sofá, manta, tele, cena caliente, aire frío, sol, lluvia, sol y lluvia, calcetines (algo más) gruesos, jerseys de algodón (todavía), olor a hierba mojada, cielos grises, tardes ocres, árboles que se quedan calvos, niños con mochilas, ojos que se cierran, tardes a cámara lenta, vuelta a los atascos, limpieza general, la fiesta de los dolores, paraguas nuevos y ganas de dormir;
otoño...
sofá, manta, tele, cena caliente, aire frío, sol, lluvia, sol y lluvia, calcetines (algo más) gruesos, jerseys de algodón (todavía), olor a hierba mojada, cielos grises, tardes ocres, árboles que se quedan calvos, niños con mochilas, ojos que se cierran, tardes a cámara lenta, vuelta a los atascos, limpieza general, la fiesta de los dolores, paraguas nuevos y ganas de dormir;
sofá, manta, tele, cena caliente, aire frío, sol, lluvia, sol y lluvia, calcetines (algo más) gruesos, jerseys de algodón (todavía), olor a hierba mojada, cielos grises, tardes ocres, árboles que se quedan calvos, niños con mochilas, ojos que se cierran, tardes a cámara lenta, vuelta a los atascos, limpieza general, la fiesta de los dolores, paraguas nuevos y ganas de dormir;
sudores fríos
leo en el país que la secta católica ultra conocida como "los legionarios de cristo" ha comprado por 36 millones de euros (6.000 millones de pesetas) el colegio privado virgen del bosque en villaviciosa de odón (madrid) del que eran dueños sus profesores en régimen de cooperativa; los entresijos del contrato de venta exigen que el ideario de la secta (por ejemplo, niños por un lado, niñas por otro) se aplique paulatinamente empezando por primero de primaria el curso que viene y continuando con los demás en años venideros;
¿por qué me llama la atención la noticia? por:
1) un colegio no es un negocio, lo sé por propia experiencia, en el mejor de los casos puedes tener un puesto de trabajo fijo siempre que no pierdas el favor de la gente (y en esto, como en todo, hay modas, así que mejor cruzar los dedos), por lo que me pregunto ¿quién en su sano juicio empresarial puede invertir 36 millones de euros sabiendo que no los recuperará jamás? (se me ocurre pensar que una futura recalificación urbanística de su suelo sería un buen motivo para dilapidar aparentemente esa cantidad, y más en la comunidad de madrid, por lo que se ha visto ultimamente...)
2) me resulta un poco sorprendente que una secta católica prefiera invertir ese dinero en un colegio (no sé si laico o religioso: el artículo no lo aclara) en el que deberá enfrentarse a un más que probable abandono masivo de sus alumnos a construir un colegio nuevo partiendo de cero (con esa pasta harían maravillas) y así atraer al personal afín a sus creencias (y a los despistados, que los hay)
3) ¿cómo es posible que los dueños del centro -los profes- se vendan de esa manera? ¿qué pasa con todo el rollo que les habrán soltado durante años a sus alumnos sobre la ética, la honradez, la honestidad personal, el valor de las propias ideas, el ser coherente con los principios, el no venderse,...? joder, ya sé que tocan a unos 200 millones de pesetas (la cooperativa la forman 30 profesores, según el país) por cabeza pero me parece, no sé, nauseabundo, deprimente y otra pequeña muestra de que el clima moral de este país apesta de tal manera que uno ya no sabe qué hacer frente a él;
4) legionarios de cristo famosos en españa (la mayoría a través de su rama seglar, regnum christi): ana botella, alicia koplovitz, ángel acebes, jose maría michavila (previamente militó en el opus dei: un crack), gustavo villapalos, juan cotino (director general de la policía, aunque creo que es más del opus), jorge fernández díaz (secretario de estado para las relaciones con las cortes), varios hermanos sacerdotes de iñigo oriol (presidente de iberdrola), o daniel sada castaño (principal asesor de ana botella en temas sociales: temblad habitantes de la capital);
el número de nombres famosos vinculados a su universidad privada francisco de vitoria se vuelve interminable (emilio aragón, jon juaristi, la última novia del príncipe felipe, alfonso ussía, josé borrell, manuel toharía, por poner algunos ejemplos), y la lista de personalidades que figuran en el consejo de dicha universidad da miedo: mariano barbacid, patarroyo, margarita salas o kenzaburo oé son solo cuatro ejemplos de personas a las que admiro profundamente y que igonoro qué coño hacen ahí...
en fin, (datos extraídos fundamentalmente de aquí), como decía el título de un famoso artículo de rafael sánchez ferlosio (creo que ya lo he citado varias veces): "en estos tiempos de profunda reacción"; ¿profunda? ¡profundísima!
