respirando
había algo peor que la guerra en irak: la paz; el grado de gallitismo de algunos, la chulería de otros, el tono prepotente y los suspiros de alivio de ciertos politiquillos se me hacen exageradamente insoportables; he renunciado a ver la tele por miedo a que me caiga encima otra entrevista como la que le hicieron a aznar el otro día en la dos; hoy en el país domingo, leo los titulares de la que le hacen a rajoy y salgo disparado... en medio de toda esta barahúnda, un oasis: agustín garcía calvo y norman mailer en el babelia, dos formas extremas de lucidez, una relacionada con el pensamiento en estado puro, la otra con la realidad más lacerante, ambas como enchufarse a una bombona de oxígeno tras estar en plena crisis respiratoria...
[leo el diario clarin en internet: con el 15 % escrutado, menem es el candidato más votado en argentina en la primera vuelta con tres puntos de ventaja sobre kirchner... la sensación de ahogo se me echa encima de nuevo: vaya mundo]
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mark eitzel
la noche del viernes me voy al concierto de mark eitzel en el vademecwm; tomo una sola foto justo al empezar porque enseguida hay como cinco personas haciéndoselas y es evidente que no le gusta nada el fogonazo de los flashes: un pesado le hace como 20 fotos seguidas y el hombra acaba parando y pidiendo que por favor dejen de deslumbrarle con las puñeteras lucecitas; en fin, este es mark al comenzar su actuación:
allí estuvimos unos 50 fieles congregados alrededor del trovador de la desolación, aunque uno ya no sabe cuanto hay de pose y cuanto hay de auténtico en ello, ya que al comenzar saluda al público diciendo: "this is another depressing song about my fucking life", frase a la que siguieron unas sonoras carcajadas y la propia sonrisa del eitzel, como diciendo, pues esto es lo que hay; la idea de este hombre de una actuación es peculiar: él solo, con su guitarra electroacústica (cómo sonaba), abrigadísimo, interrumpiendo las canciones para sacarse algo de ropa, apagar las luces del escenario o rascarse la nariz, enganchando canciones seguidas para que la gente no le aplaudiese (en una ocasión que hizo ésto paró al poco rato y dijo que iban las dos seguidas porque como tenían los mismos acordes pues así ya aprovechaba: otra carcajada); es decir, tan showman como depresivo, tan tronado como emocionalmente desolador, en fin, tan "auténtico" (palabra prohibida por su mal uso) como impostado: un tipo singular; ¿y las canciones? cuando iban todas seguidas, sin cortes por la ropa, las luces, los flashes, la nariz, la afinación de alguna cuerda, o algún speech que se le ocurría, resultaban demoledoras: esas letras sobre hombres abandonados (él mismo) entregados al alcohol en casas solitarias y cosas por el estilo, con esa voz suya, más dramática que nick cave y michael stipe haciendo dúos de scott walker, y esa guitarra amarga, como al borde de romperse continuamente, le producían a uno la sensación epifánica que sólo la exaltación de la tristeza consigue provocar: una pasada;
[por lo demás, gracias a una pandilla de energúmenos que confundieron el concierto con una excusa para hacer un botellón en el local, el concierto fue justito de tiempo y terminó abruptamente con mark saliendo a la carrera con la guitarra y su micrófono ante la desolación de la concurrencia al ver el considerable cabreo en su cara]
la noche del viernes me voy al concierto de mark eitzel en el vademecwm; tomo una sola foto justo al empezar porque enseguida hay como cinco personas haciéndoselas y es evidente que no le gusta nada el fogonazo de los flashes: un pesado le hace como 20 fotos seguidas y el hombra acaba parando y pidiendo que por favor dejen de deslumbrarle con las puñeteras lucecitas; en fin, este es mark al comenzar su actuación:
