por cierto que he olvidado decir que en la page de la warner bros dedicada a la serie, la mitad de los mensajes son de gente de españa: transcribo uno dejado a julian mc mahon:
silvia_valencia
09/27/2002 12:55
Cole is very beautiful and tio bueno
Arquivos
viernes tarde...
he vuelto a la encantadora costumbre de comer en el sofá con la bandeja (casi toda la semana), con una novedosa variante: la bandeja delante del ordenador y yo pringando el teclado de salsa carbonara mientras redactaba a toda prisa un texto que tenía que enviar por correo urgentemente (luego lo limpié: soy algo cerdo pero tampoco me paso); gracias a ello he descubierto un nuevo engendro televisivo del que ya tenía alguna noticia: embrujadas, un subproducto para adolescentes con poco criterio al que, evidentemente, ya estoy enganchado; para aclararnos, podríamos decir que embrujadas es a buffy lo que dia-cola a la coca-cola; básicamente hay tres hermanas que tienen grandes poderes ya que son brujas pero que sólo les funcionan si se llevan bien entre ellas; supuestamente están muy buenas (hay profusión de escotes y de modelos sacados de la tienda de imitadoras de britney spears), pelean con demonios que suelen estar supuestamente muy buenos también con lo cual se enamoran mutuamente contraviniendo el gran plan cósmico, hay "luces blancas" una especie de ángeles que son a los ángeles lo que michael landon a los autoestopistas, y, en fin, peleas a lo matrix, secundarios a lo buffy, música a lo al salir de clase y unos guiones hechos con tanta desgana que convierten el aburrimiento en escacharre...aun no he visto ningún capítulo glorioso de veras (en buffy había al menos dos o tres cada semana) pero todo se andará; por otro lado el encanto de las tres actrices que hacen de brujas modernas es muy dispar: en primer lugar una shannen doherty que vaya por dios: sigue siendo la brenda de sensación de vivir milimétricamente - por algo la serie es del impresentable aaron j. spelling - y todo su repertorio de muecas es el mismo que le hacía al tipo aquel de las patillas y las arrugas en la frente; otra cosa es alyssa milano (su web es pasable):una actriz irrelevante como tal pero de indudable encanto si la comparamos con la anterior (¿alguien se acuerda de la jennifer mancini de sensación de vivir?: ¡era ella!), y que ha protagonizado una larga serie de películas que personalmente no me suenan de nada, excepto double dragon, body count y commando (es cierto: vaya por dios); y la última, holy marie combs, es la que menos pega aquí: salió en nacido el cuatro de julio, ocean´s eleven y en la magnífica serie pickett fences...¿cómo ha terminado protagonizando semejante cosa?
Por otra parte, los dos actores masculinos que aparecen también tienen que apechugar con unos papeles de cuidado: uno es un ángel de lo más descafeinado y el otro hace de demonio cachondo (para ponerlo así en el currículum): el primero de ellos, brian krause tiene una trayectoria "ejemplar":
retorno al lago azul, naked souls (una peli de pamela anderson), danielle steel´s family album, walker, texas ranger y varias teleseries y películas que no me suenan de nada...el otro, julian mcmahon, salía en la serie profiler (una que ponían en antena3 a las tantas de la mañana) y por lo que leo en su web ha hecho varias películas que dudo siquiera que hayan llegado hasta españa; éstos son los actores:
alyssa milano, rose mcgowan: que ha sustituido a shannen en la 5º temporada (hizo un papel secundario en scream -la mejor amiga de neve campbell que muere aplastada por una puerta de garaje-, una peli de gregg araki, generation doom, y monkeybone), holy marie combs, brian krause y julian mcmahon: mi compañía en las sobremesas de esta semana, yo en el sofá con la bandeja, ellos en la pantalla de tv lanzándose hechizos y salvando al mundo del desastre cósmico...¿vidas paralelas?
he vuelto a la encantadora costumbre de comer en el sofá con la bandeja (casi toda la semana), con una novedosa variante: la bandeja delante del ordenador y yo pringando el teclado de salsa carbonara mientras redactaba a toda prisa un texto que tenía que enviar por correo urgentemente (luego lo limpié: soy algo cerdo pero tampoco me paso); gracias a ello he descubierto un nuevo engendro televisivo del que ya tenía alguna noticia: embrujadas, un subproducto para adolescentes con poco criterio al que, evidentemente, ya estoy enganchado; para aclararnos, podríamos decir que embrujadas es a buffy lo que dia-cola a la coca-cola; básicamente hay tres hermanas que tienen grandes poderes ya que son brujas pero que sólo les funcionan si se llevan bien entre ellas; supuestamente están muy buenas (hay profusión de escotes y de modelos sacados de la tienda de imitadoras de britney spears), pelean con demonios que suelen estar supuestamente muy buenos también con lo cual se enamoran mutuamente contraviniendo el gran plan cósmico, hay "luces blancas" una especie de ángeles que son a los ángeles lo que michael landon a los autoestopistas, y, en fin, peleas a lo matrix, secundarios a lo buffy, música a lo al salir de clase y unos guiones hechos con tanta desgana que convierten el aburrimiento en escacharre...aun no he visto ningún capítulo glorioso de veras (en buffy había al menos dos o tres cada semana) pero todo se andará; por otro lado el encanto de las tres actrices que hacen de brujas modernas es muy dispar: en primer lugar una shannen doherty que vaya por dios: sigue siendo la brenda de sensación de vivir milimétricamente - por algo la serie es del impresentable aaron j. spelling - y todo su repertorio de muecas es el mismo que le hacía al tipo aquel de las patillas y las arrugas en la frente; otra cosa es alyssa milano (su web es pasable):una actriz irrelevante como tal pero de indudable encanto si la comparamos con la anterior (¿alguien se acuerda de la jennifer mancini de sensación de vivir?: ¡era ella!), y que ha protagonizado una larga serie de películas que personalmente no me suenan de nada, excepto double dragon, body count y commando (es cierto: vaya por dios); y la última, holy marie combs, es la que menos pega aquí: salió en nacido el cuatro de julio, ocean´s eleven y en la magnífica serie pickett fences...¿cómo ha terminado protagonizando semejante cosa?
Por otra parte, los dos actores masculinos que aparecen también tienen que apechugar con unos papeles de cuidado: uno es un ángel de lo más descafeinado y el otro hace de demonio cachondo (para ponerlo así en el currículum): el primero de ellos, brian krause tiene una trayectoria "ejemplar":
retorno al lago azul, naked souls (una peli de pamela anderson), danielle steel´s family album, walker, texas ranger y varias teleseries y películas que no me suenan de nada...el otro, julian mcmahon, salía en la serie profiler (una que ponían en antena3 a las tantas de la mañana) y por lo que leo en su web ha hecho varias películas que dudo siquiera que hayan llegado hasta españa; éstos son los actores:
alyssa milano, rose mcgowan: que ha sustituido a shannen en la 5º temporada (hizo un papel secundario en scream -la mejor amiga de neve campbell que muere aplastada por una puerta de garaje-, una peli de gregg araki, generation doom, y monkeybone), holy marie combs, brian krause y julian mcmahon: mi compañía en las sobremesas de esta semana, yo en el sofá con la bandeja, ellos en la pantalla de tv lanzándose hechizos y salvando al mundo del desastre cósmico...¿vidas paralelas?
leo en El País (en algunos blogs a ésto lo llaman "ser afín al franquismo pop"), y en la sección de televisión hablan del nuevo programa de Florentino (el del informal) para televisión española (uno) acompañado por una presentadora argentina llamada Carolina Ardohain "pampita" y recuerdo bruscamente una conversación de este verano en la cual se me hablaba del culto que ha generado la tal pampita en internet (como coincidió con mi etapa de desintoxicación internética pues no lo ví, y al volver a Vigo se me había olvidado); tras leer la noticia corro al google: 3740 referencias; la primera de allas es una web cotrosa que registra 775.207 visitas en algo más de un año; echo un vistazo: pampita en ropa interior, pampita de juerga, pampita en la playa con bikinis escasitos, pampita poniendo morritos y enseñando lo justo para recalentar a todos aquellos que aún creen que algún día pamela anderson les hará el boca a boca tras un intento de suicidio en una playa de california; es decir, una tía buena en la tradición universal de las tías buenas: ¿alguien me puede explicar lo de las 3740 páginas indexadas en google? (o sea que habrá unas 37400 sin referenciar) ¿y las casi 800.000 visitas de una paginucha de tres al cuarto sólo por tener fotos más o menos provocativas de la susodicha? he aquí alguna de las miles de fotos (he escogido alguna de las menos cerdotas) :
sigo leyendo, en una de las secciones se habla del encuentro de los "creadores" de la page con pampita...el careto que tienen los tíos sobrepasa toda idea que uno pueda tener de la felicidad; trato de imaginar a florentino fernández al lado de la mujer ésta ¿lo atarán a la silla? ¿se pasarán todo el programa haciendo chistes sobre lo buena que está? creo que tenemos un programa de tv a la vista que va a dar para "muchas cenas invernales"
Después de mucho investigar he encontrado una página con su "currículum": ¡indescriptible!
Títulos obtenidos:
- Primario en la Escuela N°5 Tomás Espora. Calle 1 y 38. La Plata. Año 1990
- Bachiller Nacional. Colegio Nacional Rafael Hernández. UNLP. Calle 1 y 49. La Plata. Año 1995
- Profesora de Aeróbics. Instituto Argentino de educación Física. Calle 20 y 56. La Plata. Año 1993
Estudios:
- Primario y Secundario completo
- 2° Año de la carrera Lic. en Psicología. Año 1997. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP.
- 2° Año de la carrera Profesorado en Educación Física. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP. En curso.
- 2° Año de Lengua de señas Argentinas. Calle 8 e/ 42 y 43.
- Curso de computación dictado por la facultad de humanidades Y Ciencias de la Educación. UNLP. Año 1999.
- 2° Año de Inglés. Clases Particulares. Año 1998.
(obsérvese: a) que consiguió el título de profesora de aerobic antes que el de bachiller; b) que nunca los segundos cursos fueron buenos; c) ¿qué tal 2º de inglés en clases particulares? : no me extraña que la ficharan para tve);
pues nada, que tenga suerte porque sólo tiene que competir contra Sardá&company (parece ser que tiene 4 programas de prueba: si no superan el 21% de audiencia, a la calle)
sigo leyendo, en una de las secciones se habla del encuentro de los "creadores" de la page con pampita...el careto que tienen los tíos sobrepasa toda idea que uno pueda tener de la felicidad; trato de imaginar a florentino fernández al lado de la mujer ésta ¿lo atarán a la silla? ¿se pasarán todo el programa haciendo chistes sobre lo buena que está? creo que tenemos un programa de tv a la vista que va a dar para "muchas cenas invernales"
Después de mucho investigar he encontrado una página con su "currículum": ¡indescriptible!
Títulos obtenidos:
- Primario en la Escuela N°5 Tomás Espora. Calle 1 y 38. La Plata. Año 1990
- Bachiller Nacional. Colegio Nacional Rafael Hernández. UNLP. Calle 1 y 49. La Plata. Año 1995
- Profesora de Aeróbics. Instituto Argentino de educación Física. Calle 20 y 56. La Plata. Año 1993
Estudios:
- Primario y Secundario completo
- 2° Año de la carrera Lic. en Psicología. Año 1997. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP.
- 2° Año de la carrera Profesorado en Educación Física. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP. En curso.
- 2° Año de Lengua de señas Argentinas. Calle 8 e/ 42 y 43.
- Curso de computación dictado por la facultad de humanidades Y Ciencias de la Educación. UNLP. Año 1999.
- 2° Año de Inglés. Clases Particulares. Año 1998.
(obsérvese: a) que consiguió el título de profesora de aerobic antes que el de bachiller; b) que nunca los segundos cursos fueron buenos; c) ¿qué tal 2º de inglés en clases particulares? : no me extraña que la ficharan para tve);
pues nada, que tenga suerte porque sólo tiene que competir contra Sardá&company (parece ser que tiene 4 programas de prueba: si no superan el 21% de audiencia, a la calle)
es lunes: tengo sueño, odio madrugar, mañana volveré a hacerlo contra mi voluntad...
algunas frases curiosas leídas este fin de semana:
"vivir sin tener talento es insoportable" (Aki Kaurismaki, mirando de reojo la botella de vino que se estaba bajando mientras lo entrevistaban)
"la literatura que lucha contra el presente no es duradera" (Vladimir Sorokin, escritor ruso autor de una polémica obra de teatro en la cual Jruschev es sodomizado por Stalin)
"Soy experto en sonetos de almanaque de los doce a los trece años no escribí otra cosa en sentimientos parecidos al papel de plata de los chocolates" (Antonio Lobo Antunes en su colaboración semanal en suplemento babelia de El País del sábado: muy pocos pueden escribir como lo hace él)
La noche del sábado fui al concierto de LALI PUNA en el VADEMECWM. Me sorprendió la potencia de su directo, acostumbrado a la levedad electrónica de sus canciones (las pocas que he oído gracias al kazaa). Lo más impresionante, su sección rítmica: el nervio del bajista, la contundencia de la batería y la exactitud de unas vigorosa cajas de ritmos estructuraban un armazón sonoro hipnótico sobre el que se dibujaban los efectos especiales electrónicos y la etérea voz de su cantante, la vietnamita Valerie Trebeljahr. Melodías casi perfectas, intensidad rockística, fascinación electrónica: la ecuación perfecta para una melancólica noche de septiembre. Como cierre tocaron una versión del "forty days" de slowdive (ésto me lo sopló uno de los sabios de la tribu todo orgulloso, pero yo no me dejé acomplejar y puse esa mirada de "qué me vas a contar a mí, que pillo las versiones de justus khoncke" como quien reconoce el "ave maría cuando serás mía"). Tras el plato principal, un inesperado postre que culminó de manera divertidísima una noche inmensa: los polacos NOVA HUTA. El cantante comenzó con un discurso de tintes dadaístas en el que se explayaba sobre el origen de sus canciones: al parecer estaban basadas en el cancionero popular checo recogido por su difunto tío, el cual, por cierto, le iba a ir soplando cuáles debía ir tocando esa noche. Acompañaba esta declaración de intenciones con una chaqueta rota cortada milimétricamente y unos bailes estilo toni genil en los vídeos de CM. ¿Y la música? Electropop marciano: cajas de ritmos desquiciadas y algo parecido a un casiotone que le servía al tipo para hacer de keyboard-hero mientras uno tenía la impresión de estar en una película de Ed Wood protagonizada por un admirador de Tamara. De tanto reír casi se me olvida que estaba en un concierto... por cierto que me dejé engatusar por el ambiente de "estamos en un concierto demencial y no hay normas para bailar: haz el gilipollas"; en fin, que lo pasé en grande, y, cansado y feliz me volví para casa a las cinco (lo cual para un treintagenario como yo, ésto constituye un récord ultimamente).
