a veces la vida se parece a los blogs

voy a versus, mi librería favorita, a comprar unos regalos y acabo hablando con los dueños del panorama literario; en 20 minutos crucificamos a una larga lista de autores "consagrados" que a los lectores de los blogs vecinos ya les sonará: muñoz molina, elvira lindo, pérez reverte, en general toda la escudería prisa y la mayoría de sus autores (cielos, parezco un tertuliano de la cope que escribiera para el mundo en sus ratos libres); salvamos a millás y nos hacemos copartícipes de nuestro amor por vila matas; tengo cierta sensación de deja vu: este tipo de conversación se repite con cierta frecuencia; S., en un breve repaso a algunos autores extranjeros, me confiesa que no se explica el éxito de Houllebecq... para ser sinceros creo que las comparaciones que he visto por ahí con Camus con exageradas, pero defiendo el valor de sus libros ante una lectora de gustos exquisitos como ella: somos amables y tras una breve exposición de nuestros argumentos nos refugiamos bajo el paraguas de los gustos comunes;

más tarde entro en los grandes almacenes más populares de este país, concretamente voy a la sección de perfumería por imperativos del guión navideño (lo sé, no tengo excusa; soy culpable) y me quedo sorprendido por la atmósfera de irrealidad que empapa dicha sección: la calefacción a 28 grados (fuera estamos a 10 o menos) posibilita que un ejército de dependientas semianoréxicas vayan en camisetas de asas entre torres de perfumes caros mientras un millón de aromas saturan al posible comprador; comienzo a transpirar bajo mi abrigo mientras brazos esqueléticos cogen bolsas verdes y blancas, hacen cajitas con grandes lazos y sonríen como si ya estuvieran muertas bajo capas de maquillaje profundo; me niego a quitarme el abrigo: entre litros de colonia vaporizada protesto en silencio dejando la marca de mi olor corporal exhudado a través de mi piel: nunca me sentí tan bien sintiéndome un completo cerdo; salgo afuera y respiro el aire frío con olor a gasolina quemada: la realidad puede apestar pero el paraíso del consumo de perfumes me provoca náuseas. (Epílogo: llego a casa, me ducho, me echo mi colonia habitual y sonrío ante el espejo con una de esas sonrisas de muerto de dependienta de sección de perfumería de grandes almacenes: caballero, feliz año nuevo: pues eso).

preambulando para fin de año

la noche del viernes pensaba ir a ver el señor de los anillos II (sin especial ilusión), tras haber "sacado" las entradas en cinentradas; mi sorpresa, al pasar la tarjeta en el poste amarillo que escupe entradas fue que me decía en letras mayúsculas (que poca educación): COMPRE ENTRADA; una pareja a mi lado me miraba con desconfianza, como si fuera uno de esos sujetos que anda por ahí sin saldo en la visa; fui a la taquilla y le explique mi caso a uno de los ambles empleados que tienen subempleados en los cines box; me miró con cara de resignación y me dijo a veces falla la página; me fui pensando que cómo era posible que fallase la página si tras haber hecho todos los pasos hacía cinco días todo había terminado con el happy end clásico... mis acopañantes me miraron con cara de escepticismo al contarles la historia; podía leer sus pensamientos con claridad: "si yo ya sabía que esto de las entradas por internet no podía salir bien..."; como consecuencia me fui a ver apocalipse now (redux), aprovechando que no la había visto (debía de ser uno de los pocos en el mundo); la película se me comió, me masticó, noté su saliva por mi cuerpo, cómo me deslizaba por su esófago, caía en su estómago, me deshacía en sus jugos gástricos, era absorbido por su intestino y acababa disuelto en su sangre, la sangre que salpicó la pantalla de principio a fin, de manera que las tres horas que estuve allí a oscuras podrían haber sido trescientas: no quedaba nada de mí. Salí del cine como si fuera un resto de algo, en estado de conmoción, la tranquilidad de las calles a las tres de la madrugada me parecía irreal, escuchaba el tableteo de los helicópteros fuera de mi cabeza tubp, tubp, tubp, tubp, tubp, y veía a Kurtz con claridad, (que ya nunca podrá ser el que imaginaba tras leer el libro de Conrad, sólo la cabeza pintada de verde de Marlon Brando), mirándome con esos ojos vacíos, siendo ese abismo que todos sabemos, y la noche salpicada de serenidad me parecía falsa tras haber visitado el infierno durante tres horas. Buf. No sé si podré soportar la insustancialidad del señor de los anillos segunda parte después de ésto. Por cierto, que me estuve fijando en el momento en el que Kurtz recita los famosos versos de Elliot (de "the hollow land", supongo que será la tierra baldía) y efectivamente aparecen dos libros: la rama dorada de Frazer y otro de alguien que se apellida ¿Weston?: ¿cómo hizo consumido para tomar nota de todo ello si el plano dura 2 segundos? (yo porque iba sobre aviso y en el momento me concentré para fijarme, sino ni de coña). Pues nada, si alguien no tiene ganas de salir en fin de año y no ha visto apocalipse now (dudo que exista alguien que cumpla los dos requisitos simultáneamente, pero en fin), le recomiendo el plan. Más barato, más intenso y más todo que culaquier fiestorro insulso en el que es obligatorio pasarlo bien.
¿Feliz? 2003

rectificación

me he colado: la web esa canadiense sólo vende a residentes en canadá; pues no sé, ya no le encuentro explicación a las sandeces que escupe continuamente el héroe del perejil

trilladas

el problema de ser ministro, creo yo, es que te lo acabas creyendo; llevo tres días escuchando al ministro de defensa en todos los medios afines diciendo cosas tan increíbles que no puedo creer que las esté diciendo en serio; ya no le basta con que desde el puto helicóptero las playas estén relucientes y la gente se esté bañando en las cristalinas aguas de corme, laxe, muxía, malpica, las islas cíes, la lanzada, las ons, aguiño, santa maría de oia y otros idílicos lugares; no, parece ser que las rías rebosan de marisco en buen estado, los pescadores celebran fiestas frente a la costa con los pesqueros vestidos de gala decorados con banderas españolas y fotos de josemari y todo ha vuelto a la normalidad tras la visita de tres horas de nuestro presidente a galicia; además van a nombrar a jaume matas hijo predilecto de Carnota, a Arias-Cañete le van a hacer un partido de fútbol como homenaje a su capacidad de previsión y a fraga, a fraga lo van a nombrar santo directamente en la catedral de santiago de compostela mientras un millón de gaiteiros toca el cara el sol en versión muiñeira... joder, desde que existe la página web esa de canadá en la que te venden marihuana por internet, a algunos ministros deberían decirles que se controlasen un poco más antes de hablar en público (www.marijuanahomedelivery.ca)

accidente doméstico

estaba fregando los platos con fairy ultra (que por cierto, ya no es lo que era) cuando una de nuestras tazas de ikea a 1 € la pieza resbaló hasta impactar sobre uno de nuestros vasos de alcampo de a 3 € 6 piezas rompiéndolo en mil pedazos; me quedé un rato alelado viendo a la ganadora y al perdedor del inesperado duelo de multinacionales que acababa de tener lugar en mi fregadero mientras el agua llena de espuma se escurría por el desague.

navidad (6)

(no hay nada más deprimente que unas fiestas en las que no hay NADA que celebrar)

escucho fragmentos de la intervención del rey en la tele y me pregunto si realmente se cree algo de ese mundo de ciencia ficción en el que pretende hacernos creer que vivimos; desde luego su pastosa dicción descorazona bastante: uno siempre le atribuyó cierta lucidez a las personas alcoholizadas: debe ser la excepción que confirma la regla...

apagón informativo

observemos cómo las luces de los medios de comunicación se van alejando de la costa gallega lentamente; el tema eta, el barça, los delirios paranoicos de bush,el tráfico, qué se yo, hasta el último éxito de camilo sexto empiezan a recuperar su lugar en las primeras páginas de los periódicos, a echar a codazos al vertido de los telediarios, a, en definitiva, sepultar entre toneladas de información banal el acontecimiento más grave que haya ocurrido en este país casi desde los años de la transición. Como sospechábamos, el umbral de saturación se ha alcanzado más o menos al mes de la tragedia. Qué triste que hasta nuestro hastío sea cuantificable en días, horas y minutos.

navidad (5)

descubro en mis propias carnes que efectivamente el lujo absoluto es no consumir: hoy en media hora en la calle me han volado 200 €. A cambio tengo en casa una cierta cantidad de objetos perecederos que abandonarán pronto el hogar. Obcecado por volver a casa cuanto antes me salto casi sin querer un semáforo en rojo y me siento terriblemente culpable. Al llegar a casa hay un rápido trasvase de onjetos perecederos a mi estómago tras el cual todavía me siento peor que si me hubiera saltado un millón de semáforos en rojo. En mi correo electrónico un mensaje de S. (tb ex-alumna en época ya universitaria) que me dice que ha estado recogiendo chapapote en tres sitios distintos; toda su carta es un mensaje asombosamente optimista que termina así:

"sólo es cuestión de
moverse un poco y listo.
Esperemos que esto se acabe pronto."