allí estuvimos unos 50 fieles congregados alrededor del trovador de la desolación, aunque uno ya no sabe cuanto hay de pose y cuanto hay de auténtico en ello, ya que al comenzar saluda al público diciendo: "this is another depressing song about my fucking life", frase a la que siguieron unas sonoras carcajadas y la propia sonrisa del eitzel, como diciendo, pues esto es lo que hay; la idea de este hombre de una actuación es peculiar: él solo, con su guitarra electroacústica (cómo sonaba), abrigadísimo, interrumpiendo las canciones para sacarse algo de ropa, apagar las luces del escenario o rascarse la nariz, enganchando canciones seguidas para que la gente no le aplaudiese (en una ocasión que hizo ésto paró al poco rato y dijo que iban las dos seguidas porque como tenían los mismos acordes pues así ya aprovechaba: otra carcajada); es decir, tan showman como depresivo, tan tronado como emocionalmente desolador, en fin, tan "auténtico" (palabra prohibida por su mal uso) como impostado: un tipo singular; ¿y las canciones? cuando iban todas seguidas, sin cortes por la ropa, las luces, los flashes, la nariz, la afinación de alguna cuerda, o algún speech que se le ocurría, resultaban demoledoras: esas letras sobre hombres abandonados (él mismo) entregados al alcohol en casas solitarias y cosas por el estilo, con esa voz suya, más dramática que nick cave y michael stipe haciendo dúos de scott walker, y esa guitarra amarga, como al borde de romperse continuamente, le producían a uno la sensación epifánica que sólo la exaltación de la tristeza consigue provocar: una pasada;
[por lo demás, gracias a una pandilla de energúmenos que confundieron el concierto con una excusa para hacer un botellón en el local, el concierto fue justito de tiempo y terminó abruptamente con mark saliendo a la carrera con la guitarra y su micrófono ante la desolación de la concurrencia al ver el considerable cabreo en su cara]
cosas que pasan
hoy al volver de trabajar se me quedó el coche sin gasolina; fui hasta la gasolinera más próxima (unos 3 km) y compré una garrafa; le puse dos litros para no andar muy cargado con ella, pero al llegar a mi coche resulta que no había manera humana de verter la gasolina en el depósito; me quedé idiotizado mirando para mi alrededor, buscando algo que sirviera para ayudarme; pensé en cómo la gente se busca la vida en las películas... nada, ni siquiera una remota alusión mental a mcgyver me sirvió de ayuda: no iba a ser capaz; me serené; la carretera estaba desierta (por la hora y que tampoco es que sea una autopista) y había dejado el móvil en casa; me acerqué a una casa próxima donde una señora de gesto desconfiado me prestó un pequeño embudo (¿misteriosa inspiración mcgyveriana?); llegué al coche, la mitad de la gasolina desbordaba el embudo y me caía por las manos; cuando terminé pringado hasta las orejas de gasolina 95 sin plomo hice cuentas: aproximadamente 1/2 litro había caído en el depósito; subo al coche, intento arrancar, nada, lo intento de nuevo, el motor hace un ruido como si fuera una casa a punto de caerse, repito la operación 20 veces; nada; bajo la ventanilla, miro para la carretera desierta y cojo aire; vuelvo a casa de la señora, le pido por favor que me deje llamar por teléfono, accede mirándome con recelo; llamo a la asistencia técnica, doy las gracias, cabizbajo vuelvo al coche, bajo la ventanilla de nuevo, pongo la radio, oigo a jordi labanda entrevistado por gemma nierga y boris yzaguirre, la carretera sigue vacía, ni siquiera corre el aire, pienso, parezco el protagonista de "el empleo del tiempo", pienso "no se está tan mal"; y me quedo dormido en el asiento, como si el coche, la carretera, la radio, la asistencia técnica, la señora desconfiada y el viento que no sopla en ese instante no tuvieran consistencia, no fueran reales;
creo que hacía tiempo que no dormía tan a gusto
