yo cyborg
voy al dentista a ver que me pasa en una muela en la que de un día para otro me ha salido un crater lunar y me dice el hombre: vaya, habrá que sacar todo lo que esté mal, quitar el nervio, poner un implante metálico y volver a armar la muela con una masa especial en torno al perno; glups; voy a la primera sesión, me atiende una dentista que muy pedagógicamente me explica todo lo que va pasando en mi boca abierta: ahora te anestesio el lado izquierdo, notarás un cosquilleo en la lengua y más tarde en la encía, ahora con la fresadora te perforo la muela, ahora te abro la muela al completo, extraigo el nervio y cauterizo, etc etc; tras hora y media oyendo en la boca sonidos propios de una cantera de granitos, oliendo a cuerno quemado en el interior de mi boca, sintiendo el roce eléctrico de los dientes de la microsierra con la que me abren todo el molar, de pronto la cosa termina abruptamente; media boca todavía dormida le da a mi habla un aire particular, la lengua, reseca a causa de un aspirador de saliva que funciona toda la intervención está arrugada y minusculizada... salgo de la consulta sin creerme la mezcla de sesión carnicera y ejercicio de altísima precisión biotecnológica de la que acabo de ser objeto; cuatro días más tarde (hoy) vuelvo a que me pongan el perno de titanio; sin anestesia (ya no hay nervio) entran en mi boca la fresadora, la sierra, el torno y siento como el implante se clava en mi encía suavemente; a su alrededor, durante una hora, como un albañil de lo microscópico el dentista esculpe una perfecta imitación de mi vieja muela con materiales que prefiero no saber que son; al salir me miro al espejo con estupor, casi soy incapaz de distinguir la muela reconstruída de las viejas; saber que llevo un pequeño tornillo en la mandíbula, sin saber porqué, me mola, me imagino que cuando construyeron a robocop empezaron de la misma forma... pero, por favor, espero no repetirlo, a partir de hoy me lavaré los dientes veinte veces al día como mínimo

retirada simbólica
(paso una semana desenchufado de la blogosfera y a todo el mundo se le da por postear en plan virtuoso, desde la última tanda de posts de contra -yo no haré el test indi, estoy demasiado lejos de las coordenadas propuestas, aunque sí me he emocionado con la historia de ana a. ll. (pongo las iniciales, no quiero echar más leña al google)-, hasta la estupenda reflexión de deneno sobre la ignorancia profunda que subyace bajo casi cualquier opinión; y eso que aún no he terminado de ponerme al día, escribís demasiado)

escribo estas líneas por mi sorpresa ante la reacción destemplada de la ultraderecha norteamericana y sus súbditos hispanos por el anuncio de la retirada de las tropas españolas en irak; si uno hace cuentas, descubre que hay unos 130.000 soldados norteamericanos desplegados, cerca de 7.500 británicos y migajas (no llegan a los 10.000 en total) procedentes de los países más variopintos; por ello, los 1.300 soldados españoles que vuelven a casa suponen menos del 1% del total, lo cual viene siendo más o menos lo mismo que dejar las cosas tal y como están; entonces ¿por qué la pataleta de bush? ¿y las estupideces -ya cansinas- de aznar con eso de que "españa se ha convertido en un país poco fiable"? ¿y la amonestación furibunda de condolezza rice al ministro de asusnto exteriores? a mí me da la impresión de que tienen miedo de que la onu paralela que estaban montando, en la cual la única voz y el único voto posible era el del más fuerte, se les esté desmontando, y de ahí la cólera del emperador y sus secuaces; desde esta postura, la posición de zapatero cobra un especial valor simbólico al negarse a seguir el juego a los amigos de convertir el derecho internacional en una especie de salvaje oeste en el que la única razón válida es la fuerza bruta, con lo cual, el hecho de retirar tropas supone un desafío público a su concepción de las relaciones internacionales como relación de sumisión absoluta al más poderoso; pensemos que si todos los países sacaran sus tropas de irak, acabarían marchándose menos de 15.000 soldados (un 10% del total), lo cual dejaría todo prácticamente tal y como está a nivel de fuerzas desplegadas; el golpe moral, sin embargo sería tan brutal que daría pie posiblemente a una contestación interna sin precedentes en los estados unidos; veremos si cunde el ejemplo español, y, si lo hace, posiblemente estemos asistiendo al principio del fin de la administración bush y su cuadrilla de ultrafascistas con intereses petrolíferos y armamentísticos; (no hablo del debate sobre la retirada de las tropas en el que la alargada sombra de aznar oscureció por completo la temblorosa figura de rajoy: ¿será capaz de hablar por sí mismo alguna vez al margen de las cuatro frases hechas que, acuñadas por su predecesor, se han convertido en único bagaje político?)

