una de política...
como algunos de los lectores de este blog saben formo parte de un curioso movimiento a nivel internacional conocido bajo las siglas de ATTAC >(para más información sobre qué es, pinchar ahí atrás); brevemente: ATTAC forma parte de eso que se llama el movimiento antiglobalización (sería más correcto decir: por otra globalización), y uno de sus objetivos primordiales es denunciar a las organizaciones mundiales que de manera más o menos explícita camuflan como decisiones de gestión económica actuaciones claramente ideológicas, ésto es, el FMI, la OMC o el BM. Los ejemplos más recientes, aquí en España, la ley de reforma del desempleo (el decretazo) y la LOU: si uno se toma la molestia de leer los extractos del texto que propuso la OMC (eran 23.000 páginas) en Doha (Qatar) el pasado noviembre de 2001, puede encontrar que ambas leyes son aplicaciones directas de las sugerencias de este organismo en materia de educación y de empleo. Otro ejemplo interesantre es la "inteligencia" que ha exhibido el FMI en el manejo de las crisis internacionales como las de Mexico, el sudeste asiático, Rusia, Brasil, Argentina o Uruguay: sus "consejos" son dictados directamente desde la reserva federal USA y consisten básicamente en la aplicación a piñón fijo de varias reglas que se pueden resumir en: a) reducir el peso del sector público y su endeudamiento (privatizar todos los servicios básicos) y b) controlar como sea la inflacción (principalmente congelando o reduciendo los sueldos en el sector público y privado). El fundamento de toda esta barbarie es la máxima "el mercado lo es todo" y supedita la esfera de la política a la de la economía (hasta que las grandes multinacionales sufren cracks por causas variadas y papá estado debe acudir -con el dinerillo de nuestros impuestos- al rescate). Paradójicamente todos los dirigentes del mundo "civilizado" (el G8) abogan por liberalizar al máximo los mercados mundiales mientras protegen sus productos nacionales con aranceles de lo más exótico, por lo general camuflados de denuncias de dumping... y no sigo porque me estoy yendo por las ramas, y no era mi intención soltar "el sermón de la montaña de la antiglobalización"
el caso es que ayer tuvimos una charla café en el café "uf" para hablar de ATTAC, y, dado mi escepticismo con la situación política actual (principalmente la ausencia de una masa crítica capaz de plantar cara a los desmanes de la mayoría satisfecha que proclama que el único problema que tenemos es el terrorismo) no esperaba más que a los cinco habituales de estas cosas. Cuál fue mi sorpresa al comprobar que éramos unos treinta, que hubo un debate intenso y que la gente que vino estaba, en su mayoría, realmente intersesada en saber. Me fui para casa contento y feliz, con la moral "activista" por encima del nivel de reserva, planteándome incluso el ir a Florencia en Noviembre (nooo, que es mala época) al Foro Social Europeo. Lo del activismo es un mal chiste; mi currículum se reduce a un par de manifestaciones en Vigo (una fue la exitosa del 20-J), algunas jornadas de información en la calle y un viaje a Oviedo a protestar delante de la reunión del ECOFIN (reunión de los ministros de finanzas de la UE). Debo decir que la experiencia no me hizo ninguna gracia: 5.000 polis y 8.000 manifestantes. La pasma rodeándonos todo el rato a pie con los fusiles de pelotas de goma, más dos tanquetas delante y dos detrás de la manifestación, un helicóptero todo el rato encima de la cabecera y guardias con cámaras de vídeo cada 50 metros... como diría Ania de GH: "un cague que te cagas"; mis compañeros tienen algo más de bagaje: varios de ellos han estado en Génova (ahí si que lo pasaron realmente mal), en Barcelona, en Porto Alegre (en la reunión del Foro Social Mundial: un curioso experimento que corre el peligro de morir de éxito: este año invitaron a demasiados políticos, y aunque algunos iban sinceramente a interesarse, otros iban a por la "foto antiglobalizadora" que tanto vendía en aquel momento), en Goteborg o Sevilla. Además de eso tenemos un pequeño boletín que sale trimestralmente (de momento su diseño -obra del diseñador DON- supera por goleada a sus contenidos, pero en breve equilibraremos ambos aspectos) y mantenemos una labor permanente de información sobre todo lo que rodea al invento éste de la globalización: deuda externa, renta básica, Tasa Tobin, paraísos fiscales, acuerdos de la OMC, políticas del FMI, crisis económicas regionales, desmanes de las multinacionales, etc etc. Por supuesto, recomiendo una lectura detallada todos los meses de "le monde diplomatique" (en castellano, of course) ya que de ahí salió todo este invento hace ya cuatro años (attac: 75.000 socios en Francia, unos 8.000 en España, unos 150 en Galicia, unos 50 en Vigo) y suscribirse al boletín gratuito de internet "el grano de arena" (ver la page de ATTAC. En la sección gallega del sitio (que hacemos entre 3 socios, sed comprensivos con la página), hay referencias bibliográficas para quien quiera meterse un poco más en el tema. Si alguien quiere hacerse socio, puede hacerlo a través de internet en la página de su comunidad (si no lo consigue que me envíe un correo . Y nada más, prometo no volver a hacer ésto...
lunes noche
tras un fin de semana absurdo voy al cine (al cineclub lumiere) a ver algo de tralla para redondear estos días de bochorno y presunciones de tormentas en el horizonte; ponen julien donkey boy, de Harmony Korine, el de Gummo, el semi-responsable de kids (parece ser que el director larry clark fue el encargado de suavizar la película: originalmente era muchísimo más dura); bien, la cosa va de un esquizofrénico, Julien, (Ewen Bremmer: el Spud de trainspotting) que vive en un ambiente, digamos, disfuncional: un padre alcohólico con retraso mental que se divierte humillando a sus hijos (un terrorífico Werner Herzog), que bebe botes de jarabe por sus zapatillas y mata el tiempo bailando con una máscara antigás puesta; una hermana patinadora embarazada del esquizofrénico (Chloë Sevigny) y otro hermano empeñado en ser campeón de lucha libre: lástima que su padre le obligue a pelear con su hermano vestido de travesti en el salón de casa; por lo demás, el bueno de Julien pasa el rato caminando sin rumbo por las calles de una Nueva York increíblemente mugrienta y destartalda y saliendo a todo tipo de actividades con un grupo parroquial de jóvenes discapacitados y retrasados mentales: las actividades no tienen desperdicio, ya lo aviso, destacando una sesión de magia en la que un tipo sacado de algún cómic de daniel clowes va metiendo cigarrillos encendidos en su boca y regurgitándolos en perfecta formación hasta que finalmente se los traga todos (unos 20) mientras un tipo vestido de falso mexicano acompaña cantando el "amen" a ritmo de rockabilly...sí, la película carece de historia propiamente dicha, va acumulando elementos que hacen presagiar alguna clase de catástrofe combinados con grandes dosis de sadismo y un humor un tanto bizarro: en una escena, Julien interpreta un diálogo entre Jesucristo y Hitler, en el que el primero le dice al segundo: "ven a cenar con nosotros, mi padre se muere de ganas por conocerte"; otra escena jodida es la hermana de Julien hablando por teléfono con él haciéndose pasar por su madre muerta, mientras Julien en el salón de su casa y vestido con una tanga azul se mesa suvemente el vello púbico. No hablo del final por si alguien aún quiere verla, pero es de los finales más malahostiados que he visto nunca (casi a la altura de la insoportable conclusión de requiem for a dream, aunque aquí no hay la casquería del film de Darren Aronosfky); unámosle a este paseo efectista por TODAS las anormalidades imaginables que puede presentar el género humano (no exagero: nunca había visto a un manco de los dos brazos tocando la batería, bebiendo café o jugando a las cartas con los pies) que la cosa está inscrita dentro del ideario DOGMA, con lo cual, la cámara en mano se convierte en una especie de mosca que nos obliga a arrastrar nuestra mirada desde las perspectivas más extrañas mientras los efectos del vídeo digital nos fríen los ojos sin parar; la mitad del público fue abandonando la sala sin descanso durante toda la proyección; resistí hasta el final basándome en la filosofía de mi amigo F: cualquier película o serie de televisión tiene al menos diez minutos por los que merece la pena pasarse el rato delante; aún me pregunto dónde estaban esos diez minutos;
Chloë Sevigny, Ewen Bremmer y Werner Herzog
El día de hoy. pegajoso, caluroso inopinadamente, desgradable y cansino, ha tenido un detalle gracioso: antes de quedarme frito en el sofá después de comer (hoy comí en la mesa y acompañado), pillé un trozo de un culebrón nuevo en la uno: la cosa era bastante terrible (malos actores, guión hecho con el manual de tópicos, música de ¡manu tenorio!, etc) hasta que, ¡sorpresa!: el actor que hacía de don pimpón en barrio sésamo aparece haciendo de casero malvado que quiere echar de su casa a una viuda y sus dos encantadoras y sufridas hijas...como dirían en la serie "aulas vacías, corazones llenos": ¡que fuerte, tío!