NOVA HUT Y LALI PUNA: mejor que el whisky con cola
Hoy lunes he ido al cine a ver "the fluffer" en el cineclub Lumiere. La traducción rezaba: "el estimulador", pero por el contexto, en realidad debía ser "el que hace las pajas"; y es que la peli va de un pequeño viaje a los bajos fondos del porno gay más cutre (eso sí, apenas se ve nada, salvo algún miembro de dimensiones extremas en estado de reposo y algunos polvos gays rodados con los ángulos de cámara necesarios para no mostrar el gran tabú del cine: un pene erecto); la primera parte de la película tiene muchísima gracia: un jovenzuelo amante del cine se enamora de un actor porno super gañán y entra a trabajar en la productora casi casera en la que trabaja éste con la intención de conocerle; como el actor es hetero y sólo hace porno gay por lo de la pasta, le cuesta ponerse a tono, así que el recién contratado cámara debe arreglárselas para que al actor le funcione la herramienta.Los chistes sobre el ¿cine? porno se suceden uno tras otro con algunos diálogos memorables sobre el uso de la viagra, pero, en el momento en el que la cosa se pone seria la película se convierte en un peñazo: aparecen los traumas de infancia de todo quisqui, hay un aborto, el actor va descenciendo a los infiernos de la droga, etc etc. Como dijeron hoy en CSI: "incluso las mejores obras terminan siempre con una tragedia" (Pascal); bien, aquí la tragedia es el propio tramo final del filme que es para echarse una siestecita hasta que salgan los títulos de crédito. Pero bueno, sólo por los primeros cuarenta y cinco minutos merece la pena echarle un vistazo.
algunas frases curiosas leídas este fin de semana:
"vivir sin tener talento es insoportable" (Aki Kaurismaki, mirando de reojo la botella de vino que se estaba bajando mientras lo entrevistaban)
"la literatura que lucha contra el presente no es duradera" (Vladimir Sorokin, escritor ruso autor de una polémica obra de teatro en la cual Jruschev es sodomizado por Stalin)
"Soy experto en sonetos de almanaque de los doce a los trece años no escribí otra cosa en sentimientos parecidos al papel de plata de los chocolates" (Antonio Lobo Antunes en su colaboración semanal en suplemento babelia de El País del sábado: muy pocos pueden escribir como lo hace él)
La noche del sábado fui al concierto de LALI PUNA en el VADEMECWM. Me sorprendió la potencia de su directo, acostumbrado a la levedad electrónica de sus canciones (las pocas que he oído gracias al kazaa). Lo más impresionante, su sección rítmica: el nervio del bajista, la contundencia de la batería y la exactitud de unas vigorosa cajas de ritmos estructuraban un armazón sonoro hipnótico sobre el que se dibujaban los efectos especiales electrónicos y la etérea voz de su cantante, la vietnamita Valerie Trebeljahr. Melodías casi perfectas, intensidad rockística, fascinación electrónica: la ecuación perfecta para una melancólica noche de septiembre. Como cierre tocaron una versión del "forty days" de slowdive (ésto me lo sopló uno de los sabios de la tribu todo orgulloso, pero yo no me dejé acomplejar y puse esa mirada de "qué me vas a contar a mí, que pillo las versiones de justus khoncke" como quien reconoce el "ave maría cuando serás mía"). Tras el plato principal, un inesperado postre que culminó de manera divertidísima una noche inmensa: los polacos NOVA HUTA. El cantante comenzó con un discurso de tintes dadaístas en el que se explayaba sobre el origen de sus canciones: al parecer estaban basadas en el cancionero popular checo recogido por su difunto tío, el cual, por cierto, le iba a ir soplando cuáles debía ir tocando esa noche. Acompañaba esta declaración de intenciones con una chaqueta rota cortada milimétricamente y unos bailes estilo toni genil en los vídeos de CM. ¿Y la música? Electropop marciano: cajas de ritmos desquiciadas y algo parecido a un casiotone que le servía al tipo para hacer de keyboard-hero mientras uno tenía la impresión de estar en una película de Ed Wood protagonizada por un admirador de Tamara. De tanto reír casi se me olvida que estaba en un concierto... por cierto que me dejé engatusar por el ambiente de "estamos en un concierto demencial y no hay normas para bailar: haz el gilipollas"; en fin, que lo pasé en grande, y, cansado y feliz me volví para casa a las cinco (lo cual para un treintagenario como yo, ésto constituye un récord ultimamente).
NOVA HUT Y LALI PUNA: mejor que el whisky con cola
Hoy lunes he ido al cine a ver "the fluffer" en el cineclub Lumiere. La traducción rezaba: "el estimulador", pero por el contexto, en realidad debía ser "el que hace las pajas"; y es que la peli va de un pequeño viaje a los bajos fondos del porno gay más cutre (eso sí, apenas se ve nada, salvo algún miembro de dimensiones extremas en estado de reposo y algunos polvos gays rodados con los ángulos de cámara necesarios para no mostrar el gran tabú del cine: un pene erecto); la primera parte de la película tiene muchísima gracia: un jovenzuelo amante del cine se enamora de un actor porno super gañán y entra a trabajar en la productora casi casera en la que trabaja éste con la intención de conocerle; como el actor es hetero y sólo hace porno gay por lo de la pasta, le cuesta ponerse a tono, así que el recién contratado cámara debe arreglárselas para que al actor le funcione la herramienta.Los chistes sobre el ¿cine? porno se suceden uno tras otro con algunos diálogos memorables sobre el uso de la viagra, pero, en el momento en el que la cosa se pone seria la película se convierte en un peñazo: aparecen los traumas de infancia de todo quisqui, hay un aborto, el actor va descenciendo a los infiernos de la droga, etc etc. Como dijeron hoy en CSI: "incluso las mejores obras terminan siempre con una tragedia" (Pascal); bien, aquí la tragedia es el propio tramo final del filme que es para echarse una siestecita hasta que salgan los títulos de crédito. Pero bueno, sólo por los primeros cuarenta y cinco minutos merece la pena echarle un vistazo.
una de blogs
sábado tarde y yo en casa, en una tarde de música, tebeos y libros; hace un rato me he dedicado a ojear algunos blogs, y he descubierto el de genís, el de astrud, que para mi sorpresa me ha hecho muchísima gracia (la verdad es que no es uno de mis grupos favoritos, y en los dos conciertos que les he visto, el personaje que interpreta genís me carga bastante)...si podeis echadle un vistazo al post del 13 de septiembre en el que comenta en dos líneas la página de los fans de bustamante: es buenísimo; también me gusta mucho el blog de virgen y furioso (al que se llega desde que trabajo nos manda el señor), aunque la vida que describe el tipo es bastante increíble, el blog es increíblemente adictivo, a ver si me animo a dejarle un mensaje un día de éstos (sí, yo soy de los que dejan mensajes en los blogs ajenos: somos una rara especie); otro que no está nada mal es el blog de delia, comentarios brevísimos y un post terrible en el que cuenta como hacerle la gran putada a alguien que te caiga mal yendo a una dirección de internet (que no voy a dar) para que construyan una página porno con los datos de la persona que tú les digas; la coña se completa con el envío al interfecto de correos escandalizados como si se hubieran enterado su jefe, sus compañeros de trabajo o sus padres; pensé en alguno de mis alumnos descubriendo el sitio y un sudor frío me recorrió la espalda...
en el blog de delia hay un enlace a una página en el que se está haciendo una recogida de firmas para exigir a la compañía Universal Pictures que saquen una caja de DVDs con todos los capítulos de Northern Exposure (Dr. en Alaska); el que quiera visitarla y poner su firma que pinche aquí.
Ayer nos llegó una invitación para la inauguración de la exposición de Juliao Sarmiento y Fernando Calhau en la galería Mario Sequeira de Braga; no iremos pero las invitaciones son muy chulas, aquí se pueden ver la de la anterior exposición y ésta:
esta noche toca concierto de lali puna en wademecum (sí, lo reconozco, "salir por la noche" ya sólo significa "voy al wade a un concierto") a ver que tal lo llevo porque ando bastante sobado, y es que el ambiente casero invita a tirarse en el sofá, alquilarse una peli o quedarse frito leyendo mientras de fondo suena la música bajita y el salón reluce con los fogonazos de la tele encendida sin sonido para no salir ya hasta el lunes para ir a trabajar...
sábado tarde y yo en casa, en una tarde de música, tebeos y libros; hace un rato me he dedicado a ojear algunos blogs, y he descubierto el de genís, el de astrud, que para mi sorpresa me ha hecho muchísima gracia (la verdad es que no es uno de mis grupos favoritos, y en los dos conciertos que les he visto, el personaje que interpreta genís me carga bastante)...si podeis echadle un vistazo al post del 13 de septiembre en el que comenta en dos líneas la página de los fans de bustamante: es buenísimo; también me gusta mucho el blog de virgen y furioso (al que se llega desde que trabajo nos manda el señor), aunque la vida que describe el tipo es bastante increíble, el blog es increíblemente adictivo, a ver si me animo a dejarle un mensaje un día de éstos (sí, yo soy de los que dejan mensajes en los blogs ajenos: somos una rara especie); otro que no está nada mal es el blog de delia, comentarios brevísimos y un post terrible en el que cuenta como hacerle la gran putada a alguien que te caiga mal yendo a una dirección de internet (que no voy a dar) para que construyan una página porno con los datos de la persona que tú les digas; la coña se completa con el envío al interfecto de correos escandalizados como si se hubieran enterado su jefe, sus compañeros de trabajo o sus padres; pensé en alguno de mis alumnos descubriendo el sitio y un sudor frío me recorrió la espalda...
en el blog de delia hay un enlace a una página en el que se está haciendo una recogida de firmas para exigir a la compañía Universal Pictures que saquen una caja de DVDs con todos los capítulos de Northern Exposure (Dr. en Alaska); el que quiera visitarla y poner su firma que pinche aquí.
Ayer nos llegó una invitación para la inauguración de la exposición de Juliao Sarmiento y Fernando Calhau en la galería Mario Sequeira de Braga; no iremos pero las invitaciones son muy chulas, aquí se pueden ver la de la anterior exposición y ésta:
esta noche toca concierto de lali puna en wademecum (sí, lo reconozco, "salir por la noche" ya sólo significa "voy al wade a un concierto") a ver que tal lo llevo porque ando bastante sobado, y es que el ambiente casero invita a tirarse en el sofá, alquilarse una peli o quedarse frito leyendo mientras de fondo suena la música bajita y el salón reluce con los fogonazos de la tele encendida sin sonido para no salir ya hasta el lunes para ir a trabajar...
es increíble: ya es sábado
comenzada ya la rutina de trabajo, debo destacar ante todo el acontecimiento de la semana: el jueves recibí en el correo el CD de Estribela me mata, curradísima recopilación musical de impecable diseño a cargo del sin par donluigi; por desgracia, ocupaciones diversas me han mantenido alejado de mi equipo de música, con lo cual sólo he podido efectuar un par de escuchas algo apresuradas; en principio dos canciones que desde ya me han hipnotizado: "cool it down" de la velvet y "bled white" de elliot smith; tb me ha hecho mucha gracia la versión instrumental del "a day in the life" de brian auger; si tuviera un lector de CD en el coche ya me lo tendría chapadísimo; donluigi, en cuanto vaya por pontevedra prometo llamar para quedar en algún lugar de esa estribela que tanto te mata (¿de risa? ¿de pena?) y llevar una recopilación propia (hablaré con la pitusa: está muy orgullosa de sus recopilaciones, a ver si manda una también); por si acaso, una vez más: muchísimas gracias; el momento de recibir el sobre acolchado y con nota manuscrita es increíblemente emocionante: significa que ese alguien que hay detrás de la conexión a internet es una persona real: y la comprobación tangible (aunque sea indirectamente a través de un cd y una nota manuscrita) de esa existencia es una especie de pequeño milagro en un tiempo en el que ya no caben los milagros...(por cierto, un detalle, el enlace de "archivos" de tu blog no va, ya que te envía a donluigi.blogsopt)
en otro orden de cosas, hoy se abrió la temporada de exposiciones del colegio de arquitectos de vigo, y, para mi sorpresa, el club del canapé, antaño orgulloso ejemplo de fidelidad en bloque a unos ideales (buenos canapés a discreción, conversación criticona-despellejadora, sólidos criterios artísticos y estéticos) falló estrepitosamente a la primera cita; allí estaba yo solo, en la "inmensidad" de la sala, rodeado de bandejas que volaban a mi alrededor, interceptando canapés a dos manos (los rollitos de salmón, las tartaletas de gamba, la empanada de zamburiñas, los minisandwiches vegetales, los bocatitas de serrano,...), recordando momentos gloriosos del club agotando aquellas interminables fuentes entre risas y pringues de mahonesa...hoy, allí abandonado (hasta que apareció la pitusa algo tarde) comprendí que este va a ser un año duro, que estaré mirando todo el rato para el suelo mientras mis manos persiguen desesperadas las bandejas que se van de vuelta ¡medio llenas!, sin nadie con quien comentar las maldades que me pasan por la cabeza...
