ciudadano ventura
ayer sábado, finalmente, se ha puesto fin al sainete que desde junio se ha venido desarrollando en el ayuntamiento de mi ciudad (vigo); obligado por la dirección de su partido -el psoe-, para no romper los pactos a nivel gallego con el bng, el ahora alcalde en funciones ha tenido que presentar una moción de confianza que, como estaba previsto, ha perdido;

hay varias cosas que me repugnan en esta historia:

1) la incapacidad de las direcciones de bng y psoe para encontrar una salida a esta lamentable situación, en la cual la lucha por el espacio político les ha impedido ver que, entre dos males, en política hay que elegir el mal menor; aquí el mal mayor tiene un nombre, el pp, y, gracias a la ceguera derivada de su lucha enconada, va a llegar a la alcaldía; dado el uso que estos partidos han hecho de nuestros votos, podemos considerar que parte de este nuevo "éxito" popular se debe a los pardillos que votamos a estos dos partidos... consecuencia: ¿quién a va a ser el gilipollas que los vote en las próximas elecciones? conmigo que no cuenten

2) el público del salón de plenos: una turba maleducada, gritona, agresiva, y, sobre, todo, o muy aburrida con su vida para pasarse dos horas en el concello berreando un sábado por la mañana, o muy bien pagada por sabe dios quien para permitirse semejante lujo; gente que confunde la democracia con gritar como y cuando le de la real gana interrumpiendo las intervenciones de los representantes políticos elegidos por los ciudadanos; en fin, alborotadores semiprofesionales disfrazados de defensores de la democracia;

y 3) el tratamiento informativo de la noticia en los medios del grupo prisa (cadena ser, el país: los que consumo habitualmente); para ellos "los nacionalistas entregan el gobierno de la ciudad a la derecha": la lectura más tendenciosa posible de lo que ha ocurrido y que, fundamentalmente, desvía la atención del protagonista principal de esta situación, el ya ex-alcalde, que hace cosa de un mes y en un arrebato de infantilismo polìtico y de falta de visión decidió expulsar del gobierno local a los concejales del bng que lo habían puesto donde estaba (como si a un paracadista le diera por cortar los hilos de su paracaídas con la excusa de que no le dejan volar a gusto); sí, claro que el bng entrega la alcaldía a la derecha... eso explica porqué en su momento votó por ventura como alcalde, en realidad sólo han sido coherentes: "vamos a apoyar a la derecha, bajo las múltiples siglas en las que se presente";

una historieta
dudaba si ponerla, pero es que me he reído tanto con ella...

(es de katz, del NSLM, y cuando la estaba leyendo me he acordado de las historias que hace donluigi, de quien sigo esperando en silencio que nos sorprenda con una historia larga (64 pags. por ejemplo estaría bien para empezar) editado por inrevés, o sins entido o astiberri o ediciones de ponent... ¡a ver si se pone a ello!

una buena noticia
tarde lluviosa de viernes; me compro una tonelada de cómics, me siento en el sofá con un plato de nueces y mandarinas en el regazo, apago todas las luces de casa excepto la lámpara de lectura del salón, pongo el recopilatorio de elliot smith muy bajito, casi un susurro, fuera está oscuro, hace frío, la ventana me recuerda que soy un privilegiado con pequeños pero imprescindibles privilegios;

entre mis compras, el nuevo número de NSLM (el 8), la revista de cómics de max y pere joan, una publicación necesaria que ha estado desaparecida casi dos años del mercado a la espera de encontrar editor; escaparate de tendencias comiqueras arriesgadas y pequeño laboratorio de pruebas en el que los autores invitados se dejan llevar por sus propias ideas sin preocuparse por la rentabilidad de lo que hagan, NSLM es, en los tiempos que corren, un privilegio para el lector que se arriesga a pagar los 16 euros que cuesta;