ataque de pánico
en fin, ya pasó y he vuelto a poner el template y los posts; no más sustos

vandana shiva
leo en la revista de libros del mes de abril una crítica furibunda al libro de vandana shiva (llamada "la pasionaria de los himalayas") el secuestro del suministro mundial de alimentos; el resumen de algunos capítulos del libro me produce preocupación: tras la bandera de los motivos justos (los efectos perniciosos de la globalización, el injusto reparto de la riqueza en el mundo, la imposibilidad de los países empobrecidos de escapar de su situación, los oligopolios en el campo de de la alimentación) se adivina una empanada ideológica preocupante y una furiosa carga contra todos los avances de la agricultura moderna (todo hay que decirlo, a partir de los múltiples desmanes denunciables de varias multinacionales agrícolas de negrísima reputación), reivindicando una serie de conceptos de corte ecologista radical en los que se defiende la agricultura tradicional (¿buena solución para satisfacer las necesidades alimenticias de su país natal, india, mil millones de habitantes y su vecina, china, mil quinientos millones?) frente a las mejoras de las semillas y los fertilizantes inorgánicos o la demonización del aceite de soja (curiosamente elemento clave en el sector agrícola de países tan "imperialistas" como brasil o argentina) frente al tradicional aceite de mostaza hindú;


descrita por unos como "ecofeminista holista y ludita posmoderna", se ha enfrentado con los medios científicos y gubernamentales de su país y ha sido blanco del ataque de varias ONGs y del movimiento feminista, al situar como núcleo duro de su pensamiento cosas como "la vía holista hacia el conocimiento" (idea fundamental para justificar el sistema jerárquico de castas y sexo en la india, según la revista de libros) y la idea de "conocimiento local" de la cosmología hindú de "karma y casta" (fundamento de la exclusión de los intocables)... sospecho que estamos ante el imparable ascenso de una nueva estrella mediática del universo antiglobalización, que además cuenta con el respaldo de george soros, defiende sus posturas parapetada tras un doctorado en física teórica y se ha convertido en una figura de referencia en el star system de la política alternativa internacional (es uno de los componentes del Forum Mundial de jeremy rifkin y ralph nader);

[busco en internet y sorprendentemente estoy de acuerdo con casi todo lo que leo (ejem, cuatro articulillos y un par de entrevistas) escrito por ella; sin embargo no es la primera vez que tras la defensa de causas justas y junto a aciertos parciales en la descripción de situaciones concretas tropiezo con ideologías de fondo que me producen sarpullidos: agradezco informaciones y valoraciones adicionales]

baste como ejemplo del irresistible ascenso de su persona el hecho de poner su nombre en google: 7840 referencias

abril es el mes más cruel
creo que todos los abriles desde que tengo este blog he escrito un post con este nombre, pero es que el abril de este año ya roza la invitación al exilio: un frío criminal, el cielo permanentemente nublado (menos dos días que salió el sol y fuimos a comer a la playa con el abrigo puesto), la fatiga acumulada del curso que se instala en el cuerpo y no quiere bajarse ni a tomar un café y las auto-preguntas idiotas habituales antes de apagar la luz en cama que luego no te dejan dormir en toda la noche; busco un poco por internet y encuentro los versos con los que arranca el primer poema de la tierra baldía, de t.s. elliot (que menos que ponerlos tras tomar prestado su primer verso)

Abril es el mes más cruel, criando
lilas de la tierra muerta, mezclando
memoria y deseo, removiendo
turbias raíces con lluvia de primavera.

En otra página de internet encuentro una curiosidad sobre la vida de T.S. Elliot:


Durante un tiempo trabajó en Highgate Junior School enseñando francés, latín matemáticas, pintura, natación, geografía, historia y baseball. Luego entraría a la sección de comercio exterior del Lloyd's Bank Ltd y más tarde a Faber & Faber, como editor. Hablando de su empleo bancario y su experiencia como maestro, dijo: "Conozco por experiencia que ese trabajo bancario de 9:15 a 5:30, y una vez cada cuatro semanas el sábado entero, con dos semanas de vacaciones al año, era menos malo, comparado con la enseñanza en la escuela".

ays...