Me quedo de piedra, todas las dificultades, la desorganización, la falta de medios, etc., son detalles menores ante una increíble voluntad de hacer cosas: "sólo es cuestión de moverse un poco y listo"; joder, con lo que me cuesta a mí moverme...
(por supuesto, la carta no ahorra críticas a los zoquetes que se han dedicado a hacer todo lo posible por dar la impresión de que aquí no pasa nada)

navidad (4)

una calle del centro de vigo; bombillas de colores haciendo la figura de papa noel y sus renos de una manera tan cutre que da la risa; de fondo, OT I-II en unos altavoces colocados alevosamente en la calle; tardé un poco pero caí en la cuenta: coño, el espíritu de las navidades presentes

navidad (3)

hasta la revista technickart le dedica un especial al prestige:

al principio me sorprende que esté escrito por un periodista del diario montañés, Javier G. Paradelo, aunque luego me pregunto qué periodista gallego se atrevería a hacer algo así: presentar en un medio extranjero una visión altamente negativa y crítica de su tierra natal. Le daría dos horas de vida en su puesto tras la publicación del artículo (a no ser que los capos de la xunta no lo descubrieran nunca, que es posible: su incompentencia sólo es comparable cuantitativamente a su analfabetismo).

navidad (2)

la noche del sábado me fui al vademecwm al concierto de programme; toda la ira del mundo allí concentrada, sobre el pequeño escenario de la sala, entre luces estroboscópicas y columnas de humo, el rapeado lacerante, las guitarras desquiciadas y obsesivas, el sonido como maquinaria de demolición hiperactiva, y el público, los 150 fieles de turno, en trance, sacudidos compulsivamente por la maquinaria de destrucción puesta en marcha sobre el escenario. En realidad toda esa furia ya estaba en nosotros antes de que programme nos la mostrase. Ellos se limitaron a exponerla crudamente ante nuestros oídos.

por lo demás, la gente de SINSALAUDIO y el club vademecwm han organizado un concierto para el 26 de diciembre (en la sala vademecwm) en el que intervendrán la flor y nata de la música experimental y electrónica galaica: apeiron, humanoid, grado 33, 7th heaven, colectivo flexo, colectivo sinsalaudio y trackshot. El dinero que se recaude será destinado a apoyar a los marineros afectados por la catástrofe. Ésto me recuerda un efecto colateral de la marea negra: el viernes pasado había programado en Vigo un concierto de ese grande de España que es Manu Tenorio. Aprovechando la circunstancia los promotores lo engancharon al bien visto carro de la solidaridad diciendo que el dinero recaudado iría a una cuenta destinada a ayudar a los afectados. Pero un par de días antes el concierto fue suspendido. Motivo: el señor Tenorio cobra 4 kilos por gala. A partir de esa cifra la recaudación obtenida sí iría para los marineros, pero como sólo llevaba vendidas unas 500 entradas pues pasó lo que pasó, no hubo concierto ni recaudación ni nada. Debo decir que me alegro. Cierta clase de ayuda no merece la pena.

navidad

un comentario de manuel r. rivero en su sección sub rosa de la revista de libros de diciembre cita a rem koolhas tras la inauguración de la supertienda de Prada en Soho: en un mundo en el que todo es comprar, el lujo total es no hacerlo.

en le monde diplomatique de diciembre, un artículo de Carolina Bescansa sobre la catástrofe del prestige: toda nuestra ira, toda nuestra cólera, enfriadas y convertidas en armas brutales de la mano de la lógica de los argumentos: obligatorio leerlo para tener en la mano algo más que el justificado cabreo en caso de tener discusiones en las cenas familiares que se avecinan;

me encuentro a dos exalumnas que están estudiando ya en la universidad y me relatan su experiencia como voluntarias en Muxía y Cambre respectivamente: el alto nivel de organización de los estudiantes universitarios frente a la fuerza bruta del ejército: me cuentan como talan decenas de árboles delante de las playas, cómo meten las excavadoras arrasando con todo, la falta de tacto al levantar el chapapote de la arena: no es lo mismo limpiar porque te lo ordena un superior que porque tú sientes la necesidad de hacerlo y eso se nota; como es habitual, la sección medioambiental militar es comparable a la música o la inteligencia militares, que decía un viejo chiste; me cuentan que no les dejan hacer fotos, que las que han hecho las enseñan a los profes en la facultad y que, ante la pregunta de ¿porqué no las mandamos a un periódico?, éstos les dicen que no hace falta, que ya hay demasiadas; les digo que me las manden a mí, que yo les buscaré un lugar (pequeño) para que alguna gente las vea, para que sepan que no nos vamos a olvidar facilmente de ésto; éste es el tercer fin de semana que espero en balde una llamada para que me manden a algún sitio...me siento entre gilipollas y culpable; mi amiga M.C. me cuenta el viernes su experiencia de dos fines de semana en Muxía, los mareos por la inhalación de gases, la frustración al dejar la playa limpia un día y volver al siguiente y encontrar todo igual o peor que el anterior, la rabia al ver las imágenes de los militares en las Cíes (nadie habla en los medios de que su forma de trabajar es bastante bestia, de que no lo hacen bien, y conste que no es una crítica a los soldados de a pie, sino a los patanes que los dirigen), la sensación extendida entre los voluntarios de frustración, me habla de gente indignada que viene de fuera de Galicia y que la tienen sin hacer nada durante dos o tres días, de grupos de voluntarios enviados a alguna playa remota de los que luego nadie se acuerda... me habla del desmadre que fue lo de Santamaría de Oia, de Mougás, casi tres mil personas autoorganizándose sobre la marcha, sin coordinación oficial, un caos sólo resuelto por la buena voluntad de la gente...
el martes me llaman de la historia de la vigilancia de las playas, una tontería, recorrer tres playas y anotar las incidencias; nos llevamos a cunos cuantos alumnos, hace el típico día invernal, las playas están relucientes, son Panxón, Playa América y Patos, las fotografío porque sé que en caso de marea negra en la ría de Vigo tratarán de conducirla a una de ellas, quiero tener un recuerdo por si llega ese día:

primero lo bueno...

vuelvo al blog tras ¡10 días! de ajetreo infartante; me gustaría poder hablar de mi "experiencia" como voluntario, pero para mi sorpresa, y pese a estar inscrito en dos listas distintas, a nadie parecen interesarle mis servicios (y los de varias personas que conozco), luego hablaré extensamente del tema;

ayer viernes me fui a Oporto con L. (de SINSALAUDIO) y V. -que prácticamente tb. pertenece a la familia sinsalera- al concierto de Fly Pan Am y a recoger a Opiate y Manual para subirlos hasta Vigo para el concierto de hoy en el Wade. El lugar en el que tuvo lugar el concierto era peculiar: un salón situado en un cuarto piso, en un centro cultural frente al colisseum de Porto, con un suelo de parqué sobre el cual nos sentamos en primera fila y alucinamos con la locomotora eléctrica de los canadienses: actitud hardcore-punk y nerviosos desarrollos rítmicos entrelazados con las típicas texturas post-rock del sello Constellation. Llevo la cam, hago varias fotos, me siento feliz allí sentado en el suelo de madera a un metro de estos mediums que parecen conjurar fuerzas capaces de acabar con todo el edificio:

(la segunda foto está solarizada con la cam)

salimos del concierto en silencio con la sensación de haber asistido a una ceremonia catártica, en un par de hortas consigo olvidarme de todos mis angustias de la semana pasada; L. nos pide que, pese a nuestros evidentes síntomas de fatiga terminal, nos acerquemos al Triplex (local de moda porteño por lo que deduzco al observar a la fauna que pulula por allí) pues debe hablar con los dos chicos daneses -Opiate y Manual- para arreglar la marcha a Vigo y con P., el portugués fascinante que tiene una increíble tienda de discos en Porto (Materia Prima) y es el responsable último de que en la gira de los dos daneses se haya hecho un hueco para acercarlos hasta Vigo. Sobre las cinco y media nos acostamos (yo, destrozado tras una semana de escaso dormir); el sábado comemos con P. y los dos músicos (laptopistas, parece ser que les llaman: todo su instrumental consta de un portatil por barba y un secuenciador), intento observar desde fuera nuestra mesa en la que se habla una mezcla absurda y divertida de inglés, español, portugués y frases mezcladas en los tres idiomas; sobre un terrible ruido de fondo tratamos de hilar conversaciones sobre conciertos, música o mareas negras, pero al final, la cosa sólo se anima cuando hablamos de fútbol y de Michael Laudrup: vivan los tópicos y los lugares comunes. Tras un breve paso por la tienda nos ponemos en marcha hacia Vigo. Uno de los chicos dormita mientras el otro se protege de nuestro inglés calzándose su discman nada más subir al coche: los veo tan pequeños (20 años cada uno) que me conmueve el verlos aquí, en el culo del mundo, supongo que algo alucinados por el cambio de Dinamarca a Galicia y Portugal. Desde luego, debe de haber sido de las pocas veces en las que he comprendido en que consiste eso de ser europeo...