tras un fin de semana absurdo voy al cine (al cineclub lumiere) a ver algo de tralla para redondear estos días de bochorno y presunciones de tormentas en el horizonte; ponen julien donkey boy, de Harmony Korine, el de Gummo, el semi-responsable de kids (parece ser que el director larry clark fue el encargado de suavizar la película: originalmente era muchísimo más dura); bien, la cosa va de un esquizofrénico, Julien, (Ewen Bremmer: el Spud de trainspotting) que vive en un ambiente, digamos, disfuncional: un padre alcohólico con retraso mental que se divierte humillando a sus hijos (un terrorífico Werner Herzog), que bebe botes de jarabe por sus zapatillas y mata el tiempo bailando con una máscara antigás puesta; una hermana patinadora embarazada del esquizofrénico (Chloë Sevigny) y otro hermano empeñado en ser campeón de lucha libre: lástima que su padre le obligue a pelear con su hermano vestido de travesti en el salón de casa; por lo demás, el bueno de Julien pasa el rato caminando sin rumbo por las calles de una Nueva York increíblemente mugrienta y destartalda y saliendo a todo tipo de actividades con un grupo parroquial de jóvenes discapacitados y retrasados mentales: las actividades no tienen desperdicio, ya lo aviso, destacando una sesión de magia en la que un tipo sacado de algún cómic de daniel clowes va metiendo cigarrillos encendidos en su boca y regurgitándolos en perfecta formación hasta que finalmente se los traga todos (unos 20) mientras un tipo vestido de falso mexicano acompaña cantando el "amen" a ritmo de rockabilly...sí, la película carece de historia propiamente dicha, va acumulando elementos que hacen presagiar alguna clase de catástrofe combinados con grandes dosis de sadismo y un humor un tanto bizarro: en una escena, Julien interpreta un diálogo entre Jesucristo y Hitler, en el que el primero le dice al segundo: "ven a cenar con nosotros, mi padre se muere de ganas por conocerte"; otra escena jodida es la hermana de Julien hablando por teléfono con él haciéndose pasar por su madre muerta, mientras Julien en el salón de su casa y vestido con una tanga azul se mesa suvemente el vello púbico. No hablo del final por si alguien aún quiere verla, pero es de los finales más malahostiados que he visto nunca (casi a la altura de la insoportable conclusión de requiem for a dream, aunque aquí no hay la casquería del film de Darren Aronosfky); unámosle a este paseo efectista por TODAS las anormalidades imaginables que puede presentar el género humano (no exagero: nunca había visto a un manco de los dos brazos tocando la batería, bebiendo café o jugando a las cartas con los pies) que la cosa está inscrita dentro del ideario DOGMA, con lo cual, la cámara en mano se convierte en una especie de mosca que nos obliga a arrastrar nuestra mirada desde las perspectivas más extrañas mientras los efectos del vídeo digital nos fríen los ojos sin parar; la mitad del público fue abandonando la sala sin descanso durante toda la proyección; resistí hasta el final basándome en la filosofía de mi amigo F: cualquier película o serie de televisión tiene al menos diez minutos por los que merece la pena pasarse el rato delante; aún me pregunto dónde estaban esos diez minutos;
Chloë Sevigny, Ewen Bremmer y Werner Herzog
El día de hoy. pegajoso, caluroso inopinadamente, desgradable y cansino, ha tenido un detalle gracioso: antes de quedarme frito en el sofá después de comer (hoy comí en la mesa y acompañado), pillé un trozo de un culebrón nuevo en la uno: la cosa era bastante terrible (malos actores, guión hecho con el manual de tópicos, música de ¡manu tenorio!, etc) hasta que, ¡sorpresa!: el actor que hacía de don pimpón en barrio sésamo aparece haciendo de casero malvado que quiere echar de su casa a una viuda y sus dos encantadoras y sufridas hijas...como dirían en la serie "aulas vacías, corazones llenos": ¡que fuerte, tío!
viernes tarde...
he vuelto a la encantadora costumbre de comer en el sofá con la bandeja (casi toda la semana), con una novedosa variante: la bandeja delante del ordenador y yo pringando el teclado de salsa carbonara mientras redactaba a toda prisa un texto que tenía que enviar por correo urgentemente (luego lo limpié: soy algo cerdo pero tampoco me paso); gracias a ello he descubierto un nuevo engendro televisivo del que ya tenía alguna noticia: embrujadas, un subproducto para adolescentes con poco criterio al que, evidentemente, ya estoy enganchado; para aclararnos, podríamos decir que embrujadas es a buffy lo que dia-cola a la coca-cola; básicamente hay tres hermanas que tienen grandes poderes ya que son brujas pero que sólo les funcionan si se llevan bien entre ellas; supuestamente están muy buenas (hay profusión de escotes y de modelos sacados de la tienda de imitadoras de britney spears), pelean con demonios que suelen estar supuestamente muy buenos también con lo cual se enamoran mutuamente contraviniendo el gran plan cósmico, hay "luces blancas" una especie de ángeles que son a los ángeles lo que michael landon a los autoestopistas, y, en fin, peleas a lo matrix, secundarios a lo buffy, música a lo al salir de clase y unos guiones hechos con tanta desgana que convierten el aburrimiento en escacharre...aun no he visto ningún capítulo glorioso de veras (en buffy había al menos dos o tres cada semana) pero todo se andará; por otro lado el encanto de las tres actrices que hacen de brujas modernas es muy dispar: en primer lugar una shannen doherty que vaya por dios: sigue siendo la brenda de sensación de vivir milimétricamente - por algo la serie es del impresentable aaron j. spelling - y todo su repertorio de muecas es el mismo que le hacía al tipo aquel de las patillas y las arrugas en la frente; otra cosa es alyssa milano (su web es pasable):una actriz irrelevante como tal pero de indudable encanto si la comparamos con la anterior (¿alguien se acuerda de la jennifer mancini de sensación de vivir?: ¡era ella!), y que ha protagonizado una larga serie de películas que personalmente no me suenan de nada, excepto double dragon, body count y commando (es cierto: vaya por dios); y la última, holy marie combs, es la que menos pega aquí: salió en nacido el cuatro de julio, ocean´s eleven y en la magnífica serie pickett fences...¿cómo ha terminado protagonizando semejante cosa?
Por otra parte, los dos actores masculinos que aparecen también tienen que apechugar con unos papeles de cuidado: uno es un ángel de lo más descafeinado y el otro hace de demonio cachondo (para ponerlo así en el currículum): el primero de ellos, brian krause tiene una trayectoria "ejemplar":
retorno al lago azul, naked souls (una peli de pamela anderson), danielle steel´s family album, walker, texas ranger y varias teleseries y películas que no me suenan de nada...el otro, julian mcmahon, salía en la serie profiler (una que ponían en antena3 a las tantas de la mañana) y por lo que leo en su web ha hecho varias películas que dudo siquiera que hayan llegado hasta españa; éstos son los actores:
alyssa milano, rose mcgowan: que ha sustituido a shannen en la 5º temporada (hizo un papel secundario en scream -la mejor amiga de neve campbell que muere aplastada por una puerta de garaje-, una peli de gregg araki, generation doom, y monkeybone), holy marie combs, brian krause y julian mcmahon: mi compañía en las sobremesas de esta semana, yo en el sofá con la bandeja, ellos en la pantalla de tv lanzándose hechizos y salvando al mundo del desastre cósmico...¿vidas paralelas?
he vuelto a la encantadora costumbre de comer en el sofá con la bandeja (casi toda la semana), con una novedosa variante: la bandeja delante del ordenador y yo pringando el teclado de salsa carbonara mientras redactaba a toda prisa un texto que tenía que enviar por correo urgentemente (luego lo limpié: soy algo cerdo pero tampoco me paso); gracias a ello he descubierto un nuevo engendro televisivo del que ya tenía alguna noticia: embrujadas, un subproducto para adolescentes con poco criterio al que, evidentemente, ya estoy enganchado; para aclararnos, podríamos decir que embrujadas es a buffy lo que dia-cola a la coca-cola; básicamente hay tres hermanas que tienen grandes poderes ya que son brujas pero que sólo les funcionan si se llevan bien entre ellas; supuestamente están muy buenas (hay profusión de escotes y de modelos sacados de la tienda de imitadoras de britney spears), pelean con demonios que suelen estar supuestamente muy buenos también con lo cual se enamoran mutuamente contraviniendo el gran plan cósmico, hay "luces blancas" una especie de ángeles que son a los ángeles lo que michael landon a los autoestopistas, y, en fin, peleas a lo matrix, secundarios a lo buffy, música a lo al salir de clase y unos guiones hechos con tanta desgana que convierten el aburrimiento en escacharre...aun no he visto ningún capítulo glorioso de veras (en buffy había al menos dos o tres cada semana) pero todo se andará; por otro lado el encanto de las tres actrices que hacen de brujas modernas es muy dispar: en primer lugar una shannen doherty que vaya por dios: sigue siendo la brenda de sensación de vivir milimétricamente - por algo la serie es del impresentable aaron j. spelling - y todo su repertorio de muecas es el mismo que le hacía al tipo aquel de las patillas y las arrugas en la frente; otra cosa es alyssa milano (su web es pasable):una actriz irrelevante como tal pero de indudable encanto si la comparamos con la anterior (¿alguien se acuerda de la jennifer mancini de sensación de vivir?: ¡era ella!), y que ha protagonizado una larga serie de películas que personalmente no me suenan de nada, excepto double dragon, body count y commando (es cierto: vaya por dios); y la última, holy marie combs, es la que menos pega aquí: salió en nacido el cuatro de julio, ocean´s eleven y en la magnífica serie pickett fences...¿cómo ha terminado protagonizando semejante cosa?
Por otra parte, los dos actores masculinos que aparecen también tienen que apechugar con unos papeles de cuidado: uno es un ángel de lo más descafeinado y el otro hace de demonio cachondo (para ponerlo así en el currículum): el primero de ellos, brian krause tiene una trayectoria "ejemplar":
retorno al lago azul, naked souls (una peli de pamela anderson), danielle steel´s family album, walker, texas ranger y varias teleseries y películas que no me suenan de nada...el otro, julian mcmahon, salía en la serie profiler (una que ponían en antena3 a las tantas de la mañana) y por lo que leo en su web ha hecho varias películas que dudo siquiera que hayan llegado hasta españa; éstos son los actores:
alyssa milano, rose mcgowan: que ha sustituido a shannen en la 5º temporada (hizo un papel secundario en scream -la mejor amiga de neve campbell que muere aplastada por una puerta de garaje-, una peli de gregg araki, generation doom, y monkeybone), holy marie combs, brian krause y julian mcmahon: mi compañía en las sobremesas de esta semana, yo en el sofá con la bandeja, ellos en la pantalla de tv lanzándose hechizos y salvando al mundo del desastre cósmico...¿vidas paralelas?
leo en El País (en algunos blogs a ésto lo llaman "ser afín al franquismo pop"), y en la sección de televisión hablan del nuevo programa de Florentino (el del informal) para televisión española (uno) acompañado por una presentadora argentina llamada Carolina Ardohain "pampita" y recuerdo bruscamente una conversación de este verano en la cual se me hablaba del culto que ha generado la tal pampita en internet (como coincidió con mi etapa de desintoxicación internética pues no lo ví, y al volver a Vigo se me había olvidado); tras leer la noticia corro al google: 3740 referencias; la primera de allas es una web cotrosa que registra 775.207 visitas en algo más de un año; echo un vistazo: pampita en ropa interior, pampita de juerga, pampita en la playa con bikinis escasitos, pampita poniendo morritos y enseñando lo justo para recalentar a todos aquellos que aún creen que algún día pamela anderson les hará el boca a boca tras un intento de suicidio en una playa de california; es decir, una tía buena en la tradición universal de las tías buenas: ¿alguien me puede explicar lo de las 3740 páginas indexadas en google? (o sea que habrá unas 37400 sin referenciar) ¿y las casi 800.000 visitas de una paginucha de tres al cuarto sólo por tener fotos más o menos provocativas de la susodicha? he aquí alguna de las miles de fotos (he escogido alguna de las menos cerdotas) :
sigo leyendo, en una de las secciones se habla del encuentro de los "creadores" de la page con pampita...el careto que tienen los tíos sobrepasa toda idea que uno pueda tener de la felicidad; trato de imaginar a florentino fernández al lado de la mujer ésta ¿lo atarán a la silla? ¿se pasarán todo el programa haciendo chistes sobre lo buena que está? creo que tenemos un programa de tv a la vista que va a dar para "muchas cenas invernales"
Después de mucho investigar he encontrado una página con su "currículum": ¡indescriptible!