tras la "cena" decidí ir al cine; por una serie de rebotes extraños acabé viendo "quiero ser como david beckham", una comedia "amable" según la pitusa y algo "no apta para diabéticos" según mi apreciación personal:
pero tampoco quiero hacer sangre porque la película al menos es simpática, agradable de ver y carece de pretensiones: una chica anglo-hindú sueña con llegar a ser futbolista como su adorado beckham, pero las servidumbres que conlleva su situación (mujer e hindú: casarse, tener hijos, cocinar, no andar enseñando partes de su anatomía, no liarse con ingleses) harán que su existencia se complique considerablemente a causa de su afición futbolera; el guión tiene momentos muy graciosos y algunos de los secundarios son realmente divertidos, pero a partir de cierto momento, la película se vuelve excesivamente previsible y uno sabe con certeza qué ocurrirá hasta el final; la actriz protagonista hindú (Parminder Nagra) lo hace bastante bien (además de ser como todas las hindúes muy hermosa), pero sus partenaires ingleses parecen haber pasado por la escuela de muecas Hugh Grant, lo que los hace ligeramente cargantes; en concreto la mejor amiga de la protagonista (una guapísima Keira Knightley) tuvo una media de unas 8,6 muecas por plano...decir que toda la ropa deportiva que sale es de adidas (ni una sola vez, ni siquiera cuando van de compras se ve el logo de nike: es lo más inverosímil de la película), y que el equipo de fútbol en el que juega la prota debía llamarse "top models FC", ya que entre ella, su amiga Keira, una especie de hermana pequeña de Naomi Campbell y unas cuantas extras sacadas de alguna agencia de futbolistas tipo Elite hacen que a uno le entren ganas de hacerse entrenador de fútbol femenino (aunque, cruelmente, en la película, el pobre entrenador -otro muecas de la vida- tiene una cláusula en su contrato que dice: rollo con futbolistas, contrato al carallo); el mensaje es claro: vive tu vida de acuerdo con tus sentimientos, por encima de imposiciones culturales y rollos por el estilo: serás feliz sólo si haces lo que te gusta hacer etc etc; pero no hay moralina y ese hedonismo soft mezcla del materialismo anglo y la espiritualidad hindú resulta como mínimo bastante simpático; en resumen, que no es la película del año, pero se pasa un buen rato; (añadamos que las escenas de los partidos son, ejem, algo sonrojantes, al igual que las retransmisiones, bastante alejadas de las que todos conocemos)
la hermana pequeña de Naomi, Keira Knightley y Parminder
Nagra: la foto no les hace justicia, aviso...
comenzada ya la rutina de trabajo, debo destacar ante todo el acontecimiento de la semana: el jueves recibí en el correo el CD de Estribela me mata, curradísima recopilación musical de impecable diseño a cargo del sin par donluigi; por desgracia, ocupaciones diversas me han mantenido alejado de mi equipo de música, con lo cual sólo he podido efectuar un par de escuchas algo apresuradas; en principio dos canciones que desde ya me han hipnotizado: "cool it down" de la velvet y "bled white" de elliot smith; tb me ha hecho mucha gracia la versión instrumental del "a day in the life" de brian auger; si tuviera un lector de CD en el coche ya me lo tendría chapadísimo; donluigi, en cuanto vaya por pontevedra prometo llamar para quedar en algún lugar de esa estribela que tanto te mata (¿de risa? ¿de pena?) y llevar una recopilación propia (hablaré con la pitusa: está muy orgullosa de sus recopilaciones, a ver si manda una también); por si acaso, una vez más: muchísimas gracias; el momento de recibir el sobre acolchado y con nota manuscrita es increíblemente emocionante: significa que ese alguien que hay detrás de la conexión a internet es una persona real: y la comprobación tangible (aunque sea indirectamente a través de un cd y una nota manuscrita) de esa existencia es una especie de pequeño milagro en un tiempo en el que ya no caben los milagros...(por cierto, un detalle, el enlace de "archivos" de tu blog no va, ya que te envía a donluigi.blogsopt)
en otro orden de cosas, hoy se abrió la temporada de exposiciones del colegio de arquitectos de vigo, y, para mi sorpresa, el club del canapé, antaño orgulloso ejemplo de fidelidad en bloque a unos ideales (buenos canapés a discreción, conversación criticona-despellejadora, sólidos criterios artísticos y estéticos) falló estrepitosamente a la primera cita; allí estaba yo solo, en la "inmensidad" de la sala, rodeado de bandejas que volaban a mi alrededor, interceptando canapés a dos manos (los rollitos de salmón, las tartaletas de gamba, la empanada de zamburiñas, los minisandwiches vegetales, los bocatitas de serrano,...), recordando momentos gloriosos del club agotando aquellas interminables fuentes entre risas y pringues de mahonesa...hoy, allí abandonado (hasta que apareció la pitusa algo tarde) comprendí que este va a ser un año duro, que estaré mirando todo el rato para el suelo mientras mis manos persiguen desesperadas las bandejas que se van de vuelta ¡medio llenas!, sin nadie con quien comentar las maldades que me pasan por la cabeza...
tras la "cena" decidí ir al cine; por una serie de rebotes extraños acabé viendo "quiero ser como david beckham", una comedia "amable" según la pitusa y algo "no apta para diabéticos" según mi apreciación personal:
pero tampoco quiero hacer sangre porque la película al menos es simpática, agradable de ver y carece de pretensiones: una chica anglo-hindú sueña con llegar a ser futbolista como su adorado beckham, pero las servidumbres que conlleva su situación (mujer e hindú: casarse, tener hijos, cocinar, no andar enseñando partes de su anatomía, no liarse con ingleses) harán que su existencia se complique considerablemente a causa de su afición futbolera; el guión tiene momentos muy graciosos y algunos de los secundarios son realmente divertidos, pero a partir de cierto momento, la película se vuelve excesivamente previsible y uno sabe con certeza qué ocurrirá hasta el final; la actriz protagonista hindú (Parminder Nagra) lo hace bastante bien (además de ser como todas las hindúes muy hermosa), pero sus partenaires ingleses parecen haber pasado por la escuela de muecas Hugh Grant, lo que los hace ligeramente cargantes; en concreto la mejor amiga de la protagonista (una guapísima Keira Knightley) tuvo una media de unas 8,6 muecas por plano...decir que toda la ropa deportiva que sale es de adidas (ni una sola vez, ni siquiera cuando van de compras se ve el logo de nike: es lo más inverosímil de la película), y que el equipo de fútbol en el que juega la prota debía llamarse "top models FC", ya que entre ella, su amiga Keira, una especie de hermana pequeña de Naomi Campbell y unas cuantas extras sacadas de alguna agencia de futbolistas tipo Elite hacen que a uno le entren ganas de hacerse entrenador de fútbol femenino (aunque, cruelmente, en la película, el pobre entrenador -otro muecas de la vida- tiene una cláusula en su contrato que dice: rollo con futbolistas, contrato al carallo); el mensaje es claro: vive tu vida de acuerdo con tus sentimientos, por encima de imposiciones culturales y rollos por el estilo: serás feliz sólo si haces lo que te gusta hacer etc etc; pero no hay moralina y ese hedonismo soft mezcla del materialismo anglo y la espiritualidad hindú resulta como mínimo bastante simpático; en resumen, que no es la película del año, pero se pasa un buen rato; (añadamos que las escenas de los partidos son, ejem, algo sonrojantes, al igual que las retransmisiones, bastante alejadas de las que todos conocemos)
la hermana pequeña de Naomi, Keira Knightley y Parminder
Nagra: la foto no les hace justicia, aviso...
pues he empezado el curso, y, francamente, después de leer la crónica de la pitusa en la cual parece una habitante del corredor de la muerte esperando vez para sentarse cinco eléctricos minutos, debo decir: la experiencia es un grado; el reencuentro con mis alumnos ha sido agradable, y, como todos los años, muchos de los que terminaron el curso pasado han venido a saludarnos: con algunos elementos me eché unas risas recordando cómo me las hicieron pasar; uno me contó que hacían concursos, cuando yo estaba de espaldas escribiendo en la pizarra, para ver quien se bajaba y subía los pantalones más deprisa (!!!); otro me contaba que había días que él y algunos compañeros venían completamente emporrados a clase, aunque ahora lo estaban dejando, y que era lógico, porque con quince años es la edad de ir fumados al cole (ahí la conversación se agrió considerablemente al insinuar yo cuántas veces venía de tomar pirulas: se ofendió todo -yo no tomo de eso...en el cole-); los nuevos que me han llegado a 3º siempre me hacen gracia el primer día, tan modositos escuchando mi sermón acerca de la pulcritud, el trabajo bien hecho, la obligación de ser responsables y cumplidores y eso de "hay tiempo para todo, sólo hay que saber repartirlo: un par de horitas para estudiar, y el resto para pasarlo como dios"; tras explicarles el programa y aterrorizarlos con el calendario de exámenes y la pila de ejercicios que tendrán que hacer obligatoriamente, llega el turno de ruegos y preguntas en el que, como siempre, nadie dice nada de nada, y todos me miran expectantes, como esperando a que saque el látigo; todo ésto es pura ilusión, porque en quince días ya no hay quien pueda con sus hormonas desatadas... el caso es que acabé la mañana bastante sobrado de energías, preguntándome cuánto tardaré en llegar escarallado a casa tras una jornada completa de clases de 9 a 2 y media
por otro lado ayer caí en la trampa y me tragué casi una hora del circo Sardá...debo confesar que aún me reí un rato, hasta que salieron Antonio David y Enrique del Pozo y empezaron a lanzarse los trastos a la cabeza: pero cómo no se da cuenta este hombre de que todo lo que tiene de gracioso por un lado se lo carga con esas exhibiciones de frikismo cochambroso...hoy volveré a darle al tema, me temo...
por otro lado ayer caí en la trampa y me tragué casi una hora del circo Sardá...debo confesar que aún me reí un rato, hasta que salieron Antonio David y Enrique del Pozo y empezaron a lanzarse los trastos a la cabeza: pero cómo no se da cuenta este hombre de que todo lo que tiene de gracioso por un lado se lo carga con esas exhibiciones de frikismo cochambroso...hoy volveré a darle al tema, me temo...
[nota: el reloj del blog se ha atrasado automáticamente una hora, cosa que en por estos lares no haremos hasta dentro de una semana]
el hombre más airado de hollow (I) (tranquilidad, que en breve conoceré al bueno de DJ goodnews y mi vida cambiará)
la guinda que pone fin a este verano espasmódico en el que hemos visto cretineces de todo calibre combinadas con sucesos realmente espantosos, la ha puesto la visita del real madrid a esa especie de despojo humano que dice representar las creencias de 2.000 millones de panolis: le han regalado 1) un carnet del read madrid (a unir al del barça que posee desde el 82), 2) una escultura en plata del estadio santiago bernabeu y 3) una camiseta del real madrid (¿con su nombre?); en el transcurso del acto, mientras el pobre hombre farfullaba algo incomprensible, las superestrellas blancas - excepto el conejo aspirante a marido de A.A. que consideró oportuno no acercarse a roma por aquello de los hinchas resentidos - iban haciendo el pertinente besamanos uno detrás de otro, excepto el infiel zinedine que se limitó a darle la mano con gesto de aburrimiento (¿qué haría raúl delante de Alí Jamenei?)...hay que ser burros, lo que le haría ilusión de verdad a la curia vaticana - no al pobre hombre tembloroso a estas alturas - sería que les visitase el real madrid benjamín: eso sí sería un detallazo por parte de florentino, y no esa estatua de plata que J.P.II no podrá levantar (ni ver posiblemente, porque la impresión que da es que sólo tiene ojos para sus zapatos); hay que reconocer que esta concatenación de hechos estéticamente reprobables ( el fichaje y seguimiento del conejo, la boda de la cuádruple A, la visita del madrid al vaticano, la conmemoración del 11-S y algunos millones más que ahora no recuerdo pero que me ponen como una moto) parece augurar una temporada movidita; y como ya sabemos que siempre se puede caer más bajo, podemos prepararnos para echarnos unas risas: de entrada hoy empieza crónicas marcianas con el fichaje del pianista de parada y la pitonisa lola... the show must go on!
la superstición institucional a principios del siglo XXI: niños, ¡salid corriendo!