leo en el país que la secta católica ultra conocida como "los legionarios de cristo" ha comprado por 36 millones de euros (6.000 millones de pesetas) el colegio privado virgen del bosque en villaviciosa de odón (madrid) del que eran dueños sus profesores en régimen de cooperativa; los entresijos del contrato de venta exigen que el ideario de la secta (por ejemplo, niños por un lado, niñas por otro) se aplique paulatinamente empezando por primero de primaria el curso que viene y continuando con los demás en años venideros;
¿por qué me llama la atención la noticia? por:
1) un colegio no es un negocio, lo sé por propia experiencia, en el mejor de los casos puedes tener un puesto de trabajo fijo siempre que no pierdas el favor de la gente (y en esto, como en todo, hay modas, así que mejor cruzar los dedos), por lo que me pregunto ¿quién en su sano juicio empresarial puede invertir 36 millones de euros sabiendo que no los recuperará jamás? (se me ocurre pensar que una futura recalificación urbanística de su suelo sería un buen motivo para dilapidar aparentemente esa cantidad, y más en la comunidad de madrid, por lo que se ha visto ultimamente...)
2) me resulta un poco sorprendente que una secta católica prefiera invertir ese dinero en un colegio (no sé si laico o religioso: el artículo no lo aclara) en el que deberá enfrentarse a un más que probable abandono masivo de sus alumnos a construir un colegio nuevo partiendo de cero (con esa pasta harían maravillas) y así atraer al personal afín a sus creencias (y a los despistados, que los hay)
3) ¿cómo es posible que los dueños del centro -los profes- se vendan de esa manera? ¿qué pasa con todo el rollo que les habrán soltado durante años a sus alumnos sobre la ética, la honradez, la honestidad personal, el valor de las propias ideas, el ser coherente con los principios, el no venderse,...? joder, ya sé que tocan a unos 200 millones de pesetas (la cooperativa la forman 30 profesores, según el país) por cabeza pero me parece, no sé, nauseabundo, deprimente y otra pequeña muestra de que el clima moral de este país apesta de tal manera que uno ya no sabe qué hacer frente a él;
4) legionarios de cristo famosos en españa (la mayoría a través de su rama seglar, regnum christi): ana botella, alicia koplovitz, ángel acebes, jose maría michavila (previamente militó en el opus dei: un crack), gustavo villapalos, juan cotino (director general de la policía, aunque creo que es más del opus), jorge fernández díaz (secretario de estado para las relaciones con las cortes), varios hermanos sacerdotes de iñigo oriol (presidente de iberdrola), o daniel sada castaño (principal asesor de ana botella en temas sociales: temblad habitantes de la capital);
el número de nombres famosos vinculados a su universidad privada francisco de vitoria se vuelve interminable (emilio aragón, jon juaristi, la última novia del príncipe felipe, alfonso ussía, josé borrell, manuel toharía, por poner algunos ejemplos), y la lista de personalidades que figuran en el consejo de dicha universidad da miedo: mariano barbacid, patarroyo, margarita salas o kenzaburo oé son solo cuatro ejemplos de personas a las que admiro profundamente y que igonoro qué coño hacen ahí...
en fin, (datos extraídos fundamentalmente de aquí), como decía el título de un famoso artículo de rafael sánchez ferlosio (creo que ya lo he citado varias veces): "en estos tiempos de profunda reacción"; ¿profunda? ¡profundísima!
algo de la costa azul + la toscana en 22 (más bien malas) fotos
(ante todo, disculpas por lo que tarda en cargar este post)
(todo muy típico, muy de turista de masas; mis compañeros de viaje me han "sugerido" que no los saque aquí, de ahí esa ausencia de gente, excepto yo mismo, que me he decidido a salir a la luz pública)
(ante todo, disculpas por lo que tarda en cargar este post)
(todo muy típico, muy de turista de masas; mis compañeros de viaje me han "sugerido" que no los saque aquí, de ahí esa ausencia de gente, excepto yo mismo, que me he decidido a salir a la luz pública)
espoleta
con cierto retraso puedo ver por fin en vigo el documental rodado por pere joan ventura sobre los 187 días de acampada de los trabajadores de sintel en el paseo de la castellana en madrid:
el espectador privilegiado (yo mismo, con trabajo fijo y tiempo libre para ir a ver películas) se siente incómodo sabiendo el final de la película antes que sus protagonistas: los van a joder, piensa todo el rato mientras va observando como su ilusión nace, crece y da síntomas de flaqueza tras meses de lucha; sin embargo, pese al sabor amargo de las imágenes -en especial ese mensaje final que avisa de que 1200 de los trabajadores siguen en paro al no cumplirse los acuerdos firmados con telefonica y el gobierno- queda toda la fuerza de una lucha que en último término concierne a la dignidad de los trabajadores;
[uno de ellos, preguntado por su capacidad de aguante dice: "la rabia siempre puede más que el desánimo";
la rabia; es la rabia]
en medio de la película, cada vez que aparecía jose maría fidalgo, un grupo de espectadores empezaba a gritar: "cabrón, hijo de puta"; no sé que hubiera pasado si llega a salir aznar...
con cierto retraso puedo ver por fin en vigo el documental rodado por pere joan ventura sobre los 187 días de acampada de los trabajadores de sintel en el paseo de la castellana en madrid:
el espectador privilegiado (yo mismo, con trabajo fijo y tiempo libre para ir a ver películas) se siente incómodo sabiendo el final de la película antes que sus protagonistas: los van a joder, piensa todo el rato mientras va observando como su ilusión nace, crece y da síntomas de flaqueza tras meses de lucha; sin embargo, pese al sabor amargo de las imágenes -en especial ese mensaje final que avisa de que 1200 de los trabajadores siguen en paro al no cumplirse los acuerdos firmados con telefonica y el gobierno- queda toda la fuerza de una lucha que en último término concierne a la dignidad de los trabajadores;
[uno de ellos, preguntado por su capacidad de aguante dice: "la rabia siempre puede más que el desánimo";
la rabia; es la rabia]
en medio de la película, cada vez que aparecía jose maría fidalgo, un grupo de espectadores empezaba a gritar: "cabrón, hijo de puta"; no sé que hubiera pasado si llega a salir aznar...
en el borde
varias semanas lejos de los blogs; la duda sobre si cerrar el invento casi convertida en certeza, sobre todo al ver que muchos de mis enlaces favoritos ya lo han hecho o se han tomado unas larguísimas vacaciones; ¿es posible que la edad media de un blog sea exactamente un año? ¿es eso lo que duran las ganas?
no sé que me da más rabia, si seguir con ésto o no hacerlo
(continuará)
varias semanas lejos de los blogs; la duda sobre si cerrar el invento casi convertida en certeza, sobre todo al ver que muchos de mis enlaces favoritos ya lo han hecho o se han tomado unas larguísimas vacaciones; ¿es posible que la edad media de un blog sea exactamente un año? ¿es eso lo que duran las ganas?
no sé que me da más rabia, si seguir con ésto o no hacerlo
(continuará)
un cómic
entre las compras veraniegas que he hecho últimamente destaca este cómic:
¿qué haríamos si tuviéramos la oportunidad de volver a vivir una etapa clave de nuestras vidas como la adolescencia con la mente de los 48 años que tiene el protagonista?; si la adolescencia es un incendio cuyas llamas nos siguen llegando por muchos años que le pasen por encima, la posibilidad de volver al corazón de ese fuego, con todo lo vivido durante algunas décadas por equipaje, da lugar a una experiencia epifánica: el vigor del cuerpo a esa edad, el poder ver con claridad la importancia de las relaciones con amigos, compañeros, familia, la sencillez de los estudios que se estaban realizando en esa etapa de la vida, el milagro de los primeros amores y el saber de antemano qué hará la vida con la gente que te rodea... el protagonista vive todo ésto mientras nosotros, lectores entregados, seguimos su historia y la trasladamos a nuestras vidas, con el corazón en un puño y la sensación previa al llanto -de pura nostalgia- hormigueando entre los ojos y la garganta, en un vaivén que corre parejo a las emociones del protagonista; dibujado con el habitual trazo limpio y naturalista del autor (jiro taniguchi: en españa está publicado el también extraordinario almanaque de mi padre), la narración se va tejiendo con calma, cada página repleta de milagrosos silencios, de cruces de miradas y de gestos, de conversaciones mínimas y pequeños actos cotidianos cuyo significado, cuyo valor sólo nos es dado entender cuando ya es demasiado tarde; la vida que pudimos haber tenido si nos hubiera dado tiempo a pensar, las cosas que no dijimos nunca, todo lo que dejamos de hacer sabiendo que era necesario haber hecho, en fin, esas cosas que, después, a solas en el páramo de los años nos reconcomen y nos obligan a hablar constantemente con nosotros mismos descuidando nuestra labor de relación con el ahora y sus habitantes...