Títulos obtenidos:
- Primario en la Escuela N°5 Tomás Espora. Calle 1 y 38. La Plata. Año 1990
- Bachiller Nacional. Colegio Nacional Rafael Hernández. UNLP. Calle 1 y 49. La Plata. Año 1995
- Profesora de Aeróbics. Instituto Argentino de educación Física. Calle 20 y 56. La Plata. Año 1993
Estudios:
- Primario y Secundario completo
- 2° Año de la carrera Lic. en Psicología. Año 1997. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP.
- 2° Año de la carrera Profesorado en Educación Física. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP. En curso.
- 2° Año de Lengua de señas Argentinas. Calle 8 e/ 42 y 43.
- Curso de computación dictado por la facultad de humanidades Y Ciencias de la Educación. UNLP. Año 1999.
- 2° Año de Inglés. Clases Particulares. Año 1998.
(obsérvese: a) que consiguió el título de profesora de aerobic antes que el de bachiller; b) que nunca los segundos cursos fueron buenos; c) ¿qué tal 2º de inglés en clases particulares? : no me extraña que la ficharan para tve);
pues nada, que tenga suerte porque sólo tiene que competir contra Sardá&company (parece ser que tiene 4 programas de prueba: si no superan el 21% de audiencia, a la calle)
sigo leyendo, en una de las secciones se habla del encuentro de los "creadores" de la page con pampita...el careto que tienen los tíos sobrepasa toda idea que uno pueda tener de la felicidad; trato de imaginar a florentino fernández al lado de la mujer ésta ¿lo atarán a la silla? ¿se pasarán todo el programa haciendo chistes sobre lo buena que está? creo que tenemos un programa de tv a la vista que va a dar para "muchas cenas invernales"
Después de mucho investigar he encontrado una página con su "currículum": ¡indescriptible!
Títulos obtenidos:
- Primario en la Escuela N°5 Tomás Espora. Calle 1 y 38. La Plata. Año 1990
- Bachiller Nacional. Colegio Nacional Rafael Hernández. UNLP. Calle 1 y 49. La Plata. Año 1995
- Profesora de Aeróbics. Instituto Argentino de educación Física. Calle 20 y 56. La Plata. Año 1993
Estudios:
- Primario y Secundario completo
- 2° Año de la carrera Lic. en Psicología. Año 1997. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP.
- 2° Año de la carrera Profesorado en Educación Física. Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. UNLP. En curso.
- 2° Año de Lengua de señas Argentinas. Calle 8 e/ 42 y 43.
- Curso de computación dictado por la facultad de humanidades Y Ciencias de la Educación. UNLP. Año 1999.
- 2° Año de Inglés. Clases Particulares. Año 1998.
(obsérvese: a) que consiguió el título de profesora de aerobic antes que el de bachiller; b) que nunca los segundos cursos fueron buenos; c) ¿qué tal 2º de inglés en clases particulares? : no me extraña que la ficharan para tve);
pues nada, que tenga suerte porque sólo tiene que competir contra Sardá&company (parece ser que tiene 4 programas de prueba: si no superan el 21% de audiencia, a la calle)
es lunes: tengo sueño, odio madrugar, mañana volveré a hacerlo contra mi voluntad...
algunas frases curiosas leídas este fin de semana:
"vivir sin tener talento es insoportable" (Aki Kaurismaki, mirando de reojo la botella de vino que se estaba bajando mientras lo entrevistaban)
"la literatura que lucha contra el presente no es duradera" (Vladimir Sorokin, escritor ruso autor de una polémica obra de teatro en la cual Jruschev es sodomizado por Stalin)
"Soy experto en sonetos de almanaque de los doce a los trece años no escribí otra cosa en sentimientos parecidos al papel de plata de los chocolates" (Antonio Lobo Antunes en su colaboración semanal en suplemento babelia de El País del sábado: muy pocos pueden escribir como lo hace él)
La noche del sábado fui al concierto de LALI PUNA en el VADEMECWM. Me sorprendió la potencia de su directo, acostumbrado a la levedad electrónica de sus canciones (las pocas que he oído gracias al kazaa). Lo más impresionante, su sección rítmica: el nervio del bajista, la contundencia de la batería y la exactitud de unas vigorosa cajas de ritmos estructuraban un armazón sonoro hipnótico sobre el que se dibujaban los efectos especiales electrónicos y la etérea voz de su cantante, la vietnamita Valerie Trebeljahr. Melodías casi perfectas, intensidad rockística, fascinación electrónica: la ecuación perfecta para una melancólica noche de septiembre. Como cierre tocaron una versión del "forty days" de slowdive (ésto me lo sopló uno de los sabios de la tribu todo orgulloso, pero yo no me dejé acomplejar y puse esa mirada de "qué me vas a contar a mí, que pillo las versiones de justus khoncke" como quien reconoce el "ave maría cuando serás mía"). Tras el plato principal, un inesperado postre que culminó de manera divertidísima una noche inmensa: los polacos NOVA HUTA. El cantante comenzó con un discurso de tintes dadaístas en el que se explayaba sobre el origen de sus canciones: al parecer estaban basadas en el cancionero popular checo recogido por su difunto tío, el cual, por cierto, le iba a ir soplando cuáles debía ir tocando esa noche. Acompañaba esta declaración de intenciones con una chaqueta rota cortada milimétricamente y unos bailes estilo toni genil en los vídeos de CM. ¿Y la música? Electropop marciano: cajas de ritmos desquiciadas y algo parecido a un casiotone que le servía al tipo para hacer de keyboard-hero mientras uno tenía la impresión de estar en una película de Ed Wood protagonizada por un admirador de Tamara. De tanto reír casi se me olvida que estaba en un concierto... por cierto que me dejé engatusar por el ambiente de "estamos en un concierto demencial y no hay normas para bailar: haz el gilipollas"; en fin, que lo pasé en grande, y, cansado y feliz me volví para casa a las cinco (lo cual para un treintagenario como yo, ésto constituye un récord ultimamente).
NOVA HUT Y LALI PUNA: mejor que el whisky con cola
Hoy lunes he ido al cine a ver "the fluffer" en el cineclub Lumiere. La traducción rezaba: "el estimulador", pero por el contexto, en realidad debía ser "el que hace las pajas"; y es que la peli va de un pequeño viaje a los bajos fondos del porno gay más cutre (eso sí, apenas se ve nada, salvo algún miembro de dimensiones extremas en estado de reposo y algunos polvos gays rodados con los ángulos de cámara necesarios para no mostrar el gran tabú del cine: un pene erecto); la primera parte de la película tiene muchísima gracia: un jovenzuelo amante del cine se enamora de un actor porno super gañán y entra a trabajar en la productora casi casera en la que trabaja éste con la intención de conocerle; como el actor es hetero y sólo hace porno gay por lo de la pasta, le cuesta ponerse a tono, así que el recién contratado cámara debe arreglárselas para que al actor le funcione la herramienta.Los chistes sobre el ¿cine? porno se suceden uno tras otro con algunos diálogos memorables sobre el uso de la viagra, pero, en el momento en el que la cosa se pone seria la película se convierte en un peñazo: aparecen los traumas de infancia de todo quisqui, hay un aborto, el actor va descenciendo a los infiernos de la droga, etc etc. Como dijeron hoy en CSI: "incluso las mejores obras terminan siempre con una tragedia" (Pascal); bien, aquí la tragedia es el propio tramo final del filme que es para echarse una siestecita hasta que salgan los títulos de crédito. Pero bueno, sólo por los primeros cuarenta y cinco minutos merece la pena echarle un vistazo.
algunas frases curiosas leídas este fin de semana:
"vivir sin tener talento es insoportable" (Aki Kaurismaki, mirando de reojo la botella de vino que se estaba bajando mientras lo entrevistaban)
"la literatura que lucha contra el presente no es duradera" (Vladimir Sorokin, escritor ruso autor de una polémica obra de teatro en la cual Jruschev es sodomizado por Stalin)
"Soy experto en sonetos de almanaque de los doce a los trece años no escribí otra cosa en sentimientos parecidos al papel de plata de los chocolates" (Antonio Lobo Antunes en su colaboración semanal en suplemento babelia de El País del sábado: muy pocos pueden escribir como lo hace él)
La noche del sábado fui al concierto de LALI PUNA en el VADEMECWM. Me sorprendió la potencia de su directo, acostumbrado a la levedad electrónica de sus canciones (las pocas que he oído gracias al kazaa). Lo más impresionante, su sección rítmica: el nervio del bajista, la contundencia de la batería y la exactitud de unas vigorosa cajas de ritmos estructuraban un armazón sonoro hipnótico sobre el que se dibujaban los efectos especiales electrónicos y la etérea voz de su cantante, la vietnamita Valerie Trebeljahr. Melodías casi perfectas, intensidad rockística, fascinación electrónica: la ecuación perfecta para una melancólica noche de septiembre. Como cierre tocaron una versión del "forty days" de slowdive (ésto me lo sopló uno de los sabios de la tribu todo orgulloso, pero yo no me dejé acomplejar y puse esa mirada de "qué me vas a contar a mí, que pillo las versiones de justus khoncke" como quien reconoce el "ave maría cuando serás mía"). Tras el plato principal, un inesperado postre que culminó de manera divertidísima una noche inmensa: los polacos NOVA HUTA. El cantante comenzó con un discurso de tintes dadaístas en el que se explayaba sobre el origen de sus canciones: al parecer estaban basadas en el cancionero popular checo recogido por su difunto tío, el cual, por cierto, le iba a ir soplando cuáles debía ir tocando esa noche. Acompañaba esta declaración de intenciones con una chaqueta rota cortada milimétricamente y unos bailes estilo toni genil en los vídeos de CM. ¿Y la música? Electropop marciano: cajas de ritmos desquiciadas y algo parecido a un casiotone que le servía al tipo para hacer de keyboard-hero mientras uno tenía la impresión de estar en una película de Ed Wood protagonizada por un admirador de Tamara. De tanto reír casi se me olvida que estaba en un concierto... por cierto que me dejé engatusar por el ambiente de "estamos en un concierto demencial y no hay normas para bailar: haz el gilipollas"; en fin, que lo pasé en grande, y, cansado y feliz me volví para casa a las cinco (lo cual para un treintagenario como yo, ésto constituye un récord ultimamente).