en otro orden de cosas, he vuelto a picar y he comprado el número de septiembre del víbora; la serie de dan clowes ICE HAVEN merece ella sola los 2,70 € que vale toda la revista; en este episodio una de las protagonistas dice: "he alcanzado lo que Mary Mclane llama «un maravilloso estado de miserable infelicidad morbosa»", y aunque la frase es rebuscadilla, algo de mí se reconoce en ella en momentos muy concretos de mi vida (cualquiera que haya leído las anotaciones que puso el otro día se dará cuenta de ello)
aquí está la protagonista de tanta desdicha...
el hombre más airado de hollow (I) (tranquilidad, que en breve conoceré al bueno de DJ goodnews y mi vida cambiará)
la guinda que pone fin a este verano espasmódico en el que hemos visto cretineces de todo calibre combinadas con sucesos realmente espantosos, la ha puesto la visita del real madrid a esa especie de despojo humano que dice representar las creencias de 2.000 millones de panolis: le han regalado 1) un carnet del read madrid (a unir al del barça que posee desde el 82), 2) una escultura en plata del estadio santiago bernabeu y 3) una camiseta del real madrid (¿con su nombre?); en el transcurso del acto, mientras el pobre hombre farfullaba algo incomprensible, las superestrellas blancas - excepto el conejo aspirante a marido de A.A. que consideró oportuno no acercarse a roma por aquello de los hinchas resentidos - iban haciendo el pertinente besamanos uno detrás de otro, excepto el infiel zinedine que se limitó a darle la mano con gesto de aburrimiento (¿qué haría raúl delante de Alí Jamenei?)...hay que ser burros, lo que le haría ilusión de verdad a la curia vaticana - no al pobre hombre tembloroso a estas alturas - sería que les visitase el real madrid benjamín: eso sí sería un detallazo por parte de florentino, y no esa estatua de plata que J.P.II no podrá levantar (ni ver posiblemente, porque la impresión que da es que sólo tiene ojos para sus zapatos); hay que reconocer que esta concatenación de hechos estéticamente reprobables ( el fichaje y seguimiento del conejo, la boda de la cuádruple A, la visita del madrid al vaticano, la conmemoración del 11-S y algunos millones más que ahora no recuerdo pero que me ponen como una moto) parece augurar una temporada movidita; y como ya sabemos que siempre se puede caer más bajo, podemos prepararnos para echarnos unas risas: de entrada hoy empieza crónicas marcianas con el fichaje del pianista de parada y la pitonisa lola... the show must go on!
la superstición institucional a principios del siglo XXI: niños, ¡salid corriendo!
en otro orden de cosas, he vuelto a picar y he comprado el número de septiembre del víbora; la serie de dan clowes ICE HAVEN merece ella sola los 2,70 € que vale toda la revista; en este episodio una de las protagonistas dice: "he alcanzado lo que Mary Mclane llama «un maravilloso estado de miserable infelicidad morbosa»", y aunque la frase es rebuscadilla, algo de mí se reconoce en ella en momentos muy concretos de mi vida (cualquiera que haya leído las anotaciones que puso el otro día se dará cuenta de ello)
aquí está la protagonista de tanta desdicha...
la noche del sábado fui de conciertos (los primeros de la temporada para mí): mapstation y barbara morgenstein; la verdad es que el primero era demasiado atmosférico para mi gusto, pese a esas leves bases rítmicas, y tan etéreo tan etéreo...buf, como que me aburrí un poco; el segundo ya fue otra cosa, actitud indie y espíritu electrónico para un concierto e-n-c-a-n-t-a-d-o-r: el entusiasmo cuasi infantil de la artista sobre el escenario y esas canciones de estructura mínima (bases rítmicas + órgano analógico + ruiditos diversos que traía en su portatil), a ratos melancólicas y a ratos luminosas (acercándose bastante a los territorios que pisan stereolab), hicieron que lo pasara realmente bien...además terminó con el "der augenblick" que conocía por la versión que hizo justus köhncke en su was ist musik; por cierto que todos los pailanes que conocíamos la canción corrimos a comentarlo al terminar el concierto, orgullosos de poder exhibir nuestros "amplios" conocimientos musicales ante los sabios de la tribu que nos miraban con gesto desdeñoso desde hace rato por haber hecho algunos chistecillos a propósito del concierto de mapstation...
hoy lunes toca reunión precomienzo de curso; mañana martes ya no hay vuelta atrás: se acabó definitivamente la buena vida, las fieras vuelven al zoo y nos toca la ingrata labor de demostrarles que el pensar y el aprender pueden ser tan interesantes como pasarse horas delante del ordenador, la tele, la playstation o los dvds de operación triunfo: sí, competimos con duros rivales pero curiosamente siempre hay chavales que se interesan sinceramente por las clases: me conformo con ese 5 % que decide utilizar los dos hemisferios de su cerebro frente al 95 % que renuncia abiertamente a ellos (y que luego resultan ser tan simpáticos y encantadores...cuando te los encuentras fuera del colegio); constato que empiezo con ganas y con algunas ideas para amenizar mis clases (ninguna tan divertida como los euro-luigines, pero se hará lo que se pueda) que posiblemente no sirvan para nada...es lo bueno de ser profe: al empezar un nuevo curso, todo parece posible (al menos hasta diciembre: a partir de ahí ya sabes que ese todo tiende a cero rápidamente)
hoy lunes toca reunión precomienzo de curso; mañana martes ya no hay vuelta atrás: se acabó definitivamente la buena vida, las fieras vuelven al zoo y nos toca la ingrata labor de demostrarles que el pensar y el aprender pueden ser tan interesantes como pasarse horas delante del ordenador, la tele, la playstation o los dvds de operación triunfo: sí, competimos con duros rivales pero curiosamente siempre hay chavales que se interesan sinceramente por las clases: me conformo con ese 5 % que decide utilizar los dos hemisferios de su cerebro frente al 95 % que renuncia abiertamente a ellos (y que luego resultan ser tan simpáticos y encantadores...cuando te los encuentras fuera del colegio); constato que empiezo con ganas y con algunas ideas para amenizar mis clases (ninguna tan divertida como los euro-luigines, pero se hará lo que se pueda) que posiblemente no sirvan para nada...es lo bueno de ser profe: al empezar un nuevo curso, todo parece posible (al menos hasta diciembre: a partir de ahí ya sabes que ese todo tiende a cero rápidamente)
buscando más imágenes de la pasarela cibeles por internet encuentro en el diario la vanguardia una noticia que me provoca la carcajada: levi´s saca al mercado unos pantalones dockers con bolsillos antirradiación para meter en ellos el móvil: todo (el pantalón y los bolsillitos de marras) por sólo 68,75 €... lo increíble de todo ésto es el uso de la palabra "radiación": desde la luz de una bombilla hasta las ondas de radio pasando por los ultravioletas A, B Y C (que nos ponen morenitos, nos queman la piel y nos tuestan directamente por ese orden) o el propio calor, muchas de nuestras sensaciones cotidianas son producidas por "radiación" (la vista, el tener calor o no, el cambio de pigmentación de la piel); el problema es que si ésta porta demasiada energía puede: a) freírnos directamente, b) producirnos un tumor al interferir en la replicación del ADN en los innumerables procesos de división celular que nuestro cuerpo experimenta cada día; para que ocurra cualquiera de éstos dos efectos las radiaciones deben ser del tipo ultravioleta B como mínimo; bien, la radiación con la que funcionan nuestros móviles es del tipo microondas, muy por debajo energéticamente de la luz visible o el calor (radiación infrarroja), emitiendo además con una potencia bajísima (todos conocemos el efecto de grandes dosis de radiación microondas sobre las sustancias orgánicas: leche que se calienta, pan que se descongela, huevos que explotan, gremlins que estallan en mil pedazos, todo ello debido al calor que ésta produce al colisionar con las moléculas de agua de las sustancias orgánicas -en otra ocasión explicaré sucintamente el mecanismo-); por ello, cualquier clase de efecto sobre la zona de nuestro cuerpo más próxima a ellos debería traducirse, una vez que descontemos la atenuación que porducen los propios tejidos de nuestras ropas, en un ligerísimo y en la práctica imperceptible aumento local de la temperatura como mucho
entonces ¿a qué viene la chorrada ésta de los dockers antirradiación? pues básicamente a aprovecharse de la ignorancia generalizada y del miedo a todos aquellos aparatos que incluyan la palabra "radiación" entre sus especificaciones de uso; para que nos entendamos, es más fácil atravesar la piel de un elefante tirándole bolitas de papel que la radiación microondas de potencia ultrabaja como la que usan nuestros móviles produzca alguna clase de mutación en nuestras cadenas de ADN (o sea, un tumor)
a la izquierda, el espectro electromagnético; a la derecha, un culo desprotegido por no tener bolsillo mágico
entonces ¿a qué viene la chorrada ésta de los dockers antirradiación? pues básicamente a aprovecharse de la ignorancia generalizada y del miedo a todos aquellos aparatos que incluyan la palabra "radiación" entre sus especificaciones de uso; para que nos entendamos, es más fácil atravesar la piel de un elefante tirándole bolitas de papel que la radiación microondas de potencia ultrabaja como la que usan nuestros móviles produzca alguna clase de mutación en nuestras cadenas de ADN (o sea, un tumor)
a la izquierda, el espectro electromagnético; a la derecha, un culo desprotegido por no tener bolsillo mágico
la que se ha montado con el desfile ese de la pasarela cibeles en el que un diseñador novatillo sacó a las modelos: a) con la cara oculta por una máscara, b) con las tetas al aire, c) algunas envueltas en vendas, d) otras con una soga alrededor del cuello, y e) en un ambiente sonoro en el que se mezclaban "el sonido de un orgasmo" (¿a qué suenan las cosas que sabe dios como suenan?), ruidos de rejas que se abren y se cierran, bastidores que crujen, palmas y latidos de corazón...automáticamente, la prensa bien pensante (la de derechas y la políticamente correcta de izquierdas) ha dicho: a) apología del talibanismo, b) apología de los malos tratos c) frivolización sobre los propios malos tratos, d) desprecio a la mujer, y e) falta de respeto por las modelos (algunas tropezaron y se metieron una buena hostia por ir con la cara tapada)...
la situación me recuerda a un debate (por llamarle algo) que escuché el otro día en la SER (en el programa del Gabilondo) en el que se criticaba duramente la serie South Park por ser "mu mala pa los niños" (resumiendo de manera exacta)
para mí hay una cosa clara en ambos casos: hay gente que cree que el escandalizarse con facilidad es indicativo de una moral superior a la de los botarates que, como yo, son incapaces de escandalizarse por chorradas como una serie de televisión - que emiten a las 2 de la madrugada - o un ridículo desfile de moda (al que asisten veinte ricachos y treinta periodistas básicamente); ésta clase de gente cree que su lectura de acontecimientos llamémosles, mediáticos, es la única posible, y por lo tanto, palabra de dios te alabamos señor; en el desfile de moda, al ver las fotos en los periódicos pensé: "la última gilipollez de un diseñador aburrido que quiere dar el cante" hasta que leí los titulares: "escándalo en la pasarela cibeles", momento en el que cual me entró un sudor frío por la espalda que pronto se convirtió en un acceso de furia al leer, por ejemplo la crónica de roger salas en el país: "El debutante David Delfín presentó su colección de mujeres vendadas y encapuchadas en la mejor tradición talibán[...] Los abucheos y el abandono de la sala por parte de algunos asistentes, indignados por la frivolización del maltrato a las mujeres pusieron punto y final etc etc"; pero este tío ¿de qué va? ¿es que una capucha hoy día ya significa ser pro-talibán? ¿unas vendas significan frivolizar sobre los malos tratos? ¿da igual que en la posterior entrevista el tipo aluda a un cuadro de Magritte como inspiración, a Breton y al surrealismo para intentar explicarse? todo ésto resulta patético: los periodistas jugando a la inquisición mientras sus propios medios de comunicación frivolizan continuamente el dolor ajeno a base de hacer espéctaculos con él: ¿no es acaso peor tragarse cinco minutos de cualquier magazín de tarde en la tele en el que desfilan mujeres violadas, niños maltratados, pederastas arrepentidos, gays dispuestos a salir publicamente del armario, curas polígamos, etc etc? ¿o leerse las páginas de contactos del propio país, el abc, el mundo o cualquiera de nuestros rectos y bien pensantes -por la izquierda o la derecha- periódicos "de calidad"?
lo más increíble es que el periódico que peor se lo ha tomado ha sido el país: la interpretación de su redactor roger roca contrasta con la corresponsal del abc que habla de "un pase basado en el sadismo y la irreverencia a la religión de Belle de jour" (parece ser que entre el sonido de fondo se oían trozos del padre nuestro ¡en latín!), incidiendo sobre todo en las caídas de las modelos al no ver nada en su paseíllo sobre la pasarela...
la situación me recuerda a un debate (por llamarle algo) que escuché el otro día en la SER (en el programa del Gabilondo) en el que se criticaba duramente la serie South Park por ser "mu mala pa los niños" (resumiendo de manera exacta)
para mí hay una cosa clara en ambos casos: hay gente que cree que el escandalizarse con facilidad es indicativo de una moral superior a la de los botarates que, como yo, son incapaces de escandalizarse por chorradas como una serie de televisión - que emiten a las 2 de la madrugada - o un ridículo desfile de moda (al que asisten veinte ricachos y treinta periodistas básicamente); ésta clase de gente cree que su lectura de acontecimientos llamémosles, mediáticos, es la única posible, y por lo tanto, palabra de dios te alabamos señor; en el desfile de moda, al ver las fotos en los periódicos pensé: "la última gilipollez de un diseñador aburrido que quiere dar el cante" hasta que leí los titulares: "escándalo en la pasarela cibeles", momento en el que cual me entró un sudor frío por la espalda que pronto se convirtió en un acceso de furia al leer, por ejemplo la crónica de roger salas en el país: "El debutante David Delfín presentó su colección de mujeres vendadas y encapuchadas en la mejor tradición talibán[...] Los abucheos y el abandono de la sala por parte de algunos asistentes, indignados por la frivolización del maltrato a las mujeres pusieron punto y final etc etc"; pero este tío ¿de qué va? ¿es que una capucha hoy día ya significa ser pro-talibán? ¿unas vendas significan frivolizar sobre los malos tratos? ¿da igual que en la posterior entrevista el tipo aluda a un cuadro de Magritte como inspiración, a Breton y al surrealismo para intentar explicarse? todo ésto resulta patético: los periodistas jugando a la inquisición mientras sus propios medios de comunicación frivolizan continuamente el dolor ajeno a base de hacer espéctaculos con él: ¿no es acaso peor tragarse cinco minutos de cualquier magazín de tarde en la tele en el que desfilan mujeres violadas, niños maltratados, pederastas arrepentidos, gays dispuestos a salir publicamente del armario, curas polígamos, etc etc? ¿o leerse las páginas de contactos del propio país, el abc, el mundo o cualquiera de nuestros rectos y bien pensantes -por la izquierda o la derecha- periódicos "de calidad"?
lo más increíble es que el periódico que peor se lo ha tomado ha sido el país: la interpretación de su redactor roger roca contrasta con la corresponsal del abc que habla de "un pase basado en el sadismo y la irreverencia a la religión de Belle de jour" (parece ser que entre el sonido de fondo se oían trozos del padre nuestro ¡en latín!), incidiendo sobre todo en las caídas de las modelos al no ver nada en su paseíllo sobre la pasarela...
el pasado martes leí un artículo en el país que me dejó impresionado: un neurólogo hablaba de las diversas patologías inducidas de nuestra sociedad contemporánea, y, tras las ya famosas anorexia, bulimia, vigorexia, ortorexia, etc., comentaba un nuevo término: la potomanía (pensé en un alumno del cole con el que subía en el bus hace un par de años, ecuatoriano adoptado al que su madre indígena cambió por dos gallinas entre otras gracias, que siempre les decía a las niñas: ¿quereis verme el poto? y les enseñaba el culo); este trastorno alimentario consiste en la ingesta continuada de agua, principalmente con la intención de perder peso, y, sorprendentemente, puede provocar la muerte (creo que se llama coma electrolítico: al orinar se eliminan sales minerales como el sodio o el potasio, cuya concentración en sangre es básica para mantener en marcha gran cantidad de procesos fundamentales)...¡lo increíble es que alguien decida perder peso a base de estar meando todo el día! joder, pero qué tiene que estar pasando por la cabeza de alguien para llegar a semejante situación...
ayer encontré unos diskettes del año 98 en los que recogía las impresiones de mis primeros días dando clase en el cole en el que estoy actualmente...¿eso soy yo? me temo:
25-IX-1998
sobre el cielo una cabalgata de nubes salpica la tierra de sombras en movimiento, y el rumor del viento alrededor del edificio transforma la soledad de la construcción en un territorio de refugio en el que ocultarse de la penumbra de fuera. El aula está vacía y se oye el zumbido del ordenador entre luces azules que salpican la pared de la habitación. No hace frío. Es Otoño y sentirse triste parece casi una obligación entre el griterío de los niños que juegan en los charcos de lluvia y se persiguen interminablemente por el patio. Es Otoño y me siento triste, como de costumbre, de una manera vaga y desenfocada, como sintiendo nostalgia de una tristeza verdadera, nostalgia de otra época que, desde estos años que han pasado parece más auténtica, o, peor, menos falsa que la presente. Me siento desmoronándome y sé que es algo inevitable, pero, como decía Goethe “la muerte es lo imposible hecho realidad”, y yo añadiría que el tiempo es lo posible pero vuelto irreal, pues la veracidad de su transcurso es difusa, está velada, siempre a punto de ser alcanzada, pero escurriéndose constantemente; él, la causa verdadera de nuestros dolores, nunca se deja atrapar.
29-IX-1998
está lloviendo tanto que todo está empapado. El agua aparece por el suelo, las paredes, las mochilas, las mesas, las caras y el pelo de los niños. Todo tan lavado. Caen gotas inmensas sobre las ventanas de la clase que se deslizan con lentitud, recreándose en su caída. Es dulce y melancólico verlas describiendo esas curvas acuáticas, esos hilos invisibles que maquillan los ventanales con tanta delicadeza. No hace frío y es gracioso ver a la gente en camiseta, por el patio, bajo una cortina de agua inacabable. Ellos juegan al fútbol en charcos inmensos y las niñas pasan corriendo por delante, pasajeras borrosas de un tren adolescente que chilla y ríe sobre el suelo del patio. La mañana se termina con rapidez. Se acerca la hora de la comida bajo la luz intermitente de un tubo fluorescente que vacila continuamente. Entra algo de aire húmedo por la puerta. Muy al fondo, el rumor de los coches sobre la carretera mojada, el ruido de fondo como algo muy leve, pequeños objetos en movimiento sobre una piel resbaladiza y tenue.
1-X-1998
el cansancio de los días parece a punto de estallar los jueves; el fin de semana se intuye como algo cercano, los ánimos exaltados de las postrimerías de la semana comienzan a tomar las horas de clase. Estoy cansado. Los adolescentes tienen un motor que no se detiene, un tipo de movimiento que parece inagotable, una capacidad para no parar quietos que me desborda. A veces me veo desde su sitio: un pelele sin autoridad, un juguete en la marea de sus voces, un histérico al borde del ataque de nervios entre sonrisas desdeñosas y comentarios sarcásticos. Un patán a la deriva hablando de cosas que no les interesan en absoluto, un perro guardián con dentadura postiza, un policía que no sabe cuál es la autoridad superior a él, caso de que la hubiese.
Me siento cansado pero no desdichado ni aburrido ni harto. En el fondo estar buena parte del día entre ellos recupera algo de mí que creía desaparecido, algo innombrable que tiene que ver con el límite de la inocencia y la ingenuidad, algo que revolotea sobre los recuerdos más intensos que poseo, aquellos relacionados con la intuición de que el futuro y todas sus posibilidades estaban a mi alcance. Desde la perspectiva del hoy, me veo traidor a un mí mismo adolescente que se sentía permanentemente inquieto y angustiado. Desde ese lugar me veo ahora paralítico mentalmente, aislado e insociable, en la vía muerta de una especie de acomodación en un puñado de cosas mínimas, banales, irrelevantes que son lo único que poseo.
Tras tantos años de despiste, por fin he encarrilado el trayecto que lleva directamente al vacío, y en ello estoy, sordo y ciego al mundo, a la gente, ensimismado en el propio proceso de decadencia. Buen viaje.
8-X-1998
¿otra vez es jueves? las semanas se deshacen con una rapidez asombrosa, hilos de agua en los canales de la memoria; hace buen día, el sol del otoño nos acaricia con suavidad afuera, en el patio, sentados perezosamente viendo transcurrir los minutos del recreo, y la luz de las mañanas es delicada y tiene una vibración especial que vuelve irreales algunas cosas: sombras, figuras, siluetas, paisajes...es la luz ideal para dejar vagar los pensamientos, la mirada perdida mientras tanto, entre el barullo de los niños, y la inmensa soledad que este patio parece desprender sin que sepa bien porqué. Tengo algo de sueño, quizá sea mi pequeña dosis de pereza necesaria para sentirme a gusto a lo largo del día. Todos sabemos que no es esto, me temo, lo que quiero, pese a ser de lo mejor que me puede haber sucedido. El día es como todos los días, cuando acaba de empezar ya me da la impresión de su agotamiento venidero a través de señales perfectamente situadas. Un espanto.
16-X-1998
Niebla. Niebla suficiente para perderse uno mismo de vista. Las siluetas fantasmagóricas de los niños vagan por el patio, como si estuviesen a punto de perder sus propios contornos para difuminarse entre el fondo que los envuelve. Jirones de niebla entre los pinos. Los edificios parecen lugares amenazantes entre la luz difusa de la primera hora de la mañana y el aura espectral de la niebla que los envuelve. Hay un semisilencio que parece provenir de voces amortiguadas por estas nubes de baja altura. Los sonidos, como ahogados por la humedad, parecen viajar con más cautela, volviéndose diminutas vibraciones, pequeñas oscilaciones en este magma silencioso de nubes, en este puré de gotas de agua que han inundado a media altura cada rincón del colegio. Escucho la música de la clase de abajo, trozos del “fantasma de la ópera” que resuenan por el edificio y que añadidos al escenario gris plomizo del exterior conjugan un estado de ánimo quebradizo y pesado al mismo tiempo, una tristeza que se arrastrase con dificultad por las horas del día, no la melancolía algo ligera de otras veces que aflora súbitamente y tras unos instantes se esfuma dejando un regusto algo amargo en el corazón. La niebla, “el fantasma de la ópera”, el silencio de este día somnoliento...qué sencillo es estar un poco más triste de lo debido cuando el paisaje parece reflejar y amplificar la propia experiencia del estar vivo.
joder, ¡vaya coñazo! menos mal que el 16 del 10 me aburrí y dejé de escribirlo!!! (sé lo que está pensando alguno: acababa de leer las obras completas de Gala con prólogo de Sánchez Dragó: no diré que no)
ayer encontré unos diskettes del año 98 en los que recogía las impresiones de mis primeros días dando clase en el cole en el que estoy actualmente...¿eso soy yo? me temo:
25-IX-1998
sobre el cielo una cabalgata de nubes salpica la tierra de sombras en movimiento, y el rumor del viento alrededor del edificio transforma la soledad de la construcción en un territorio de refugio en el que ocultarse de la penumbra de fuera. El aula está vacía y se oye el zumbido del ordenador entre luces azules que salpican la pared de la habitación. No hace frío. Es Otoño y sentirse triste parece casi una obligación entre el griterío de los niños que juegan en los charcos de lluvia y se persiguen interminablemente por el patio. Es Otoño y me siento triste, como de costumbre, de una manera vaga y desenfocada, como sintiendo nostalgia de una tristeza verdadera, nostalgia de otra época que, desde estos años que han pasado parece más auténtica, o, peor, menos falsa que la presente. Me siento desmoronándome y sé que es algo inevitable, pero, como decía Goethe “la muerte es lo imposible hecho realidad”, y yo añadiría que el tiempo es lo posible pero vuelto irreal, pues la veracidad de su transcurso es difusa, está velada, siempre a punto de ser alcanzada, pero escurriéndose constantemente; él, la causa verdadera de nuestros dolores, nunca se deja atrapar.
29-IX-1998
está lloviendo tanto que todo está empapado. El agua aparece por el suelo, las paredes, las mochilas, las mesas, las caras y el pelo de los niños. Todo tan lavado. Caen gotas inmensas sobre las ventanas de la clase que se deslizan con lentitud, recreándose en su caída. Es dulce y melancólico verlas describiendo esas curvas acuáticas, esos hilos invisibles que maquillan los ventanales con tanta delicadeza. No hace frío y es gracioso ver a la gente en camiseta, por el patio, bajo una cortina de agua inacabable. Ellos juegan al fútbol en charcos inmensos y las niñas pasan corriendo por delante, pasajeras borrosas de un tren adolescente que chilla y ríe sobre el suelo del patio. La mañana se termina con rapidez. Se acerca la hora de la comida bajo la luz intermitente de un tubo fluorescente que vacila continuamente. Entra algo de aire húmedo por la puerta. Muy al fondo, el rumor de los coches sobre la carretera mojada, el ruido de fondo como algo muy leve, pequeños objetos en movimiento sobre una piel resbaladiza y tenue.
1-X-1998
el cansancio de los días parece a punto de estallar los jueves; el fin de semana se intuye como algo cercano, los ánimos exaltados de las postrimerías de la semana comienzan a tomar las horas de clase. Estoy cansado. Los adolescentes tienen un motor que no se detiene, un tipo de movimiento que parece inagotable, una capacidad para no parar quietos que me desborda. A veces me veo desde su sitio: un pelele sin autoridad, un juguete en la marea de sus voces, un histérico al borde del ataque de nervios entre sonrisas desdeñosas y comentarios sarcásticos. Un patán a la deriva hablando de cosas que no les interesan en absoluto, un perro guardián con dentadura postiza, un policía que no sabe cuál es la autoridad superior a él, caso de que la hubiese.
Me siento cansado pero no desdichado ni aburrido ni harto. En el fondo estar buena parte del día entre ellos recupera algo de mí que creía desaparecido, algo innombrable que tiene que ver con el límite de la inocencia y la ingenuidad, algo que revolotea sobre los recuerdos más intensos que poseo, aquellos relacionados con la intuición de que el futuro y todas sus posibilidades estaban a mi alcance. Desde la perspectiva del hoy, me veo traidor a un mí mismo adolescente que se sentía permanentemente inquieto y angustiado. Desde ese lugar me veo ahora paralítico mentalmente, aislado e insociable, en la vía muerta de una especie de acomodación en un puñado de cosas mínimas, banales, irrelevantes que son lo único que poseo.
Tras tantos años de despiste, por fin he encarrilado el trayecto que lleva directamente al vacío, y en ello estoy, sordo y ciego al mundo, a la gente, ensimismado en el propio proceso de decadencia. Buen viaje.
8-X-1998
¿otra vez es jueves? las semanas se deshacen con una rapidez asombrosa, hilos de agua en los canales de la memoria; hace buen día, el sol del otoño nos acaricia con suavidad afuera, en el patio, sentados perezosamente viendo transcurrir los minutos del recreo, y la luz de las mañanas es delicada y tiene una vibración especial que vuelve irreales algunas cosas: sombras, figuras, siluetas, paisajes...es la luz ideal para dejar vagar los pensamientos, la mirada perdida mientras tanto, entre el barullo de los niños, y la inmensa soledad que este patio parece desprender sin que sepa bien porqué. Tengo algo de sueño, quizá sea mi pequeña dosis de pereza necesaria para sentirme a gusto a lo largo del día. Todos sabemos que no es esto, me temo, lo que quiero, pese a ser de lo mejor que me puede haber sucedido. El día es como todos los días, cuando acaba de empezar ya me da la impresión de su agotamiento venidero a través de señales perfectamente situadas. Un espanto.
16-X-1998
Niebla. Niebla suficiente para perderse uno mismo de vista. Las siluetas fantasmagóricas de los niños vagan por el patio, como si estuviesen a punto de perder sus propios contornos para difuminarse entre el fondo que los envuelve. Jirones de niebla entre los pinos. Los edificios parecen lugares amenazantes entre la luz difusa de la primera hora de la mañana y el aura espectral de la niebla que los envuelve. Hay un semisilencio que parece provenir de voces amortiguadas por estas nubes de baja altura. Los sonidos, como ahogados por la humedad, parecen viajar con más cautela, volviéndose diminutas vibraciones, pequeñas oscilaciones en este magma silencioso de nubes, en este puré de gotas de agua que han inundado a media altura cada rincón del colegio. Escucho la música de la clase de abajo, trozos del “fantasma de la ópera” que resuenan por el edificio y que añadidos al escenario gris plomizo del exterior conjugan un estado de ánimo quebradizo y pesado al mismo tiempo, una tristeza que se arrastrase con dificultad por las horas del día, no la melancolía algo ligera de otras veces que aflora súbitamente y tras unos instantes se esfuma dejando un regusto algo amargo en el corazón. La niebla, “el fantasma de la ópera”, el silencio de este día somnoliento...qué sencillo es estar un poco más triste de lo debido cuando el paisaje parece reflejar y amplificar la propia experiencia del estar vivo.
joder, ¡vaya coñazo! menos mal que el 16 del 10 me aburrí y dejé de escribirlo!!! (sé lo que está pensando alguno: acababa de leer las obras completas de Gala con prólogo de Sánchez Dragó: no diré que no)
el miércoles, día de la rata en los cine box plaza-e, me fui a ver el viaje de Carol, que estaba en último lugar de mis preferencias, y la verdad es que salí bastante escaldado del asunto:
el director -Imanol Uribe- afirma: "la película tiene una estructura de fábula que no estaba implícita en el guión original. Tanto la fotografía como la dirección artística y el vestuario han trabajado en la misma dirección para conseguir una factura de cuento que fascinara al espectador". Y el problema está ahí, que la película parece un cuento de hadas en el que:
a) hay un padre que no aparece casi en la peli y que es un héroe de guerra: por supuesto, rubio, alto, guapo y yanki;
b) hay una madre "ideal de la muerte" que viste superfashion en plena guerra civil
c) hay un paisaje que parece sacado del señor de los anillos, (yo terminé esperando ver a frodo y sus amiguetes jugando a ser invisibles)
d) hay una entrañable maestra de pueblo que es republicana y superguay
e) hay un abuelo que es más entrañable que la maestra, que posee una casona familiar más entrañable que él y la maestra juntos y que es liberal y republicano
f) hay tres niños "de pueblo": uno lleva gafas de culo botella y es monaguillo, otro es un tonel entrañable y el tercero es un pícaro heroico (tipo Han Solo pero con bici en vez de Halcón Milenario): todos superentrañables
g) hay un grupo de falangistas: todos visten de riguroso negro hugo boss y llevan el pelo engominado
h) los hijos de los falangistas son estirados y juegan a la gallinita ciega y a cosas por el estilo,
i) en contraposición con los chicos del pueblo que andan en bici y andan por el monte;
j) hay una madre falangista beata propensa a escandalizarse por todo, y
k) un cura bonachón amigo de la beata;
l) hay un pueblo "pobre" en el que los pobres van de pobres pero tan limpios y lustrosos que hasta dan envidia; el pueblo es "pobre" pero tope entrañable
m) y la niña, Clara Lago, fotogénicamente perfecta, forma la pareja ideal con Juan José Ballesta: sus ropas son chachis pirulis y hacen juego con el paisaje y las casas; hasta cuando se ensucian están superguays...
es decir, con estos ingredientes el melodrama viene siendo un 90% melo y un 10% drama, y aparte del hándicap del manual de tópicos expuesto arriba, carga con un argumento tan lineal y predecible que asusta de lo facilón que es...da rabia esa ausencia de autenticidad de la película dado el grupo de buenos actores que la protagonizan (Carmelo Gómez, María Barranco, la Sardá, JJ Ballesta, un chaval que hacía de Lolo en la teleserie compañeros y cuyo nombre no recuerdo, y la niña -que en breve será un fenómeno cinematográfico por su extraordinaria fotogenia-); conclusión: no merece la pena gastarse la pasta excepto si uno es muy fan de los actores anteriores o si quiere descubrir a alguno o si está ocioso y sabe a lo que se va a exponer
también debo reconocer que la pareja de niños protagoniza algunas escenas aisladas realmente espléndidas, por emocionantes, que hacen cabrear al espectador por lo que pudo haber sido la película y no fue...¡hay que currarse más los guiones!; por lo menos tanto como la fotografía y los vestuarios
como puntilla final, un pequeño excurso sobre una de las escenas:
cuando en el pueblo corre la noticia de que Franco ha ganado la guerra, el abuelo liberal corre a la casona entrañable a quemar sus libros; el primero en arder, y aquí la cámara se detiene un buen rato, es república de Platón, escena que supongo pretende ser metáfora de la caída del sistema político vigente y el advenimiento de la época de oscuridad que está a punto de avecinarse; bien, posiblemente ninguno de los guionistas autores de la escena sepa que república es una traducción incorrecta (pero que se ha mantenido) del título original de la obra: "politeia" (regímenes en griego); en dicho diálogo, Platón -entre otros hechos fundamentales del pensamiento filosófico occidental- esboza la primera obra de pensamiento político de la historia de la humanidad al describir los cinco regímenes posibles: monarquía o aristocracia (gobierno del mejor o los mejores), timocracia (gobierno de los guerreros), oligarquía, democracia y tiranía; para Platón el sistema de gobierno adecuado -desde la perspectiva de un griego del 400 a. C.- era la aristocracia, o, en su defecto, la monarquía, siendo los otros cuatro regímenes formas corruptas del primero; por lo tanto, la escena resulta cuando menos chocante, (aún comprendiendo que en la España de las esencias eternas no cabrían libros con títulos semejantes), dado que resulta difícil considerar a Platón como un pensador marxista o simplemente revolucionario (de hecho, nunca estuvo censurado en la España franquista, y ha sido desde siempre blanco de los ataques de todos los pensadores "revolucionarios", empezando por Marx, siguiendo por Nietzsche y terminando con todos los posmodernos: Deleuze dice en Nietzsche y la filosofía: "hay que invertir el platonismo, contraponer a la sociedad patriarcal la sociedad de los hermanos" (cito de memoria: mis disculpas por si hay algún error));
este fin de semana intentaré ver alguna de las otras tres películas que tenía en mi lista, espero que sean mejores que ésta...
el director -Imanol Uribe- afirma: "la película tiene una estructura de fábula que no estaba implícita en el guión original. Tanto la fotografía como la dirección artística y el vestuario han trabajado en la misma dirección para conseguir una factura de cuento que fascinara al espectador". Y el problema está ahí, que la película parece un cuento de hadas en el que:
a) hay un padre que no aparece casi en la peli y que es un héroe de guerra: por supuesto, rubio, alto, guapo y yanki;
b) hay una madre "ideal de la muerte" que viste superfashion en plena guerra civil
c) hay un paisaje que parece sacado del señor de los anillos, (yo terminé esperando ver a frodo y sus amiguetes jugando a ser invisibles)
d) hay una entrañable maestra de pueblo que es republicana y superguay
e) hay un abuelo que es más entrañable que la maestra, que posee una casona familiar más entrañable que él y la maestra juntos y que es liberal y republicano
f) hay tres niños "de pueblo": uno lleva gafas de culo botella y es monaguillo, otro es un tonel entrañable y el tercero es un pícaro heroico (tipo Han Solo pero con bici en vez de Halcón Milenario): todos superentrañables
g) hay un grupo de falangistas: todos visten de riguroso negro hugo boss y llevan el pelo engominado
h) los hijos de los falangistas son estirados y juegan a la gallinita ciega y a cosas por el estilo,
i) en contraposición con los chicos del pueblo que andan en bici y andan por el monte;
j) hay una madre falangista beata propensa a escandalizarse por todo, y
k) un cura bonachón amigo de la beata;
l) hay un pueblo "pobre" en el que los pobres van de pobres pero tan limpios y lustrosos que hasta dan envidia; el pueblo es "pobre" pero tope entrañable
m) y la niña, Clara Lago, fotogénicamente perfecta, forma la pareja ideal con Juan José Ballesta: sus ropas son chachis pirulis y hacen juego con el paisaje y las casas; hasta cuando se ensucian están superguays...
es decir, con estos ingredientes el melodrama viene siendo un 90% melo y un 10% drama, y aparte del hándicap del manual de tópicos expuesto arriba, carga con un argumento tan lineal y predecible que asusta de lo facilón que es...da rabia esa ausencia de autenticidad de la película dado el grupo de buenos actores que la protagonizan (Carmelo Gómez, María Barranco, la Sardá, JJ Ballesta, un chaval que hacía de Lolo en la teleserie compañeros y cuyo nombre no recuerdo, y la niña -que en breve será un fenómeno cinematográfico por su extraordinaria fotogenia-); conclusión: no merece la pena gastarse la pasta excepto si uno es muy fan de los actores anteriores o si quiere descubrir a alguno o si está ocioso y sabe a lo que se va a exponer
también debo reconocer que la pareja de niños protagoniza algunas escenas aisladas realmente espléndidas, por emocionantes, que hacen cabrear al espectador por lo que pudo haber sido la película y no fue...¡hay que currarse más los guiones!; por lo menos tanto como la fotografía y los vestuarios
como puntilla final, un pequeño excurso sobre una de las escenas:
cuando en el pueblo corre la noticia de que Franco ha ganado la guerra, el abuelo liberal corre a la casona entrañable a quemar sus libros; el primero en arder, y aquí la cámara se detiene un buen rato, es república de Platón, escena que supongo pretende ser metáfora de la caída del sistema político vigente y el advenimiento de la época de oscuridad que está a punto de avecinarse; bien, posiblemente ninguno de los guionistas autores de la escena sepa que república es una traducción incorrecta (pero que se ha mantenido) del título original de la obra: "politeia" (regímenes en griego); en dicho diálogo, Platón -entre otros hechos fundamentales del pensamiento filosófico occidental- esboza la primera obra de pensamiento político de la historia de la humanidad al describir los cinco regímenes posibles: monarquía o aristocracia (gobierno del mejor o los mejores), timocracia (gobierno de los guerreros), oligarquía, democracia y tiranía; para Platón el sistema de gobierno adecuado -desde la perspectiva de un griego del 400 a. C.- era la aristocracia, o, en su defecto, la monarquía, siendo los otros cuatro regímenes formas corruptas del primero; por lo tanto, la escena resulta cuando menos chocante, (aún comprendiendo que en la España de las esencias eternas no cabrían libros con títulos semejantes), dado que resulta difícil considerar a Platón como un pensador marxista o simplemente revolucionario (de hecho, nunca estuvo censurado en la España franquista, y ha sido desde siempre blanco de los ataques de todos los pensadores "revolucionarios", empezando por Marx, siguiendo por Nietzsche y terminando con todos los posmodernos: Deleuze dice en Nietzsche y la filosofía: "hay que invertir el platonismo, contraponer a la sociedad patriarcal la sociedad de los hermanos" (cito de memoria: mis disculpas por si hay algún error));
este fin de semana intentaré ver alguna de las otras tres películas que tenía en mi lista, espero que sean mejores que ésta...
una pequeña nota: estoy viendo popstars y ¡todas las tipas protestan porque su canción no se adapta a sus "condiciones naturales"! menos mal que el jurado compuesto por el doctor floppy y sus secuaces es inconmovible y las hacen llorar todo lo que pueden; la verdad es que ahora comprendo mejor a mis alumnos: el verdadero deporte nacional es protestar por todo, y esa cultura del protesto-a-ver-si-me-lo-ponen-más-fácil impregna el ambiente en el que vivimos de manera escandalosa...
el doctor floppy, azote de las lloronas
el doctor floppy, azote de las lloronas
vaya, que deprisa pasan los días...