ciberfrivolidades

me llega el extracto del número de diciembre de la revista technikart, me ha hecho gracia su portada:

¡prozac para todo el mundo! y no sé yo si ni así nos sacaríamos de encima esta resaca colérico-depresiva...

largo fin de semana

pues ya estamos en faena; hoy viernes a las 9 o 10 de la mañana me iré a Oia a echar una mano; en Vigo, Cangas y Bueu hay miles de voluntarios listos para actuar pero pocos medios para poder hacer algo; me he estado enterando y me han contado que en Oia andan cortos de gente, así que, he hablado el jueves a última hora y casi seguro que allá nos vamos... no sé si alguien ha visto las imágenes de la zona de Mougás o del monasterio de Santa María de Oia, pero para los que conocemos el lugar la cosa produce una extraña mezcla de ganas de matar a alguien y de suicidarse simultáneamente: esa sustancia pegajosa que convierte el mar en una especie de vómito negro y les confiere a las rocas ese obsceno aspecto brillante representa maravillosamente bien lo peor de lo que somos, los peajes que debemos pagar por el tipo de vida que hemos elegido llevar, más por lo que callamos y dejamos hacer que por nuestras acciones propiamente dichas;

para ser sinceros siento un poco de miedo: las emanaciones del vertido (que producen por ejemplo mocos de color negro), su toxicidad al entrar en contacto con la piel o los ojos y la imposibilidad de ir completamente "sellados" a su encuentro me producen pequeños escalofríos; me siento cobardica, pero además de ir a la manifestación y despotricar en todo lugar y momento del hatajo de incompetentes que gestionan el desastre, necesito la sensación física de estar haciendo algo, de estar pringándome allí delante del mar como los marineros o los voluntarios que veo por la tele; necesito sentirme partícipe más allá de las palabras de este combate silencioso...

y como sarcasmo, encuentro entre las películas que se estrenan en los cines ésta:

GHOST SHIP

más "buenas" noticias

ayer el presidente de la diputación de coruña no tuvo mejor idea que ir a pasearse al puerto de aguiño (arousa) y por poco no lo tiran a algún contenedor de fuel algunos marineros embadurnados hasta las orejas y al borde del llanto por lo que estaban viviendo; me quedo con el grito que le lanzó uno de ellos: "me cagho na cona que te botou", que recoge toda la ira que sentimos todos aquellos que no nos tragamos el fuel informativo que vierten la tele gallega y sus satélites;

quien quiera un poco de fiabilidad en los datos que recurra a la página del instituto hidrográfico portugués; de este insituto son los análisis que desmienten la versión rajoyana de que el fuel que llega a las rías bajas procede de los motores del barco y no de un nuevo vertido; por otra parte la policía ha impedido el acceso a los medios de comunicación al puerto de aguiño (no vaya a ser que vuelvan a repetirse las imágenes del politicucho de turno zarandeado por un grupo de pescadores) y ya es definitivo que bueu, a lanzada y baiona están afectadas; los políticos insisten en que no hace falta declarar zona catastrófica la zona (lo cual evita que el estado sea responsable civil subsidiario, al igual que la xunta, con competencias sobre las costas) y que ya hay demasiados voluntarios en camino mientras en un montón de km de costa no hay nadie limpiando: que me lo expliquen;

en otro orden de cosas me llega la noticia (gracias F.) de que en Pontevedra hay un grupo de personas relacionadas con el mundillo del cine y la televisión que han decidido rodar un documental sobre toda la historia; entre varios amigos han juntado pasta y se han puesto a ello, admiten cualquier clase de ayuda, desde monetaria a materiales de filmación, equipos de sonido, etc etc; teléfonos de contacto: 678504456/986860803; hoy han salido en barco a las cinco de la mañana para filmar las manchas en la boca de la ría de Pontevedra e islas Ons;

adjunto la imagen del insituto hidrográfico portugués que es el único organismo peninsular que merece fiabilidad: todas sus previsiones se han cumplido:

pésimas noticias

ayer, yendo en coche a comer a casa de una compañera tuvimos que desviarnos porque en medio de la carretera había el cuerpo de un hombre que supusimos atropellado; hoy por la mañana dos noticias en el colegio: 1) el hombre se tiró del viaducto de la autopsita que pasa por el carballal y 2) era el padre de un alumno al que le doy clase; entro en mi aula en estado de shock, la mañana se vuelve espesa y el tiempo transcurre con una calma que me agobia; nos miramos en la sala de profesores, una mirada que ya conocemos, los comentarios de rigor, la sensación de que algo va mal de una manera retorcida e inexplicable...

llego a casa: la marea de fuel está ya en bueu y baiona: toda la ría de pontevedra, la de aldán y la de vigo se teñirán de negro en las próximas horas: las playas donde pasamos los veranos de nuestra infancia y adolescencia creyendo que viviríamos para siempre nunca volverán a ser a lo mismo; me apunto a los grupos de voluntarios que vigilan el litoral para avisar de los puntos en los que la mancha toca la costa (¿no tendremos que avisar a los in-com-pe-tentes de la xunta?); leo en la voz de galicia que a algunos de sus fotógrafos la policía les impide fotografiar desde el aire las manchas de fuel que llegan a la isla de sálvora (ría de arousa); me cuentan que han despedido al periodista de la tele gallega que entrevistó al dirigente de adega (organización ecologista en la órbita del bloque nacionalista galego) en el telediario de las 15.00 del domingo; leo que hay grupos de expertos extranjeros -alemanes y belgas- esperando para coordinar a los voluntarios que les iba a enviar la xunta desde hace días; leo que uno de estos grupos denuncia que las medidas de toxicidad del aire en muxía harían obligatorio el desalojo del pueblo... en alemania; extracto, de nuevo, un párrafo de la voz de galicia: "Madrid ha obligado al organismo francés Ifremer, que fletó el submarino Nautile que comprobará si el Prestige pierde fuel, a firmar un contrato de confidencialidad de forma que no podrá facilitar datos sobre lo que detecte"; este va a ser el peor diciembre que recuerde en muchos años, este va a ser el peor año que hayamos visto en mucho tiempo

siento una náusea de orden moral... tengo el estómago revuelto de tragar tanta porquería últimamente; observo con simpatía a las treinta personas que han embadurnado de fuel la sede del pp en santiago de compostela y me pregunto cuáles serán las acciones siguientes si los gobiernos central y autonómico perseveran en mentir, manipular, desinformar y gestionar de maner pésima la catástrofe que se nos ha caído encima

me voy el domingo a santiago a la manifestación para protestar por la inutilidad de los políticos de turno en el asunto de la marea negra; como es habitual, quedo con un montón de gente, se me acaba la batería del móvil al poco de llegar y no veo a nadie: disculpas a todos con los que quedé (me angustió un poco llegar a casa y oír un mensaje de M. y L. ¿o era C.? que decía "estamos en una caravana a 40 kms de santiago"); encima discuto con A. porque yo voy con los de attac galicia y ella se niega a ir detrás de un pancarta, sea cual sea: nos vamos cada uno por nuestro lado y luego me cuenta, ya en el obradoiro, cuatro horas después, que se acopló con los actores de la serie mareas vivas (de la televisión de galicia) y que se lo pasó en grande; por mi parte me llevé la cam e hice un montón de fotos, aunque aquí sólo pongo una, ésta:

según los medios había 200.000 personas; desde el aire parecía una manifestación de champiñones, todo eran paraguas mayoritariamente negros (yo fui uniformado, en plan marea negra total); vimos a segio pazos totalmente empapado entrevistando a ventura pérez mariño para caiga quien caiga con un guión cotroso en la mano al que se le estaba empezando a correr la tinta, acompañado por un cámara y dos personas que debían ser redactores o algo así: le preguntamos por las gafas de sol pero no le hizo gracia la broma y nos puso cara de culo mientras buscaba a más políticos para darles la brasa (la verdad: hace tiempo que CQC me aburrió pese a la simpatía que tengo por muchos de sus componentes); estuvimos hora y media empapándonos bajo la lluvia (ni paraguas ni leches, aquello fue el diluvio universal) hasta que empezamos a movernos: para entonces manuel rivas ya había leído un par de veces el manifiesto de protesta; tras casi dos horas más llegamos al obradoiro (momento que recoge la foto); consignas más coreadas: "hai que ir morrendo manolo hai que ir morrendo", "¿a culpa de quén é? do governo do PP, e a culpa tamén é dos que votan ó PP", "in-com-pe-ten-cia", "PP ilegalización", y "o do bigote, que limpe o chapapote"... en el obradoiro encuentro a A. que había ido con M. (otro M., no la M. de L.), con la voz ronca de cantar y gritar, esperamos a ver si manolo rivas lee por tercera vez pero no hay nada; los de la CNT simulan una marea negra con un plástico negro de dimensiones considerables entre los aplausos de la gente; la indignación, la rabia, la cólera de la masa se sentía en el ambiente como si fuera algo casi tan viscoso como el fuel que anega las costas; en la tele, varias versiones: según la tvg, la protesta era contra la marea negra (5 min. cronometrados), luego vinieron 20 min. en los que desfilaron fraga, rajoy, varios conselleiros, aznar y todo el que tuviera que quejarse de que los manifestantes excluyeron de forma deliberada PP de la manifestación; en la española dedicaron 10 y 10 min., y contaron algo mejor (no mucho) a quién iba dirigida la protesta; en tele 5 dieron cancha a bastantes personas que señalaban con claridad a los responsables políticos de la pésima gestión del desastre y de la desinformación y manipulación de los medios gubernamentales; a zapatero le tiraron huevos y tuvo que irse antes de tiempo (ésto me parece mal, pero comprendo que la furia se desborde ante ciertos representantes de la clase política: si llega a estar algún miembro del PP no sé yo que hubiera pasado); y finalmente comimos a las cinco en el primer local en el que encontramos un hueco; en uno de los que vimos abarrotados había el siguiente comunicado buenrrollista-malescrito:

viernes negro

vale, la marea negra vuelve a las costas de galicia; el fuel derramado presenta un elevado índice de agentes cancerígenos; el domingo hay una manifestación en santiago a las 12.00 horas que saldrá desde la alameda para pedir cabezas; el lunes viene el rey en plan misión humanitaria como cuando se van a la india o a el salvador o a algo por el estilo...dentro de un mes a todo el mundo le importará tres carallos todo ésto, con una excepción: los tipos que hacen los programas especiales de fin de año en los que se incluyen las noticias más espectaculares; entre el mundial de fútbol de corea+japón y el conflicto palestino-israelí dedicarán tres minutos a poner imágenes de cormoranes petroleados, marineros con redes pringosas y algún voluntario manchado hasta las orejas... y luego nada, vendrán las elecciones autonómicas, ganará fraga y/o su sucesor, vendrán las municipales, los alcaldes del pp de la zona revalidarán por mayoría absoluta su posición dominante, vendrán las generales (aquí ya me da la risa) y en seis meses el incidente será un mal recuerdo para los que al llegar a nuestras playas favoritas tengamos la sensación de que algo falla; no sé, a mí esto del etorno retorno de lo mismo ya me está jodiendo un poco, y sobre el "tradicional carácter resignado de los putos gallegos" prefiero no decir nada;

ayer fui a una concentración contra la ley de calidad de la enseñanza secundaria: eramos unos cien pringados que entre el frío y el olor a castañas nos mirábamos con cara de desolación y mala ostia; de nuevo la chapucería sindical convierte los actos de protesta en meros automatismos cuasi funcionariales: uno va ya por ir, con el convencimiento de que a) no va a servir para nada, b) no le va a interesar a nadie y c) va a estar sospechosamente mal organizado para sacarnos las ganas de seguir protestando; al menos había diez alumnas de mi cole que le daban un poco de color al asunto coreando los típicos eslóganes de manifestación anti ley de calidad como si estuvieran cantando el último superéxito de bisbal: a grito pelado;

adjunto foto del desolador aspecto de la concentración:


y hoy ha llovido a cántaros y por misterios que no comprendo hemos estado toda la mañana sin luz en el cole: una fiesta para los chavales y una tortura para nosotros; para no parecer un cenizo pongo una imagen del amanecer de antes de ayer a las ocho de la mañana desde la-últimamente-sin-luz-durante-medio-día avenida del aeropuerto:

mi no comprende

la noche del martes al miércoles ceno con mis compañeros del colegio (somos 47, es el día del maestro), y, preveyendo la consiguiente salida nocturna por tugurios donde se pone "esa" música, empiezo con calma con el blanco, me entono con el tinto, comienzo a flotar con el licor café y, ya en el garito, un par de whiskies me ayudan a: a) olvidarme de que vuelvo a bailar (en menos de dos semanas) al son de bisbal y toda la troupe, b) acallar esa molesta voz en mi caja craneal: "¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora? ¿qué estás haciendo aquí ahora?" y c) moverme como un poste de teléfonos sacudido por el huracán mitch; en un momento dado y como daño colateral del revival ochentero al pincha se le ocurre poner una canción de dire straits que me funde los plomos: puedo soportar muchas cosas, y, con ayuda suficiente de las familias justerini & brooks , bailar la bomba, el venao y lo que haga falta, pero los dire straits...(aún he de llamar a amnistía internacional sección tugurios para que lo incluyen en su informe anual sobre derechos humanos);

el miércoles duermo cuatro horitas y noto mis ojeras como algo vivo que reclama un espacio propio sobre mi cara; noto un zumbidillo en la base del cráneo y voy a la peluquería en estado de shock, como con mis padres en estado de coma, y, con el cerebro en avanzado estado de descomposición, voy a la conferencia sobre el petardo de Hans Jonas en el curso de tecnocracia y política: una vieja pregunta, en medio de un discurso espeso sobre un pensador raquítico, me martillea mientras lucho contra mis bostezos: "¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?¿qué estás haciendo aquí ahora?"; vuelvo a casa algo trastornado, entro en mis blogs favoritos y caigo como un chino en la broma del teléfono-gratis-de-última-generación; la pregunta, esa pregunta picotea mi cabeza insistentemente...

otoño profundo

me asomo a la terraza, como quien no quiere la cosa, como si no viviera en esta casa, como si desconociese el paisaje, con la cam en la mano y fotografío algo que se parece a mi estado de ánimo si éste fuera tan complicado y diverso:



navegando un poco me encuentro la revista de filosofía "a parte rei", con el texto íntegro entre sus páginas de "la sociedad del espectáculo" de Debord (pinchar aquí para acceder); tropiezo con dos artícuos cuyo título me conmueve (aunque no me los leo por pereza): "Escatología Mesiánica, Violencia Estructural y Capitalismo en la constitución de un Mundo Hipócrita" y "El Teléfono erótico como Metáfora"; ambos títulos me superan pero desde direcciones distintas y no sé si sentirme analfabeto por ello o si entregarme a la risa idiota...

cambios imperceptibles

he mudado los comentarios de YACCS a haloscan; el problema es que no sé como recuperar los comentarios anteriores; admito sufgerencias. He comido con mis padres en la playa de arealonga, le hice una foto a la vieja fábrica de conservas curbera, esta ciudad es una especie de museo de la ruina:



y por primera vez en semanas he pasado una típica tarde de domingo casi-invernal: periódicos, revistas, música, algo de tele y de internet y sofá, mucho sofá y manta; me he sentido como un refugiado que regresa a casa después de muchos años, reeditando la sensación que siempre me produjeron los domingos: algo cuya gracia está en ser consciente de su agotamiento, del lento paso del tiempo a lo largo de una tarde frío, todo ello bajo un estado de ánimo intermedio entre la hibernación y una especie de éxtasis de baja intensidad.