NOVA HUT Y LALI PUNA: mejor que el whisky con cola
Hoy lunes he ido al cine a ver "the fluffer" en el cineclub Lumiere. La traducción rezaba: "el estimulador", pero por el contexto, en realidad debía ser "el que hace las pajas"; y es que la peli va de un pequeño viaje a los bajos fondos del porno gay más cutre (eso sí, apenas se ve nada, salvo algún miembro de dimensiones extremas en estado de reposo y algunos polvos gays rodados con los ángulos de cámara necesarios para no mostrar el gran tabú del cine: un pene erecto); la primera parte de la película tiene muchísima gracia: un jovenzuelo amante del cine se enamora de un actor porno super gañán y entra a trabajar en la productora casi casera en la que trabaja éste con la intención de conocerle; como el actor es hetero y sólo hace porno gay por lo de la pasta, le cuesta ponerse a tono, así que el recién contratado cámara debe arreglárselas para que al actor le funcione la herramienta.Los chistes sobre el ¿cine? porno se suceden uno tras otro con algunos diálogos memorables sobre el uso de la viagra, pero, en el momento en el que la cosa se pone seria la película se convierte en un peñazo: aparecen los traumas de infancia de todo quisqui, hay un aborto, el actor va descenciendo a los infiernos de la droga, etc etc. Como dijeron hoy en CSI: "incluso las mejores obras terminan siempre con una tragedia" (Pascal); bien, aquí la tragedia es el propio tramo final del filme que es para echarse una siestecita hasta que salgan los títulos de crédito. Pero bueno, sólo por los primeros cuarenta y cinco minutos merece la pena echarle un vistazo.
una de blogs
sábado tarde y yo en casa, en una tarde de música, tebeos y libros; hace un rato me he dedicado a ojear algunos blogs, y he descubierto el de genís, el de astrud, que para mi sorpresa me ha hecho muchísima gracia (la verdad es que no es uno de mis grupos favoritos, y en los dos conciertos que les he visto, el personaje que interpreta genís me carga bastante)...si podeis echadle un vistazo al post del 13 de septiembre en el que comenta en dos líneas la página de los fans de bustamante: es buenísimo; también me gusta mucho el blog de virgen y furioso (al que se llega desde que trabajo nos manda el señor), aunque la vida que describe el tipo es bastante increíble, el blog es increíblemente adictivo, a ver si me animo a dejarle un mensaje un día de éstos (sí, yo soy de los que dejan mensajes en los blogs ajenos: somos una rara especie); otro que no está nada mal es el blog de delia, comentarios brevísimos y un post terrible en el que cuenta como hacerle la gran putada a alguien que te caiga mal yendo a una dirección de internet (que no voy a dar) para que construyan una página porno con los datos de la persona que tú les digas; la coña se completa con el envío al interfecto de correos escandalizados como si se hubieran enterado su jefe, sus compañeros de trabajo o sus padres; pensé en alguno de mis alumnos descubriendo el sitio y un sudor frío me recorrió la espalda...
en el blog de delia hay un enlace a una página en el que se está haciendo una recogida de firmas para exigir a la compañía Universal Pictures que saquen una caja de DVDs con todos los capítulos de Northern Exposure (Dr. en Alaska); el que quiera visitarla y poner su firma que pinche aquí.
Ayer nos llegó una invitación para la inauguración de la exposición de Juliao Sarmiento y Fernando Calhau en la galería Mario Sequeira de Braga; no iremos pero las invitaciones son muy chulas, aquí se pueden ver la de la anterior exposición y ésta:
esta noche toca concierto de lali puna en wademecum (sí, lo reconozco, "salir por la noche" ya sólo significa "voy al wade a un concierto") a ver que tal lo llevo porque ando bastante sobado, y es que el ambiente casero invita a tirarse en el sofá, alquilarse una peli o quedarse frito leyendo mientras de fondo suena la música bajita y el salón reluce con los fogonazos de la tele encendida sin sonido para no salir ya hasta el lunes para ir a trabajar...
sábado tarde y yo en casa, en una tarde de música, tebeos y libros; hace un rato me he dedicado a ojear algunos blogs, y he descubierto el de genís, el de astrud, que para mi sorpresa me ha hecho muchísima gracia (la verdad es que no es uno de mis grupos favoritos, y en los dos conciertos que les he visto, el personaje que interpreta genís me carga bastante)...si podeis echadle un vistazo al post del 13 de septiembre en el que comenta en dos líneas la página de los fans de bustamante: es buenísimo; también me gusta mucho el blog de virgen y furioso (al que se llega desde que trabajo nos manda el señor), aunque la vida que describe el tipo es bastante increíble, el blog es increíblemente adictivo, a ver si me animo a dejarle un mensaje un día de éstos (sí, yo soy de los que dejan mensajes en los blogs ajenos: somos una rara especie); otro que no está nada mal es el blog de delia, comentarios brevísimos y un post terrible en el que cuenta como hacerle la gran putada a alguien que te caiga mal yendo a una dirección de internet (que no voy a dar) para que construyan una página porno con los datos de la persona que tú les digas; la coña se completa con el envío al interfecto de correos escandalizados como si se hubieran enterado su jefe, sus compañeros de trabajo o sus padres; pensé en alguno de mis alumnos descubriendo el sitio y un sudor frío me recorrió la espalda...
en el blog de delia hay un enlace a una página en el que se está haciendo una recogida de firmas para exigir a la compañía Universal Pictures que saquen una caja de DVDs con todos los capítulos de Northern Exposure (Dr. en Alaska); el que quiera visitarla y poner su firma que pinche aquí.
Ayer nos llegó una invitación para la inauguración de la exposición de Juliao Sarmiento y Fernando Calhau en la galería Mario Sequeira de Braga; no iremos pero las invitaciones son muy chulas, aquí se pueden ver la de la anterior exposición y ésta:
esta noche toca concierto de lali puna en wademecum (sí, lo reconozco, "salir por la noche" ya sólo significa "voy al wade a un concierto") a ver que tal lo llevo porque ando bastante sobado, y es que el ambiente casero invita a tirarse en el sofá, alquilarse una peli o quedarse frito leyendo mientras de fondo suena la música bajita y el salón reluce con los fogonazos de la tele encendida sin sonido para no salir ya hasta el lunes para ir a trabajar...
es increíble: ya es sábado
comenzada ya la rutina de trabajo, debo destacar ante todo el acontecimiento de la semana: el jueves recibí en el correo el CD de Estribela me mata, curradísima recopilación musical de impecable diseño a cargo del sin par donluigi; por desgracia, ocupaciones diversas me han mantenido alejado de mi equipo de música, con lo cual sólo he podido efectuar un par de escuchas algo apresuradas; en principio dos canciones que desde ya me han hipnotizado: "cool it down" de la velvet y "bled white" de elliot smith; tb me ha hecho mucha gracia la versión instrumental del "a day in the life" de brian auger; si tuviera un lector de CD en el coche ya me lo tendría chapadísimo; donluigi, en cuanto vaya por pontevedra prometo llamar para quedar en algún lugar de esa estribela que tanto te mata (¿de risa? ¿de pena?) y llevar una recopilación propia (hablaré con la pitusa: está muy orgullosa de sus recopilaciones, a ver si manda una también); por si acaso, una vez más: muchísimas gracias; el momento de recibir el sobre acolchado y con nota manuscrita es increíblemente emocionante: significa que ese alguien que hay detrás de la conexión a internet es una persona real: y la comprobación tangible (aunque sea indirectamente a través de un cd y una nota manuscrita) de esa existencia es una especie de pequeño milagro en un tiempo en el que ya no caben los milagros...(por cierto, un detalle, el enlace de "archivos" de tu blog no va, ya que te envía a donluigi.blogsopt)
en otro orden de cosas, hoy se abrió la temporada de exposiciones del colegio de arquitectos de vigo, y, para mi sorpresa, el club del canapé, antaño orgulloso ejemplo de fidelidad en bloque a unos ideales (buenos canapés a discreción, conversación criticona-despellejadora, sólidos criterios artísticos y estéticos) falló estrepitosamente a la primera cita; allí estaba yo solo, en la "inmensidad" de la sala, rodeado de bandejas que volaban a mi alrededor, interceptando canapés a dos manos (los rollitos de salmón, las tartaletas de gamba, la empanada de zamburiñas, los minisandwiches vegetales, los bocatitas de serrano,...), recordando momentos gloriosos del club agotando aquellas interminables fuentes entre risas y pringues de mahonesa...hoy, allí abandonado (hasta que apareció la pitusa algo tarde) comprendí que este va a ser un año duro, que estaré mirando todo el rato para el suelo mientras mis manos persiguen desesperadas las bandejas que se van de vuelta ¡medio llenas!, sin nadie con quien comentar las maldades que me pasan por la cabeza...
tras la "cena" decidí ir al cine; por una serie de rebotes extraños acabé viendo "quiero ser como david beckham", una comedia "amable" según la pitusa y algo "no apta para diabéticos" según mi apreciación personal:
pero tampoco quiero hacer sangre porque la película al menos es simpática, agradable de ver y carece de pretensiones: una chica anglo-hindú sueña con llegar a ser futbolista como su adorado beckham, pero las servidumbres que conlleva su situación (mujer e hindú: casarse, tener hijos, cocinar, no andar enseñando partes de su anatomía, no liarse con ingleses) harán que su existencia se complique considerablemente a causa de su afición futbolera; el guión tiene momentos muy graciosos y algunos de los secundarios son realmente divertidos, pero a partir de cierto momento, la película se vuelve excesivamente previsible y uno sabe con certeza qué ocurrirá hasta el final; la actriz protagonista hindú (Parminder Nagra) lo hace bastante bien (además de ser como todas las hindúes muy hermosa), pero sus partenaires ingleses parecen haber pasado por la escuela de muecas Hugh Grant, lo que los hace ligeramente cargantes; en concreto la mejor amiga de la protagonista (una guapísima Keira Knightley) tuvo una media de unas 8,6 muecas por plano...decir que toda la ropa deportiva que sale es de adidas (ni una sola vez, ni siquiera cuando van de compras se ve el logo de nike: es lo más inverosímil de la película), y que el equipo de fútbol en el que juega la prota debía llamarse "top models FC", ya que entre ella, su amiga Keira, una especie de hermana pequeña de Naomi Campbell y unas cuantas extras sacadas de alguna agencia de futbolistas tipo Elite hacen que a uno le entren ganas de hacerse entrenador de fútbol femenino (aunque, cruelmente, en la película, el pobre entrenador -otro muecas de la vida- tiene una cláusula en su contrato que dice: rollo con futbolistas, contrato al carallo); el mensaje es claro: vive tu vida de acuerdo con tus sentimientos, por encima de imposiciones culturales y rollos por el estilo: serás feliz sólo si haces lo que te gusta hacer etc etc; pero no hay moralina y ese hedonismo soft mezcla del materialismo anglo y la espiritualidad hindú resulta como mínimo bastante simpático; en resumen, que no es la película del año, pero se pasa un buen rato; (añadamos que las escenas de los partidos son, ejem, algo sonrojantes, al igual que las retransmisiones, bastante alejadas de las que todos conocemos)
la hermana pequeña de Naomi, Keira Knightley y Parminder
Nagra: la foto no les hace justicia, aviso...
comenzada ya la rutina de trabajo, debo destacar ante todo el acontecimiento de la semana: el jueves recibí en el correo el CD de Estribela me mata, curradísima recopilación musical de impecable diseño a cargo del sin par donluigi; por desgracia, ocupaciones diversas me han mantenido alejado de mi equipo de música, con lo cual sólo he podido efectuar un par de escuchas algo apresuradas; en principio dos canciones que desde ya me han hipnotizado: "cool it down" de la velvet y "bled white" de elliot smith; tb me ha hecho mucha gracia la versión instrumental del "a day in the life" de brian auger; si tuviera un lector de CD en el coche ya me lo tendría chapadísimo; donluigi, en cuanto vaya por pontevedra prometo llamar para quedar en algún lugar de esa estribela que tanto te mata (¿de risa? ¿de pena?) y llevar una recopilación propia (hablaré con la pitusa: está muy orgullosa de sus recopilaciones, a ver si manda una también); por si acaso, una vez más: muchísimas gracias; el momento de recibir el sobre acolchado y con nota manuscrita es increíblemente emocionante: significa que ese alguien que hay detrás de la conexión a internet es una persona real: y la comprobación tangible (aunque sea indirectamente a través de un cd y una nota manuscrita) de esa existencia es una especie de pequeño milagro en un tiempo en el que ya no caben los milagros...(por cierto, un detalle, el enlace de "archivos" de tu blog no va, ya que te envía a donluigi.blogsopt)
en otro orden de cosas, hoy se abrió la temporada de exposiciones del colegio de arquitectos de vigo, y, para mi sorpresa, el club del canapé, antaño orgulloso ejemplo de fidelidad en bloque a unos ideales (buenos canapés a discreción, conversación criticona-despellejadora, sólidos criterios artísticos y estéticos) falló estrepitosamente a la primera cita; allí estaba yo solo, en la "inmensidad" de la sala, rodeado de bandejas que volaban a mi alrededor, interceptando canapés a dos manos (los rollitos de salmón, las tartaletas de gamba, la empanada de zamburiñas, los minisandwiches vegetales, los bocatitas de serrano,...), recordando momentos gloriosos del club agotando aquellas interminables fuentes entre risas y pringues de mahonesa...hoy, allí abandonado (hasta que apareció la pitusa algo tarde) comprendí que este va a ser un año duro, que estaré mirando todo el rato para el suelo mientras mis manos persiguen desesperadas las bandejas que se van de vuelta ¡medio llenas!, sin nadie con quien comentar las maldades que me pasan por la cabeza...
tras la "cena" decidí ir al cine; por una serie de rebotes extraños acabé viendo "quiero ser como david beckham", una comedia "amable" según la pitusa y algo "no apta para diabéticos" según mi apreciación personal:
pero tampoco quiero hacer sangre porque la película al menos es simpática, agradable de ver y carece de pretensiones: una chica anglo-hindú sueña con llegar a ser futbolista como su adorado beckham, pero las servidumbres que conlleva su situación (mujer e hindú: casarse, tener hijos, cocinar, no andar enseñando partes de su anatomía, no liarse con ingleses) harán que su existencia se complique considerablemente a causa de su afición futbolera; el guión tiene momentos muy graciosos y algunos de los secundarios son realmente divertidos, pero a partir de cierto momento, la película se vuelve excesivamente previsible y uno sabe con certeza qué ocurrirá hasta el final; la actriz protagonista hindú (Parminder Nagra) lo hace bastante bien (además de ser como todas las hindúes muy hermosa), pero sus partenaires ingleses parecen haber pasado por la escuela de muecas Hugh Grant, lo que los hace ligeramente cargantes; en concreto la mejor amiga de la protagonista (una guapísima Keira Knightley) tuvo una media de unas 8,6 muecas por plano...decir que toda la ropa deportiva que sale es de adidas (ni una sola vez, ni siquiera cuando van de compras se ve el logo de nike: es lo más inverosímil de la película), y que el equipo de fútbol en el que juega la prota debía llamarse "top models FC", ya que entre ella, su amiga Keira, una especie de hermana pequeña de Naomi Campbell y unas cuantas extras sacadas de alguna agencia de futbolistas tipo Elite hacen que a uno le entren ganas de hacerse entrenador de fútbol femenino (aunque, cruelmente, en la película, el pobre entrenador -otro muecas de la vida- tiene una cláusula en su contrato que dice: rollo con futbolistas, contrato al carallo); el mensaje es claro: vive tu vida de acuerdo con tus sentimientos, por encima de imposiciones culturales y rollos por el estilo: serás feliz sólo si haces lo que te gusta hacer etc etc; pero no hay moralina y ese hedonismo soft mezcla del materialismo anglo y la espiritualidad hindú resulta como mínimo bastante simpático; en resumen, que no es la película del año, pero se pasa un buen rato; (añadamos que las escenas de los partidos son, ejem, algo sonrojantes, al igual que las retransmisiones, bastante alejadas de las que todos conocemos)
la hermana pequeña de Naomi, Keira Knightley y Parminder
Nagra: la foto no les hace justicia, aviso...
pues he empezado el curso, y, francamente, después de leer la crónica de la pitusa en la cual parece una habitante del corredor de la muerte esperando vez para sentarse cinco eléctricos minutos, debo decir: la experiencia es un grado; el reencuentro con mis alumnos ha sido agradable, y, como todos los años, muchos de los que terminaron el curso pasado han venido a saludarnos: con algunos elementos me eché unas risas recordando cómo me las hicieron pasar; uno me contó que hacían concursos, cuando yo estaba de espaldas escribiendo en la pizarra, para ver quien se bajaba y subía los pantalones más deprisa (!!!); otro me contaba que había días que él y algunos compañeros venían completamente emporrados a clase, aunque ahora lo estaban dejando, y que era lógico, porque con quince años es la edad de ir fumados al cole (ahí la conversación se agrió considerablemente al insinuar yo cuántas veces venía de tomar pirulas: se ofendió todo -yo no tomo de eso...en el cole-); los nuevos que me han llegado a 3º siempre me hacen gracia el primer día, tan modositos escuchando mi sermón acerca de la pulcritud, el trabajo bien hecho, la obligación de ser responsables y cumplidores y eso de "hay tiempo para todo, sólo hay que saber repartirlo: un par de horitas para estudiar, y el resto para pasarlo como dios"; tras explicarles el programa y aterrorizarlos con el calendario de exámenes y la pila de ejercicios que tendrán que hacer obligatoriamente, llega el turno de ruegos y preguntas en el que, como siempre, nadie dice nada de nada, y todos me miran expectantes, como esperando a que saque el látigo; todo ésto es pura ilusión, porque en quince días ya no hay quien pueda con sus hormonas desatadas... el caso es que acabé la mañana bastante sobrado de energías, preguntándome cuánto tardaré en llegar escarallado a casa tras una jornada completa de clases de 9 a 2 y media
por otro lado ayer caí en la trampa y me tragué casi una hora del circo Sardá...debo confesar que aún me reí un rato, hasta que salieron Antonio David y Enrique del Pozo y empezaron a lanzarse los trastos a la cabeza: pero cómo no se da cuenta este hombre de que todo lo que tiene de gracioso por un lado se lo carga con esas exhibiciones de frikismo cochambroso...hoy volveré a darle al tema, me temo...
por otro lado ayer caí en la trampa y me tragué casi una hora del circo Sardá...debo confesar que aún me reí un rato, hasta que salieron Antonio David y Enrique del Pozo y empezaron a lanzarse los trastos a la cabeza: pero cómo no se da cuenta este hombre de que todo lo que tiene de gracioso por un lado se lo carga con esas exhibiciones de frikismo cochambroso...hoy volveré a darle al tema, me temo...
[nota: el reloj del blog se ha atrasado automáticamente una hora, cosa que en por estos lares no haremos hasta dentro de una semana]
el hombre más airado de hollow (I) (tranquilidad, que en breve conoceré al bueno de DJ goodnews y mi vida cambiará)
la guinda que pone fin a este verano espasmódico en el que hemos visto cretineces de todo calibre combinadas con sucesos realmente espantosos, la ha puesto la visita del real madrid a esa especie de despojo humano que dice representar las creencias de 2.000 millones de panolis: le han regalado 1) un carnet del read madrid (a unir al del barça que posee desde el 82), 2) una escultura en plata del estadio santiago bernabeu y 3) una camiseta del real madrid (¿con su nombre?); en el transcurso del acto, mientras el pobre hombre farfullaba algo incomprensible, las superestrellas blancas - excepto el conejo aspirante a marido de A.A. que consideró oportuno no acercarse a roma por aquello de los hinchas resentidos - iban haciendo el pertinente besamanos uno detrás de otro, excepto el infiel zinedine que se limitó a darle la mano con gesto de aburrimiento (¿qué haría raúl delante de Alí Jamenei?)...hay que ser burros, lo que le haría ilusión de verdad a la curia vaticana - no al pobre hombre tembloroso a estas alturas - sería que les visitase el real madrid benjamín: eso sí sería un detallazo por parte de florentino, y no esa estatua de plata que J.P.II no podrá levantar (ni ver posiblemente, porque la impresión que da es que sólo tiene ojos para sus zapatos); hay que reconocer que esta concatenación de hechos estéticamente reprobables ( el fichaje y seguimiento del conejo, la boda de la cuádruple A, la visita del madrid al vaticano, la conmemoración del 11-S y algunos millones más que ahora no recuerdo pero que me ponen como una moto) parece augurar una temporada movidita; y como ya sabemos que siempre se puede caer más bajo, podemos prepararnos para echarnos unas risas: de entrada hoy empieza crónicas marcianas con el fichaje del pianista de parada y la pitonisa lola... the show must go on!
la superstición institucional a principios del siglo XXI: niños, ¡salid corriendo!
en otro orden de cosas, he vuelto a picar y he comprado el número de septiembre del víbora; la serie de dan clowes ICE HAVEN merece ella sola los 2,70 € que vale toda la revista; en este episodio una de las protagonistas dice: "he alcanzado lo que Mary Mclane llama «un maravilloso estado de miserable infelicidad morbosa»", y aunque la frase es rebuscadilla, algo de mí se reconoce en ella en momentos muy concretos de mi vida (cualquiera que haya leído las anotaciones que puso el otro día se dará cuenta de ello)
aquí está la protagonista de tanta desdicha...
el hombre más airado de hollow (I) (tranquilidad, que en breve conoceré al bueno de DJ goodnews y mi vida cambiará)
la guinda que pone fin a este verano espasmódico en el que hemos visto cretineces de todo calibre combinadas con sucesos realmente espantosos, la ha puesto la visita del real madrid a esa especie de despojo humano que dice representar las creencias de 2.000 millones de panolis: le han regalado 1) un carnet del read madrid (a unir al del barça que posee desde el 82), 2) una escultura en plata del estadio santiago bernabeu y 3) una camiseta del real madrid (¿con su nombre?); en el transcurso del acto, mientras el pobre hombre farfullaba algo incomprensible, las superestrellas blancas - excepto el conejo aspirante a marido de A.A. que consideró oportuno no acercarse a roma por aquello de los hinchas resentidos - iban haciendo el pertinente besamanos uno detrás de otro, excepto el infiel zinedine que se limitó a darle la mano con gesto de aburrimiento (¿qué haría raúl delante de Alí Jamenei?)...hay que ser burros, lo que le haría ilusión de verdad a la curia vaticana - no al pobre hombre tembloroso a estas alturas - sería que les visitase el real madrid benjamín: eso sí sería un detallazo por parte de florentino, y no esa estatua de plata que J.P.II no podrá levantar (ni ver posiblemente, porque la impresión que da es que sólo tiene ojos para sus zapatos); hay que reconocer que esta concatenación de hechos estéticamente reprobables ( el fichaje y seguimiento del conejo, la boda de la cuádruple A, la visita del madrid al vaticano, la conmemoración del 11-S y algunos millones más que ahora no recuerdo pero que me ponen como una moto) parece augurar una temporada movidita; y como ya sabemos que siempre se puede caer más bajo, podemos prepararnos para echarnos unas risas: de entrada hoy empieza crónicas marcianas con el fichaje del pianista de parada y la pitonisa lola... the show must go on!
la superstición institucional a principios del siglo XXI: niños, ¡salid corriendo!
en otro orden de cosas, he vuelto a picar y he comprado el número de septiembre del víbora; la serie de dan clowes ICE HAVEN merece ella sola los 2,70 € que vale toda la revista; en este episodio una de las protagonistas dice: "he alcanzado lo que Mary Mclane llama «un maravilloso estado de miserable infelicidad morbosa»", y aunque la frase es rebuscadilla, algo de mí se reconoce en ella en momentos muy concretos de mi vida (cualquiera que haya leído las anotaciones que puso el otro día se dará cuenta de ello)
aquí está la protagonista de tanta desdicha...
la noche del sábado fui de conciertos (los primeros de la temporada para mí): mapstation y barbara morgenstein; la verdad es que el primero era demasiado atmosférico para mi gusto, pese a esas leves bases rítmicas, y tan etéreo tan etéreo...buf, como que me aburrí un poco; el segundo ya fue otra cosa, actitud indie y espíritu electrónico para un concierto e-n-c-a-n-t-a-d-o-r: el entusiasmo cuasi infantil de la artista sobre el escenario y esas canciones de estructura mínima (bases rítmicas + órgano analógico + ruiditos diversos que traía en su portatil), a ratos melancólicas y a ratos luminosas (acercándose bastante a los territorios que pisan stereolab), hicieron que lo pasara realmente bien...además terminó con el "der augenblick" que conocía por la versión que hizo justus köhncke en su was ist musik; por cierto que todos los pailanes que conocíamos la canción corrimos a comentarlo al terminar el concierto, orgullosos de poder exhibir nuestros "amplios" conocimientos musicales ante los sabios de la tribu que nos miraban con gesto desdeñoso desde hace rato por haber hecho algunos chistecillos a propósito del concierto de mapstation...
hoy lunes toca reunión precomienzo de curso; mañana martes ya no hay vuelta atrás: se acabó definitivamente la buena vida, las fieras vuelven al zoo y nos toca la ingrata labor de demostrarles que el pensar y el aprender pueden ser tan interesantes como pasarse horas delante del ordenador, la tele, la playstation o los dvds de operación triunfo: sí, competimos con duros rivales pero curiosamente siempre hay chavales que se interesan sinceramente por las clases: me conformo con ese 5 % que decide utilizar los dos hemisferios de su cerebro frente al 95 % que renuncia abiertamente a ellos (y que luego resultan ser tan simpáticos y encantadores...cuando te los encuentras fuera del colegio); constato que empiezo con ganas y con algunas ideas para amenizar mis clases (ninguna tan divertida como los euro-luigines, pero se hará lo que se pueda) que posiblemente no sirvan para nada...es lo bueno de ser profe: al empezar un nuevo curso, todo parece posible (al menos hasta diciembre: a partir de ahí ya sabes que ese todo tiende a cero rápidamente)
hoy lunes toca reunión precomienzo de curso; mañana martes ya no hay vuelta atrás: se acabó definitivamente la buena vida, las fieras vuelven al zoo y nos toca la ingrata labor de demostrarles que el pensar y el aprender pueden ser tan interesantes como pasarse horas delante del ordenador, la tele, la playstation o los dvds de operación triunfo: sí, competimos con duros rivales pero curiosamente siempre hay chavales que se interesan sinceramente por las clases: me conformo con ese 5 % que decide utilizar los dos hemisferios de su cerebro frente al 95 % que renuncia abiertamente a ellos (y que luego resultan ser tan simpáticos y encantadores...cuando te los encuentras fuera del colegio); constato que empiezo con ganas y con algunas ideas para amenizar mis clases (ninguna tan divertida como los euro-luigines, pero se hará lo que se pueda) que posiblemente no sirvan para nada...es lo bueno de ser profe: al empezar un nuevo curso, todo parece posible (al menos hasta diciembre: a partir de ahí ya sabes que ese todo tiende a cero rápidamente)
buscando más imágenes de la pasarela cibeles por internet encuentro en el diario la vanguardia una noticia que me provoca la carcajada: levi´s saca al mercado unos pantalones dockers con bolsillos antirradiación para meter en ellos el móvil: todo (el pantalón y los bolsillitos de marras) por sólo 68,75 €... lo increíble de todo ésto es el uso de la palabra "radiación": desde la luz de una bombilla hasta las ondas de radio pasando por los ultravioletas A, B Y C (que nos ponen morenitos, nos queman la piel y nos tuestan directamente por ese orden) o el propio calor, muchas de nuestras sensaciones cotidianas son producidas por "radiación" (la vista, el tener calor o no, el cambio de pigmentación de la piel); el problema es que si ésta porta demasiada energía puede: a) freírnos directamente, b) producirnos un tumor al interferir en la replicación del ADN en los innumerables procesos de división celular que nuestro cuerpo experimenta cada día; para que ocurra cualquiera de éstos dos efectos las radiaciones deben ser del tipo ultravioleta B como mínimo; bien, la radiación con la que funcionan nuestros móviles es del tipo microondas, muy por debajo energéticamente de la luz visible o el calor (radiación infrarroja), emitiendo además con una potencia bajísima (todos conocemos el efecto de grandes dosis de radiación microondas sobre las sustancias orgánicas: leche que se calienta, pan que se descongela, huevos que explotan, gremlins que estallan en mil pedazos, todo ello debido al calor que ésta produce al colisionar con las moléculas de agua de las sustancias orgánicas -en otra ocasión explicaré sucintamente el mecanismo-); por ello, cualquier clase de efecto sobre la zona de nuestro cuerpo más próxima a ellos debería traducirse, una vez que descontemos la atenuación que porducen los propios tejidos de nuestras ropas, en un ligerísimo y en la práctica imperceptible aumento local de la temperatura como mucho
entonces ¿a qué viene la chorrada ésta de los dockers antirradiación? pues básicamente a aprovecharse de la ignorancia generalizada y del miedo a todos aquellos aparatos que incluyan la palabra "radiación" entre sus especificaciones de uso; para que nos entendamos, es más fácil atravesar la piel de un elefante tirándole bolitas de papel que la radiación microondas de potencia ultrabaja como la que usan nuestros móviles produzca alguna clase de mutación en nuestras cadenas de ADN (o sea, un tumor)
a la izquierda, el espectro electromagnético; a la derecha, un culo desprotegido por no tener bolsillo mágico
entonces ¿a qué viene la chorrada ésta de los dockers antirradiación? pues básicamente a aprovecharse de la ignorancia generalizada y del miedo a todos aquellos aparatos que incluyan la palabra "radiación" entre sus especificaciones de uso; para que nos entendamos, es más fácil atravesar la piel de un elefante tirándole bolitas de papel que la radiación microondas de potencia ultrabaja como la que usan nuestros móviles produzca alguna clase de mutación en nuestras cadenas de ADN (o sea, un tumor)
a la izquierda, el espectro electromagnético; a la derecha, un culo desprotegido por no tener bolsillo mágico
la que se ha montado con el desfile ese de la pasarela cibeles en el que un diseñador novatillo sacó a las modelos: a) con la cara oculta por una máscara, b) con las tetas al aire, c) algunas envueltas en vendas, d) otras con una soga alrededor del cuello, y e) en un ambiente sonoro en el que se mezclaban "el sonido de un orgasmo" (¿a qué suenan las cosas que sabe dios como suenan?), ruidos de rejas que se abren y se cierran, bastidores que crujen, palmas y latidos de corazón...automáticamente, la prensa bien pensante (la de derechas y la políticamente correcta de izquierdas) ha dicho: a) apología del talibanismo, b) apología de los malos tratos c) frivolización sobre los propios malos tratos, d) desprecio a la mujer, y e) falta de respeto por las modelos (algunas tropezaron y se metieron una buena hostia por ir con la cara tapada)...
la situación me recuerda a un debate (por llamarle algo) que escuché el otro día en la SER (en el programa del Gabilondo) en el que se criticaba duramente la serie South Park por ser "mu mala pa los niños" (resumiendo de manera exacta)
para mí hay una cosa clara en ambos casos: hay gente que cree que el escandalizarse con facilidad es indicativo de una moral superior a la de los botarates que, como yo, son incapaces de escandalizarse por chorradas como una serie de televisión - que emiten a las 2 de la madrugada - o un ridículo desfile de moda (al que asisten veinte ricachos y treinta periodistas básicamente); ésta clase de gente cree que su lectura de acontecimientos llamémosles, mediáticos, es la única posible, y por lo tanto, palabra de dios te alabamos señor; en el desfile de moda, al ver las fotos en los periódicos pensé: "la última gilipollez de un diseñador aburrido que quiere dar el cante" hasta que leí los titulares: "escándalo en la pasarela cibeles", momento en el que cual me entró un sudor frío por la espalda que pronto se convirtió en un acceso de furia al leer, por ejemplo la crónica de roger salas en el país: "El debutante David Delfín presentó su colección de mujeres vendadas y encapuchadas en la mejor tradición talibán[...] Los abucheos y el abandono de la sala por parte de algunos asistentes, indignados por la frivolización del maltrato a las mujeres pusieron punto y final etc etc"; pero este tío ¿de qué va? ¿es que una capucha hoy día ya significa ser pro-talibán? ¿unas vendas significan frivolizar sobre los malos tratos? ¿da igual que en la posterior entrevista el tipo aluda a un cuadro de Magritte como inspiración, a Breton y al surrealismo para intentar explicarse? todo ésto resulta patético: los periodistas jugando a la inquisición mientras sus propios medios de comunicación frivolizan continuamente el dolor ajeno a base de hacer espéctaculos con él: ¿no es acaso peor tragarse cinco minutos de cualquier magazín de tarde en la tele en el que desfilan mujeres violadas, niños maltratados, pederastas arrepentidos, gays dispuestos a salir publicamente del armario, curas polígamos, etc etc? ¿o leerse las páginas de contactos del propio país, el abc, el mundo o cualquiera de nuestros rectos y bien pensantes -por la izquierda o la derecha- periódicos "de calidad"?
lo más increíble es que el periódico que peor se lo ha tomado ha sido el país: la interpretación de su redactor roger roca contrasta con la corresponsal del abc que habla de "un pase basado en el sadismo y la irreverencia a la religión de Belle de jour" (parece ser que entre el sonido de fondo se oían trozos del padre nuestro ¡en latín!), incidiendo sobre todo en las caídas de las modelos al no ver nada en su paseíllo sobre la pasarela...
la situación me recuerda a un debate (por llamarle algo) que escuché el otro día en la SER (en el programa del Gabilondo) en el que se criticaba duramente la serie South Park por ser "mu mala pa los niños" (resumiendo de manera exacta)
para mí hay una cosa clara en ambos casos: hay gente que cree que el escandalizarse con facilidad es indicativo de una moral superior a la de los botarates que, como yo, son incapaces de escandalizarse por chorradas como una serie de televisión - que emiten a las 2 de la madrugada - o un ridículo desfile de moda (al que asisten veinte ricachos y treinta periodistas básicamente); ésta clase de gente cree que su lectura de acontecimientos llamémosles, mediáticos, es la única posible, y por lo tanto, palabra de dios te alabamos señor; en el desfile de moda, al ver las fotos en los periódicos pensé: "la última gilipollez de un diseñador aburrido que quiere dar el cante" hasta que leí los titulares: "escándalo en la pasarela cibeles", momento en el que cual me entró un sudor frío por la espalda que pronto se convirtió en un acceso de furia al leer, por ejemplo la crónica de roger salas en el país: "El debutante David Delfín presentó su colección de mujeres vendadas y encapuchadas en la mejor tradición talibán[...] Los abucheos y el abandono de la sala por parte de algunos asistentes, indignados por la frivolización del maltrato a las mujeres pusieron punto y final etc etc"; pero este tío ¿de qué va? ¿es que una capucha hoy día ya significa ser pro-talibán? ¿unas vendas significan frivolizar sobre los malos tratos? ¿da igual que en la posterior entrevista el tipo aluda a un cuadro de Magritte como inspiración, a Breton y al surrealismo para intentar explicarse? todo ésto resulta patético: los periodistas jugando a la inquisición mientras sus propios medios de comunicación frivolizan continuamente el dolor ajeno a base de hacer espéctaculos con él: ¿no es acaso peor tragarse cinco minutos de cualquier magazín de tarde en la tele en el que desfilan mujeres violadas, niños maltratados, pederastas arrepentidos, gays dispuestos a salir publicamente del armario, curas polígamos, etc etc? ¿o leerse las páginas de contactos del propio país, el abc, el mundo o cualquiera de nuestros rectos y bien pensantes -por la izquierda o la derecha- periódicos "de calidad"?
lo más increíble es que el periódico que peor se lo ha tomado ha sido el país: la interpretación de su redactor roger roca contrasta con la corresponsal del abc que habla de "un pase basado en el sadismo y la irreverencia a la religión de Belle de jour" (parece ser que entre el sonido de fondo se oían trozos del padre nuestro ¡en latín!), incidiendo sobre todo en las caídas de las modelos al no ver nada en su paseíllo sobre la pasarela...
el pasado martes leí un artículo en el país que me dejó impresionado: un neurólogo hablaba de las diversas patologías inducidas de nuestra sociedad contemporánea, y, tras las ya famosas anorexia, bulimia, vigorexia, ortorexia, etc., comentaba un nuevo término: la potomanía (pensé en un alumno del cole con el que subía en el bus hace un par de años, ecuatoriano adoptado al que su madre indígena cambió por dos gallinas entre otras gracias, que siempre les decía a las niñas: ¿quereis verme el poto? y les enseñaba el culo); este trastorno alimentario consiste en la ingesta continuada de agua, principalmente con la intención de perder peso, y, sorprendentemente, puede provocar la muerte (creo que se llama coma electrolítico: al orinar se eliminan sales minerales como el sodio o el potasio, cuya concentración en sangre es básica para mantener en marcha gran cantidad de procesos fundamentales)...¡lo increíble es que alguien decida perder peso a base de estar meando todo el día! joder, pero qué tiene que estar pasando por la cabeza de alguien para llegar a semejante situación...
ayer encontré unos diskettes del año 98 en los que recogía las impresiones de mis primeros días dando clase en el cole en el que estoy actualmente...¿eso soy yo? me temo:
25-IX-1998
sobre el cielo una cabalgata de nubes salpica la tierra de sombras en movimiento, y el rumor del viento alrededor del edificio transforma la soledad de la construcción en un territorio de refugio en el que ocultarse de la penumbra de fuera. El aula está vacía y se oye el zumbido del ordenador entre luces azules que salpican la pared de la habitación. No hace frío. Es Otoño y sentirse triste parece casi una obligación entre el griterío de los niños que juegan en los charcos de lluvia y se persiguen interminablemente por el patio. Es Otoño y me siento triste, como de costumbre, de una manera vaga y desenfocada, como sintiendo nostalgia de una tristeza verdadera, nostalgia de otra época que, desde estos años que han pasado parece más auténtica, o, peor, menos falsa que la presente. Me siento desmoronándome y sé que es algo inevitable, pero, como decía Goethe “la muerte es lo imposible hecho realidad”, y yo añadiría que el tiempo es lo posible pero vuelto irreal, pues la veracidad de su transcurso es difusa, está velada, siempre a punto de ser alcanzada, pero escurriéndose constantemente; él, la causa verdadera de nuestros dolores, nunca se deja atrapar.
29-IX-1998
está lloviendo tanto que todo está empapado. El agua aparece por el suelo, las paredes, las mochilas, las mesas, las caras y el pelo de los niños. Todo tan lavado. Caen gotas inmensas sobre las ventanas de la clase que se deslizan con lentitud, recreándose en su caída. Es dulce y melancólico verlas describiendo esas curvas acuáticas, esos hilos invisibles que maquillan los ventanales con tanta delicadeza. No hace frío y es gracioso ver a la gente en camiseta, por el patio, bajo una cortina de agua inacabable. Ellos juegan al fútbol en charcos inmensos y las niñas pasan corriendo por delante, pasajeras borrosas de un tren adolescente que chilla y ríe sobre el suelo del patio. La mañana se termina con rapidez. Se acerca la hora de la comida bajo la luz intermitente de un tubo fluorescente que vacila continuamente. Entra algo de aire húmedo por la puerta. Muy al fondo, el rumor de los coches sobre la carretera mojada, el ruido de fondo como algo muy leve, pequeños objetos en movimiento sobre una piel resbaladiza y tenue.
1-X-1998
el cansancio de los días parece a punto de estallar los jueves; el fin de semana se intuye como algo cercano, los ánimos exaltados de las postrimerías de la semana comienzan a tomar las horas de clase. Estoy cansado. Los adolescentes tienen un motor que no se detiene, un tipo de movimiento que parece inagotable, una capacidad para no parar quietos que me desborda. A veces me veo desde su sitio: un pelele sin autoridad, un juguete en la marea de sus voces, un histérico al borde del ataque de nervios entre sonrisas desdeñosas y comentarios sarcásticos. Un patán a la deriva hablando de cosas que no les interesan en absoluto, un perro guardián con dentadura postiza, un policía que no sabe cuál es la autoridad superior a él, caso de que la hubiese.