estoy ya en plena rutina de trabajo: aún no doy clases pero voy al cole a revisar ejercicios, programas, libros, y a corregir los ejercicios de verano (sucedáneo de los exámenes de septiembre) que desde este año desaparecen ya que vuelven los citados exámenes en virtud de la ley "de calidad" (no voy a hacer chistes); ha estado bien volver a encontrarse con los chavales (algunos de ellos: los que traían los ejercicios -los cuales, la verdad sólo sirven para que repasen en verano-) en el fondo, y de una manera extraña y oculta nos profesamos cierto afecto disimulado por las poses a las que nos obligan nuestros cargos respectivos: nosotros los malos, ellos los buenos (la verdad es que el papel de malo me gusta, para qué engañarnos; no lo hago muy bien pero lo intento)
por lo demás, la apatía otoñal se va adueñando de mí: apenas salgo de casa y, cuando estoy en ella paso la mayor parte del tiempo en el sofá o delante del ordenador; se me ha pasado la furia lectora (el libro de DWF con el que estoy no acaba de entrarme: próxima reseña en breve -espero-), se me ha pasado la furia musical, se me ha pasado la furia por los conciertos y el cine, se me ha pasado la furia por la televisión descerebrada (Buffy, vuelve) y no sigo para no aburrir a nadie, pero ésto tiene todos los síntomas de la apatía por final del periodo vacacional; cuento con que la vuelta a la parrilla de TV de los programas basura de temporada (desde hospital central a crónicas marcianas: estoy infectado hasta el tuétano) despierte en mí la vitalidad adormecida...(continuará)
estoy ya en plena rutina de trabajo: aún no doy clases pero voy al cole a revisar ejercicios, programas, libros, y a corregir los ejercicios de verano (sucedáneo de los exámenes de septiembre) que desde este año desaparecen ya que vuelven los citados exámenes en virtud de la ley "de calidad" (no voy a hacer chistes); ha estado bien volver a encontrarse con los chavales (algunos de ellos: los que traían los ejercicios -los cuales, la verdad sólo sirven para que repasen en verano-) en el fondo, y de una manera extraña y oculta nos profesamos cierto afecto disimulado por las poses a las que nos obligan nuestros cargos respectivos: nosotros los malos, ellos los buenos (la verdad es que el papel de malo me gusta, para qué engañarnos; no lo hago muy bien pero lo intento)
por lo demás, la apatía otoñal se va adueñando de mí: apenas salgo de casa y, cuando estoy en ella paso la mayor parte del tiempo en el sofá o delante del ordenador; se me ha pasado la furia lectora (el libro de DWF con el que estoy no acaba de entrarme: próxima reseña en breve -espero-), se me ha pasado la furia musical, se me ha pasado la furia por los conciertos y el cine, se me ha pasado la furia por la televisión descerebrada (Buffy, vuelve) y no sigo para no aburrir a nadie, pero ésto tiene todos los síntomas de la apatía por final del periodo vacacional; cuento con que la vuelta a la parrilla de TV de los programas basura de temporada (desde hospital central a crónicas marcianas: estoy infectado hasta el tuétano) despierte en mí la vitalidad adormecida...(continuará)
es la madrugada del sábado al domingo; está lloviendo a buen ritmo; pienso en que el viernes por la tarde estuve en la playa todo el día (¡hasta me bañé!) y me pregunto qué he hecho mal, porqué es sábado noche y estoy en casa delante del ordenador viendo llover por la ventana en vez de estar en el concierto de AKUFEN (mis disculpas, Luis, pero realmente estoy bastante cansado), y, sobre todo, la certeza terrible: se acabó el verano y esta vez es en serio...
en fin, el viernes noche, tras la sesión playera decidí ir al cine a ver la boda del monzón de Mira Nair:
la película narra la celebración de una boda pactada entre dos miembros de la clase acomodada india; las tensiones a las que da lugar su entrega a la modernidad occidental y el deseo de preservar sus tradiciones milenarias son uno de los leiv motiv de la historia; el aspecto visual, es, sin duda lo más destacado: la ordalía cromática invade los sentidos desde los espléndidos títulos de crédito (que parecen una adaptación cinemática del libro "la interacción del color" de Joseph Albers) y traza sobre la pantalla las emociones con una precisión muy superior a la del lenguaje; la directora, que podría haber escogido el tirar por el camino más fácil y amable haciendo la típica película romántica al estilo hollywood, dinamita con valentía el aparente esplendor de la familia protagonista, introduciendo en la narración elementos que caen como piedras sobre esa imagen semi-idílica que se nos muestra al principio; como contrapunto a las vidas desahogadas de los protagonistas, muchos minutos del film se dedican a recorrer las calles de Nueva Delhi como si se tratara de un documental etnográfico: la miseria, el hacinamiento, la suciedad, el agotamiento de una urbe que parece a punto de desmoronarse aparecen ante nuestros ojos sin filtros de ningún tipo... el happy end preceptivo llega aunque no como algo postizo sino como una consecuencia lógica de la valentía vital de sus protagonistas, dispuestos a asumir abiertamente los riesgos de vivir de la manera en que lo hacen y sabiendo las consecuencias a las que los exponen sus actos; el derroche de alegría por la vida "pese a" que destila es terriblemente contagioso aunque a veces a la directora se le vaya un poco la olla con su canto elegíaco al país que la vio nacer (comprensible, por otra parte, al haberse vuelto a él tras nosecuantos años viviendo en los USA); en definitiva, que está muy bien, pese a un comienzo algo titubeante que es lo más flojito del conjunto y que hace que uno tarde un poco en meterse en la historia; aquí podemos ver la escena en la que los futuros cónyuges tienen un momento "de intimidad" tras conocerse:
las próximas películas en cartelera que pienso ir a ver son:
la primera, battle royale es la típica película japonesa hiperviolenta (protagonizada por takeshi kitano: obligatorio verse todas sus películas desde "sonatine" hasta "el verano de kikujiro") en la cual un grupo de pésimos estudiantes adolescentes son abandonados por el gobierno en una isla para matarse entre ellos (eso sí es una ley de calidad y no la nuestra); la segunda, camino a la perdición, la nueva de sam mendes, supongo que todo el mundo estará enterado de qué va, quienes la protagonizan, etc, así que omito detalles; y la tercera, titulada aquí por el equipo de traductores oligofrénicos de guardia como la curva de la felicidad, es la nueva película de un actor que me encanta: segi lópez, y va de un típico padre de familia que lleva una vida aburrida y de pronto un día le aparece una antigua novia con una hija suya...pues ya contaré qué tal; (tb quería ver: a) retratos de una obsesión -el equipo de traductores etc etc ha titulado de esa forma one hour photo- pero los comentarios que he oído me echan para atrás: ¿alguien me aconseja ir a verla?
y b)el viaje de carol pero me temo un rollo algo empalagoso plagado de buenos sentimientos en bruto...el presupuesto decidirá)
(juan josé ballesta y clara lago: demasiado ideales para ser reales)
en fin, el viernes noche, tras la sesión playera decidí ir al cine a ver la boda del monzón de Mira Nair:
la película narra la celebración de una boda pactada entre dos miembros de la clase acomodada india; las tensiones a las que da lugar su entrega a la modernidad occidental y el deseo de preservar sus tradiciones milenarias son uno de los leiv motiv de la historia; el aspecto visual, es, sin duda lo más destacado: la ordalía cromática invade los sentidos desde los espléndidos títulos de crédito (que parecen una adaptación cinemática del libro "la interacción del color" de Joseph Albers) y traza sobre la pantalla las emociones con una precisión muy superior a la del lenguaje; la directora, que podría haber escogido el tirar por el camino más fácil y amable haciendo la típica película romántica al estilo hollywood, dinamita con valentía el aparente esplendor de la familia protagonista, introduciendo en la narración elementos que caen como piedras sobre esa imagen semi-idílica que se nos muestra al principio; como contrapunto a las vidas desahogadas de los protagonistas, muchos minutos del film se dedican a recorrer las calles de Nueva Delhi como si se tratara de un documental etnográfico: la miseria, el hacinamiento, la suciedad, el agotamiento de una urbe que parece a punto de desmoronarse aparecen ante nuestros ojos sin filtros de ningún tipo... el happy end preceptivo llega aunque no como algo postizo sino como una consecuencia lógica de la valentía vital de sus protagonistas, dispuestos a asumir abiertamente los riesgos de vivir de la manera en que lo hacen y sabiendo las consecuencias a las que los exponen sus actos; el derroche de alegría por la vida "pese a" que destila es terriblemente contagioso aunque a veces a la directora se le vaya un poco la olla con su canto elegíaco al país que la vio nacer (comprensible, por otra parte, al haberse vuelto a él tras nosecuantos años viviendo en los USA); en definitiva, que está muy bien, pese a un comienzo algo titubeante que es lo más flojito del conjunto y que hace que uno tarde un poco en meterse en la historia; aquí podemos ver la escena en la que los futuros cónyuges tienen un momento "de intimidad" tras conocerse:
las próximas películas en cartelera que pienso ir a ver son:
la primera, battle royale es la típica película japonesa hiperviolenta (protagonizada por takeshi kitano: obligatorio verse todas sus películas desde "sonatine" hasta "el verano de kikujiro") en la cual un grupo de pésimos estudiantes adolescentes son abandonados por el gobierno en una isla para matarse entre ellos (eso sí es una ley de calidad y no la nuestra); la segunda, camino a la perdición, la nueva de sam mendes, supongo que todo el mundo estará enterado de qué va, quienes la protagonizan, etc, así que omito detalles; y la tercera, titulada aquí por el equipo de traductores oligofrénicos de guardia como la curva de la felicidad, es la nueva película de un actor que me encanta: segi lópez, y va de un típico padre de familia que lleva una vida aburrida y de pronto un día le aparece una antigua novia con una hija suya...pues ya contaré qué tal; (tb quería ver: a) retratos de una obsesión -el equipo de traductores etc etc ha titulado de esa forma one hour photo- pero los comentarios que he oído me echan para atrás: ¿alguien me aconseja ir a verla?
y b)el viaje de carol pero me temo un rollo algo empalagoso plagado de buenos sentimientos en bruto...el presupuesto decidirá)
(juan josé ballesta y clara lago: demasiado ideales para ser reales)
"ultimamente me hacen gracia muchas cosas, pero no son graciosas" (Sigourney Weaver a Wynona Ryder en Alien Resurrection)
pues vaya
se celebró el bodorrio...y yo que tenía una pareja mejor:
debo decir que, de las múltiples imágenes del evento que he visto hay una que me ha impactado y que exige un detallado examen visual:
en principio, el papel de los niños lo veo bastante claro: hay no se cuantos obispos que aunque no cobran por la boda exigen pago en especies(gracias por el apunte, Knut Celine); por eso los niños ya van con esa especie de pijama fácil de sacar; el look (?) del padre de la novia está en la línea rancia-cutrelux que tanto le mola a los sumos dirigentes de este país: chaqué, corbata azul, gemelos dorados, pelo engominado con superglue3 y un pantalón gris clásico-clásico con castellanos de piel de vacaburra; la sonrisa atrofiada que exhiben ambos es genética y evocan a un ser híbrido entre ronaldo y el alien mixto de alien resurrección; el vestido de la novia está inspirado en la colección recato 2002: lo sexy es ocultarlo todo y al menos nos priva todo lo posible del horror que intuimos en esos dos bultos que sobresalen ligeramente del torso de anita aznar de la botella;
lo peor de todo es la atmósfera garbancera de todo el evento, la sensación de que de pronto nos han metido hasta en la sopa un pedazo de aquel infausto tiempo de la posguerra: los señoritos de la España eterna celebrando las nupcias de sus cachorros que prometen sucederles en el ejercicio del poder; menos mal que estamos en el siglo XXI y sabemos que en un par de elecciones se vuelven a su casita (esperemos, aunque las alternativas me ponen los pelos de punta)
por lo demás: hoy tuve comida con los compañeros de trabajo en Area Cova para celebrar (un decir) la vuelta al cole: navajas de la ría de Aldán, pulpo (de Mauritania, todo hay que decirlo), paella de marisco (algún purista debe estar retorciéndose), vino rosal y licor café como si fuera agua fontvella: que cada cual saque sus conclusiones; a las 00.30 ponen el partido España-Brasil, y ahí estaré, rememorando las noches de 1984 que pasé en vela viendo a los Epi, Romay, Corbalán, Fernando Martín, Iturriaga, etc, peleando con los USA de un adolescente Michael Jordan...como pasa el tiempo (tanto que el otro día dije que había hecho el COU hace 17 años cuando sólo fueron 14: la edad hace que ya chochee); estoy revisitando Alien Resurrección mientras escribo esto (con el rabillo del ojo): curioso, cuanto más la veo más me mola, en especial la buena de Wynona, que, desde que la acusaron de robar en grandes almacenes he empezado a verla con otros ojos; Sigourney Weaver, por su parte, parece una especie de diosa mitológica vikinga, una valkiria insensible dedicada a la destrucción capaz de decirle a Wynona Ryder: "sospechaba que eras un robot, eres demasiado humana para ser humana"...y lo mejor de todo es la sensación de que toda la película está rodada en el interior del mítico DOOM!