(termino con las nueces, termino con las mandarinas, termina el disco; llevo el plato a la cocina, vuelvo al salón, cojo de nuevo la pila de cómics y, pese a la cantidad de veces que he disfrutado de lluviosas y frías tardes como ésta, aún no termino de creer lo afortunado que soy)

marta palacios
leo en la voz de galicia de hoy una noticia aparentemente menor: una mujer -marta palacios- plantea al congreso la reforma de la ley de divorcio; partiendo de su caso personal -un interminable proceso judicial en el que se entremezclan falsos testimonios, lesiones contra el honor y vulneraciones reiteradas de la intimidad- se ha reunido con representantes de varios grupos políticos para intentar modificar la ley de divorcio; aunque el grueso de su intervención está centrada en la historia de las lesiones contra el honor y los falsos testimonios hay una parte que a mí me parece fundamental: la desaparición del proceso de separación (esa espera forzosa en plan a ver si se reconcilian los cónyuges) y el no tener que aportar pruebas ante el juez para conseguir romper el vínculo matrimonial; siempre me he preguntado porqué si uno se quiere divorciar tiene que aportar pruebas y razones para ello ante un señor que, según su visión personal de la moral decidirá si te deja o no: ¿acaso te piden pruebas de amor para casarte? ¿testimonios de personas que garanticen una relación correcta? no puedo entender que semejante estupidez permanezca inalterable con el paso de los años, mientras pasan las generaciones y la gente las sigue pasando putas para divorciarse;

(sobre el papel de los políticos mejor no hablar: los mismos socialistas que tuvieron tres mayorías para cambiar esta ley de mierda, protestan ahora que su posición no les compromete a actuar al estar en la oposición; sobre los populares, mejor no decir nada, la doctrina de la familia que promulgan pensadoras como ana botella (que bonita sede va a tener su concejalía, por sólo 15 millones de euros, me encanta que sea tan comedida) deja claro que eso del divorcio es muy feo y por ellos no lo permitirían nunca)

lo que quiero decir es que estoy con marta palacios, a ver si empezamos a tratar a los ciudadanos de esta democracia como adultos capaces de tomar decisiones que no se tengan que justificar ante un juez o que estén sometidas a periodos de espera "por si acaso"; y si no, ya que somos gilipollas, que hagan un cuestionario previo antes de casarse y que obliguen a los novios a mostrar su amor delante del juez, por ejemplo, practicando un coito en la sala de lo civil del juzgado de turno... seguro que las vocaciones de juez se disparaban volando

un fotoblog
a través del blog cosas de luis descubro el fotoblog de un chino de beijin: una experiencia de lo más peculiar que recomiendo a todo el mundo

bajan los impuestos, sube la mala hostia
efectivamente, esa es la consecuencia de la última campaña de propaganda política a cargo del ministerio de hacienda; no hablaré del spot publicitario, una especie de ejercicio de la asignatura de 1º de propaganda audiovisual en las escuelas Goebbels, ni del sofisticado mensaje que resuena en los oídos de uno tras su escucha; no, lo que yo quiero preguntarme es ¿cuánto tiempo hace que el pp juega a vender su propaganda política a través de los ministerios que gestiona? es que yo no recuerdo otra actitud desde aquel lejano 1996 de la mayoría minoritaria: el aparato del estado y el aparato del pp forman un todo único e indistinguible, de manera que desde el ministerio de hacienda o desde el de trabajo se corean los eslóganes del pp, y desde el pp se aplaúden las decisiones de estos ministerios en un acto de jaleamiento realimentado y masturbatorio que provoca en los ciudadanos algo atentos una náusea primero y una mala hostia después de agarrarse...

examinemos la situación: la función pública convertida en una subdivisión del aparato propagandístico del partido gobernante, la televisión y radios públicas transformadas en sedes permanentes del ministerio de propaganda del partido gobernante, las tres cuartas partes de los medios de comunicación de este país sujetas a las necesidades "comunicativas" del partido gobernante, los partidos de la oposición convertidos en monjitas de la caridad incapaces de aprovechar las oportunidades que la coyuntura les ha brindado para entrar a la yugular al partido gobernante... la única solución para no amargarse o exiliarse del país: sacarse el carnet del partido gobernante y sentirse como si neo hubiera decidido tomarse la pastilla azul en vez de la roja (¿o era al revés?)

(bajan los impuestos, suben las ganas de hacer una barbaridad)
(en el programa "de nueve a nueve y media" de javier cansado, en la ser, tienen un contador que se actualiza cada día: faltan 117 días para que aznar deje de ser presidente: antes me hacía gracia, últimamente, cuando oigo al elegido para sucederle me entra un temblor tonto en el párpado derecho)

mundo áspero
la tarde del sábado me voy a ver hero, la última de zang yhimou a los nuevos multicines de mi ciudad, los yelmo cineplex del centro comercial travesía; la película regular (ultimamente no veo otra cosa), estéticamente subyugante pero sepultada por un exceso de efectos especiales demasiado cantosos que te echan de la historia a empujones en sus mejores momentos... pero no pensaba hablar de la película sino de lo que me impactó de veras que fue el centro comercial, lleno de tiendas más o menos cutres, con un parking desmesurado que te obliga a memorizar la letra y el número de tu plaza so pena de no volver a encontrar el coche, y, sobre todo, la cantidad de gente que pululaba por allí, en especial las pandillas de niños de unos diez a doce años embarcados en rituales sociales que hasta hace poco eran patrimonio de los adolescentes quinceañeros: amagos de peleas, insultos de grueso calibre, carreras por las plantas del centro comercial, huídas por las escaleras mecánicas apartando a la gente, todo ante la mirada estupefacta de unos adultos que, en fin, miraban (mirábamos) para otro lado horrorizados (debo decir que mi padre, con quien iba al cine, junto a mi madre y A., le dijo a dos de los chavales: "los niños no tienen que pegarse", mientras éstos lo miraban con cara de asombro absoluto y continuaban su carrera persecutoria). En la cola del cine, una pequeña reconciliación con el género humano: una pareja mayor tenía esta conversación con la taquillera:
- queríamos dos entradas
- ¿para?
- para el cine, para que va a a ser
- ya, pero para que película
[la pareja se sonroja simultáneamente, se miran, sonríen con timidez]
- ... para alguna que esté bien, que sea de amor o así, de risa
- ¿de amor o de risa?
- [habla la señora] de amor, de amor
(y les dieron dos entradas para love actually, que no sé si era alguna de las dos cosas)

Al salir del cine, el centro comercial seguía abarrotado, sus amplios pasillos, a causa del bullicio, casi parecían calles de verdad, quitando que no se veía el cielo ni ningún espacio abierto alrededor; supongo que cuando se inicie en serio la conquista del espacio acabarán enviando centros comerciales de avanzadilla: ellos representan y recogen mejor que ninguna otra institución el momento actual de nuestra civilización, son como pastillas concentradas en las que la ideología dominante y los modos de vida hegemónicos aparecen fusionados con mayor limpieza, siendo a la vez simbólicos objetos de deseo (como garantes de un estilo de vida) y los contenedores de las mercancías que permiten acceder a la forma de vida que promocionan. Marcianos, preparaos para la oferta de la semana de carrefour...

bucle reflexivo
todos los años el período de tiempo que va de octubre a diciembre se me atraganta de una manera espantosa; sin saber muy bien porqué entro en lo que el protagonista de lo mejor que le puede pasar a un cruasán llamaba un bucle reflexivo, una especie de ensimismamiento circular en el que de la piel para fuera todo carece de interés;

así estoy ahora mismo, en pleno bucle reflexivo, subyugado por la terrible gravedad que emana de mí mismo y que me ha hecho apartar los ojos de lo que pasa "fuera"; añadamos el desencanto de los últimos meses, que cae sobre otros desencantos previos, la sensación de vivir en un mundo inamovible y detestable frente al que no soy capaz de oponer nada en contra de su monstruosa inercia, y mi abandono de todas las actividades "sociales" en las que hasta no hace poco consumía gran parte de mis energías e imaginación con considerable entusiasmo...

(puto bucle; el protagonista del cruasán se lo saltaba a base de porros, coca, alcohol y putas... ¿no habrá alguna manera más barata y sencilla de salir de él?)

ribeyro, final
termino las 670 páginas de la tentación del fracaso (parece mucho pero se pasan volando) con un amargo sabor de boca; por un lado, los diarios terminan en 1978, dejándome con la duda de qué pasó hasta 1994, fecha de la muerte de ribeyro (¿habrá un segundo tomo?); por otra parte, de 1970 en adelante, el diario se centra de manera tenebrosa en el cáncer de esófago que finalmente acabaría con su vida; su estoica descripción de la convivencia con la enfermedad, su paso por varios hospitales, sus miles de noches en vela, retorciéndose por culpa de dolores interminables, su lucidez ante el sufrimiento, la enfermedad o la muerte, su amor a la literatura o la música, su desapego por sus ocupaciones profesionales y su apenas intuida pasión por su mujer y su hijo (tras varios años bastante locos vividos con igual intensidad), describen a una persona excepcional en muchos aspectos (aunque cargue continuamente contra sí mismo con una dureza bestial), pero sobre todo a un escritor inmenso que nos muestra descarnadamente la "cocina" de su obra, los miles de horas perdidas ante las hojas en blanco sin ser capaz de dar forma a sus ideas, las pruebas fallidas, los intentos que no llevaron a ninguna parte...

(voy a echar de menos la lectura diaria de sus anotaciones, el veloz discurrir de su años paralelo a las horas de mi lectura, sus deslumbrantes hallazgos, la compañía de su escritura en estas tardes de noviembre, entre frío y cortes de luz)

incoherencia

el domingo, después de venir de salamanca de excursión con mis alumnos de 4º de la eso me voy a comer a panxón con mis padres, con A., con mi hermana, con V. Hace fresco, hace sol, bajo la cubierta de la terraza del jr, abrigados, disfrutamos de un día de playa invernal, entre tortilla de patatas, calamares, chipirones, ensalada, croquetas, merluza, vino blanco, tarta y café; corre una brisa muy fría que hace que uno agradezca la ropa de abrigo que lleva puesta, se oye el mar, al lado, por el paseo la gente dsifruta de lo mismo que yo; acabamos de comer, nos unimos a la marea humana que disfruta de esa deliciosa mezcla de frío y sol mientras el aire trae el sonido y el olor del mar; voy hablando de tonterías cuando de pronto mi mirada se cruza con la de alguien conocida, tardo un segundo en identificar su cara, muchos años, digo adios demasiado deprisa mientras la inercia me lleva diez, veinte, cincuenta metros antes de que reaccione;
le cuento a A. a quién me acabo de cruzar, se trata de una antigua compañera de facultad, E, una especie de prodigio de inteligencia y bondad de la que no sé nada hace tiempo y con quien me hubiera gustado seguir en contacto; "¿y por qué no te paraste a decirle algo?", A. me mira con cara de extrañeza, tantas historias le he contado sobre E, uno de mis escasos mitos relacionados con mis estudios, la misma con la que me miro yo desde dentro; pasan los metros, pasan los minutos, me arrepiento de una manera increíblemente absurda de mi pasividad; un segundo menos y podría haberle dicho unas cuantas cosas a E, de esas que uno no dice nunca, relacionadas con la admiración de años, y con la nostalgia de unas cuantas conversaciones que me recuerda porqué pasé tantos años en la facultad;

(es absurdo, ahora me alegro de no haberme parado, mi vida puesta frente a la suya, el intercambio de actualidades... yo que sé, habría acabado sintiéndome estúpido; es mejor no ver en los demás el reflejo del uno mismo de hace muchos años: el mío me produce una mezcla de risa floja y rubor insoportable)

(miento)

noche de fiesta
a veces pienso que me gustaría vivir en el programa de jose luis moreno, en un perpetuo desfile de ropa interior, intercalado con las actuaciones de rancios humoristas y sketches (¿se dice así?) con un tufo ligeramente reaccionario, mientras presentadoras anoréxicas saludan al público moviendo sus brazos escuálidos delante de sus sonrisas atrofiadas;

por suerte, mis deseos se ven cumplidos sobradamente;

(así estamos, que ya hace un año que llevamos una interminable noche de fiesta
y a la gente parece gustarle
guay!)

mi programa favorito
todos los días, en la ser, de nueve a nueve y media de la noche, javier cansado, sol alonso, arancha mateos y mario mas: media hora de humor fresco, de sonrisas y carcajadas, de diversión no estúpida tras los cuales uno se queda encantado de haber puesto la radio; ahora que estoy desertando de la tele, me refugio en pequeños programas como éste... (otro día hablaré de mi deserción del móvil, que me tiene bastante asombrado)

(para los lectores de fuera de españa: se puede escuchar por internet aquí)

un poco de cine
tras haber dado gusto a mi lado más freak (matrix revolutions, casi más disgusto que otra cosa), y satisfacción al cuerpo con la ración anual de cine cohen (son ya casi como woody allen: es obligatorio ver cualquier cosa que hagan, opino, sea buena o menos buena), experimento un poco viendo en la ciudad, película española de cesc gay (el de krámpack);

la película transcurre lentamente entre las vidas de un grupo de treintañeros que, lejos de haber encarrilado sus existencias -como se supone que ocurre a partir de cierta edad- se despeñan todos los días por los precipicios de las contradicciones entre la vida que están viviendo y la que les gustaría vivir; llena de silencios angustiosos y de apenas perceptibles muecas de estupor, la película desarrolla una idea con claridad: el paso del tiempo no es el manantial que surte de contenidos a la existencia, sino un papel de lija que a base de rascarse contra nosotros nos empequeñece, nos hace diminutos, nos vapulea con su incasable desgaste y nos trae y nos lleva sobre la ola de nuestros deseos, casi siempre a la zona en la que rompe, haciéndonos tragar una y otra vez esa desgradable mezcla de arena y agua salada que llamamos decepción; la sequedad de los diálogos, cuando no su simple ausencia, nos traslada amargamente al núcleo de la incapacidad que nos invade cuando intentamos relacionarnos sinceramente con los demás, y, puestos a elegir entre llevar la vida que nos gustaría y aquella que nos hace las cosas más sencillas, elegimos una mezcla de ambas que nos hace desgraciados en todos los aspectos...

todo ésto, de forma lenta, concisa, sin estridencias en general (aunque alguna de las historias esté algo forzada), llevado por un puñado de actores magníficos (en especial un eduard fernández que recoge en su rostro toda nuestra confusión), y dirigido con una extraordinaria precisión por parte de cesc gay, es en la ciudad, el fresco contemporáneo de nuestra desilusión, el retrato lúcido y algo cruel de una generación incapaz de armonizar sus deseos con su realidad cotidiana, entregada al escapismo, el autoaislamiento o la parálisis emocional más dolorosa...

síntomas inquietantes

leo en el periódico el país que el programa de libros de la televisión española, blanco sobre negro del insufrible sánchez dragó va a dedicar dos programas completos a la obra literaria del fundador de la falange y gran ideólogo del fascismo en españa: jose antonio primo de rivera; al margen de lo repugnante que me parece esa supuesta tolerancia hacia todas las ideas de la que probablemente hablará sánchez dragó, me resulta increíble que, con la cantidad de escritores imprescindibles que hay no ya en el mundo, sino simplemente sobre la península ibérica, se dediquen dos programas a un mediocre de la talla de primo de rivera con la excusa de algún aniversario sobre su nacimiento o algo por el estilo...

aquí se puede encontrar una selección de sus textos: una experiencia sólo apta si se está bajo el efecto de alguna droga psicotrópica; como muestra de su prosa, un párrafo:

Así, mientras unas instituciones caducan y otras no medran por falta de perseverancia o de solidaridad, la Guardia Civil sigue como siempre: ni mejor ni peor, sino "perfecta". Cada individuo en su puesto, y todos tan iguales en el rigor, en el aseo, en la severa cortesía, en el valor a toda prueba y en la infatigable asiduidad, que se dijeran formados en el mismo molde.


me viene a la cabeza un fragmento del prólogo de antonio campillo al libro de georges bataille el estado y el problema del fascismo (ed. pre-textos): "Porque, a diferencia de todas las revoluciones clásicas, que han triunfado contra regímenes autocráticos (sean la monarquía francesa o el imperio zarista), el fascismo es el único movimiento revolucionario que ha logrado triunfar contra regímenes democráticos."

[aquí a los fascistas -muertos, eso sí- les dedicamos programas de televisión, qué tolerantes y generosos somos, qué democráticos, qué gilipollas]

espíritu de noviembre

mi carácter ha sido vampirizado por el diario de ribeyro, su forma de ver las cosas se ha instalado en mí como una lente;

parís, enero de 1966
seres imperfectos viviendo en un mundo imperfecto, estamos condenados a encontrar sólo migajas de felicidad

hace muchos muchos años
estoy convencido de que hubo una época en la cual abrir el periódico por las mañanas no significaba asomarse al abismo necesariamente

jueces para la aristocracia

tras la sentencia del juzgado de barcelona que responsabiliza íntegramente del accidente laboral al obrero que se cayó desde lo alto de un caballete de 3,5 m quedando tetrapléjico tras ello, propongo a la judicatura española que se quite las máscaras y cree una asociación con el nombre que aparece en el título de este post: así todos sabremos a qué atenernos cuando nos toque un juez de dicha asociación;


por cierto, ya puestos ¿por qué no condenaron al obrero tetrapléjico por intento de suicido premeditado con intención de joder al constructor?... bueno, supongo que tampoco era cuestión de empañar la pedida de mano que tantas peluquerías ha salvado de la quiebra

los domingos de ribeyro

parís, 14 de octubre de 1956
No tiene objeto mirar por la ventana cuando no se espera a nadie. Las cinco calles que se cruzan frente a mi hotel son como los cinco rostros de la indiferencia. Preferible es cerrar la cortina y encender la luz. El domingo es largo, ajeno. Sólo mi soledad me pertenece.


parís, 20 de enero de 1956
Domingo brumoso, digno de ser recordado, a pesar de que en él no ha ocurrido nada extraordinario. Desde que me levanté me di cuenta de que tenía que usarlo con amor, con lentitud. Las calles estaban tranquilas, bañadas en esa maravillosa niebla que atenúa el frío.


berlín, 23 de febrero de 1958
[...] Me veo cansado, aburrido, triste, sin ganas de hacer nada en este inmenso domingo berlinés nevado. Cuatro días bebiendo café luego de la bancarrota de los carnavales han descompuesto mis nervios. Mi gran comedia interrumpida, mis cigarrilos que se acaban, el gran minutero del reloj de pared que apenas quiere andar y toda la tarde inútil por delante.


francfort, 30 de marzo de 1958
[...] Domingo soleado y capitalista. Elegancia, grandes almacenes, prosperidad. Efecto de la dominación yanqui: películas en cinemascope, elevado estándar de vida, muchas heladerías.[...] Aquí los pobres no tienen derecho de ciudad. Deben huir o perecer. Hay lugares en cambio, como París, donde sólo a través de la pobreza es posible comunicarse con el espíritu de la ciudad.

[con todo el país convertido en un babeante parque temático llamado borbonlandia, sólo nos queda refugiarnos en nuestras bibliotecas y sumergirnos en un libro que nos haga olvidar el tiempo y el lugar en el que vivimos...]

gracias, internet, por estos pequeños detalles