entre las compras veraniegas que he hecho últimamente destaca este cómic:
¿qué haríamos si tuviéramos la oportunidad de volver a vivir una etapa clave de nuestras vidas como la adolescencia con la mente de los 48 años que tiene el protagonista?; si la adolescencia es un incendio cuyas llamas nos siguen llegando por muchos años que le pasen por encima, la posibilidad de volver al corazón de ese fuego, con todo lo vivido durante algunas décadas por equipaje, da lugar a una experiencia epifánica: el vigor del cuerpo a esa edad, el poder ver con claridad la importancia de las relaciones con amigos, compañeros, familia, la sencillez de los estudios que se estaban realizando en esa etapa de la vida, el milagro de los primeros amores y el saber de antemano qué hará la vida con la gente que te rodea... el protagonista vive todo ésto mientras nosotros, lectores entregados, seguimos su historia y la trasladamos a nuestras vidas, con el corazón en un puño y la sensación previa al llanto -de pura nostalgia- hormigueando entre los ojos y la garganta, en un vaivén que corre parejo a las emociones del protagonista; dibujado con el habitual trazo limpio y naturalista del autor (jiro taniguchi: en españa está publicado el también extraordinario almanaque de mi padre), la narración se va tejiendo con calma, cada página repleta de milagrosos silencios, de cruces de miradas y de gestos, de conversaciones mínimas y pequeños actos cotidianos cuyo significado, cuyo valor sólo nos es dado entender cuando ya es demasiado tarde; la vida que pudimos haber tenido si nos hubiera dado tiempo a pensar, las cosas que no dijimos nunca, todo lo que dejamos de hacer sabiendo que era necesario haber hecho, en fin, esas cosas que, después, a solas en el páramo de los años nos reconcomen y nos obligan a hablar constantemente con nosotros mismos descuidando nuestra labor de relación con el ahora y sus habitantes...
cibercrueldad
trasteando un poco por internet (buscando alguna manera de eliminar banners en páginas gratuitas) descubro una página que me parece el colmo de la mala hostia: se trata de enviar una foto de una persona para que la gente la vote y haga comentarios: aquí; después de escacharrarme un rato, me pregunto: ¿y no será todo falso?; por ello lanzo el siguiente desafío: ¿alguien se anima a enviar una foto suya para que comprobemos si la historia es cierta y de paso someterse al juicio de gente ecuánime, templada y seria como los que pasamos por esta página? vaaaaa
trasteando un poco por internet (buscando alguna manera de eliminar banners en páginas gratuitas) descubro una página que me parece el colmo de la mala hostia: se trata de enviar una foto de una persona para que la gente la vote y haga comentarios: aquí; después de escacharrarme un rato, me pregunto: ¿y no será todo falso?; por ello lanzo el siguiente desafío: ¿alguien se anima a enviar una foto suya para que comprobemos si la historia es cierta y de paso someterse al juicio de gente ecuánime, templada y seria como los que pasamos por esta página? vaaaaa
morir en agosto
hoy he ido al entierro del padre de uno de mis compañeros (tras un año de interminable agonía); por un despiste mío (algo habitual) llegué media hora antes de lo previsto al cementerio de alcabre (misteriosamente situado junto a la playa del mismo nombre: sales de uno y estás en la otra), y, al no ver a nadie empecé a dar vueltas como un idiota, a las 17.30, bajo un sol terrible, rodeado de nombres escritos en lápidas, esperando en cualquier momento ver el mío, no por nada, sino porque mis apellidos son muy habituales y sería fácil;
tras algunos instantes de casi pánico empezó a llegar gente conocida que me explicó cual era la hora exacta; por la cuesta que bajaba de la carretera principal a la entrada del cementerio coincidían los familiares de varios entierros con los veraneantes, una mezcla extraña, gente en traje negro al lado de gente en bañador, niños con flotadores y señoras mayores llorando sujetas por dos personas, coches fúnebres y motocicletas con quinceañeros "empapados de verano";
durante el entierro, sudando a chorros, oyendo el mar y la algarabía de la playa, sólo podía pensar,
qué putada,
morirse,
en agosto
hoy he ido al entierro del padre de uno de mis compañeros (tras un año de interminable agonía); por un despiste mío (algo habitual) llegué media hora antes de lo previsto al cementerio de alcabre (misteriosamente situado junto a la playa del mismo nombre: sales de uno y estás en la otra), y, al no ver a nadie empecé a dar vueltas como un idiota, a las 17.30, bajo un sol terrible, rodeado de nombres escritos en lápidas, esperando en cualquier momento ver el mío, no por nada, sino porque mis apellidos son muy habituales y sería fácil;
tras algunos instantes de casi pánico empezó a llegar gente conocida que me explicó cual era la hora exacta; por la cuesta que bajaba de la carretera principal a la entrada del cementerio coincidían los familiares de varios entierros con los veraneantes, una mezcla extraña, gente en traje negro al lado de gente en bañador, niños con flotadores y señoras mayores llorando sujetas por dos personas, coches fúnebres y motocicletas con quinceañeros "empapados de verano";
durante el entierro, sudando a chorros, oyendo el mar y la algarabía de la playa, sólo podía pensar,
qué putada,
morirse,
en agosto
animales muertos
los daños colaterales del verano: miles de animales atropellados en las calzadas de nuestras carreteras; cada día veo al menos dos, descoyuntados sobre el asfalto hirviendo, me los imagino con la cara de sorpresa de cuando te dan una mala noticia;
(joder, si la gente no fuera a 90 por dónde pone 40 o 50, la mitad de ellos al menos no acabaría convertido en un pegote: no es tan difícil, ¿no?)
los daños colaterales del verano: miles de animales atropellados en las calzadas de nuestras carreteras; cada día veo al menos dos, descoyuntados sobre el asfalto hirviendo, me los imagino con la cara de sorpresa de cuando te dan una mala noticia;
(joder, si la gente no fuera a 90 por dónde pone 40 o 50, la mitad de ellos al menos no acabaría convertido en un pegote: no es tan difícil, ¿no?)
el horror
como todos los primeros domingos de agosto tiene lugar en mi pueblo (vigo) la tradicional procesión del cristo de la victoria; bajo esta denominación se esconde uno de esos terroríficos actos que combinan lo peor del folklore y la superstición popular travestidos de "hecho religioso";
marujas ociosas, jubilados de rostro circunspecto que han cambiado la baraja cotidiana por un cirio encendido, neopijos con gafas de sol de espejo y gomina rezumando por sus nucas, grupos de veraneantes hastiados de la playa convencidos de estar sanando su espíritu, abuelas con el cerebro en avanzado estado de descomposición acompañadas de nietos capaces de cualquier cosa por los euros dominicales, autoridades locales con cara de aburrimiento, prostitutas en traje de domingo, carteristas de poca monta haciendo su agosto, las oxigenadas mujeres de los cargos locales del pp, fulanos de mirada ida cargando con pendones, banderolas o candelabros, y, en fin, toda la alcantarilla religiosa de la ciudad, todos formando un numeroso grupo que provoca escalofríos en la ciudadanía no católica que asiste estupefacta a esta exhibición de fuerza por parte de los seguidores más o menos ocasionales de esa multinacional tan bien amarrada a los nichos del poder que conocemos como iglesia católica...
sólo faltan jose luis moreno, norma duval, ana botella, el alcalde de marbella con la pantoja y alguno de OT para darle más glamour al inenarrable acto;
[mi acojone se dispara al ver a varios legionarios (el desfile es transmitido en directo por la tvg, gracias mr. fraga por este detallazo) a la puerta de la concatedral: el cristo ese tiene "mando en plaza militar" y debe recibir las pertinentes honras; asisto al borde de la apoplejía a la entonación del himno nacional delante de la procesión por parte de los caballeros legionarios; miro el reloj del ordenador: 19.36 h. del 3 de agosto de 2003; debe de haber un error: ¿no estamos en 1903?]
como todos los primeros domingos de agosto tiene lugar en mi pueblo (vigo) la tradicional procesión del cristo de la victoria; bajo esta denominación se esconde uno de esos terroríficos actos que combinan lo peor del folklore y la superstición popular travestidos de "hecho religioso";
marujas ociosas, jubilados de rostro circunspecto que han cambiado la baraja cotidiana por un cirio encendido, neopijos con gafas de sol de espejo y gomina rezumando por sus nucas, grupos de veraneantes hastiados de la playa convencidos de estar sanando su espíritu, abuelas con el cerebro en avanzado estado de descomposición acompañadas de nietos capaces de cualquier cosa por los euros dominicales, autoridades locales con cara de aburrimiento, prostitutas en traje de domingo, carteristas de poca monta haciendo su agosto, las oxigenadas mujeres de los cargos locales del pp, fulanos de mirada ida cargando con pendones, banderolas o candelabros, y, en fin, toda la alcantarilla religiosa de la ciudad, todos formando un numeroso grupo que provoca escalofríos en la ciudadanía no católica que asiste estupefacta a esta exhibición de fuerza por parte de los seguidores más o menos ocasionales de esa multinacional tan bien amarrada a los nichos del poder que conocemos como iglesia católica...
sólo faltan jose luis moreno, norma duval, ana botella, el alcalde de marbella con la pantoja y alguno de OT para darle más glamour al inenarrable acto;
[mi acojone se dispara al ver a varios legionarios (el desfile es transmitido en directo por la tvg, gracias mr. fraga por este detallazo) a la puerta de la concatedral: el cristo ese tiene "mando en plaza militar" y debe recibir las pertinentes honras; asisto al borde de la apoplejía a la entonación del himno nacional delante de la procesión por parte de los caballeros legionarios; miro el reloj del ordenador: 19.36 h. del 3 de agosto de 2003; debe de haber un error: ¿no estamos en 1903?]
Harto
Entre la noticia de la escuela sólo para gays que han abierto en N.Y. y la enésima condena del matrimonio entre homosexuales, salido de las alcantarillas vaticanas, se me está empezando a poner una mala hostia veraniega de campeonato. Rescato aquí unas líneas de "el hombre que se enamoró de la luna" de Tom Spambauer en las que se explica lo que suponía el ?berdaje? (homosexualidad) para los indios:
"En indio -decía Dellwood-, en muchas tribus, si eras berdaje, la gente suponía que al ser diferente a la mayoría de los hombres y de las mujeres, eras algo distinto, lo que significa alguien especial, pero no malo. Los berdajes eran considerados dirigentes espirituales y brujos. Solían vivir solos pero no eran unos proscritos. Los berdajes se ocupaban de los niños, hacían pan, recogían bayas, salían de caza, curtían cuero; en resumen, hacían todo lo que hacían los hombres, y también todo lo que hacen las mujeres, llegando incluso a conertirse en una segunda esposa para un hombre si el berdaje creía que el hombre valía la pena.
Depende del tipo de persona que fueras, qué tipo de berdaje eras; si querías vestirte como una mujer y quedarte con los niños, entonces así eras y así te comportabas. Si vivías solo, con tu tipi apartado de los otros, y eras un berdaje lo suficientemente poderosos como para conseguir un hombre distinto cada noche, entonces así eras y así te comportabas. Algunos berdajes eran temidos guerreros porque su medicina era muy poderosa.
Cuando llegaron los misioneros cristianos una de las primeras cosas que hicieron fue matar a los berdajes en nombre de su dios; los misioneros sabían que librándose de los berdajes se libraban de buena parte de lo indio.
Y casi lo consiguen- dijo Dellwood."
(Ratas vaticanas, políticos inconscientes, hagan el indio un poco, por favor)
Entre la noticia de la escuela sólo para gays que han abierto en N.Y. y la enésima condena del matrimonio entre homosexuales, salido de las alcantarillas vaticanas, se me está empezando a poner una mala hostia veraniega de campeonato. Rescato aquí unas líneas de "el hombre que se enamoró de la luna" de Tom Spambauer en las que se explica lo que suponía el ?berdaje? (homosexualidad) para los indios:
"En indio -decía Dellwood-, en muchas tribus, si eras berdaje, la gente suponía que al ser diferente a la mayoría de los hombres y de las mujeres, eras algo distinto, lo que significa alguien especial, pero no malo. Los berdajes eran considerados dirigentes espirituales y brujos. Solían vivir solos pero no eran unos proscritos. Los berdajes se ocupaban de los niños, hacían pan, recogían bayas, salían de caza, curtían cuero; en resumen, hacían todo lo que hacían los hombres, y también todo lo que hacen las mujeres, llegando incluso a conertirse en una segunda esposa para un hombre si el berdaje creía que el hombre valía la pena.
Depende del tipo de persona que fueras, qué tipo de berdaje eras; si querías vestirte como una mujer y quedarte con los niños, entonces así eras y así te comportabas. Si vivías solo, con tu tipi apartado de los otros, y eras un berdaje lo suficientemente poderosos como para conseguir un hombre distinto cada noche, entonces así eras y así te comportabas. Algunos berdajes eran temidos guerreros porque su medicina era muy poderosa.
Cuando llegaron los misioneros cristianos una de las primeras cosas que hicieron fue matar a los berdajes en nombre de su dios; los misioneros sabían que librándose de los berdajes se libraban de buena parte de lo indio.
Y casi lo consiguen- dijo Dellwood."
(Ratas vaticanas, políticos inconscientes, hagan el indio un poco, por favor)
sorpresa sorpresa
sorpresa nº 1: noche del domingo, llego a casa de la playa, embadurnado en una mixtura de salitre-restos de ISDIN 15-arenas y me tiro en el sofá a ver qué me echan; ojeo el periódico, si tengo moral para aguantar hasta las 2.30 puedo ver una peli que empieza a las 0.00 (mi hora favorita), "el regreso" ajustada traducción de "come homing", de hal ashby, el de "8 milones de maneras de morir" o "bienvenido mr. chance"; tengo la moral, tengo la tele, tengo el tiempo: la veo...
la película, de entrada, tiene tres puntos a su favor: una jovencísima jane fonda, un tremendo john voight y una potente banda sonora que recrea musicalmente la aspereza de los crudos años de la guerra del vietnam: fundamentalmente los rolling stones de "aftermath", "let it bleed", "sticky fingers" o "exile on main street", y el bob dylan de "highway 61 revisited" o "blonde on blonde": un gustazo; a partir de un argumento sencillo (la novia de un militar que marcha a la guerra de vietnam decide entrar de voluntaria en un hospital donde cuidan a los heridos de ésta, enamorándose de uno de ellos y dándose de bruces con una realidad que se tapa vergonzosamente en la supuestamente esplendorosa y feliz america de finales de los 60), la película teje una intrincada red de relaciones entre personajes singulares, complejos, enrevesados, vivos, que no escatima escenas de una dureza que ya quisiera el hollywood de hoy: el hospital de los veteranos de guerra o los eencuentros sexuales entre jane fonda y el paralítico john voight son un ejemplo de honestidad y ausencia de truculencia, de saber hacer cine del que te "rasca el hueso" como dijo alguien por aquí y no te deja indiferente, sino que te conmueve y te remueve las entrañas... una buena muestra del cine que hacían los grandes estudios en los turbulentos ´70s antes de la revolución conservadora que vino en el 84 de la mano de reagan, cine tenso y vigoroso, capaz de hablar de cosas que "no tocaban", emocionando y despertando una rabia sorda, de baja intensidad, que se acumula con calma en el estómago, la misma que caracteriza a cierto arte merecedor de tal nombre;
por supuesto no todo es perfecto, algunos momentos de la película son algo superfluos, algunos secundarios quedan un poco desdibujados de más, y la soflama antibélica a veces se vuelve demasiado obvia al pasar de la tragedia personal al activismo político del protagonista; pero en fin, detalles menores para una maravillosa pequeña película que, como es habitual en este país, sólo es visible si reúnes las condiciones que cité al principio...
sorpresa nº 2: "un tranvía cara a sp"
sí, el libro de unai elorriaga (en su versión en gallego) que leo desde ayer por las tardes en la playa (por las noches le doy al tocho, cuyas dimensiones y peso desaconsejan llevarlo junto a la toalla y el bronceador); un lenguaje singular, una historia extraña sacada del magma de la cotidianeidad, cuatro personajes extraviados en sus mundos personales, hablando de sí mismos, de los demás, de la realidad desde unos ángulos borrosos y nada frecuentes... un libro perturbador, de narración sincopada, como si su motor fuera en primera a saltos, deteniéndose bruscamente y volviendo a arrancar, una escritura aparentemente "fácil" (aún recuerdo al escuadrón de imitadores de raymond carver:"ésto lo hace cualquiera") pero que vista con calma revela un caudal interminable de hallazgos expresivos e imágenes desconcertantes... joder, para ser el primer libro de su autor, me ha producido la misma sensación que tuve hace poco leyendo otro primer libro fascinante: "la escala de los mapas" de la gopegui (sí, hablaré con calma de él en breve, lo prometo); (ah, y no hagais caso de su terrible portada: leedlo si hace falta forrándolo con papel albal)
sorpresa nº 1: noche del domingo, llego a casa de la playa, embadurnado en una mixtura de salitre-restos de ISDIN 15-arenas y me tiro en el sofá a ver qué me echan; ojeo el periódico, si tengo moral para aguantar hasta las 2.30 puedo ver una peli que empieza a las 0.00 (mi hora favorita), "el regreso" ajustada traducción de "come homing", de hal ashby, el de "8 milones de maneras de morir" o "bienvenido mr. chance"; tengo la moral, tengo la tele, tengo el tiempo: la veo...
la película, de entrada, tiene tres puntos a su favor: una jovencísima jane fonda, un tremendo john voight y una potente banda sonora que recrea musicalmente la aspereza de los crudos años de la guerra del vietnam: fundamentalmente los rolling stones de "aftermath", "let it bleed", "sticky fingers" o "exile on main street", y el bob dylan de "highway 61 revisited" o "blonde on blonde": un gustazo; a partir de un argumento sencillo (la novia de un militar que marcha a la guerra de vietnam decide entrar de voluntaria en un hospital donde cuidan a los heridos de ésta, enamorándose de uno de ellos y dándose de bruces con una realidad que se tapa vergonzosamente en la supuestamente esplendorosa y feliz america de finales de los 60), la película teje una intrincada red de relaciones entre personajes singulares, complejos, enrevesados, vivos, que no escatima escenas de una dureza que ya quisiera el hollywood de hoy: el hospital de los veteranos de guerra o los eencuentros sexuales entre jane fonda y el paralítico john voight son un ejemplo de honestidad y ausencia de truculencia, de saber hacer cine del que te "rasca el hueso" como dijo alguien por aquí y no te deja indiferente, sino que te conmueve y te remueve las entrañas... una buena muestra del cine que hacían los grandes estudios en los turbulentos ´70s antes de la revolución conservadora que vino en el 84 de la mano de reagan, cine tenso y vigoroso, capaz de hablar de cosas que "no tocaban", emocionando y despertando una rabia sorda, de baja intensidad, que se acumula con calma en el estómago, la misma que caracteriza a cierto arte merecedor de tal nombre;
por supuesto no todo es perfecto, algunos momentos de la película son algo superfluos, algunos secundarios quedan un poco desdibujados de más, y la soflama antibélica a veces se vuelve demasiado obvia al pasar de la tragedia personal al activismo político del protagonista; pero en fin, detalles menores para una maravillosa pequeña película que, como es habitual en este país, sólo es visible si reúnes las condiciones que cité al principio...
sorpresa nº 2: "un tranvía cara a sp"
sí, el libro de unai elorriaga (en su versión en gallego) que leo desde ayer por las tardes en la playa (por las noches le doy al tocho, cuyas dimensiones y peso desaconsejan llevarlo junto a la toalla y el bronceador); un lenguaje singular, una historia extraña sacada del magma de la cotidianeidad, cuatro personajes extraviados en sus mundos personales, hablando de sí mismos, de los demás, de la realidad desde unos ángulos borrosos y nada frecuentes... un libro perturbador, de narración sincopada, como si su motor fuera en primera a saltos, deteniéndose bruscamente y volviendo a arrancar, una escritura aparentemente "fácil" (aún recuerdo al escuadrón de imitadores de raymond carver:"ésto lo hace cualquiera") pero que vista con calma revela un caudal interminable de hallazgos expresivos e imágenes desconcertantes... joder, para ser el primer libro de su autor, me ha producido la misma sensación que tuve hace poco leyendo otro primer libro fascinante: "la escala de los mapas" de la gopegui (sí, hablaré con calma de él en breve, lo prometo); (ah, y no hagais caso de su terrible portada: leedlo si hace falta forrándolo con papel albal)
superbob
el diario de bob es de lo mejor que se puede leer en la blogosfera con bastante diferencia a nivel de diarios personales; su post "91 cosas que odio" del 24 de julio deberían ponerlo, qué se yo, en el análisis de texto de la selectividad, en los periódicos gratuitos que reparten por las calles, deberían leerlo en las radios, regalarlo en los supermercados al hacer la compra, pegarlo en las farolas bajo los carteles de "desaparecido", ponerlo en los corchos de las gasolineras, esparcirlo desde los b52s que vuelan a bombardear a los hijos de saddam, insertarlo entre los suplementos de salud de los dominicales, publicarlo en el boe durante todo el verano, leerlo en las homilías de todas las iglesias del país, sustituirlo por las cartulinas que ponen "beth" en los conciertos de OT2, y, en fin, cambiárselo al rey por su puto discurso de navidad y leerlo al acabar el debate sobre el estado de la nación: a ver si así aprendíamos algo, joder...
(suscribo especialmente las cosas 22, 35, 37, 44, 45, 54, 80, 81 y 90)
el diario de bob es de lo mejor que se puede leer en la blogosfera con bastante diferencia a nivel de diarios personales; su post "91 cosas que odio" del 24 de julio deberían ponerlo, qué se yo, en el análisis de texto de la selectividad, en los periódicos gratuitos que reparten por las calles, deberían leerlo en las radios, regalarlo en los supermercados al hacer la compra, pegarlo en las farolas bajo los carteles de "desaparecido", ponerlo en los corchos de las gasolineras, esparcirlo desde los b52s que vuelan a bombardear a los hijos de saddam, insertarlo entre los suplementos de salud de los dominicales, publicarlo en el boe durante todo el verano, leerlo en las homilías de todas las iglesias del país, sustituirlo por las cartulinas que ponen "beth" en los conciertos de OT2, y, en fin, cambiárselo al rey por su puto discurso de navidad y leerlo al acabar el debate sobre el estado de la nación: a ver si así aprendíamos algo, joder...
(suscribo especialmente las cosas 22, 35, 37, 44, 45, 54, 80, 81 y 90)
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