hoy al volver de trabajar se me quedó el coche sin gasolina; fui hasta la gasolinera más próxima (unos 3 km) y compré una garrafa; le puse dos litros para no andar muy cargado con ella, pero al llegar a mi coche resulta que no había manera humana de verter la gasolina en el depósito; me quedé idiotizado mirando para mi alrededor, buscando algo que sirviera para ayudarme; pensé en cómo la gente se busca la vida en las películas... nada, ni siquiera una remota alusión mental a mcgyver me sirvió de ayuda: no iba a ser capaz; me serené; la carretera estaba desierta (por la hora y que tampoco es que sea una autopista) y había dejado el móvil en casa; me acerqué a una casa próxima donde una señora de gesto desconfiado me prestó un pequeño embudo (¿misteriosa inspiración mcgyveriana?); llegué al coche, la mitad de la gasolina desbordaba el embudo y me caía por las manos; cuando terminé pringado hasta las orejas de gasolina 95 sin plomo hice cuentas: aproximadamente 1/2 litro había caído en el depósito; subo al coche, intento arrancar, nada, lo intento de nuevo, el motor hace un ruido como si fuera una casa a punto de caerse, repito la operación 20 veces; nada; bajo la ventanilla, miro para la carretera desierta y cojo aire; vuelvo a casa de la señora, le pido por favor que me deje llamar por teléfono, accede mirándome con recelo; llamo a la asistencia técnica, doy las gracias, cabizbajo vuelvo al coche, bajo la ventanilla de nuevo, pongo la radio, oigo a jordi labanda entrevistado por gemma nierga y boris yzaguirre, la carretera sigue vacía, ni siquiera corre el aire, pienso, parezco el protagonista de "el empleo del tiempo", pienso "no se está tan mal"; y me quedo dormido en el asiento, como si el coche, la carretera, la radio, la asistencia técnica, la señora desconfiada y el viento que no sopla en ese instante no tuvieran consistencia, no fueran reales;
creo que hacía tiempo que no dormía tan a gusto
la confusión de un turista de masas
el turista de masas viaja como un niño pequeño guiado de la mano: cualquier sorpresa mínima provoca una reacción desmesurada por su parte, como la pataleta de un crío al que han engañado vilmente;
en los lugares en los que se alberga se le ofrece una amplia variedad de actividades estúpidas que despiertan su estupor;
mayor sorpresa le produce el entusiasmo sincero que otros miles de turistas de masas exhiben ante tales actividades; se le ofrecen viajes organizados para conocer lo fundamental por precios absurdos; el mundo para el turista de masas es simple, organizado de forma eficaz, limpio, frío e insustancial;
el turista de masas mira a los otros turistas de masas, preguntándose porqué toda esa gente se ríe tanto continuamente en los halls de los hoteles, en los comedores de los hoteles, en las piscinas de los hoteles, en los baños de los hoteles y en las playas de los hoteles; el turista de masas no comprende ese torrente de alegría, ni por qué él siempre ha chapoteado en pequeños charcos circunstancialmente;
el turista de masas llega cansado al hotel por las noches tras agotarse procurando rentabilizar su pequeña ración de tiempo libre, prisionero de su ocio; las habitaciones de los hoteles están limpios, huelen a ambientador, tienen una tele con treinta canales y muebles fríos que se encargan de recordarle que no está en nada que se parezca a su casa;
el turista de masas viaja y, parafraseando a camus, no es feliz
el turista de masas es un capullo, pero eso no le hace especialmente infeliz
el turista de masas viaja como un niño pequeño guiado de la mano: cualquier sorpresa mínima provoca una reacción desmesurada por su parte, como la pataleta de un crío al que han engañado vilmente;
en los lugares en los que se alberga se le ofrece una amplia variedad de actividades estúpidas que despiertan su estupor;
mayor sorpresa le produce el entusiasmo sincero que otros miles de turistas de masas exhiben ante tales actividades; se le ofrecen viajes organizados para conocer lo fundamental por precios absurdos; el mundo para el turista de masas es simple, organizado de forma eficaz, limpio, frío e insustancial;
el turista de masas mira a los otros turistas de masas, preguntándose porqué toda esa gente se ríe tanto continuamente en los halls de los hoteles, en los comedores de los hoteles, en las piscinas de los hoteles, en los baños de los hoteles y en las playas de los hoteles; el turista de masas no comprende ese torrente de alegría, ni por qué él siempre ha chapoteado en pequeños charcos circunstancialmente;
el turista de masas llega cansado al hotel por las noches tras agotarse procurando rentabilizar su pequeña ración de tiempo libre, prisionero de su ocio; las habitaciones de los hoteles están limpios, huelen a ambientador, tienen una tele con treinta canales y muebles fríos que se encargan de recordarle que no está en nada que se parezca a su casa;
el turista de masas viaja y, parafraseando a camus, no es feliz
el turista de masas es un capullo, pero eso no le hace especialmente infeliz
gilgamesh
en la revista de libros del mes de abril, manuel rodríguez rivero se adelanta a los acontecimientos que en iraq darán lugar a la destrucción de la biblioteca nacional y al saqueo de su patrimonio cultural; su columna repasa el poema de gilgamesh, cuyas doce tablillas fueron descubiertas en 1853 entre las ruinas de la biblioteca de Asurbanipal, en Nínive (hoy Mosul), recopiladas por un sacerdote asirio llamado Sin-liqi-unnini. Gilgamesh, semidios, descubre violentamente que no es inmortal y que acabará muriendo como todos los hombres y dice: "el miedo se ha metido en mis entrañas"; Siduri, la bruja-tabernera, le recomienda: "llénate el vientre/goza de día y de noche/cada día celebra una alegre fiesta[...]/y deléitate con tu mujer, abrazándola/¡ésa es la tarea de la humanidad!"; qué humanidad lamentable somos, incapaces de intervenir sobre nuestro presente, asistiendo como espectadores a la destrucción de nuestro pasado (del futuro mejor no hablar), incapaces de seguir los consejos de Siduri, paralizados porque el miedo se nos ha metido hasta las entrañas, dudando entre lo malo y lo peor continuamente
en la revista de libros del mes de abril, manuel rodríguez rivero se adelanta a los acontecimientos que en iraq darán lugar a la destrucción de la biblioteca nacional y al saqueo de su patrimonio cultural; su columna repasa el poema de gilgamesh, cuyas doce tablillas fueron descubiertas en 1853 entre las ruinas de la biblioteca de Asurbanipal, en Nínive (hoy Mosul), recopiladas por un sacerdote asirio llamado Sin-liqi-unnini. Gilgamesh, semidios, descubre violentamente que no es inmortal y que acabará muriendo como todos los hombres y dice: "el miedo se ha metido en mis entrañas"; Siduri, la bruja-tabernera, le recomienda: "llénate el vientre/goza de día y de noche/cada día celebra una alegre fiesta[...]/y deléitate con tu mujer, abrazándola/¡ésa es la tarea de la humanidad!"; qué humanidad lamentable somos, incapaces de intervenir sobre nuestro presente, asistiendo como espectadores a la destrucción de nuestro pasado (del futuro mejor no hablar), incapaces de seguir los consejos de Siduri, paralizados porque el miedo se nos ha metido hasta las entrañas, dudando entre lo malo y lo peor continuamente
vuelta a la realidad
paso una semana en mallorca; algunas muestras (las falsas panorámicas de costumbre):
[la primera foto corresponde a sant elm, frente a la isla dragonera; la segunda es banyalbufar, cerca de valldemossa por la carretera de la costa; la tercera, cala canyamel, y la última el mirador de punta de la nao, cerca del increíble cap formentor]
como siempre que vuelvo de viaje, tengo una molesta sensación de irrealidad, de que todo el tiempo que he pasado fuera de casa no está claramente fijado en mi memoria; y, como no, el cansancio habitual, contribuyendo a acentuar el descoloque que provocan los objetos cotidianos tras haberlos perdido de vista unos cuantos días; grrr (en cuanto me recupere de estas vacaciones añadiré algunos detalles más sustanciosos)
paso una semana en mallorca; algunas muestras (las falsas panorámicas de costumbre):
[la primera foto corresponde a sant elm, frente a la isla dragonera; la segunda es banyalbufar, cerca de valldemossa por la carretera de la costa; la tercera, cala canyamel, y la última el mirador de punta de la nao, cerca del increíble cap formentor]
como siempre que vuelvo de viaje, tengo una molesta sensación de irrealidad, de que todo el tiempo que he pasado fuera de casa no está claramente fijado en mi memoria; y, como no, el cansancio habitual, contribuyendo a acentuar el descoloque que provocan los objetos cotidianos tras haberlos perdido de vista unos cuantos días; grrr (en cuanto me recupere de estas vacaciones añadiré algunos detalles más sustanciosos)
vacaciones
mañana me marcho a mallorca hasta el próximo domingo
estoy tan cansado ahora mismo que no soy capaz de ver con claridad las ventajas de salir de casa y airearse un poco;
ésto debe ser una enfermedad moderna; espero diagnóstico
mañana me marcho a mallorca hasta el próximo domingo
estoy tan cansado ahora mismo que no soy capaz de ver con claridad las ventajas de salir de casa y airearse un poco;
ésto debe ser una enfermedad moderna; espero diagnóstico
disfrutar el cansancio
llego a casa exhausto; me saco algunas prendas, pongo la suite de haendel "música del agua", apago la luz, me hundo en un rincón del sofá, paladeo las sensaciones que emite mi cuerpo fatigado en medio de la oscuridad, me ahogo entre la fragilidad de la suite;
no está nada mal: uno puede morirse de gusto en las circunstancias más extrañas
llego a casa exhausto; me saco algunas prendas, pongo la suite de haendel "música del agua", apago la luz, me hundo en un rincón del sofá, paladeo las sensaciones que emite mi cuerpo fatigado en medio de la oscuridad, me ahogo entre la fragilidad de la suite;
no está nada mal: uno puede morirse de gusto en las circunstancias más extrañas
la suma de algunas contradicciones
tengo la reunión de padres pre-vacaciones; cerca de cincuenta desfilan por mi clase entre las 9.30 y las 21.30, con una parada para comer de 14.00 a 17.00; me resulta curioso ver como ese collage de comportamientos -esa pequeña suma de contradicciones- que son sus hijos, tome a veces rasgos entrañables, otras, siniestros, a veces épicos, tristones, melancólicos o simplemente surrealistas. Parece mentira que esos manojos de nervios que pasan de la hiperexcitación al aburrimiento en décimas de segundo varias veces al día no sean conscientes de las preocupaciones infinitas que nos repartimos sus padres y profesores. Más increíble aún me resulta el que yo haya sido uno de ellos hace miles de millones de años, cuando aún no vivía congelado en ésto que llamamos la edad adulta. Quizás el rasgo principal de la madurez es la pérdida de los extremos: uno acaba por estar siempre en el medio de todas las emociones. Qué saludable. Qué aburrido. Que bien. Que mal.
tengo la reunión de padres pre-vacaciones; cerca de cincuenta desfilan por mi clase entre las 9.30 y las 21.30, con una parada para comer de 14.00 a 17.00; me resulta curioso ver como ese collage de comportamientos -esa pequeña suma de contradicciones- que son sus hijos, tome a veces rasgos entrañables, otras, siniestros, a veces épicos, tristones, melancólicos o simplemente surrealistas. Parece mentira que esos manojos de nervios que pasan de la hiperexcitación al aburrimiento en décimas de segundo varias veces al día no sean conscientes de las preocupaciones infinitas que nos repartimos sus padres y profesores. Más increíble aún me resulta el que yo haya sido uno de ellos hace miles de millones de años, cuando aún no vivía congelado en ésto que llamamos la edad adulta. Quizás el rasgo principal de la madurez es la pérdida de los extremos: uno acaba por estar siempre en el medio de todas las emociones. Qué saludable. Qué aburrido. Que bien. Que mal.
los muertos
un tanque ha considerado como objetivo de guerra a un cámara de telecinco y ha obrado en consecuencia; realmente ¿alguien dudaba de que ésto acabaría ocurriendo? seguimos funcionando con esquemas que ya no son válidos: los periodistas, la población civil, los cooperantes, todo aquel que no sea soldado norteamericano está definido como objetivo de guerra; lo terrible es que dentro de esta lógica asesina ya no cabe sorprenderse; los muertos no nos afectan más que los treinta segundos en las noticias del mediodía (en caso de que lo hagan) y pronto nos dará igual que maten a un cámara o a cincuenta: estamos anestesiados y sólo comprendemos el horror cuando nos toca directamente; recuerdo el título de una revista de cómics que nació como gesto de rabia ante la guerra de los balcanes: nosotros somos los muertos;
lo somos
un tanque ha considerado como objetivo de guerra a un cámara de telecinco y ha obrado en consecuencia; realmente ¿alguien dudaba de que ésto acabaría ocurriendo? seguimos funcionando con esquemas que ya no son válidos: los periodistas, la población civil, los cooperantes, todo aquel que no sea soldado norteamericano está definido como objetivo de guerra; lo terrible es que dentro de esta lógica asesina ya no cabe sorprenderse; los muertos no nos afectan más que los treinta segundos en las noticias del mediodía (en caso de que lo hagan) y pronto nos dará igual que maten a un cámara o a cincuenta: estamos anestesiados y sólo comprendemos el horror cuando nos toca directamente; recuerdo el título de una revista de cómics que nació como gesto de rabia ante la guerra de los balcanes: nosotros somos los muertos;
lo somos
las autopistas son bellas
en la página eresmastv descubro las cámaras en tiempo real de la dgt; hay de barcelona, madrid y sevilla (y, por cierto, sólo se puede acceder a ellas desde dicha página: ¡la dgt no tiene enlace a sus propias cámaras!); de fondo sonaba en ese momento lionness de jason molina (songs: ohia); me quedo atrapado varios minutos con la contemplación de ese sistema nervioso/circulatorio que son las carreteras: la M30, la M40, la M501, la NI, la NII... parte de la gracia del asunto es el pixelado excesivo de las imágenes, que vuelve algo tan corriente como una carretera y unos coches en un paisaje irreal, fantasmagórico y cargado de misterio
en la página eresmastv descubro las cámaras en tiempo real de la dgt; hay de barcelona, madrid y sevilla (y, por cierto, sólo se puede acceder a ellas desde dicha página: ¡la dgt no tiene enlace a sus propias cámaras!); de fondo sonaba en ese momento lionness de jason molina (songs: ohia); me quedo atrapado varios minutos con la contemplación de ese sistema nervioso/circulatorio que son las carreteras: la M30, la M40, la M501, la NI, la NII... parte de la gracia del asunto es el pixelado excesivo de las imágenes, que vuelve algo tan corriente como una carretera y unos coches en un paisaje irreal, fantasmagórico y cargado de misterio
no lo parece, pero es primavera
voy a la tradicional comida de la lamprea con mi familia política; hay tanta luz y se ve todo tan azul y tan verde y tan en paz que me siento tan gilipollas...
[por si alguien quiere saberlo, las fotos son del embarcadero de goián, justo enfrente de vilanova da cerveira (portugal) y de la fortaleza de san vicente (un poco antes del embarcadero); el río es el miño, unos kms antes de desembocar en a guarda]
voy a la tradicional comida de la lamprea con mi familia política; hay tanta luz y se ve todo tan azul y tan verde y tan en paz que me siento tan gilipollas...
[por si alguien quiere saberlo, las fotos son del embarcadero de goián, justo enfrente de vilanova da cerveira (portugal) y de la fortaleza de san vicente (un poco antes del embarcadero); el río es el miño, unos kms antes de desembocar en a guarda]
estoy cansado
la versión que puse ayer del atropello me la contó uno de mis alumnos que volvió al colegio para informarnos; era la más sosegada de todas las burradas que oí en la mañana de ayer y que prefiero no poner aquí; lo del banco no sé de donde lo sacó, pero me da igual; cuando ví las imágenes en el informativo de madrugada de tele5, justo antes de crónicas marcianas, casi vomito;
leo en los periódicos del viernes versiones que rivalizan con las de mis alumnos en cuanto a disparate; ni siquiera aciertan con el centro escolar (todos hablan de institutos: estudia en un colegio); hoy estoy asqueado; aquí dejo el tema, al menos ya sé de primera mano que las operaciones han ido bien y que p. está tranquila (aunque de momento no quiere ver a nadie, sólo a sus padres) y recuperándose;
juanjo, qué cansado me siento
la versión que puse ayer del atropello me la contó uno de mis alumnos que volvió al colegio para informarnos; era la más sosegada de todas las burradas que oí en la mañana de ayer y que prefiero no poner aquí; lo del banco no sé de donde lo sacó, pero me da igual; cuando ví las imágenes en el informativo de madrugada de tele5, justo antes de crónicas marcianas, casi vomito;
leo en los periódicos del viernes versiones que rivalizan con las de mis alumnos en cuanto a disparate; ni siquiera aciertan con el centro escolar (todos hablan de institutos: estudia en un colegio); hoy estoy asqueado; aquí dejo el tema, al menos ya sé de primera mano que las operaciones han ido bien y que p. está tranquila (aunque de momento no quiere ver a nadie, sólo a sus padres) y recuperándose;
juanjo, qué cansado me siento
p.p.m.
p.p.m es alumna mía de 3º ESO; concretamente soy el tutor de su curso; buena compañera, buena alumna (en realidad más que buena), hoy, por primera vez desde que empezó la película ésta de la guerra, trajo un papel con una autorización de sus padres para salir a eso de las 11.30 (cuando empieza el recreo) y asistir a la manifestación que tendría lugar (como todos los jueves desde hace varias semanas) en la plaza de américa a las 12.00; todo ok; a las 12.30 nos llama otro compañero suyo que también estaba allí: tras haber cortado el tráfico los manifestantes, a un energúmeno motorizado no se le ocurrió nada mejor que subir el coche a la acera y tirar para adelante; la gente que estaba de pie tuvo suerte y salió de allí disparada; en un banco, sentadas, había cinco personas que no tuvieron tiempo de escapar; una de ellas, p.p.m.: el coche se la llevó por delante junto a los demás y la arrastró varios metros por el asfalto; el energúmeno en principio salió a toda velocidad de allí, pero paró un poco más adelante, y, de no intervenir la policía lo hubieran linchado; a estas horas, p.p.m. está en en un quirófano "en observación" y -afortunadamente- fuera de peligro;
joder
p.p.m es alumna mía de 3º ESO; concretamente soy el tutor de su curso; buena compañera, buena alumna (en realidad más que buena), hoy, por primera vez desde que empezó la película ésta de la guerra, trajo un papel con una autorización de sus padres para salir a eso de las 11.30 (cuando empieza el recreo) y asistir a la manifestación que tendría lugar (como todos los jueves desde hace varias semanas) en la plaza de américa a las 12.00; todo ok; a las 12.30 nos llama otro compañero suyo que también estaba allí: tras haber cortado el tráfico los manifestantes, a un energúmeno motorizado no se le ocurrió nada mejor que subir el coche a la acera y tirar para adelante; la gente que estaba de pie tuvo suerte y salió de allí disparada; en un banco, sentadas, había cinco personas que no tuvieron tiempo de escapar; una de ellas, p.p.m.: el coche se la llevó por delante junto a los demás y la arrastró varios metros por el asfalto; el energúmeno en principio salió a toda velocidad de allí, pero paró un poco más adelante, y, de no intervenir la policía lo hubieran linchado; a estas horas, p.p.m. está en en un quirófano "en observación" y -afortunadamente- fuera de peligro;