Me siento cansado pero no desdichado ni aburrido ni harto. En el fondo estar buena parte del día entre ellos recupera algo de mí que creía desaparecido, algo innombrable que tiene que ver con el límite de la inocencia y la ingenuidad, algo que revolotea sobre los recuerdos más intensos que poseo, aquellos relacionados con la intuición de que el futuro y todas sus posibilidades estaban a mi alcance. Desde la perspectiva del hoy, me veo traidor a un mí mismo adolescente que se sentía permanentemente inquieto y angustiado. Desde ese lugar me veo ahora paralítico mentalmente, aislado e insociable, en la vía muerta de una especie de acomodación en un puñado de cosas mínimas, banales, irrelevantes que son lo único que poseo.
Tras tantos años de despiste, por fin he encarrilado el trayecto que lleva directamente al vacío, y en ello estoy, sordo y ciego al mundo, a la gente, ensimismado en el propio proceso de decadencia. Buen viaje.
8-X-1998
¿otra vez es jueves? las semanas se deshacen con una rapidez asombrosa, hilos de agua en los canales de la memoria; hace buen día, el sol del otoño nos acaricia con suavidad afuera, en el patio, sentados perezosamente viendo transcurrir los minutos del recreo, y la luz de las mañanas es delicada y tiene una vibración especial que vuelve irreales algunas cosas: sombras, figuras, siluetas, paisajes...es la luz ideal para dejar vagar los pensamientos, la mirada perdida mientras tanto, entre el barullo de los niños, y la inmensa soledad que este patio parece desprender sin que sepa bien porqué. Tengo algo de sueño, quizá sea mi pequeña dosis de pereza necesaria para sentirme a gusto a lo largo del día. Todos sabemos que no es esto, me temo, lo que quiero, pese a ser de lo mejor que me puede haber sucedido. El día es como todos los días, cuando acaba de empezar ya me da la impresión de su agotamiento venidero a través de señales perfectamente situadas. Un espanto.
16-X-1998
Niebla. Niebla suficiente para perderse uno mismo de vista. Las siluetas fantasmagóricas de los niños vagan por el patio, como si estuviesen a punto de perder sus propios contornos para difuminarse entre el fondo que los envuelve. Jirones de niebla entre los pinos. Los edificios parecen lugares amenazantes entre la luz difusa de la primera hora de la mañana y el aura espectral de la niebla que los envuelve. Hay un semisilencio que parece provenir de voces amortiguadas por estas nubes de baja altura. Los sonidos, como ahogados por la humedad, parecen viajar con más cautela, volviéndose diminutas vibraciones, pequeñas oscilaciones en este magma silencioso de nubes, en este puré de gotas de agua que han inundado a media altura cada rincón del colegio. Escucho la música de la clase de abajo, trozos del “fantasma de la ópera” que resuenan por el edificio y que añadidos al escenario gris plomizo del exterior conjugan un estado de ánimo quebradizo y pesado al mismo tiempo, una tristeza que se arrastrase con dificultad por las horas del día, no la melancolía algo ligera de otras veces que aflora súbitamente y tras unos instantes se esfuma dejando un regusto algo amargo en el corazón. La niebla, “el fantasma de la ópera”, el silencio de este día somnoliento...qué sencillo es estar un poco más triste de lo debido cuando el paisaje parece reflejar y amplificar la propia experiencia del estar vivo.
joder, ¡vaya coñazo! menos mal que el 16 del 10 me aburrí y dejé de escribirlo!!! (sé lo que está pensando alguno: acababa de leer las obras completas de Gala con prólogo de Sánchez Dragó: no diré que no)
ayer encontré unos diskettes del año 98 en los que recogía las impresiones de mis primeros días dando clase en el cole en el que estoy actualmente...¿eso soy yo? me temo:
25-IX-1998
sobre el cielo una cabalgata de nubes salpica la tierra de sombras en movimiento, y el rumor del viento alrededor del edificio transforma la soledad de la construcción en un territorio de refugio en el que ocultarse de la penumbra de fuera. El aula está vacía y se oye el zumbido del ordenador entre luces azules que salpican la pared de la habitación. No hace frío. Es Otoño y sentirse triste parece casi una obligación entre el griterío de los niños que juegan en los charcos de lluvia y se persiguen interminablemente por el patio. Es Otoño y me siento triste, como de costumbre, de una manera vaga y desenfocada, como sintiendo nostalgia de una tristeza verdadera, nostalgia de otra época que, desde estos años que han pasado parece más auténtica, o, peor, menos falsa que la presente. Me siento desmoronándome y sé que es algo inevitable, pero, como decía Goethe “la muerte es lo imposible hecho realidad”, y yo añadiría que el tiempo es lo posible pero vuelto irreal, pues la veracidad de su transcurso es difusa, está velada, siempre a punto de ser alcanzada, pero escurriéndose constantemente; él, la causa verdadera de nuestros dolores, nunca se deja atrapar.
29-IX-1998
está lloviendo tanto que todo está empapado. El agua aparece por el suelo, las paredes, las mochilas, las mesas, las caras y el pelo de los niños. Todo tan lavado. Caen gotas inmensas sobre las ventanas de la clase que se deslizan con lentitud, recreándose en su caída. Es dulce y melancólico verlas describiendo esas curvas acuáticas, esos hilos invisibles que maquillan los ventanales con tanta delicadeza. No hace frío y es gracioso ver a la gente en camiseta, por el patio, bajo una cortina de agua inacabable. Ellos juegan al fútbol en charcos inmensos y las niñas pasan corriendo por delante, pasajeras borrosas de un tren adolescente que chilla y ríe sobre el suelo del patio. La mañana se termina con rapidez. Se acerca la hora de la comida bajo la luz intermitente de un tubo fluorescente que vacila continuamente. Entra algo de aire húmedo por la puerta. Muy al fondo, el rumor de los coches sobre la carretera mojada, el ruido de fondo como algo muy leve, pequeños objetos en movimiento sobre una piel resbaladiza y tenue.
1-X-1998
el cansancio de los días parece a punto de estallar los jueves; el fin de semana se intuye como algo cercano, los ánimos exaltados de las postrimerías de la semana comienzan a tomar las horas de clase. Estoy cansado. Los adolescentes tienen un motor que no se detiene, un tipo de movimiento que parece inagotable, una capacidad para no parar quietos que me desborda. A veces me veo desde su sitio: un pelele sin autoridad, un juguete en la marea de sus voces, un histérico al borde del ataque de nervios entre sonrisas desdeñosas y comentarios sarcásticos. Un patán a la deriva hablando de cosas que no les interesan en absoluto, un perro guardián con dentadura postiza, un policía que no sabe cuál es la autoridad superior a él, caso de que la hubiese.
Me siento cansado pero no desdichado ni aburrido ni harto. En el fondo estar buena parte del día entre ellos recupera algo de mí que creía desaparecido, algo innombrable que tiene que ver con el límite de la inocencia y la ingenuidad, algo que revolotea sobre los recuerdos más intensos que poseo, aquellos relacionados con la intuición de que el futuro y todas sus posibilidades estaban a mi alcance. Desde la perspectiva del hoy, me veo traidor a un mí mismo adolescente que se sentía permanentemente inquieto y angustiado. Desde ese lugar me veo ahora paralítico mentalmente, aislado e insociable, en la vía muerta de una especie de acomodación en un puñado de cosas mínimas, banales, irrelevantes que son lo único que poseo.
Tras tantos años de despiste, por fin he encarrilado el trayecto que lleva directamente al vacío, y en ello estoy, sordo y ciego al mundo, a la gente, ensimismado en el propio proceso de decadencia. Buen viaje.
8-X-1998
¿otra vez es jueves? las semanas se deshacen con una rapidez asombrosa, hilos de agua en los canales de la memoria; hace buen día, el sol del otoño nos acaricia con suavidad afuera, en el patio, sentados perezosamente viendo transcurrir los minutos del recreo, y la luz de las mañanas es delicada y tiene una vibración especial que vuelve irreales algunas cosas: sombras, figuras, siluetas, paisajes...es la luz ideal para dejar vagar los pensamientos, la mirada perdida mientras tanto, entre el barullo de los niños, y la inmensa soledad que este patio parece desprender sin que sepa bien porqué. Tengo algo de sueño, quizá sea mi pequeña dosis de pereza necesaria para sentirme a gusto a lo largo del día. Todos sabemos que no es esto, me temo, lo que quiero, pese a ser de lo mejor que me puede haber sucedido. El día es como todos los días, cuando acaba de empezar ya me da la impresión de su agotamiento venidero a través de señales perfectamente situadas. Un espanto.
16-X-1998
Niebla. Niebla suficiente para perderse uno mismo de vista. Las siluetas fantasmagóricas de los niños vagan por el patio, como si estuviesen a punto de perder sus propios contornos para difuminarse entre el fondo que los envuelve. Jirones de niebla entre los pinos. Los edificios parecen lugares amenazantes entre la luz difusa de la primera hora de la mañana y el aura espectral de la niebla que los envuelve. Hay un semisilencio que parece provenir de voces amortiguadas por estas nubes de baja altura. Los sonidos, como ahogados por la humedad, parecen viajar con más cautela, volviéndose diminutas vibraciones, pequeñas oscilaciones en este magma silencioso de nubes, en este puré de gotas de agua que han inundado a media altura cada rincón del colegio. Escucho la música de la clase de abajo, trozos del “fantasma de la ópera” que resuenan por el edificio y que añadidos al escenario gris plomizo del exterior conjugan un estado de ánimo quebradizo y pesado al mismo tiempo, una tristeza que se arrastrase con dificultad por las horas del día, no la melancolía algo ligera de otras veces que aflora súbitamente y tras unos instantes se esfuma dejando un regusto algo amargo en el corazón. La niebla, “el fantasma de la ópera”, el silencio de este día somnoliento...qué sencillo es estar un poco más triste de lo debido cuando el paisaje parece reflejar y amplificar la propia experiencia del estar vivo.
joder, ¡vaya coñazo! menos mal que el 16 del 10 me aburrí y dejé de escribirlo!!! (sé lo que está pensando alguno: acababa de leer las obras completas de Gala con prólogo de Sánchez Dragó: no diré que no)
Subscribirse a:
Publicacións (Atom)
Este sitio está baixo as condicións dunha licencia Creative Commons.
RSS Feed. Feito con Blogger. Plantilla Modern Clix, deseñada por Rodrigo Galindez. Modern Clix blogger template por Introblogger.