un poco de cine

tras un par de semanas alejado de las blancas pantallas vuelvo para ver l´emploi du temps de Lauren Cantet (aquí todo llega con retraso, hasta las mareas negras):

la película dura 132 brevísimos minutos y relata la descomposición de un individuo normal y corriente (últimamente la combinación de esas dos palabras provoca cierto escalofrío: todo el mundo sabe lo que vendrá después) que pierde su trabajo y comienza a embarcarse en una larga espiral de mentiras para poder seguir llevando su misma vida sin pasar por la vergüenza de dar explicaciones. El actor principal, Aurélien Recoing, sería una especie de Kevin Spacey europeo: su elaboradísima composición de la figura del "hombre normal" (de nuevo otro escalofrío) es la médula de esta película: su cara refeleja continuamente la perplejidad de alguien que cree que sólo está ganando tiempo para evitar un desastre y en realidad intuye que cada paso que da es un desastre en sí mismo. A mí me ha recordado al Bartleby de Melville, que entra a trabajar en una oficina y cada vez que le ordenan hacer algo contesta "preferiría no hacerlo"; por supuesto, un Bartleby del siglo XXI, obligado a satisfacer un millón de expectativas sociales y laborales mientras su única afición es conducir por interminables carreteras secundarias sin bajarse nunca del coche. De hecho, el hombre duerme en el automóvil más veces que en una cama, come en las áreas de descanso de las autopistas y cuando ya no sabe que hacer, acorralado porque sus sucesivas mentiras se han caído todas de golpe, se sube al coche sin destino. Como dice Scott Fitzgerald en the crak up, "no había donde ir, excepto a todas partes". La angustia que va produciendo su torpeza, el increíble boquete en el que se convierte su vida, su propio ambiente social en el que joviales integrantes de la "clase media" no dudan en apuntarse a sus turbios negocios para hacer dinero de forma ilícita, y las gélidas y correctísimas relaciones con su mujer, sus hijos, sus amigos o sus padres, van creando una sensación próxima al horror en el espectador que asiste a algo que se parece a su propia vida de una manera retorcida y ligeramente desfigurada, una especie de espejo de esos que había antes en las ferias y que mostraban las figuras deformadas pero reconocibles. Otro (y van...) aviso de que una enfermedad grave está corroyendo el sustrato moral de la civilizada Europa, en la cual parecemos acercarnos a la media norteamericana de un monstruo en cada casa, aunque de manera más sutil, y, por tanto, más peligrosa.

el cansancio de todos los días

llego al viernes con la lengua fuera y las ojeras en caída libre por la superficie de mi cara; uno de los motivos es el concierto de ayer de los zephyrs en el wade que acabó a las 2.00, con lo cual no me acosté hasta las tres, produciendo los daños habituales en mi organismo obligado a salir de cama a las 8.00. Hice algunas fotos:

a la izquierda, los zephyrs en el backstage, a la derecha, L. pinchando antes del comienzo del concierto

dos imágenes del concierto, entre las cabezas de la gente se asomó la cam de willy...

iba en las últimas (llevo un par de semanas algo jodidas) y volví todo contento para casa; en algunas canciones el legado de galaxie 500 se fundía con la tristeza terminal de red house painters, aunque los temas acababan antes o después enredados en una maraña eléctrica: los zephyrs trazaron su peculiar ruta 66 por los contornos del alma, empezando en la melancolía y acabando inmersos en la furia absoluta; por el medio, el quejido de la voz del cantante y esos arrreglos minúsculos a base de harmonios o steel guitar nos producían diminutos arrebatos de desolación...al acabar me compré el cd en formato digipack de su disco "when the sky cames down it cames down on your head", fuera caía la lluvia con tanta violencia que tuve que parar el coche un momento en el camino a casa mientras me quedaba viendo los relámpagos que sacudían la noche de vigo; tras la lluvia, hice una foto con la cam, me parecía todo tan irreal que tuve que ver la calle a través del visor para convencerme de que realmente estaba allí...

noviembre negrísimo

bueno, el petrolero se ha hundido enterrando a 3.500 m de profundidad sus 77.000 toneladas de petróleo (excepto 9.000 que ya han impregnado las rías altas); hagamos un cálculo: la presión a esa profundidad se halla de forma sencilla, P=dgh (d densidad del fluido, 1050 kg/metro cúbico para el agua del mar, g es el valor de la aceleración de la gravedad, pongamos 10 m/segundo cuadrado y h es la profundidad), con ello P=36.750.000 Pascales, que pasados a atmósferas (basta dividir por 101.300) da 362 aproximadamente (nota: todo este rollo aparente está al alcance de cualquier alumno que tenga la asignatura de física en 4º de ESO). 362 atmósferas son muchas atmósferas de dios, especialmente para un monocasco tan dañado; la cuestión está en si los 3 ºC del fondo marino serán suficientes para solidificar o no el cargamento; de no serlo, tendremos un manantial de fuel manando indefinidamente a 250 km de las costas gallegas: en el pacífico hay petroleros hundidos durante la 2ª guerra mundial que siguen contaminando su zona de influencia...el barco lleva la famosa bandera de conveniencia: las dan en países que carecen de normativa o tienen una de coña en (entre otras) materia de seguridad, en este caso Letonia, son el equivalente naval de los paraísos fiscales; el armador es la compañía griega Mare Shipping Inc.que pese a todo quería salvar lo que pudiera del cacharro llevándolo a gibraltar (ese vertedero de dinero negro procedente del tráfico de armas, mujeres o drogas, y de la evasión fiscal); entre tanto, han detenido al capitán del barco -Apostulus Maguras se llama, según yahoo francia- que será un mandado que se chupará unos cuantos años de cárcel mientras su jefe se las arreglará para seguir transportando petróleo en las mismas condiciones por todo el planeta; sinceramente, ¿porqué tanta obsesión con bin laden o saddam hussein con la cantidad de terroristas que tenemos al alcance de la mano?

noviembre negro

"¿bailar? nunca aprendí, sólo sé hacer cosas tristes" (simone signoret en Therese Raquin)

nos publican en el atlántico diario la carta de protesta por la noticia de la bomba que enviamos desde el colegio; en el faro de vigo y la voz de galiciani rastro; ésto me decepciona profundamente.

nos vamos al parador de benavente el fin de semana en plan concentración de profesores, el lema "repensar la escuela"; pasamos dos días encerrados dándole vueltas al tema, hay enfentamientos bastante duros (30 tipos no pueden estar de acuerdo en todo), pero lo pasamos bien, la noche del viernes salimos por benavente y me veo bailando el catálogo-de-canciones-que-odio: corazón latino, ave maría, en la tercera dejo de pensar en ello y, whisky en la mano me olvido de que estoy en benavente y que soy yo el que lo está pasando bien pese a todo; llego reventado a casa el domingo, con dolor de cabeza, moderadamente satisfecho con emociones contrapuestas; enciendo la tele y veo lo del petrolero y la ira me invade cada terminación nerviosa del cuerpo: un barco que no ha pasado ninguna revisión bajo normativa europea, bajo bandera de conveniencia, con un armador camuflado bajo una maraña de sociedades fantasmas en gibraltar...



escojo estas dos imágenes entre las miles que ofrece la prensa (están sacadas de la voz de galicia); en la primera un pescador parece estar arando un campo de fuel, uno tien la impresión de que está cavando su propia tumba en la arena; la otra parece preparada por el propio fotógrafo, me cuesta creer que alguien se tome la molestia de llevar a cabo un gesto tan melodramático; en cualquier caso, las fotos no ilustran la indignación ni la rabia que nos envenenan hasta la médula...

hoy tuve la segunda reunión de padres del trimestre; es sorprendente cómo sus caras, los gestos acumulados durante tantos años en las arrugas de éstas, lo dicen casi todo sobre las bondades o miserias de sus hijos; los gestos crispados, las miradas desorbitadas o ceñudas, los pliegues que circundan detalladamente algunos labios o el gesto contraído de otros que habla de su desencanto, su asqueamiento o su cansancio; afortundadamente, siempre aparece la pareja de padres que moviéndose en la nebulosa de los cuarentaymuchos entra sonriente en clase con una mirada franca y cara de contento por conocer al tutor de su hijo: esta especie es escasa y se reconoce a kilómetros: son padres que no discuten entre ellos delante de los hijos, que se han pasado muchas horas junto a ellos y que han sabido decir no cuando hacía falta de manera justa y equilibrada, que tienen hijos que son un reflejo con vida propia del ambiente de afecto y serenidad de su casa, que están orgullosos de manera discreta de sus vidas, de la educación y el cariño que les han brindado, que están agradecidos al colegio y a los profesores, que se han levantado varios cientos de sábados a las 7 de la mañana para llevarlos a jugar a algún deporte que no les interesa a lugares que nunca visitarían por su propio pie, que les han demostrado de manera elegante infinidad de veces cuanto los quieren, admiran y respetan, que han sufrido silenciosamente sus enfermedades, sus tristezas y sus pequeños o grandes dolores, que saben que forman una hermandad subterránea, desconocida, fundamental y en peligro de extinción: los buenos padres; pues hoy tuve 18 padres de los otros y una pareja de estos, aún tengo grabada la sonrisa de la madre, la mirada del padre, el ligero rubor de sus mejillas y la sonrisa vergonzosa ante mis elogios...es lo bueno de esta profesión, de vez en cuando conoces gente corriente realmente excepcional y tienes la oportunidad de decírselo...