pues vaya
se celebró el bodorrio...y yo que tenía una pareja mejor:
debo decir que, de las múltiples imágenes del evento que he visto hay una que me ha impactado y que exige un detallado examen visual:
en principio, el papel de los niños lo veo bastante claro: hay no se cuantos obispos que aunque no cobran por la boda exigen pago en especies(gracias por el apunte, Knut Celine); por eso los niños ya van con esa especie de pijama fácil de sacar; el look (?) del padre de la novia está en la línea rancia-cutrelux que tanto le mola a los sumos dirigentes de este país: chaqué, corbata azul, gemelos dorados, pelo engominado con superglue3 y un pantalón gris clásico-clásico con castellanos de piel de vacaburra; la sonrisa atrofiada que exhiben ambos es genética y evocan a un ser híbrido entre ronaldo y el alien mixto de alien resurrección; el vestido de la novia está inspirado en la colección recato 2002: lo sexy es ocultarlo todo y al menos nos priva todo lo posible del horror que intuimos en esos dos bultos que sobresalen ligeramente del torso de anita aznar de la botella;
lo peor de todo es la atmósfera garbancera de todo el evento, la sensación de que de pronto nos han metido hasta en la sopa un pedazo de aquel infausto tiempo de la posguerra: los señoritos de la España eterna celebrando las nupcias de sus cachorros que prometen sucederles en el ejercicio del poder; menos mal que estamos en el siglo XXI y sabemos que en un par de elecciones se vuelven a su casita (esperemos, aunque las alternativas me ponen los pelos de punta)
por lo demás: hoy tuve comida con los compañeros de trabajo en Area Cova para celebrar (un decir) la vuelta al cole: navajas de la ría de Aldán, pulpo (de Mauritania, todo hay que decirlo), paella de marisco (algún purista debe estar retorciéndose), vino rosal y licor café como si fuera agua fontvella: que cada cual saque sus conclusiones; a las 00.30 ponen el partido España-Brasil, y ahí estaré, rememorando las noches de 1984 que pasé en vela viendo a los Epi, Romay, Corbalán, Fernando Martín, Iturriaga, etc, peleando con los USA de un adolescente Michael Jordan...como pasa el tiempo (tanto que el otro día dije que había hecho el COU hace 17 años cuando sólo fueron 14: la edad hace que ya chochee); estoy revisitando Alien Resurrección mientras escribo esto (con el rabillo del ojo): curioso, cuanto más la veo más me mola, en especial la buena de Wynona, que, desde que la acusaron de robar en grandes almacenes he empezado a verla con otros ojos; Sigourney Weaver, por su parte, parece una especie de diosa mitológica vikinga, una valkiria insensible dedicada a la destrucción capaz de decirle a Wynona Ryder: "sospechaba que eras un robot, eres demasiado humana para ser humana"...y lo mejor de todo es la sensación de que toda la película está rodada en el interior del mítico DOOM!
la realidad (II)
(la realidad es despertarse de una ligera siesta de media hora y encontrarse la tele encendida y a jimmy gimenez arnau entrevistando a belén esteban preguntándole si todo había sido un montaje: dios, ¡cómo eché de menos el polvo entre jirafas! (luego resultó que era un zapping de un programa cardiovascular del día anterior); en el mismo programa hay una especie de "ballet" formado por dos parejas; alguien (a mi lado, en el sofá, recién despertada) comenta: "esos dos son chaperos y ellas putas fijo"; la miro asombrado por sus conocimientos y su lucidez...¡es por estas pequeñas cosas que un matrimonio tiene sentido! )
veo en el telediario la despedida de soltera de la hija de Aznar y mi estómago se revuelve, cuando, entre los Berlusconi, Blair, Trillo, Alvarez Cascos, Esperanzas Aguirres y demás facherío patrio y mundial aparece Inés Sastre embutida en un traje, glups, ¡qué traje!: lo malo es que si está ahí es porque es una de ellos, con carnet y todo: algo se me rompe en el alma; (por cierto que antológico el titular de El País sobre el banquete de boda: "Banquete en un centro de cría caballar" ¡bravo por el redactor, Juan Francés!)
Carta al terrorista más buscado en occidente:
estimado señor de las barbas, como he sido bueno este año quiero pedirle un favor; si es verdad que existe, y no como dicen por ahí, un invento de la CNN, me gustaría que secuestrase un avión de esos (pongamos el que transporta a Bush y a todos sus asesores cuando viajan de Washington a su rancho tejano) y lo estrellase exactamente en la finca Los Arcos del Real en San Lorenzo del Escorial (Spain) el día 5 de septiembre (mañana) : es un favor sencillito, pero haría feliz a un montón de personas en varios paises; si le sirve de estímulo échele un vistazo a la lista de invitados no políticos:
Pedro J, Ansón, Buruaga, Julio Iglesias, Raphael, Garci,...
porfavor por favor porfavor ¡no nos decepcione!
atentamente, willy
el malo, la fea y el capullo
(la realidad es despertarse de una ligera siesta de media hora y encontrarse la tele encendida y a jimmy gimenez arnau entrevistando a belén esteban preguntándole si todo había sido un montaje: dios, ¡cómo eché de menos el polvo entre jirafas! (luego resultó que era un zapping de un programa cardiovascular del día anterior); en el mismo programa hay una especie de "ballet" formado por dos parejas; alguien (a mi lado, en el sofá, recién despertada) comenta: "esos dos son chaperos y ellas putas fijo"; la miro asombrado por sus conocimientos y su lucidez...¡es por estas pequeñas cosas que un matrimonio tiene sentido! )
veo en el telediario la despedida de soltera de la hija de Aznar y mi estómago se revuelve, cuando, entre los Berlusconi, Blair, Trillo, Alvarez Cascos, Esperanzas Aguirres y demás facherío patrio y mundial aparece Inés Sastre embutida en un traje, glups, ¡qué traje!: lo malo es que si está ahí es porque es una de ellos, con carnet y todo: algo se me rompe en el alma; (por cierto que antológico el titular de El País sobre el banquete de boda: "Banquete en un centro de cría caballar" ¡bravo por el redactor, Juan Francés!)
Carta al terrorista más buscado en occidente:
estimado señor de las barbas, como he sido bueno este año quiero pedirle un favor; si es verdad que existe, y no como dicen por ahí, un invento de la CNN, me gustaría que secuestrase un avión de esos (pongamos el que transporta a Bush y a todos sus asesores cuando viajan de Washington a su rancho tejano) y lo estrellase exactamente en la finca Los Arcos del Real en San Lorenzo del Escorial (Spain) el día 5 de septiembre (mañana) : es un favor sencillito, pero haría feliz a un montón de personas en varios paises; si le sirve de estímulo échele un vistazo a la lista de invitados no políticos:
Pedro J, Ansón, Buruaga, Julio Iglesias, Raphael, Garci,...
porfavor por favor porfavor ¡no nos decepcione!
atentamente, willy
el malo, la fea y el capullo
la realidad
(la realidad es despertarse de una atroz siesta de hora y media y encontrarse la tele encendida y a dos jirafas copulando desesperadamente en ella; el dolor de cabeza subsiguiente es opcional, la sequedad de boca y cierta náusea vienen de serie);
aquí estamos, con cierto asco ambiental impregnando los sentidos: enciendes la tele y ahi esta esa sonrisa de conejo en todos los canales; abres el periódico y el conejo te devuelve la mirada; pones la radio, en fin, y - oh sorpresa - el conejo sabe hablar...además el coñazo de batasuna y sobre todo el aniversario del 11-S (¿qué espectáculo estará preparando para ésta vez el entrañable barbudo?), y encima, oh desgracia, se han llevado a Buffy de mi tele y en su lugar han puesto a Seinfeld, que, siendo gracioso, inteligente y otras cosas muy positivas, carece del descerebre primordial de mi querida cazavampiros y su cohorte de freaks: hasta navidades no habrá más Buffy, ya he empezado a contar los días;
TOP 5 de los anuncios más odiosos:
- el de coca cola: si usted fuera en metro y un desgraciado se pone a cantar Chihuahauauuau, ¿no se sentiría moralmente obligado a poner a cantar al fulano en medio del metro?
- el del arroz salto: "¿tu me quieres aunque no seas mi padre?" respuesta sugerida: "claro, cariño, tu no tienes la culpa de ser un hijoputa"
- los de compresas, en especial el de evax tanga...¿porqué no se atreven a hacer el anuncio sin ropa, para que de veras veamos las ventajas del invento?
- TODOS los anuncios de coleccionables: ¿es posible que haya gente capaz de coleccionar imitaciones de condecoraciones militares, mariquitas perez, muñecas primas-de-chucky-el-muñeco-diabólico, o libros de autoayuda? (a quien trato de engañar, si se gastan tanta pasta es que la densidad de enfermos mentales por metro cuadrado es más elevada de lo que suponía)
- y el del campú HS...¿se puede ser más casposo anunciando algo contra la caspa?
por lo demás, el inminente comienzo de las clases (ojo, en el bando de los buenos, que soy el amado, querido, y admirado profe de mates y fisica, asignaturas que despiertan por sí mismas todas las cualidades anteriores, produciendo su inmediato transporte a las personas que las enseñan), reducirá notablemente mi vida social, alterará radicalmente mi humor y me convertirá en un quejica hasta el comienzo de las vacaciones de navidad...sin embargo, me he pormetido a mí mismo luchar contra la pereza que suele invadirme a partir de octubre, cuando los días se acaban a las 5 y media de la tarde, y la lluvia, la niebla y el frío te invitan a quedarte encerrado en casita, calentito, feliz y aburrido: este año iré a todas las pelis que me interese ver (no como el año pasado, que llegué a estar casi dos meses sin pisar un cine!), iré a todos los conciertos que aguante mi cuerpo (no es muy sano dar clase tras haberse acostado a las 4 de la mañana a golpe de lunes o martes), y frecuentaré las mútliples inauguraciones a las que me inviten (esos pinchos del molino: ya los añoro!)... el otoño tiene su gracia: sólo hay que saber encontrársela
(la realidad es despertarse de una atroz siesta de hora y media y encontrarse la tele encendida y a dos jirafas copulando desesperadamente en ella; el dolor de cabeza subsiguiente es opcional, la sequedad de boca y cierta náusea vienen de serie);
aquí estamos, con cierto asco ambiental impregnando los sentidos: enciendes la tele y ahi esta esa sonrisa de conejo en todos los canales; abres el periódico y el conejo te devuelve la mirada; pones la radio, en fin, y - oh sorpresa - el conejo sabe hablar...además el coñazo de batasuna y sobre todo el aniversario del 11-S (¿qué espectáculo estará preparando para ésta vez el entrañable barbudo?), y encima, oh desgracia, se han llevado a Buffy de mi tele y en su lugar han puesto a Seinfeld, que, siendo gracioso, inteligente y otras cosas muy positivas, carece del descerebre primordial de mi querida cazavampiros y su cohorte de freaks: hasta navidades no habrá más Buffy, ya he empezado a contar los días;
TOP 5 de los anuncios más odiosos:
- el de coca cola: si usted fuera en metro y un desgraciado se pone a cantar Chihuahauauuau, ¿no se sentiría moralmente obligado a poner a cantar al fulano en medio del metro?
- el del arroz salto: "¿tu me quieres aunque no seas mi padre?" respuesta sugerida: "claro, cariño, tu no tienes la culpa de ser un hijoputa"
- los de compresas, en especial el de evax tanga...¿porqué no se atreven a hacer el anuncio sin ropa, para que de veras veamos las ventajas del invento?
- TODOS los anuncios de coleccionables: ¿es posible que haya gente capaz de coleccionar imitaciones de condecoraciones militares, mariquitas perez, muñecas primas-de-chucky-el-muñeco-diabólico, o libros de autoayuda? (a quien trato de engañar, si se gastan tanta pasta es que la densidad de enfermos mentales por metro cuadrado es más elevada de lo que suponía)
- y el del campú HS...¿se puede ser más casposo anunciando algo contra la caspa?
por lo demás, el inminente comienzo de las clases (ojo, en el bando de los buenos, que soy el amado, querido, y admirado profe de mates y fisica, asignaturas que despiertan por sí mismas todas las cualidades anteriores, produciendo su inmediato transporte a las personas que las enseñan), reducirá notablemente mi vida social, alterará radicalmente mi humor y me convertirá en un quejica hasta el comienzo de las vacaciones de navidad...sin embargo, me he pormetido a mí mismo luchar contra la pereza que suele invadirme a partir de octubre, cuando los días se acaban a las 5 y media de la tarde, y la lluvia, la niebla y el frío te invitan a quedarte encerrado en casita, calentito, feliz y aburrido: este año iré a todas las pelis que me interese ver (no como el año pasado, que llegué a estar casi dos meses sin pisar un cine!), iré a todos los conciertos que aguante mi cuerpo (no es muy sano dar clase tras haberse acostado a las 4 de la mañana a golpe de lunes o martes), y frecuentaré las mútliples inauguraciones a las que me inviten (esos pinchos del molino: ya los añoro!)... el otoño tiene su gracia: sólo hay que saber encontrársela
he vuelto
he remodelado la pagina, colgado una reseña (maravilloso jonathan franzen) y descubierto un nuevo blog que entre los millones existentes me ha parecido bastante interesante: que trabajos nos manda el señor (link en la pagina de inicio). Mañana recobraré el ritmo normal de publicación. ahora mismo me siento extraño delante del ordenador, como quien vuelve con un viejo amor tras años sin verse y descubre que algo ha cambiado...
he remodelado la pagina, colgado una reseña (maravilloso jonathan franzen) y descubierto un nuevo blog que entre los millones existentes me ha parecido bastante interesante: que trabajos nos manda el señor (link en la pagina de inicio). Mañana recobraré el ritmo normal de publicación. ahora mismo me siento extraño delante del ordenador, como quien vuelve con un viejo amor tras años sin verse y descubre que algo ha cambiado...
Subscribirse a:
Publicacións (Atom)
Este sitio está baixo as condicións dunha licencia Creative Commons.
RSS Feed. Feito con Blogger. Plantilla Modern Clix, deseñada por Rodrigo Galindez. Modern Clix blogger template por Introblogger.