joder
sin que venga a cuento
el domingo pasado volví a ver "charada" de stanley donen con cary grant y (suspiro) audrey hepburn (suspiro); una frase se me quedó de esta vez: van en un barquito por el sena, anochece, él le dice a ella, tras unos reproches velados de ella a él en plan pasas-mucho-de-mí: "¿no te das cuenta del esfuerzo que estoy haciendo para intentar no acariciarte?"... quien viviera en una película, con los guiones tan bien hechos, para poder decirle esas cosas a audrey hepburn en una barcaza sobre el sena mientras anochece y se oye de fondo la música elegante y melancólica de henry mancini (otro suspiro)
el domingo pasado volví a ver "charada" de stanley donen con cary grant y (suspiro) audrey hepburn (suspiro); una frase se me quedó de esta vez: van en un barquito por el sena, anochece, él le dice a ella, tras unos reproches velados de ella a él en plan pasas-mucho-de-mí: "¿no te das cuenta del esfuerzo que estoy haciendo para intentar no acariciarte?"... quien viviera en una película, con los guiones tan bien hechos, para poder decirle esas cosas a audrey hepburn en una barcaza sobre el sena mientras anochece y se oye de fondo la música elegante y melancólica de henry mancini (otro suspiro)
un mal chiste
todo el rollo éste de los del pp acusando de terroristas a los cuatro exaltados que les tiran huevos y pintura a sus sedes mientras ellos se declaran pacifistas convencidos (ana botella: "estoy de acuerdo con el papa, sólo que diferimos en los métodos") me recuerda a un chiste horrible que me contaron hace ya miles de años, pero que por algún extraño motivo debe ser el único que soy capaz de contar de memoria:
- vaya día llevamos, yo pierdo el bolígrafo y a tí se te muere tu padre
todo el rollo éste de los del pp acusando de terroristas a los cuatro exaltados que les tiran huevos y pintura a sus sedes mientras ellos se declaran pacifistas convencidos (ana botella: "estoy de acuerdo con el papa, sólo que diferimos en los métodos") me recuerda a un chiste horrible que me contaron hace ya miles de años, pero que por algún extraño motivo debe ser el único que soy capaz de contar de memoria:
- vaya día llevamos, yo pierdo el bolígrafo y a tí se te muere tu padre
daños colaterales
el domingo vi un rato del programa de fuentes en tele 5; salían carlos carnicero, luis herrero, miguel ángel rodríguez (aún más grimoso de lo que lo recordaba) y pedro j. ramírez; para mi sorpresa, estaba de acuerdo con todo lo que decía pedro j.; esa noche dormí fatal;
hoy he escuchado en el coche la entrevista a felipe gonzález en la cadena ser; para mi sorpresa estaba de acuerdo con todo lo que decía; esta noche no voy a dormir;
temo escuchar a la próxima persona con la que estaré de acuerdo
el domingo vi un rato del programa de fuentes en tele 5; salían carlos carnicero, luis herrero, miguel ángel rodríguez (aún más grimoso de lo que lo recordaba) y pedro j. ramírez; para mi sorpresa, estaba de acuerdo con todo lo que decía pedro j.; esa noche dormí fatal;
hoy he escuchado en el coche la entrevista a felipe gonzález en la cadena ser; para mi sorpresa estaba de acuerdo con todo lo que decía; esta noche no voy a dormir;
temo escuchar a la próxima persona con la que estaré de acuerdo
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