[para quien tenga interés, la versión original completa del poema the burial of the dead se puede hallar aquí, y, en general cualquier obra de casi cualquier escritor en habla inglesa, acá]

la primera decisión del nuevo gobierno
recién estrenada la legislatura, sin tiempo para haberse sentado en al silla presidencial para decir "pues vaya, sí, parece que este tipo que está sentado en la silla del presidente del gobierno efectivamente soy yo", zapatero ha cumplido ya con una de sus promesas electorales: la vuelta a casa de los soldados españoles en irak que formaban parte de la tropa internacional destinada allí para preservar los negocios petrolíferos de la ultraderecha norteamericana; los siervos periodísticos de los siervos políticos de los bush, cheney, wolfowitz y compañía ya han empezado a afilar las plumas y en las tertulias de algunas emisoras de radio deben estar empezando a hacer vudú con muñequitos de zapatero; preparémonos pues para el chorreo de expresiones del tipo "traidor", "cobarde", "amigo de bin laden", "amigo del terrorismo islámico", "le faltan cojones", "ha abandonado a los iraquíes a su suerte", "ha cedido al chantaje del terror", "españa es ahora un país menos seguro", etc etc etc... da gusto oírles, de veras, después de estos años de ir tan sobrados, me encanta verlos patalear sabiendo que sus palabras son solo palabras, que el camino para convertirlas en acciones concretas les está cortado, que la capacidad para influir en la toma de decisiones ya no les pertenece: disfrutemos y pongamos la cope y antena3, leamos la razón, el abc, los más osados que se atrevan con los delirios de libertad digital y los artículos hipertensos, sofocados y al borde la apoplejía de jiménez losantos y sus burdos discípulos... pero qué bien se queda uno;

(estoy tan contento que prometo que no pienso ni hablar del crucifijo ése que ha presidido el acto de toma de posesión del nuevo equipo de gobierno y cuya presencia se me antoja realmente extraña: ¿acaso hay ejemplares de la constitución en las iglesias del país al lado de los cálices consagrados? ¿o es que sin el recurso a lo trascendente nuestra inmanente constitución no vale nada? ayayay que ya estoy incumpliendo mi promesa)

gollum
a través del blog de inés presiva descubro que la revista de cine premiere ha confeccionado una muy americana lista con los 100 personajes de ficción más importantes de la historia del cine; encabezan la clasificación vito corleone, fred c. dobbs (humphrey bogart en the treasure of sierra madre), scarlett o´hara, norman bates, james bond, annie hall, indiana jones, ellen ripley, jeff spicoli (éste no tengo ni idea de quien es: sean penn en fast times at ridgemont high) y, atención, en el puesto diez, gollum, la criatura infográfica de la trilogía del señor de los anillos; por debajo de gollum algunos personajes secundarios de dicha historia del cine: charles foster kane, atticus finch, margo channing (bette davis en all about eve), robin hood (errol flynn, no kevin costner, menos mal), rick blaine ("tócala sam"), holly golightly (audrey hepburn en breakfast at tiffany´s) o travis brickle (robert de niro en taxi driver); pase que gollum quede por encima de e.t., o incluso de king kong (uhm), hasta tiene gracia que supere a terminator, mary poppins o forrest gump, pero hombre, que sea el décimo personaje de ficción más importante... tampoco comprendo qué hace darth vader en el puesto 88, ni porqué el único personaje no yanqui es el protagonista de los 400 golpes, ni cuál es la razón de que harry lime (orson welles en the third man) figure en el puesto 93, justo por encima de oda mae brown (whoopi golberg en ghost), ace ventura (sobran las aclaraciones), y kevin mc allister (macaulay culkin en home alone)... están locos estos americanos

califone
el martes por la noche me fui al concierto de califone, definidos -acertadamente- por j del vademecum como "los hijos bastardos de tortoise"; en la sala unas cincuenta personas; abrieron gas panic! formación viguesa practicante de un power pop musculoso y saltarín con cierto gusto por las melodías pegajosas: correctos; tras ellos el combo americano: un increíble directo basado en una poderosísima sección rítmica -dos baterías, uno de ellos acompañado por un interminable repertorio de instrumentos de percusión capaces de producir los sonidos más extraños- y una mezcla increíble de folk, blues, electrónica e improvisación; cada canción arrancaba como un blues tradicional, al menos en lo que se refiere a ritmos y armonías, incluyendo la inevitable voz rasposa del cantante-guitarrista-teclista-ruidista, para, a medida que se iba construyendo cada tema, ir derivando alternativamente en un infierno de distorsión y feedback (la primera canción dominada por un banjo eléctrico desquiciado dejó sin respiración a los que estábamos allí presentes) o en una especie de trance rítmico a base de repeticiones y loops salpicado de improvisaciones y efectos sonoros soprendentes... sofisticados, sudorosos, combinando con elegancia y energía la tradición folk-blues con el desmadre eléctrico y el gusto por la investigación sonora de la electrónica, protagonizaron uno de los mejores conciertos que he visto últimamente;

(punto aparte mi admiración por la actitud de los componentes de la banda: técnicamente extraordinarios y al tiempo involucrados en el concierto con una intensidad tal que resultaba emocionante verlos en el escenario, absortos, en trance, sacando de sus instrumentos todo aquello que uno espera de la mejor música)

aclaración
no me he convertido de la mañana a la noche en diseñador gráfico; el nuevo aspecto de mi blog es obra de contra, a quién debo agradecer además mi preocupación por asuntos como las tipografías, las combinaciones de colores, las posiciones de las fotos y todas esas cosas que hasta no hace mucho me importaban más bien poco;

[actualización]
las cabezas que salen por encima del camión son sifones; como recordarán los lectores más veteranos, el nombre de willy sifones corresponde a un personaje de la novela yonqui de william burroughs, caracterizado por una sonrisa de estupidez permanente propia de los colgados que como él le compraban heroína al protagonista de la novela; no soy ni yonqui ni repartidor de sifones como el susodicho personaje, ahí acaban nuestras diferencias

john cheever: diarios

comienzo a leer los diarios de john cheever; una selección de, aproximadamente (según su editor), la vigésima parte de lo escrito durante treinta años de su vida recogidos en veintinueve cuadernos de notas; ya a la altura de la página 25 sé que no seré capaz de soltar el libro hasta que lo termine: A medida que me acerco a los cuarenta sin haber conseguido ninguno de los objetivos que me había propuesto, sin haber alcanzado la profunda creatividad -por la que me he esforzado durante años-, siento que adopto una posición menor, oscura, mediocre, que no es mi destino pero sí culpa mía, como si en algún momento me hubiera faltado el ingenio y el valor para ajustarme de modo competente a las formas que tenía a mano. [...] Después de media vida tengo la impresión de no haber avanzado, a menos que se llame progreso a la resignación.

la semana santa como cortocircuito mental
durante estos días, cada vez que ponía la tele me preguntaba si una facción del ku-klux-klan (la morada) había invadido el país con armas camufladas transportadas por un ejército de esclavos sin cerebro y si lo que veía eran desfiles triunfales;

(en realidad no me lo preguntaba, pero me parecía una explicación más emocionante que la lamentable realidad para las imágenes que se veían)

me acordé de una parte especialmente buena de jardines de kensington en la que el protagonista cuenta cómo durante una temporada tuvo una cadena de televisión llamada NTV (no-tv) cuya emisión consisitía en el texto completo de un libro durante días, de manera que por la pantalla de los televisores al sintonizar la emisora desfilaba el contenido completo de, por ejemplo, la fugitiva (libro sexto de en busca del tiempo perdido):

(uhm, me temo que mis fotomontajes son peores que los del periódico la razón)

¿quieres ser mi perro?

leo el libro de cuentos de arthur bradford con esa sonrisa que a uno se le congela en la boca cuando reconoce simultáneamente el ingenio y la crueldad en una obra literaria; los personajes de estas brevísimas historias son tipos situados al borde de la línea que separa lo normal de lo anormal, lo extraño de lo definitivamente bizarro y lo inquietante de lo perturbador; sus historias pasan por encima de cualquier tipo de épica del perdedor para contar, con un estilo seco, distanciado, rozando la asepsia del documento notarial, historias de realidades cotidianas profundamente averiadas: compañeros de piso abiertamente sicóticos, amigos con cara de gato cuya familia trabaja dirigiendo una feria de freaks, perros mutantes, perros con tres patas, perras que quedan embarazadas de hombres y tienen hijos perros e hijos humanos, compañeros de pensión potencialmente sicópatas que la toman con su casera y alguna historia peor que todo ésto junto; lo grave es que en medio de esos párrafos gélidos en los que se retrata con total desapego un tipo de personajes que viven bajo la superficie de lo que consideramos "normal", de pronto salta una frase que provoca una carcajada que te hace sentir culpable mientras piensas "pero que hijo de puta es este tipo" al tiempo que sigues pasando páginas con la sonrisa levemente desencajada en la cara; dando nuevos sentidos a la palabra absurdo, practicando un efectivísimo no-estilo literario y construyendo diálogos extraordinariamente frescos, arthur bradford ha escrito un libro que justifica plenamente la frase de dave eggers que aparece en la contraportada del libro:"si no te gusta arthur bradford no eres mi amigo"; de alguna manera, este libro sería el pariente literario de alguno de los mejores cómics de estos últimos años: como un guante de seda forjado en hierrro de dan clowes, escombros de dave cooper o agujero negro de charles burns... (un pero: el último de los cuentos es tan rayante que desluce levísimamente el conjunto, una especie de realismo absurdo-mágico demasiado pasado de vueltas: no hay nada perfecto)

día de playa
hoy hemos ido a la playa en un primer intento serio de entregarnos a ella; el demasiado viento nos impidió disfrutar del calor granulado de la arena, de la brisa en la orilla, del agua fría cortándonos la circulación a la altura de los tobillos... sin embargo comimos al lado de la propia playa, nos tumbamos al sol que de tres a cuatro de la tarde casi calentó como si fuera junio y echamos algo de siesta entre rachas molestas de frío viento del norte; estuvo muy bien, como un trailer del verano que vendrá, como un avance del nuevo disco de tu grupo favorito o el primer capítulo de esa novela que te gustaría leer;

un año del asesinato de josé couso
veo estremecido el reportaje de tele cinco sobre el asesinato de jose couso a manos de varios soldados norteamericanos (los que llevaban el tanque que disparó contra el hotel palestina); las brutales imágenes del instante posterior al impacto del proyectil, con el cuerpo de un cámara de la agencia reuters empotrado contra una cristalera y el reportero de la misma agencia chillando envuelto en sangre me traen a la cabeza otras igual de terribles, trenes retorcidos, restos de gente por las vías, distintos asesinos para el mismo paisaje de fondo... leo ahora mismo en internet que la aviación norteamericana ha bombardeado una mezquita en la localidad irakí de fallujah: 40 muertos por las buenas, 40 escenas de gente retorciéndose de dolor envuelta en restos de cristales y ladrillo, mientras cierta clase política insiste en que todo ésto es por el bien del mundo árabe, de la democracia en general y de la salud de la libertad en todo el planeta;

me partiría de la risa, sino se me hubiera quedado una mueca de pánico en la cara;
(algunas claves de todas estas historias se obtienen poniendo en google halliburton dick cheney)

jardines de kensington
leo de un tirón la novela de rodrigo fresán

ya conocía el estilo torrencial de rodrigo fresán gracias a varios artículos y prólogos/epílogos de libros (recomiendo respectivamente los correspondientes a los libros de john cheever la geometría del amor y crónica de los wapshot, pero la experiencia de leer un libro suyo completo es realmente embriagadora; en este caso, un ejercicio de hibridación entre realidad y ficción: un exitoso escritor de libros para niños narra en paralelo su propia biografía y la de j.m. barrie, el autor de peter pan a un extraño interlocutor; el londres de barrie -en especial los jardines de kensington que dan título al libro- y el swinging london de los años 60 en los que transcurre la infancia del narrador se mezclan en un hiperacelerado ejercicio de evocación de dos épocas radicalmente opuestas: por un lado la moral y socialmente rígida era victoriana y por otro la desenfrenada y dionisíaca tanda de años correspondientes a los primeros sesenta; una parte fundamental del libro es la dedicada a hablar de los padres del narrador, aristócratas subidos al carro de la era de acuario que celebran fiestas interminables en su mansión de neverland, fiestas por las que pasa el catálogo de nombres que marcará no sólo los sesenta sino las décadas posteriores: bob dylan, los rolling stones, antonioni, andy warhol, los beatles, audrey hepburn, truman capote, joseph losey, nico, lou reed, terence stamp. joe orton, peter cushing, peter sellers, frank sinatra, the animals, woody allen, the kinks, richard avedon, j.g. ballard, allen ginsberg, william burroughs, francis bacon, samuel beckett, syd barret, chet baker, brian epstein, phil spector, lenny bruce, catherine deneuve, marlene dietrich, marianne faithfull, mia farrow, ian fleming, john cassavettes, peter fonda, serge gainsborough, jimmy hendrix, dennis hopper, etc etc etc etc... es la mezcla de este "listín telefónico de la cultura pop" con las reiteradas alusiones a los grandes escritores contemporáneos de barrie -stevenson, henry james, jerome k. jerome, bram stoker, jack london, arthur conan doyle, thomas hardy- la que hace del libro algo electrizante, una especie de hiperestimulante cóctel de referencias cultas y populares que se inmiscuye entre los sucesos que narra el protagonista como un ruido de fondo procedente de un millón de sitios simultáneamente;

(también, tras las dos historias principales corre el retrato minucioso de la ciudad de londres en dos momentos cruciales de su vastísima historia, de sus calles, parques, iglesias, tabernas, pubs y teatros, la descripción interminable de un millón de lugares cargados de resonancias que hacen posible creer que esta ciudad es realmente el centro del universo)

nada de ésto es nuevo, al menos desde que pynchon comenzó a escribir, pero el caudal de referencias desplegado no sería nada si detrás de ellas no hubiera una prosa extraordinaria y una sólida estructura narrativa que soporta firmemente esa corriente por la que realidad e invención se deslizan a velocidad de vértigo, entrecruzándose, superponiéndose, dándose de codazos por presentarse ante nuestros ojos como algo verosímil; ahí demuestra rodrigo fresán su inmenso talento: en la composición casi alucinatoria de épocas y personajes, en el trazo seguro y firme de personajes individuales y de sucesos colectivos, en el retrato de algunos hombres que sirve para abarcar varias décadas de historia, y, al tiempo, omnipresente, la invocación continua al inmortal cuento de peter pan, el niño que se negó a ser adulto, como engarce entre dos tiempos diferentes: en uno, las personas queriendo ser adultos antes que cualquier otra cosa, en otro, la reacción violenta para no convertirse nunca en tales seres...

como muestra, un par de párrafos:

Déjame que te dé un consejo: la clave para una gran vida está en inventarse primero a uno mismo y recién después a los demás. Ser director y actor protagónico y guionista de tu propia película. La mayoría de las personas lo hacen al revés. Piensan que primero tienen que comprender el mundo. Y se les va el tiempo en eso. Y se mueren sin haber sido nada más que visitantes a un museo cuando podrían haber sido obras de arte.


El amor es ese país siempre tercermundista. Una república sujeta a dictaduras y a cracks financieros y a revoluciones y a sequías y a epidemias. Un reino donde tarde o temprano hay un terremoto, donde siempre alguien saldrá caminado por entre las ruinas y las llamas sin poder entender qué es lo que ha sucedido y por qué a mí, ¿eh?


Vivimos, Keiko Kai, ente dos países imaginarios: el de los niños que fuimos y el de los muertos que seremos. Y entre unos y otros -entre esos niños que sólo piensan en la muerte y entre esos muertos que sólo piensan en su niñez- está la vida entera.

¿están locos estos americanos?
esta noticia me tiene flipado...

(luego hablan de la baja calidad de la enseñanza en españa: que se preparen los yanquis)

el principio de arquímedes
voy a ver la película del mismo nombre atraído por la presencia de belén gopegui en lo referido al guión, pero prevenido ya que el director es gerardo herrero, un tipo con cierto buen ojo para producir películas ajenas, pero absolutamente negado como director;

no me extenderé demasiado: vulgar, fatal dirigida, acartonada y con múltiples momentos que pretenden ser tremendamente intensos y que producen un sonrojo y una vergüenza ajena espectacular; y lo peor de todo, el guión, que se ve cómo se va desaprovechando plano a plano (aunque también presenta fallos clamorosos, como unos diálogos tan literarios que no se los cree nadie), mientras uno piensa qué desastre, si esta historia hubiera caído en otras manos menos torpes... la producción también es asombrosamente cutre y los actores hasta parecen desganados, desinteresados de unos papeles en los que no hay vida, como estereotipos parlantes que no transmiten nada, excepto algunas frases hermosas sobre la condición de los trabajadores en la era del capitalismo global, y que a uno le resbalan, le dejan indifierente, provocando como emoción más compleja bostezos intermitentes;

(por cierto que la película se publicita como cine español "de calidad": vamos aviados)