinta, que me atrapa irremisiblemente; y la estrategia que sigue el propio cercas me sorprende por su inteligencia: esa narración en primera persona que va capturando trozos de un puzzle del pasado y soltándolos astutamente, para que, como lectores, sigamos las averiguaciones del narrador (un escritor semifracasado de biografía algo parecida a la del propio cercas), en las que se mezclan realidad y ficción, acercándose a veces a un enrique vila matas metido a investigador literario o a un sebald patrio (de menor vuelo) empeñado en descifrar algunos sucesos del pasado reciente de su país (el falso fusilamiento del dirigente falangista rafael sánchez mazas, padre del escritor rafael sánchez ferlosio)
(en fin, que me está gustando el libro, después de los diarios de cheever me había quedado un poco hundido moralmente, tanto dolor tan bien descrito, tanta frustración y tortura interior expuestas tan brillantemente no me sentaron muy bien, muchas de las miserias de cheever son las mías -creo que las de casi todo el mundo-, y verlas expuestas con tanta claridad ha cooperado a inducirme -paradójicamente: es un libro extraordinario, pero sólo recomiendo su lectura a personas con pocas fisuras en sus vidas- cierto alejamiento de la lectura)
estoy sindicado
desde hoy ya podeis añadir mi blog a vuestro lector de noticias: http://willysifones.blogspot.com/atom.xml
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lambchop
la noche del viernes, después de una semana que mejor olvidar para no amargarse, termino yendo al concierto de lambchop con jm, ra y contra; allí además quedamos con l y m para ir a cenar algo por pontevedra tras el concierto; fiel a mi costumbre llego tarde y me pierdo a los teloneros, niza, grupo del que no he escuchado absolutamente nada y sobre el que carezco de opinión, aunque me resultan un poco extraños como teloneros de lambchop por las referencias que tengo de ellos; francamente, yo hubiera puesto a migala o a alguien en esa línea, cuestión de gustos;
en el pazo de congresos de pontevedra, sentado cómodamente en mi butaca, el escenario con un mínimo pero efectivo juego de luces, asisto a uno de los mejores conciertos a los que he ido últimamente (y llevo algunos este año extraordinarios, como el de mum o el de califone); la voz de kurt wagner -la que uno quisiera que fuera su propia voz en voz en off dentro de la cabeza-, el engranaje milimetricamente ajustado de su banda y el puñado de canciones que durante dos horas me encogió el corazón hasta no ser capaz de hacer otra cosa que aplaudir hasta con las orejas me rescataron de unos días algo demenciales; empezaron con una mezcla de temas de sus dos discos últimos y de canciones antiguas y con un kurt wagner con la voz intacta (luego, tras tres cajas de cigarrillos y varias cerveza acabaría por fracturársele, dando un toque más desgarrado de lo normal a las últimas canciones), susurrando sus pequeñas historias acerca de microdramas cotidianos, desamores etílicos y decepciones vitales de baja intensidad (letras aquí); a medida que la cosa iba avanzando, intercalando chistes en ese idioma extraño que es el inglés de norteamérica con pequeñas muestras de agradecimiento al público por la entrega y el entusiasmo, uno sentía que en el escenario se estaba construyendo "algo", una especie de refugio sonoro en el que instalarse en caso de desamparo emocional; porque, si algo tienen las canciones de lambchop es una suerte de efecto reparador: con las dosis justas de escepticismo e ironía, cansancio y decepción, sentido del humor y furia (sí, también hubo pequeños arrebatos de rabia y derivas instrumentales controladas), provocan la sensación de ser lugares en los que poder sentirse a gusto en caso de que no te sientas a gusto en ningún lado... todo ésto comenzaba siempre de la misma forma, mr. wagner empezaba a susurrar al micrófono mientras acariciaba casi imperceptiblemente (se oía más el fondo de los altavoces que las propias notas) las cuerdas de su guitarra; sigilosamente se incorporaban al asunto el piano, la guitarra eléctrica, el bajo, la batería, todos con delicadeza, como deslizándose, entrelazándose y acoplándose de manera que de pronto allá en el escenario había crecido ese "algo" -en forma de country-folk de cámara- al que aludía antes, una corriente de tristeza moderada en la que te sentías como envuelto, abrigado, consolado; tras hora y media y varios bises cerraron con is a woman, casi la canción que más me gusta de ellos, aunque la versión me resultó algo fallida: la cadencia reggae original desapareció dejándonos un poco a disgusto (muy poco);
(al salir, división de opiniones; los más sensibleros estábamos encantados de haber ido; los más críticos sentenciaron de manera implacable con el temible: "pss, no ha estado mal, pero...")
la noche del viernes, después de una semana que mejor olvidar para no amargarse, termino yendo al concierto de lambchop con jm, ra y contra; allí además quedamos con l y m para ir a cenar algo por pontevedra tras el concierto; fiel a mi costumbre llego tarde y me pierdo a los teloneros, niza, grupo del que no he escuchado absolutamente nada y sobre el que carezco de opinión, aunque me resultan un poco extraños como teloneros de lambchop por las referencias que tengo de ellos; francamente, yo hubiera puesto a migala o a alguien en esa línea, cuestión de gustos;
en el pazo de congresos de pontevedra, sentado cómodamente en mi butaca, el escenario con un mínimo pero efectivo juego de luces, asisto a uno de los mejores conciertos a los que he ido últimamente (y llevo algunos este año extraordinarios, como el de mum o el de califone); la voz de kurt wagner -la que uno quisiera que fuera su propia voz en voz en off dentro de la cabeza-, el engranaje milimetricamente ajustado de su banda y el puñado de canciones que durante dos horas me encogió el corazón hasta no ser capaz de hacer otra cosa que aplaudir hasta con las orejas me rescataron de unos días algo demenciales; empezaron con una mezcla de temas de sus dos discos últimos y de canciones antiguas y con un kurt wagner con la voz intacta (luego, tras tres cajas de cigarrillos y varias cerveza acabaría por fracturársele, dando un toque más desgarrado de lo normal a las últimas canciones), susurrando sus pequeñas historias acerca de microdramas cotidianos, desamores etílicos y decepciones vitales de baja intensidad (letras aquí); a medida que la cosa iba avanzando, intercalando chistes en ese idioma extraño que es el inglés de norteamérica con pequeñas muestras de agradecimiento al público por la entrega y el entusiasmo, uno sentía que en el escenario se estaba construyendo "algo", una especie de refugio sonoro en el que instalarse en caso de desamparo emocional; porque, si algo tienen las canciones de lambchop es una suerte de efecto reparador: con las dosis justas de escepticismo e ironía, cansancio y decepción, sentido del humor y furia (sí, también hubo pequeños arrebatos de rabia y derivas instrumentales controladas), provocan la sensación de ser lugares en los que poder sentirse a gusto en caso de que no te sientas a gusto en ningún lado... todo ésto comenzaba siempre de la misma forma, mr. wagner empezaba a susurrar al micrófono mientras acariciaba casi imperceptiblemente (se oía más el fondo de los altavoces que las propias notas) las cuerdas de su guitarra; sigilosamente se incorporaban al asunto el piano, la guitarra eléctrica, el bajo, la batería, todos con delicadeza, como deslizándose, entrelazándose y acoplándose de manera que de pronto allá en el escenario había crecido ese "algo" -en forma de country-folk de cámara- al que aludía antes, una corriente de tristeza moderada en la que te sentías como envuelto, abrigado, consolado; tras hora y media y varios bises cerraron con is a woman, casi la canción que más me gusta de ellos, aunque la versión me resultó algo fallida: la cadencia reggae original desapareció dejándonos un poco a disgusto (muy poco);
(al salir, división de opiniones; los más sensibleros estábamos encantados de haber ido; los más críticos sentenciaron de manera implacable con el temible: "pss, no ha estado mal, pero...")