el silencio de los bloggeros

leo este domingo pasado en el país una frase que me maravilla en una entrevista a bryce echenique: "tengo una relación dramática con la realidad"; mi vida resumida en siete palabras...

leo en una columna de rosa montero el lunes (o el domingo, no recuerdo), otra perla -pese a que habitualmente me estomaga su "estilo"-: una cita de borges, que yo re-cito dejando en el camino algo de su textualidad: "vivimos en un tiempo en el que comerse a un caníbal es un ejemplo ético"; de nuevo me quedo maravillado ante la capacidad de síntesis de algunos y la habilidad de otros para citar; me veo a mí mismo gritándole a alguno de mis alumnos más insoportables, y a veces harto de alguno, intentando humillarlo ante sus compañeros, cayendo en el error de jugar a su juego, intentando comerme al caníbal -en definitiva- y me siento mal, como con mala digestión; me prometo a mí mismo escribir la cita de borges en la pared de mi clase para aprender a controlarme;

descubro el diario de nacho canut al que me engancho ciegamente (y eso que sólo lleva dos entradas); también disfruto en cantidades industriales de antes muerta que sencilla (la hermana del consumidor en paro) y descubro que llevo una semana un poco infartante sin escribir en mi blog; tras percatarme de que el secreto de los blogs, como las ligas de cualquier deporte, el tránsito intestinal o el cultivo del amor, es la regularidad, me hago la firme promesa, y van dos, de no volver a dejar pasar tanto tiempo sin escribir; reviso lo que he escrito, el título es tan facilón que siento la tentación de borrarlo; no lo hago...por la pereza de buscar otro, he aquí de nuevo el drama de mi relación con la realidad...

de perros y hombres

tengo una alumna que lleva un par de semanas sin venir a clase por una operación de cadera; hoy ha venido a saludarnos con sus muletas toda contenta, el lunes ya vendrá en serio; me ha contado una anécdota insignificante pero entrañable: la primera semana, entre sus pertenencias, se llevó al hospital una foto de bustamante enmarcada para poner a su lado en la mesita de noche de hospital; al entrar la enfermera y ver la foto por primera vez, va y le dice: ¡qué guapo! ¿es tu novio? y ella, algo asombrada por la ignorancia de la mujer, le dice, qué mas quisiera yo, ¡es busta! y la enfermera ¿quién? y ahí terminó la conversación; pensé, jobá, yo me siento igual desde que el lunes nuestra perra ziza tuvo que refugiarse en casa de mis padres al cuidado de la pitu...en el fondo, los sentimientos deben ser muy parecidos, una especie de añoranza más perruna que humana que demuestra que en cuestión de sentimientos todos somos unos adolescentes ridículos que asociamos el afecto con el confort emocional...



busta&ziza, emociones parejas para días de frío

frío industrial

hemos tenido que separar a nuestros dos perros por una temporada porque ella está en celo y él anda peor que si hubiera hecho un maratón de pelis imaginarias donluigi; (es curioso que uno pueda echar de menos a un perro, se entiende mejor aquello de "si quieres un amigo, cómprate un perro" ); ayer noche al sacar sólo al macho -la hembra, como tiene mejor carácter se la hemos pasado a mis padres que en un par de días ya no podrán vivir sin ella de tan simpática que es-, en medio de la niebla y el frío imaginaba a algún cretino poniendo bolsas de pega amparado en la impunidad de la avenida del aeropuerto vacía, oscura y neblinosa. Y para una vez que juego a los adivinos voy y acierto: algún descerebrado se ha dedicado a dejar bolsas de esas por ahí, en plan vamos-a-joder-un-poco-más-al-personal...tras ésto leo la hoja parroquial (el faro de vigo) y me sulfuro hasta que me duele la cabeza de la ira: periodistas mafiosos y traficantes de dolores ajenos; en el país, de manera sorprendente -estoy bastante escaldado de su idea de periodismo serio, objetivo y riguroso- no aventuran hipótesis ni difunden rumores tendenciosos, rebajo el nivel de mi ira a medida que las expresiones "tráfico de drogas" y "ajuste de cuentas" van desapareciendo de los informativos; la otra explicaicón plausible sin embargo, abre una etapa de incertidumbre altamente peligrosa...

voy al curso de filosofía con los deberes hechos y con ganas de decir algunas cosas sobre las tesis de Bruno Latour sobre filosofía política y filosofía de la ciencia y un polémico artículo suyo sobre una plataforma filosófica para crear un partido europeo de izquierdas, en el que de manera provocativa le enmineda la plana a los actuales partidos de izquierdas por sus semejanzas con los partidos de derechas...ante mis asombrados oídos desfilan una serie de intervenciones que me hacen sentir insignificante, semianalfabeto y ceporro; no abro la boca y las casi cuatro horas de debate encendido se me pasan volando; salgo satisfecho y feliz: tengo un foro semanal en el que escuchar opiniones rigurosas exquisitamente argumentadas y en el que la polémica se centra en la profundidad de lo expuesto; me dan un tocho de casi 100 hojas para la próxima semana: el principio de responsabilidad en Hans Jonas (el padre de la contemporánea ética ecologista) explicado en varios artículos; intentaré leerlo al menos dos o tres veces para poder intervenir al menos una vez y decir algo que tenga un mínimo de interés; llego a casa y el frío, la niebla y las bolsas me parecen algo secundario, soy un ingenuo.

un mundo absurdo

llego al cole por la mañana y me cuentan mis compañeros que un alumno nuestro de 1º de ESO está muy grave en el hospital porque resulta que le dio una patada a una bolsa de plástico que contenía un artefacto explosivo dentro...se me cae el alma a los pies; añaden que el padre está herido y que en otra casa cercana acaban de morir dos personas por algo parecido...miro a mi alrededor y trato de situarme... avenida del aeropuerto, vigo, no hay terroristas conocidos, ni bandas organizadas de delincuentes, no hay conflictos graves entre vecinos que yo sepa...pienso en el tipo de washington disparando al azar por puro placer y se me desencaja algo...veo el patio mojado por la lluvia y pienso que en vez de estar jugando al fútbol hay un chaval de doce años en el hospital por darle una patada a una bolsa; la mañana me parece irreal, el colegio me parece diminuto, mi vida me parece insignificante, me pregunto cómo es posible que el terror gratuito y discrecional haya llegado hasta aquí; en la sala de profesores nos miramos estupefactos con cara de pero-qué-coño-es-ésto; tengo un examen con la clase en la que está la hermana del niño herido; ellá no está, evidentemente, sus compañeros me miran sin decirme nada, hacemos el examen en medio de un silencio horrible; la situación me parece absurda, veo por la ventana hacia ningún sitio concreto, el patio vacío y mojado por la lluvia parece un lugar fantasma sin niños corriendo por él...¿qué es ésto?

llego a casa: en la televisión hablan de un ajuste de cuentas por motivos de drogas como posible causa de las explosiones: lo que me faltaba: me niego a creer semejante estupidez, en el colegio todo el mundo conoce a los padres del niño, los propios niños son ejemplos andantes de lo que es vivir en un hogar normal con unos padres que te quieren y que te dedican tiempo y esfuerzo: ¿pretenden tranquilizar a los vecinos para que no pensemos que un pirado anda suelto dejando bolsas con explosivos por ahí?
leo la noticia en elpaís.es, sale un mapa en el que los lugares parecen estar muy alejados uno de otro, en realidad sólo hay site kilómetros de distancia entre ambos, estando mi colegio situado en un punto intermedio en la carretera que va de uno a otro...

nueva prueba

probando un nuevo ancho de columnas

reflexiones a deshora

he hecho el marujo toda la mañana; al terminar he jugado un poco con el flash (presiento que este programa no va a ser lo mismo que el front page, que tardé dos horas en dominarlo) y me han venido algunos pensamientos a la cabeza un poco descorazonadores:

pensamiento descorazonador nº 1: tengo 32 años, se supone que debería haberme aclarado ya un poco en los temas fundamentales de la vida, y lo cierto es que la mayor parte del tiempo me siento igual de despistado que cuando tenía 15 años con la desventaja de sentirme igual de decepcionado que si ya hubiera cumplido los 70...sufro una madurez de adolescente envejecido: todas las desventajas de ambos mundos y casi ninguno de sus beneficios;

pensamiento descorazonador nº 2: el mal uso de mi tiempo libre:cada vez más me siento como el tipo de la viñeta del post anterior "mi vida pasa de largo, mis días son un borrón. ¿cómo puedo malgastar tanto tiempo?"; es cierto, ¿cómo puedo estar dos horas delante del ordenador para conseguir que una pelota verde vaya de una esquina a otra de un rectángulo blanco? ¿es esto normal? ¿como puedo quedarme hasta las dos de la madrugada viendo blogs en internet con "la tapadera" de fondo en antena3?

pensamiento descorazonador nº 3: ¿soy el único que al levantarse por las mañanas acaba pegando gritos como la tipa del anuncio del fiat tipo? las marcas que me deja la almohada en la cara ¿me las dejaba desde siempre y me he vuelto paranoico o es algo de ahora? un día me fotografiaré y vereis lo que es encontrarse cada mañana en el espejo a david bisbal con las arrugas de sara montiel...

en fin, para alegrar un poco este post tan cenizo, me despido con una panorámica casera de cabo home hecha por la pitu con mi cam: (autum is so beautiful...)

cansancio otoñal

ayer me compré el víbora (mi vieja historia de amor-odio con la revista siempre acaba igual), prácticamente por la serie de clowes (de la que ya he hablado bastante); repreduzco un par de viñetas aquí que me han llamado poderosamente la atención, la primera es de la serie ICE HAVEN (clo-wes, su nombre es clowes) y la segunda de BITCH, de miguel ángel martín, autor que me aburre desde tiempos inmemoriales pero que tiene un estilo propio que merece mi respeto:



por cierto ¿soy el único sorprendido por el eco que tiene la exposición de leni riefenstahl en granada? me parece sorprendente el grado de papanatismo en el que vivimos inmersos: no consigo entender la importancia que tienen sus películas o sus fotografías - exceptuando la serie sobre los nuba- (para quien quiera comprobarlo, pinchar aquí), y su trayectoria personal es bastante repugnante: ella misma se ofreció a adolf hitler -al cual admiraba profundamente- para filmar el quinto congreso del NASPD (el partido nazi alemán) en 1933; a partir de la -un tanto kitsch- exaltación de los bufones uniformados con las esvásticas se convirtió en la ideóloga estética del regimen, alcanzando su obra "cumbre" en la filmación de la olimpiada de 1936; posteriormente renegaría de toda esta etapa aduciendo que fue engañada y que nunca se enteró de las historias de los campos de concentración, del genocidio y de la operación de limpieza étnica que su admirado fuhrer llevó a cabo con germánica eficiencia (a lo mejor tampoco se enteró de que había una guerra, la pobre)...pero como tiene 100 años y hace fotos hay que dedicarle exposiciones retrospectivas y páginas en los periódicos, ya que todos sabemos que el arte y la política no tienen nada que ver entre sí, al igual que la política y la religión, la política y la educación, la política y la economía o la política y la ciencia: vivimos en un maravilloso mundo en el cual las actividades humanas suceden en compartimentos estancos y no influyen unas en las otras: leni, ¿por qué no te acercas a francia a filmar un mitin de le pen, o a austria a saludar a los chicos guapos del FPO y a filmar sus congresos en los que proclaman la inferioridad de las razas no arias? seguro que aun te daba para otra retrospectiva para cuando cumplieras los 120, total, con decir que no te enterabas de lo que estaban diciendo...seguro que algún ayuntamiento español te invitaba gustoso a hacer una retrospectiva.

un poco de cine

voy a ver la última película de hayao miyazaki, el autor de -entre otros- los animes totoro, la princesa mononoke o porco rosso y el increíble manga nausicaa del valle del viento ; a quien no le gusten las películas de fantasía que no se moleste en ir, a todos los demás les recomiendo que vayan cuanto antes, la experiencia es tan maravillosa que dan ganas de volver a verla nada más terminar; el mundo que construye miyazaki, poblado de criaturas extrañas cada una con una personalidad singular, al margen de clichés o estereotipos (la antítesis de la bazofia disney, por tanto), en el que hay unas reglas que definen con precisión los márgenes de la fantasía, se va desarrollando ante nosotros con precisión, sentido del ritmo y un humor que a veces cuesta entender (ay estos japos y su gusto por la escatología) pero que se acaba haciendo entrañable; los protagonistas, como no, son generosos y valientes pero no te revuelven el estómago como los personajes pongamos de disney porque no hay una actitud moralizante en el desarrollo de la trama; visualmente exquisita (una mezcla increíble de mitologías y folklores orientales), y narrada con un pulso del que carecen la mayoría de los directores de cine "normal", la película demuestra una vez más porqué john lasseter (el tipo que creó toy story, bichos o monsters s.a.) dijo "todas las respuestas están en miyazaki"...a ver si algún día nos sorprende con el anime de nausicaa y entonces seremos totalmente felices.



en otro orden de cosas, una noticia que me llamó la atención el jueves en el ciberpaís, la aparición de un nuevo buscador de internet llamado grokker con un sistema de búsqueda totalmente distinto al habitual y una presentación en círculos concéntricos de los resultados, desde los más relacionados a los menos; la compañía, groxis, vende el producto por 150 €, convencidos de que serán el estándar en un futuro próximo; a mí lo que más me ha gustado es el origen de la palabra: to grok es un verbo, cuenta frances pisani en el ciberpaís, que aparece como parte del vocabulario marciano en la novela stranger in a strange land, de Robert Heilen, y significa "entender tan íntimamente que el observador se vuelve parte de lo que observa"...algo que uno a veces experimenta casi sin querer navegando por internet o viendo blogs!

día de huelga (continuación)

no puedo evitar colgar una de las fotos de la manifestación de ayer:



la imagen corresponde a una escuela de educación infantil por delante de la que pasamos; me hizo gracia el detalle de la verja echada y los niños mirando por la ventana, por lo que cogí la cam y click clik; justo en ese momento una profesora me vio y, ocn cara de terror, sacó a los niños de las ventanas y cerró las contras de éstas como pensando "mañana vienen a prender fuego a la escuela que tienen fotos en las que salimos trabajando"; me pareció tan altamente irreal que he colgado la foto para intentar comprender qué pudo pasar realmente por la cabeza de la pobre señora...

en otro orden de cosas, mis alumnos me han contado alborozados su participación en la manifestación de vigo (un desastre, 400 estudiantes y la mitad eran alumnos o exalumnos de nuestro cole):
- cortaron la carretera al tráfico
- marcharon por la gran vía
- tiraron huevos contra la sede del pp (ésto último debe querer decir: "vimos como tiraban huevos contra la sede del pp")
- y una de ellas en el momento en el que cortaban el tráfico se acercó al porche boxster de Benny McCarthy, abrió la puerta del conductor y le saludó...
(no hace falta decir que la última anécdota fue la más repetida y la que más huella dejó en ellos: huelga sí, pero lo primero es lo primero)

día de huelga

me voy a santiago con diez de mis compañeros a la manifestación de protesta en medio de un silencio espeso por parte de los que se quedan y ciertas miradas entre el reproche y la indecisión...van al cole 25 alumnos de 3º de ESO sobre 90 y 2 de 4º de ESO sobre 78: los chavales demuestran tener más cabeza que los adultos; en Santiago el ambiente es festivo (el buen tiempo ayuda); me doy cuenta de la pinta de profes que tenemos los profes, sobre todo al ver que los alumnos tienen pinta de alumnos en todas partes; me llevo la cam y hago un montón de fotos (que no pondré para no aburrir); hacemos un coffe break en el derby, formando parte de la manifestación andamos una hora por las calles de santiago, pegamos un par de gritos más divertidos que convencidos, aplaudimos el discurso anti LOCE frente a la sede de la xunta, tomamos una caña con pincho apresuradamente y hop, de nuevo en casa; me siento poco en huelga, francamente, para qué engañarnos...

llego a casa, veo la prensa en internet, confirmo que los periódicos españoles apestan: el país informa básicamente de que hubo 100.000 manifestantes en madrid y ostias en barcelona, dejando el resto un poco de lado; la voz de galicia habla de 15.000 en santiago según los convocantes y 7.000 según la policía, el correo gallego habla de los 7.000 y de que en la privada el seguimiento fue nulo (los once que estábamos no existimos: una paradoja ontológica); el abc habla de que la mayor parte de la comunidad educativa apoya la LOCE... la tele prefiero ni verla, no vaya a ser que se me revuelvan las tripas;

recuerdo un artículo de rafael sánche ferlosio de mediados de los 90 en la revista archipiélago: "en estos tiempos de profunda reacción"; joder, a ver si dice algo de estos de ahora, aunque dudo que encuentre un adjetivo a la altura (de los tiempos)

veraneando a finales de octubre

el cambio de hora me ha dejado frito al alterar de manera estúpida mis rutinas habituales; leo en el periódico que el cambio de hora le supone a los gallegos un ahorro de 5 millones de euros; hago las cuentas, somos dos millones y medio, por lo tanto nos ahorramos 2 euros por cabeza ¿merece la pena estar una semana muriéndose de hambre en el trabajo o dando vueltas en cama sin que le venga el sueño a uno? no acabo yo de entender si este malestar vale exactamente dos euros...