zurdazos
leo en el blog de juanjo la respuesta de fernando márquez el zurdo a un post dedicado a su (supuestamente) provocador artículo escrito sobre el 11-m (aquí); a dicho post sucedieron una serie de comentarios sobre el artículo referido: luis, juanjo, jm o yo, entre otros, dimos nuestra opinión sobre el texto; el comentario en el que mr. zurdo se refiere a nosotros cuatro no tiene desperdicio, pongo aquí el fragmento en el que se refiere a los cuatro y a mí en particular:
Una torrija neuronal de alcance, sí señor, con vuestro rollete de luditas, oenegeros de corte ecologista, pijines con ADSL, y niños bien con teclado inalámbrico hablando sobre los males del mundo (un mundo en el que no os va tan mal, al menos mientras algunos se parten el espinazo en un andamio o una zanja, vosotros podéis daros el gustazo de perder vuestro tiempo de esta guisa).
El señor Willy debe de ser anósmico (lo digo por lo del tufillo filonazi) o tonto, y a ver si lee un poquito más de Debord (un autor muy à la page al que nadie se molesta en leer y mucho menos en comprender). Le animo a que siga regentando la insulsez de su blog (Diario de un machihembrado, podría llamarse, o Bitácora de alguien que no tiene nada que decir) y su “preocupación por las tipografías”. En cuanto al diseño que tanto le exaspera, sólo decirle que el webmaster de Línea de Sombra se las ha visto con Montxo Algora y sabe de diseño lo bastante como para utilizar uno que predisponga a los necios como Ud. en su contra (cave canem, diría el manoseador de Antonino mecido en leche de onagra, con «frivolidad escandalosa»).
que me he reído un rato, eso quería decir; somos tan poquita cosa y el se toma tantas molestias que casi me siento halagado por la atención prestada... por cierto, si a alguien le interesa lo de debord, aquí esta la sociedad del espetáculo íntegramente (es fácil de leer, yo animo a quien no lo haya hecho que le dedique unos días)
leo en el blog de juanjo la respuesta de fernando márquez el zurdo a un post dedicado a su (supuestamente) provocador artículo escrito sobre el 11-m (aquí); a dicho post sucedieron una serie de comentarios sobre el artículo referido: luis, juanjo, jm o yo, entre otros, dimos nuestra opinión sobre el texto; el comentario en el que mr. zurdo se refiere a nosotros cuatro no tiene desperdicio, pongo aquí el fragmento en el que se refiere a los cuatro y a mí en particular:
Una torrija neuronal de alcance, sí señor, con vuestro rollete de luditas, oenegeros de corte ecologista, pijines con ADSL, y niños bien con teclado inalámbrico hablando sobre los males del mundo (un mundo en el que no os va tan mal, al menos mientras algunos se parten el espinazo en un andamio o una zanja, vosotros podéis daros el gustazo de perder vuestro tiempo de esta guisa).
El señor Willy debe de ser anósmico (lo digo por lo del tufillo filonazi) o tonto, y a ver si lee un poquito más de Debord (un autor muy à la page al que nadie se molesta en leer y mucho menos en comprender). Le animo a que siga regentando la insulsez de su blog (Diario de un machihembrado, podría llamarse, o Bitácora de alguien que no tiene nada que decir) y su “preocupación por las tipografías”. En cuanto al diseño que tanto le exaspera, sólo decirle que el webmaster de Línea de Sombra se las ha visto con Montxo Algora y sabe de diseño lo bastante como para utilizar uno que predisponga a los necios como Ud. en su contra (cave canem, diría el manoseador de Antonino mecido en leche de onagra, con «frivolidad escandalosa»).
que me he reído un rato, eso quería decir; somos tan poquita cosa y el se toma tantas molestias que casi me siento halagado por la atención prestada... por cierto, si a alguien le interesa lo de debord, aquí esta la sociedad del espetáculo íntegramente (es fácil de leer, yo animo a quien no lo haya hecho que le dedique unos días)
mum
el martes por la noche me voy al concierto de mum que inaugura el segundo festival sinsalaudio; llego tarde, como siempre, y para cuando entro, el telonero, un tal mugison, está terminando su actuación; posteriormente escucharé a la hermana de m decir "todo griterío y locura" acerca del susodicho; por las caras que veo me doy cuenta de que no me he perdido demasiado; en el concierto, contra, c, ab, v, m, l, la pitusa, lg, empanadinha, ra, y seguro que más gente que dejo en el tintero; me paro un momento a pensar que es curioso que ciertos tipos de reuniones ya sólo son posibles con la excusa de un concierto o una fiesta, es extraño esto de hacerse mayor, uno lo nota en detalles mínimos como éste que pueblan los días silenciosamente;
el concierto, que de eso quería hablar, me sorprendió muy gratamente; acostumbrado a la delicadeza de sus composiciones, el directo produce en ellos una mutación singular: su orfebrería electrónica se convierte en una especie de cacharrería controlada, la seda de sus arreglos de pronto raspa como una barba de días, las pompas sonoras que parecen a punto de estallar súbitamente tienen aristas y salen como cuadradas por los altavoces; es decir, terminando con la batería de metáforas de todo a cien, en directo parecen otro grupo, en especial cuando suenan los temas de su penúltimo disco, en los que la preponderancia de lo rítmico aporta una carga épica inesperada a las composiciones, y la inclusión de una trompeta en varios de ellos introduce un dramatismo que vuela mucho más alto en emociones que la melancólica languidez que producen desde el cd; lo que me resultó extraño fue el escuchar a sus dos cantantes hablar igual que cantan, con esas voces a caballo entre el orgasmo y el desmayo diciendo "muchas grasssias"; entre los peros, cierta flojera entre los temas del último disco que invitaba un poco a cerar párpados y, oculto entre las sombras del teatro, a inclinar la cabeza suavemente sobre el hombro, como dejándose arrullar por una orquesta fantasmal desde un escenario en penumbra; un bis cortito cerró una gran actuación, la mejor posible para abrir el 2º festival sinsalaudio; en días venideros, dominque a, niobe, donna regina y otros... allí estaremos!
el martes por la noche me voy al concierto de mum que inaugura el segundo festival sinsalaudio; llego tarde, como siempre, y para cuando entro, el telonero, un tal mugison, está terminando su actuación; posteriormente escucharé a la hermana de m decir "todo griterío y locura" acerca del susodicho; por las caras que veo me doy cuenta de que no me he perdido demasiado; en el concierto, contra, c, ab, v, m, l, la pitusa, lg, empanadinha, ra, y seguro que más gente que dejo en el tintero; me paro un momento a pensar que es curioso que ciertos tipos de reuniones ya sólo son posibles con la excusa de un concierto o una fiesta, es extraño esto de hacerse mayor, uno lo nota en detalles mínimos como éste que pueblan los días silenciosamente;
el concierto, que de eso quería hablar, me sorprendió muy gratamente; acostumbrado a la delicadeza de sus composiciones, el directo produce en ellos una mutación singular: su orfebrería electrónica se convierte en una especie de cacharrería controlada, la seda de sus arreglos de pronto raspa como una barba de días, las pompas sonoras que parecen a punto de estallar súbitamente tienen aristas y salen como cuadradas por los altavoces; es decir, terminando con la batería de metáforas de todo a cien, en directo parecen otro grupo, en especial cuando suenan los temas de su penúltimo disco, en los que la preponderancia de lo rítmico aporta una carga épica inesperada a las composiciones, y la inclusión de una trompeta en varios de ellos introduce un dramatismo que vuela mucho más alto en emociones que la melancólica languidez que producen desde el cd; lo que me resultó extraño fue el escuchar a sus dos cantantes hablar igual que cantan, con esas voces a caballo entre el orgasmo y el desmayo diciendo "muchas grasssias"; entre los peros, cierta flojera entre los temas del último disco que invitaba un poco a cerar párpados y, oculto entre las sombras del teatro, a inclinar la cabeza suavemente sobre el hombro, como dejándose arrullar por una orquesta fantasmal desde un escenario en penumbra; un bis cortito cerró una gran actuación, la mejor posible para abrir el 2º festival sinsalaudio; en días venideros, dominque a, niobe, donna regina y otros... allí estaremos!
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