por la tarde tengo casi dos horas para vagabundear y me voy a una terraza cutre en la playa de samil a leer mis apuntes del curso de política y tecnocracia sobre bruno latour, el ambiente es de estudiantes universitarios ociosos que me recuerdan a mí mismo hace ya algunos años...



mañana vamos a la huelga unos cuantos profes del cole para protestar por la ley de calidad; el tema ha generado una agria polémica en el cole por la desorganización de la convocatoria y el habernos dejado a los profes de la privada como fuera de ella; por encima del asunto pasta - que es sumamente importante, pero que para los sindicatos parece el único - está el espíritu de la ley: en sintonía con todas las anteriores de este gobiernillo (casos recientes: el decretazo, la ley antibatasuna, la terrible e ignorada LSSI -gracias a dealer por la info sobre ella- o la LOU) que carecen de otra motivación social que el sanear al máximo las cuentas del estado y liquidar todas las innovaciones en materias sociales básicas de los gobiernos socialistas (vaya por dios, aun voy a tener que defenderlos, con la de chapuzas que llevaron a cabo); por lo tanto, algunos profes del cole mañana nos vamos a santiago a manifestarnos contra la contrarreforma (aunque sepamos que la ESO necesita reformas, no precisamente las propuestas desde el ministerio de educación) ante el alborozo de nuestros alumnos que ¡querían venirse con nosotros!; al final irán mayoritariamente a la manifestación de estudiantes de secundaria que se celebrará en vigo, con gran ilusión, debo añadir...me hacen gracia los señores del gobierno al descalificar las protestas por considerarlas "políticas"; a ellos les dedico una frase de Bruno Latour extraída de su artículo "una plataforma (filosófica) para un partido (europeo) de izquierda": prescindamos de los que pretenden ayudarnos a prescindir de la política. A eso vamos.

digitalcamitis

tengo el día cam, lo aviso, me levanto tarde y quedo con L. en sinsalaudio; escucho el disco de khan, el disco de julee cruise (ahora lamento no haber ido al concierto de ambos en el wade) y el nuevo doble recopilatorio de morr music; lamento andar en plena crisis económica y no poder comprar disco alguno; hago algunas fotos de la tienda:




tras la visita L. nos invita a A. y a mí a comer a su casa (no somos tan ratas: paramos en una panadería y llevamos algo de comida para no parecer los gorrones del mes); en un paso de cebra encuentro una pintada que justifica la existencia de mi cam:

(el trozo que falta estaba ocupado por un coche) (evidentemente mal aparcado)
comemos copiosamente y bebemos en una abundancia superior a la que en mí es habitual, con lo que al terminar nos derrumbamos en el sofá nuevo de L. y M. cayendo en un estado de semi sopor del que recuerdo pocas cosas excepto una: en breve dejaré de parecerme a bisbal, según compromiso adquirido verbalmente por M.; mi nueva preocupación es ¿a quién me pareceré tras pasar por sus tijeras? ¿conservaré mis dos orejas?

días extraños

el miércoles ceno en casa de mi hermano, cena mexicana, cena de hermanos y acompañantes y nos reímos un rato en un ambiente cercano a la intimidad; siempre me sorprendo en estas circunstancias pensando en todos los mamporros que nos dimos de pequeños con verdadera saña: pienso que lo bueno de las familias es que uno tiene la oportunidad de descargar de los 5 a los 15 años toda su agresividad sin preocuparse de las consecuencias (algo que nunca podrías hacer con tus amigos); uno pasaba del mamporro homicida a estar jugando al rato siguiente y de nuevo a revolcarse por el suelo a tortazo limpio; luego viene la adolescencia, la primera juventud y uno no comprende muy bien a esos seres con los que no había que disculparse ni pedir explicaciones, de pronto se vuelven algo extraños, el peso de tantos años juntos no corresponde con el desarrollo de intereses o gustos comunes; luego uno se hace mayor y se da cuenta del inmenso afecto que siente por ellos, por encima de gustos o afinidades; es entonces cuando cenas como las del miércoles se disfrutan con naturalidad; luego terminan esas cenas y uno piensa, jo, debo ser ya muy mayor, porque soy muy consciente de cuanto disfruto de estas cosas;

el jueves tengo una reunión de attac, discutimos con pasión de cosas de las que no voy a hablar aquí porque sé fehacientemente que producen auténticos bostezos en tre los aficionados a la peluquería (perdón por este pequeños guiño particular); doy vueltas en la cama organizando mis pensamientos sobre el asunto, buscando un hilo para unas cuantas ideas que se me ocurren; abro los ojos y el radio despertador vomita una luz verde que me deprime: 03.00 AM; mierda...

el viernes como con mis suegros al no encontrar la bandeja por ningún lado; me preguntan si A. -su hija, mi mujer, la persona que con sus ausencias en la sobremesa ha hecho que me haya semienganchado a GHIV (me estoy quitando, conste)- está contenta con su pequeña empresa que le obliga a trabajar unas doce horas diarias y a no tener vida social ni familiar apenas; les digo que sí, que sabe que será algo temporal hasta que la cosa se asiente y pueda tener horarios civilizados, que sólo hay que esperar un par de años; entonces surge, cual fiera agazapada, el TEMA, pero así nunca vais a poder tener una familia; respondo que si tuviérmaos familiares hipotéticos no habría problema, por la mañana estarían en el cole en el que doy clase estupendamente cuidados, por las tardes estarían con un hipotético familiar responsable masculino como sería yo, por la noche su hipotética familiar responsable femenina le daría las buenas noches; mi suegra comienza a ponerse nerviosa, pero, así no se puede tener una familia, sí se puede, respondo yo, mira a Alicia Koplowitz, que sólo se ha divorciado tres veces (me lo invento, no sé si es cierto pero me mola el ejemplo y no quiero que la realidad me lo estropee) y tiene hijos; mi suegra se revuelve, el ejemplo le ha dolido, no, no, no, así nunca vais a tener una familia...sopecho que tardará en volver a sacar el tema, sospecho que he sido más cabroncete de lo que pretendía, alabo su comida (no las patatas fritas por si las moscas), hablo de la huelga del próximo 25 en la enseñanza en plan reivindicativo pero la comida ya ha naufragado: los hipotéticos familiares que les gustaría se incorporaran en breve a la pandi se disuelven entre la sopa, se escurren como humo por las rendijas de la campana extractora; vuelvo a casa (al ladito mismo), me enrollo en la mantita, veo a gustavo contando cuanto quiere a su novia y me da la risa antes de quedarme frito: por fin, duermo con una sonrisa en los labios

dias sin huella

como en casa de mis padres (ya que me viene bien para poder ir a un curso al que iré todos los miércoles), pero llego tan tarde que como solo mientras la pitusa ve friends y hace zapping; de pronto, por la ventana, ésto:





me voy al curso ciertamente impactado (luego me entero de que una persona murió en el incendio, lo cual me hace dudar acerca de poner estas fotos -sin saber porqué-); antes de salir le hago una foto a la pitusa en su momento mantita, también saco otra a las luces del ascensor del edificio del piso de mis padres:



la presentación del curso (política y tecnocracia) no está mal, aunque la mayoría de los participantes tienen una pinta con un punto ligeramente freak, cosa de la profesión de profesores de filosofía que son casi todos (yo no); Bruno Latour, Hans Jonas, Hanna Arendt, Anthony Giddens, Ulrich Beck, Zygmunt Bauman y Toni Negri: el curso repasará a lo largo de una año lo más importante de su obra; el presentador cita a Hanna Arendt: "la técnica, los artefactos, es lo que diferencia a lo humano de lo natural"; miro a mi alrededor, veo un ordenador, la impresora, el escaner, la cam, el móvil, la tele, el vídeo, el equipo de música (como soy bastante lerd carezco de playstation, de videocamara, de dvd y de palm), e intuyo más alejados de mí la nevera, el lavavajillas, la lavadora, la vitro, el microondas, el horno, la caldera, la aspiradora, la plancha y un par de calefactores, así como el coche y el cortacésped...creo que en una escala de humanismo tipo Hanna Arendt soy un 8; me siento orgulloso: antes creía que era algo consumista, ahora me doy cuenta de que soy bastante humanista...

el diluvio universal visto desde la avenida del aeropuerto

lleva lloviendo cuatro días sin parar; un tipo trajeado dijo el domingo en la tele: "progresiva melloría do tempo"; también otro (también trajeado) dijo algo sobre que las viviendas eran caras porque los españoles tenían/mos tanta pasta que era lo lógico; ambos deberían conocerse y formar un club de algo; las tardes están tan llenas de lluvia, frío y chocolate que no cabe nada más; hago unas fotos del temporal: